All Chapters of وظفت مربية فكانت خطيبتي الهاربة : Chapter 11 - Chapter 20

كنت في المطبخ ذلك الصباح أقدم فطور أوليفيا حين ظهرت هيلين.كانت أوليفيا جالسة بالفعل عند طاولة المطبخ، جاهزة للمدرسة: زي مثالي، وشعر مربوط في ذيل الحصان الذي تعلمت أخيرًا كيف أصنعه من دون أن يكون مائلًا. كانت تعبث بالجهاز اللوحي بينما تنتظر أن يجهز الفطور.دخلت هيلين بوقفة من يشعر أنه صاحب المكان، واتجهت مباشرة إلى الثلاجة وأخذت زجاجة رضاعة جاهزة. وبدأت تسخنها في قدر من الماء الساخن على الموقد، رغم وجود ركن تغذية كامل في غرفة ليام فيه سخان كهربائي وكل شيء.لم أسأل لماذا. كنت قد تعلمت أن هيلين تحرص على فعل الأشياء على طريقتها، كأنها تثبت نقطة خفية ما.قدمت فطور أوليفيا (فطائر بانكيك صغيرة، وفواكه مقطعة، وكوب عصير برتقال) ووضعت كل شيء أمامها."لدي شيء لكِ،" قالت أوليفيا، من دون أن ترفع عينيها عن الجهاز اللوحي."هم؟" تمتمت، وأنا أرتب صندوق طعامها.أخرجت ورقة مطوية من داخل حقيبتها ودفعتها على طاولة الرخام نحوي، بكل جدية مديرة تنفيذية تعقد صفقة بالملايين.أخذت الورقة وفتحتها بفضول.كانت عقدًا. مكتوبًا بذلك الخط المتقن لطفلة مجتهدة، بعض الكلمات مائلة لكنها مقروءة تمامًا."عقد المربية المؤقت

تلك الأفعى نصبت لي فخًا!أسندت جبيني إلى باب غرفة الملابس، وقلبي يخفق بسرعة، والغضب يصعد في حلقي.حبستني هنا عمدًا. كي أتأخر. أو كي لا أذهب إلى عرض أوليفيا.طبعًا. هذا واضح. هيلين تريد مكاني. وأي طريقة أفضل للحصول عليه من تخريبي؟ إن ارتكبت خطأً كهذا، فلن تسامحني أوليفيا أبدًا. وسيكون للسيد نوفاك كل الحق في طردي فورًا.أخذت نفسًا عميقًا، محاولة التفكير.حسنًا. اهدئي. الهاتف. يمكنني الاتصال بأحد.تبًّا.الهاتف كان في الحقيبة. والحقيبة كانت على سرير لوغان، حيث تركتها قبل أن أدخل غرفة الملابس.رائع. مثالي ببساطة.نظرت حولي. غرفة الملابس ضخمة، فاخرة، لكن بلا نوافذ. بلا مخرج بديل. فقط الباب المقفل.لا بأس. هناك طريقة واحدة كريمة للخروج من هنا.بدأت أطرق الباب."أي أحد!" صرخت. "أخرجوني من هنا! النجدة!"صمت.طرقت بقوة أكبر."النجدة! أرجوكم!"لا شيء.ثم تذكرت تقريرًا رأيته مرة. عن السلامة الشخصية. كانت المذيعة تشرح أنك حين تصرخ "النجدة"، يميل الناس إلى التجاهل، يفترضون أنها مزحة، أو أن أحدهم يبالغ، أو أن الأمر لا يعنيهم. لكن حين تصرخ "حريق"، يريد الجميع أن يعرف من أين يأتي. الجميع ينتبه.يستحق

لم يكن في المسرح مخرج طوارئ للإحراج.كانت سوزان قريبة أكثر من اللازم. واثقة أكثر من اللازم. اقتحم عطرها مساحتي الشخصية كأن له الحق في أن يكون هناك."كنت أعرف أنها أنتِ!" كررت، وعيناها تلمعان بذلك الرضا المفترس. "لماذا هربتِ راكضة؟"لأنكِ نمّامة محترفة، وأنا أفضّل أن أرمي نفسي من مبنى على أن أصبح موضوع الحديث على مائدة عشاء العائلة مرة أخرى."سوزان،" قلت، وأنا أتصنع ابتسامة آلمت عضلات وجهي. "يا لها من مفاجأة."اقتربت أكثر، تسد طريقي بجسدها. لم تحتج إلى لمسي. كان الحصار اجتماعيًا، خفيًا، لكنه فعّال."بعد... كل شيء..." قالت، متوقفة عمدًا، تتلذذ بكل كلمة. "تختفين. هكذا. من دون أن تخبري أحدًا."كل شيء. لم تكن لتقول "هروبك من زواجك المدبّر" بصوت عالٍ. ليس هنا. لكن الكلمة كانت معلقة بيننا كدخان سام."نعم،" أجبت، محاولة أن أبدو عفوية. "احتجت إلى بعض الوقت.""بعض الوقت،" كررت، رافعة حاجبًا مرسومًا بإتقان. "مثير للاهتمام. وكيف حالك...؟""بخير. على قيد الحياة."انتظرت أن أتوسع في الكلام. لم أتوسع."تسكنين أين؟""هنا وهناك."ضاقت عيناها قليلًا."مع من؟""مع... أناس."كل إجابة مني كانت مراوغة. كان

بدت المقصورة أصغر مما كانت عليه.ربما لأنه لم يعد هناك مكان أنظر إليه من دون أن أبدو كأنني أتجنب شيئًا. أو أحدًا. جلس لوغان بجانبي بوقفة من يشغل المساحات بحكم العادة، لا الحاجة. مستقيم أكثر من اللازم. صامت أكثر من اللازم. ذلك النوع من الصمت الذي ليس مريحًا، بل استراتيجيًا.بدأت أضواء المسرح تخفت شيئًا فشيئًا، وسادت القاعة همهمة مهذبة. نساء يعدّلن فساتينهن، ورجال يميلون ليتهامسوا، وهواتف تُطفأ بعجلة مصطنعة. كل شيء طبيعي. كل شيء كما يجب أن يكون تمامًا.إلا أنا.وإلا هو.ظهرت المقدمة على المسرح بابتسامة عريضة ومدربة، من تلك الابتسامات التي تعرف بالضبط متى تتوقف من أجل التصفيق. تردد صوتها في المسرح بوضوح لا تشوبه شائبة."مساء الخير جميعًا. إنه لمن دواعي سرورنا الكبير أن نستقبلكم في العرض السنوي لمدرسة الباليه…"أسند لوغان ساعديه إلى ساقيه، مائلًا قليلًا إلى الأمام. لم يبدُ متوترًا. بدا منتبهًا. كأنه على وشك إبرام صفقة."…وهذا العام بشكل خاص، نريد أن نهدي هذا العرض إلى كل الأمهات الحاضرات هنا،" تابعت المقدمة. "فغدًا هو عيد الأم."عندها أفلت من لوغان، بصوت منخفض جدًا لا يسمعه أحد سوى من يجل

لطالما كان للأحد عندي طعم آثار الثمالة المعنوية.ليس آثار حفلة، بل آثار من نوع "العالم يتذكر شيئًا قضيتِ الأسبوع كله تتظاهرين بأنه غير موجود".والعالم، في ذلك الأحد، كان يتذكر الأمهات.كان القصر صامتًا أكثر من اللازم، بذلك الصمت الغالي لبيت يعمل فيه كل شيء لأن أحدًا غير مرئي جعله يعمل مسبقًا. كانت الشمس تدخل من الزجاج العالي كأن لديها إذنًا، تخط الرخام المثالي، وشعرت بالانزعاج المعتاد نفسه: الإحساس بأنني في ديكور لم يُصنع لشخص مثلي.أو أسوأ: الإحساس بأنني في ديكور صُنع تمامًا لشخص مثلي، وأنا من تخليت عنه.سمعت خطوات صغيرة في الممر ولم أحتج حتى إلى الالتفات لأعرف من هي. كانت لأوليفيا طريقة محددة جدًا في الوجود: متحفظة، متحكم بها، كأن كل حركة عقد موقّع مع جسدها.ظهرت عند باب الصالة بشعر مربوط في كعكة طفولية مائلة، وثوب نوم بدا مرتبًا أكثر مما يلزم ليوم أحد، وتلك النظرة التي تعطي دائمًا انطباعًا بأنها تحسب شيئًا."أنتِ هنا،" قالت، كمن يسجّل معلومة في جدول بيانات."أنا أسكن هنا الآن، هل نسيتِ؟" أجبت، مبالغة في العفوية.قطّبت جبينها، ورأيت الجهد الذي تبذله كي لا تقول ما تريد قوله حقًا."لك