La hija que los Moretti negaron のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 10

—¿A quién estás llamando?Un Cadillac negro blindado se detuvo a mi lado. La ventanilla trasera bajó y dejó ver a mi padre en el asiento de atrás.—Sube.Terminé la llamada y subí al auto.Antes de que el vehículo arrancara, arrojó un sobre gris sobre mi regazo. Mi solicitud de búsqueda de familiares por ADN, la factura del hospital y el código de barras de mi muestra de sangre se desparramaron sobre mis rodillas.La seguridad de los Moretti vigilaba a todos los relacionados con la Familia. Habían detectado mi nombre en cuanto lo registré en una base de datos pública de ADN.—Enviaste una muestra de sangre sin permiso —dijo mi padre—. ¿Qué estabas buscando?—A mi familia biológica.Su expresión se endureció.—¿Y si la prueba te relacionaba con los Moretti? ¿Pensabas mostrársela al Consejo y reclamar el puesto de Bianca?La factura del hospital estaba entre nosotros. En la parte superior estaba impreso el nombre del departamento de Hematología, pero ni siquiera la miró.Yo habí

Al amanecer, ya no podía mantenerme en pie. La fiebre me hacía entrar y salir de la conciencia y, cada vez que abría los ojos, otro recuerdo me esperaba en la oscuridad.Cuando tenía nueve años, llevé un vestido negro prestado a la cena del domingo, pero mi padre me detuvo en la puerta y dijo:—Esta mesa es para los parientes de sangre y los miembros juramentados de la Familia.Cuando tenía quince años, unos hombres armados atacaron un restaurante de los Moretti. Los guardias evacuaron a Bianca y me dejaron atrás porque mi nombre no estaba en la lista de protección. Después de que una bala me rozara el hombro, tomé sola un autobús hasta el hospital.Mi padre llegó dos horas después y me preguntó por qué me había puesto a la vista de los tiradores, no si estaba herida.Durante dieciocho años, había creído que me trataban así porque yo no era su hija biológica. Ahora, mientras agonizaba en su sótano, entendía que la sangre nunca había sido la razón.Simplemente habían elegido a Bian

La autopsia tardó dos días.Mis padres permanecieron en la ciudad sede del condado. Mi padre se sentó fuera de la oficina del médico forense sin responder las llamadas de la Familia. Cada vez que Dominic intentaba mencionar el Consejo o la ceremonia de ingreso de Bianca, le ordenaba que saliera del edificio.El informe final fue peor que los hallazgos preliminares.No había una sola lesión lo bastante grave como para matarme. Lo que me mató fue una infección que nadie trató, un conteo de plaquetas que seguía cayendo y cuatro días en los que retrasaron deliberadamente mi atención médica.Había comenzado una pequeña hemorragia detrás de mi sien izquierda. Para cuando Dana abrió el refugio subterráneo, la sangre ya se estaba extendiendo por mi cerebro.El último párrafo señalaba que, si me hubieran llevado a un hospital la primera vez que pedí claramente atención médica, el tratamiento de emergencia podría haberme estabilizado el tiempo suficiente para evaluar la posibilidad de un tr

Solo cuatro personas asistieron a mi cremación: mi padre, mi madre, el doctor Hayes y la sheriff Nolan.No hubo una procesión de autos negros, ni estandartes Moretti, ni una salva de tres disparos de hombres que nunca me habían custodiado.Un empleado municipal llevó una sencilla urna de cerámica al columbario Grant Memorial y la colocó en un nicho estándar.La placa metálica mostraba únicamente mi nombre y las fechas de mi nacimiento y mi muerte.Mi padre pidió que añadieran una línea debajo: "Hija primogénita de la Familia Moretti".El empleado revisó mis instrucciones y giró la página hacia él. En la sección de inscripciones y vínculos familiares, yo había dejado una indicación clara: "No incluir familiares".Mi madre se derrumbó. Apoyó ambas manos sobre la fría puerta del nicho y les suplicó que le permitieran llevarme a casa.Yo estaba detrás de ella y no sentí nada.Había pasado casi toda mi vida deseando escuchar esas palabras.Para cuando finalmente las dijo, ya no nec

Una lluvia fina caía afuera de Grant Memorial.Mi padre ayudó a mi madre a entrar y se detuvo frente a mi nicho. Ocho años lo habían cambiado más de lo que mostraban las fotografías de prisión. Su espalda ya no conservaba aquella rigidez que antes bastaba para silenciar una habitación y la mano derecha le temblaba por una vieja lesión que había sufrido en prisión.Mi madre recorrió con los dedos las letras de mi nombre como si estuviera leyendo la tumba de una desconocida.—¿Por qué no está con nosotros en el cementerio de la Familia?Mi padre dejó unas anémonas blancas debajo de la placa.—Porque no le permitimos volver a casa mientras estaba viva.Ella bajó la mirada hacia la brújula que sostenía entre las manos. La carcasa de plata estaba opaca, pero la aguja seguía firme.—Si se la devuelvo, ¿podrá encontrar el camino?—Ya lo encontró. —Mi padre tragó saliva—. Solo que ese camino no conduce hasta nosotros.Dejó la caja de cartón en el suelo y acomodó las cartas una por una.