All Chapters of البديلة: Chapter 1 - Chapter 10

الفصل الأولكاميلياأمسك الطرحة بين أصابعي ولا أتنفّس بعد الآن.القماش خفيف بشكل مستحيل، شيفون حريري مطرّز بحبات صغيرة من عرق اللؤلؤ تلتقط ضوء الصباح وتردّه شظايا مرتجفة على جدران الجناح. يداي ليستا مصنوعتين للمس شيء بهذه النفاسة. يداي ملطّختان بالألوان، بالفحم، بتلك الأصباغ التي تتغلغل تحت الأظافر ولا تختفي تماماً أبداً. كان يُفترض أن أكون أتفقّد الزهور، وأتأكد من أن الشامبانيا في درجة الحرارة المناسبة، وأن أتلاشى في الخلفية كما فعلت دائماً. لكن ليليا مدّت إليّ الطرحة قبل عشر دقائق وقالت إنني سأكون الحارسة الرسمية لهذا الشيء المقدّس حتى الحفل، ولم أعرف كيف أرفض.لا أعرف أبداً كيف أرفض لأختي.تمتدّ الضيعة خلف نوافذ الجناح الشاسعة، محيط من الكروم يتموّج تحت نسيم يونيو، أخضر عميق لدرجة أنه يبدو أسود تقريباً في بعض الأماكن. تنتصب أشجار السرو على طول ممرات الحصى الأبيض، مستقيمة وقاتمة كالحرّاس. والسماء من ذلك الأزرق المشدود الذي لا يُرى إلا في بروفانس، أزرق يسحق كل شيء، يجعل كل شيء أجمل من اللازم، أكثر كمالاً من اللازم، أكثر سحقاً من اللازم. تمتصّ واجهات الحجر الذهبي للقصر الضوء وتعيده دف

الفصل الثالثكاميلياتظهر فيفيان في إطار الباب.إنها طيف إمبراطوري في فستان حفلها الأزرق الليلي، متحلّية بالياقوت والألماس الذي يتلألأ كنجوم باردة على مخمل القماش القاتم. شعرها الأسود مرفوع في تسريحة محكمة، لا تشوبها خصلة شاردة، ووجهها نحتٌ من الحجر الكريم، صقله الزمن والطموح حتى صار قناعاً لا يشقّه انفعال. عطرها يسبقها إلى الغرفة، خليط من الصندل والبرغموت والمسك، عطر باهظ لا يُنسى، رائحة امرأة تعرف تماماً قيمتها وقيمة كل شيء حولها. تتوقف على العتبة، ولا تدخل بعد، كأنها تريد أن تلتقط المشهد كاملاً قبل أن تلوّث يديها به. عيناها، ذات اللون البني الداكن نفسه الذي ورثناه عنها، تمسحان المكان ببطء منهجي، جراحي، بارد.فستان ليليا منطرح على الباركيه، أكواماً من الدانتيل والساتان العاجي، أكمامه ممدودة كذراعي جثة، وذيله ممتدّ على الخشب الملمّع كدمعة طويلة تجمّدت في لحظة سقوطها. الطرحة مطويّة بعناية، مطوية بشكل مثالي، الحواف متساوية، الطيّات حادّة، وهذا التفصيل بالذات يصرخ في وجهي بصوت أعلى من أي صرخة. من يهرب لا يطوي الطرحة. من يهرب يرمي كل شيء ويركض. لكن ليليا طوتها. ليليا تركت كل شيء في نظام

الفصل الخامسكاميليايُصفَع الباب خلف أمي، وأبقى وحيدة في الصمت.عشر دقائق. منحتني عشر دقائق لأرتدي جلد أختي، لأختفي تحت الساتان والدانتيل، لأصبح شخصاً لستُه. عشر دقائق لأقبل الحكم الذي أصدرته للتوّ، لأذعن لإرادتها كما فعلت دائماً، كما سأفعل دائماً.ترتجف يداي حين ألتقط الفستان.القماش بارد. أو ربما جلدي هو المتجمّد، دمي الذي انسحب من أطرافي ليروي ذعري فقط. أنهض، وساقاي ترتجفان، وأرفع كتلة الحرير والدانتيل التي كانت منطرحة على الباركيه. الفستان ثقيل، أثقل بكثير مما تخيّلت، مثقَل بالخرز، بالتطريز، بساعات العمل، بالمال، بتوقعات عائلة بأكملها.عطر ليليا مشرّب في القماش.يصعد نحوي، عنيداً، محيطاً، ذلك العطر من زهرة الغار والفانيليا الذي كانت تضعه هذا الصباح، حين كانت تضحك بصوت أعلى من اللازم وترتجف أمام النافذة. إنه حاضر لدرجة، حيّ لدرجة، أنني أشعر أنها لا تزال هنا، أنها ستظهر من خلفي وتنتزع الفستان من يديّ ضاحكةً، قائلةً إنها كانت مزحة، اختباراً، تجربة.لكنها لن تأتي. النافذة لا تزال مفتوحة، الستائر لا تزال ترقص رقصتها البطيئة، وأحمر الشفاه على المرآة يسخر مني بحروفه القرمزية. لا أستطيع.

الفصل السابعكاسيانأنتظر عروسي المستقبلية، ولا أشعر بشيء.الكنيسة مكتظّة عن آخرها، مليئة بوجوه مألوفة لا رغبة لي في النظر إليها. مساهمون، وزراء، صحفيون متنكّرون في هيئة مدعوين، كل تلك الحشرات التي تدور حول الإمبراطوريات المالية كالذباب حول جيفة نافقة. جاؤوا من أجل العرض، من أجل الفضيحة المحتملة، من أجل الحكاية الخرافية الإعلامية التي ستنقلها منشوراتهم لأسابيع، وهم يتلذذون مسبقاً بكل تفصيل، بكل لقطة، بكل همسة يمكن تحويلها إلى عنوان. لا يعلمون أنني أحتقرهم. لا يعلمون أنني أستخدمهم، واحداً واحداً، كما استخدمتهم دائماً، أدوات في لعبة أكبر منهم بكثير. يظنون أنهم جاؤوا ليراقبوني، وهم لا يدركون أنني أنا من يراقبهم، أنني أعرف نقاط ضعفهم، أسرارهم، ديونهم، خياناتهم، وأنني أحتفظ بكل ذلك في ذاكرة لا تنسى.لا أحبّ ليليا دوفيرو.أحترمها، وهذا كثير بالفعل، كثير جداً في عالمي حيث الاحترام عملة نادرة لا تُصرف إلا لمن يستحق. إنها ذكية، محسوبة، طموحة. تعرف كيف تلعب اللعبة، وتلعبها جيداً، ببراعة باردة تشبه براعتي. رأيتها في ثلاث مناسبات رسمية، في حفلات خيرية وعشاءات عمل ومؤتمرات صحفية، وراقبتها كما أراق

الفصل التاسعكاميلياينطق الكاهن باسم ليليا، فيتوقف العالم.ليس العالم من حولي، لا، هذا العالم من حرير وحجر وشموع وبخور الذي يستمر في الدوران، غير مبالٍ بعذابي، غير مبالٍ بالمرأة التي تتفتّت واقفة أمام المذبح. بل عالمي أنا. ذاك الذي يدقّ في صدري، الذي يخفق في صدغي، الذي يتفتّت في كل ثانية، الذي ينسحب من تحت قدميّ كرمل يفلت من بين الأصابع. قال الكاهن ليليا دوفيرو، وثلاث كلمات كافية لتفتح أبواب الجحيم تحت أقدامي. ليليا دوفيرو. اسم أختي. اسمي المسروق. الاسم الذي سأحمله من الآن وحتى الأبد، شئت أم أبيت، حيّة أم ميتة.تتقارب كل النظرات نحوي.أشعر بها على وجهي، على كتفيّ، على ظهري، كوخز إبر دقيقة لا تُرى لكنها تُحسّ. مئات العيون تحدّق بي، من الصفوف الأولى حيث تجلس أمي بابتسامتها الجامدة، إلى الصفوف الأخيرة حيث يقف الصحفيون المتنكّرون بكاميراتهم الصغيرة المخبأة في أزرار قمصانهم. الصفوف مليئة بالوجوه، وجوه أعرف بعضها من المجلات، وجوه سياسيين ورجال أعمال وفنانين ومشاهير، ووجوه لا أعرفها لكنها تعرفني، أو تظنّ أنها تعرفني، تعرف ليليا، تعرف الأخت التي سأتنكّر في هيئتها إلى الأبد.تتّسع كل الابتسام