Edad Moderna

Me entusiasma cuando una serie consigue transportarme a la España de los siglos XVI–XVIII: la ropa, las voces, las intrigas, y ese sentido de mundo en transformación. Si buscas dónde ver series sobre la Edad Moderna en España, lo primero que hago es mirar en la plataforma del servicio público: RTVE Play suele tener joyas producidas por TVE como «Isabel», «Carlos, Rey Emperador», «Águila Roja» y, aunque mezcla épocas, «El Ministerio del Tiempo», que te da pinceladas de distintos siglos con gracia y buen guion. Es el punto de partida ideal porque ahí están las producciones que se emitieron originalmente en la televisión pública y, muchas veces, documentales y extras que contextualizan los hechos históricos.

Además, no olvides las plataformas de suscripción grandes: Amazon Prime Video suele traer títulos de época españoles y europeos —por ejemplo, «La cocinera de Castamar» estuvo en Prime— y Netflix incorpora de vez en cuando producciones históricas o coproducciones internacionales como «Hernán» (reconstrucciones de la conquista) o adaptaciones europeas sobre la corte y la política. Por su parte, HBO/Max y Movistar+ también programan series y documentales europeos de calidad que exploran monarquías, guerras y cambios sociales del periodo moderno.

Si te va lo indie o buscas cosas menos comerciales, Filmin es mi apuesta: tiene catalogo especializado en cine y series europeas y españolas, con títulos que cuidan el detalle histórico. Y si prefieres documentales académicos, YouTube y los archivos de RTVE liberan muchas conferencias y miniseries documentales que explican el contexto de la Edad Moderna en España. Para rematar, si no encuentras una serie en streaming, revisa alquiler digital en Google Play, Apple TV o compra en DVD colecciones disponibles; a veces las bibliotecas públicas o la Filmoteca tienen ciclos temáticos que merecen la pena. Yo suelo combinar ficción y documental para disfrutar y aprender a la vez, y me encanta cuando una serie consigue que quiera leer más sobre un personaje o un año concreto.

Recuerdo pasar horas hojeando mapas antiguos y quedarme fascinado por cómo un puñado de hechos cambió todo el rumbo del territorio que hoy llamamos España.

Yo siempre señalo 1492 como punto de partida fundamental: la caída de Granada y el fin de la Reconquista cerraron un ciclo medieval, mientras que el viaje de Colón abrió otro, el imperial. Ese doble movimiento sentó las bases políticas y económicas de la Edad Moderna: un reino que dejaba atrás la diversidad medieval para construir un imperio ultramarino que atrajo riquezas, gente y tensiones. A la par, la expulsión de judíos y la presión sobre musulmanes marcaron una homogeneización religiosa que influyó en la cultura y en la política interna.

Mirando más adelante, la monarquía de los Austrias—con Carlos I y Felipe II—modeló un Estado internacional poderoso pero sobreextendido. La derrota de la Armada en 1588, los costos de las guerras en Flandes y la larga serie de conflictos europeos dieron paso a un lento declive político y económico. Entonces la guerra de Sucesión a principios del siglo XVIII y el advenimiento de los Borbones trajeron reformas centralizadoras y administrativas, con medidas como las decretos de Nueva Planta.

Finalmente, con el impacto ilustrado y la sacudida napoleónica de 1808, la Edad Moderna española se transforma: la Guerra de la Independencia y la «Constitución de 1812» abren cauces liberales y constituyentes que ya no pertenecerán al antiguo régimen. Siento que esa concatenación de conquista, imperialismo, crisis y reforma explica por qué España moderna es tan plural y, a la vez, marcada por contradicciones profundas.

Me apasiona cómo el cine puede transportarnos a siglos atrás y la filmografía española tiene varias películas que recrean con fuerza la Edad Moderna, especialmente el Siglo de Oro y las intrigas de las cortes. Una de las más visibles es «Alatriste», que funciona casi como una novela de aventuras: sigue a un soldado curtido y muestra la mezcla de honor, violencia y decadencia del imperio hispánico. La riqueza de vestuario y las batallas ayudan a entender la vida militar y social de los siglos XVI-XVII.

También me atrae mucho «Juana la loca», porque explora la dimensión humana y política de esa época: bodas dinásticas, celos, locura y la primacía de la monarquía sobre los destinos personales. «Lope» aporta otra mirada: el mundo teatral y literario del momento, con sus rivalidades, expedientes amorosos y la importancia de la generación de dramaturgos como Lope de Vega. Y para una visión más cómica y costumbrista del Siglo de Oro, «El perro del hortelano» adapta la comedia clásica y deja ver costumbres sociales y jerarquías.

Si quieres pegarte un maratón histórico, mezclo siempre una política dura («La conjura de El Escorial»), una biografía («Juana la loca») y una ficción de aventuras («Alatriste»). Termino pensando que estas películas no solo recrean trajes y palacios, sino que nos permiten sentir cómo se respiraba entonces: poder, fe y orgullo, todo al mismo tiempo.

Siempre me ha llamado la atención cómo el arte moderno rompió con la idea de que la pintura debía ser una ventana perfecta al mundo.

Recuerdo que lo primero que me impactó fue la voluntad de representar la velocidad, la luz y la vida cotidiana: artistas dejaron las escenas históricas y religiosas para pintar trenes, fábricas, cafeterías y barrios urbanos. Esa mirada hacia lo cotidiano vino acompañada de cambios formales: el color dejó de obedecer estrictamente a la realidad y se convirtió en herramienta emocional, la pincelada se hizo visible y la composición empezó a fragmentarse. La perspectiva renacentista perdió su monopolio; apareció la planitud, la superposición de planos y la fragmentación de la figura humana.

También me fascina cómo la tecnología y la sociedad influyeron en esos cambios. La fotografía obligó a los pintores a replantearse su función —ya no eran solo documentadores—, y el cine introdujo nuevas ideas sobre el tiempo y el movimiento. Además, el artista dejó de ser un artesano anónimo para convertirse en autor con voz crítica: surgieron exposiciones independientes, galerías, revistas y un mercado internacional que facilitó el intercambio de ideas. Todo eso convirtió al arte en un campo de experimentación constante, donde materiales no tradicionales, collage y ready-mades cuestionaron lo que podía llamarse ‘arte’. Al final, lo que más valoro es ese espíritu de libertad y riesgo que hizo que el arte moderno se sintiera como una conversación viva con el mundo cambiante.

Me encanta pensar en cómo la Edad Moderna cambió el mapa de la literatura española; fue una transformación que tocó formas, públicos y hasta la propia lengua.

Al principio de ese periodo la imprenta y el auge del humanismo trajeron modelos italianos y clásicos que empujaron a los escritores a explorar la individualidad y el mundo cotidiano. Se pasó del marco heroico y colectivista medieval a relatos que mostraban caracteres complejos: la aparición de «La Celestina» y luego de «La vida de Lazarillo de Tormes» abrió la puerta a la picaresca, un género que retrata la supervivencia en una sociedad desigual con un realismo mordaz. Más adelante, «Don Quijote de la Mancha» no solo inventó la novela moderna en España, sino que puso en crisis la relación entre ficción y realidad, mezclando lo popular con la reflexión erudita.

Al mismo tiempo el teatro floreció: Lope de Vega rompió esquemas con obras que atendían al gusto de la calle y al mismo tiempo renovaban la estructura dramática; Calderón introdujo la dimensión filosófica y barroca con piezas como «La vida es sueño». La Contrarreforma y la censura condicionaron temas y tonos, mientras que el florecimiento del barroco dio lugar a una lengua más compleja y a juegos retóricos que influyeron en la poesía durante generaciones. En conjunto, la Edad Moderna hizo que la literatura española pasara de lo colectivo a lo subjetivo, consolidó géneros que aún hoy le hablamos y dejó una huella profunda en la identidad cultural del país. Me quedo con la sensación de que ese periodo fue una fábrica de formas y contradicciones que todavía nos hablan.

Me fascina cómo la Edad Moderna convirtió a España en un crisol artístico donde tradición, fe y política se entrelazaron de forma explosiva.

Durante los siglos XVI y XVII la corona, la Iglesia y las órdenes religiosas impusieron una demanda enorme de imágenes: retablos, esculturas policromadas, grandes lienzos para iglesias y palacios. Esa presión de encargo dio forma a un arte funcional y comunicativo: la pintura dejó de ser solo estudio académico y pasó a ser herramienta de persuasión religiosa y de representación del poder. Al mismo tiempo se recibió fuerte influencia italiana y flamenca; así nacieron híbridos impresionantes, como la espiritualidad ascética de «El entierro del Conde de Orgaz» de El Greco combinada con el claroscuro y la naturalidad de escultores y pintores posteriores.

El barroco español, por su parte, mostró dos almas: una austeridad casi mística en escenas religiosas y una extravagancia en la arquitectura y la decoración, con el movimiento churrigueresco llevando lo ornamental al límite. El Siglo de Oro artístico no solo produjo nombres inmensos —Velázquez, Zurbarán, Murillo— sino que también alimentó talleres, técnicas y materiales nuevos, algunos traídos desde América. Al final, la Edad Moderna dejó una huella duradera: un gusto por el realismo dramático, la intensidad emocional y la monumentalidad que sigo encontrando fascinante cuando vuelvo a ver una iglesia, un museo o incluso una calle vieja de Toledo.

Me encanta pensar en cómo un puñado de figuras moldeó la España moderna; su huella aparece en política, cultura y en los mapas del mundo.

Pienso primero en los Reyes Católicos, Isabel y Fernando: su matrimonio consolidó la unidad política de la Península, financiaron el viaje de Cristóbal Colón y pusieron las bases de la expansión ultramarina. Esa decisión sembró el imperio americano y transformó la economía y la sociedad españolas. Desde mi punto de vista, su acto fue el detonante que conecta la Edad Media tardía con la modernidad.

Luego me vienen a la cabeza los monarcas Habsburgo: Carlos I (Carlos V) y Felipe II. Carlos elevó a España a una posición europea central al compaginar territorios diversos y enfrentar el surgimiento protestante. Felipe II organizó un imperio global y construyó instituciones administrativas más complejas, aunque su política también agotó recursos y aceleró tensiones internas. En paralelo, figuras culturales como Miguel de Cervantes (autor de «Don Quijote»), Lope de Vega y Velázquez marcaron una Edad de Oro que definió la identidad cultural española.

Más adelante, los Borbones como Felipe V y Carlos III introdujeron reformas administrativas y económicas inspiradas en la Ilustración, modernizando el Estado. La invasión napoleónica y personajes como Manuel Godoy o Fernando VII cambiaron bruscamente el rumbo, precipitando movimientos de independencia en América y reformas liberales y absolutistas en la Península. Cada uno de estos nombres dejó una marca distinta: expansión, esplendor cultural, centralización o crisis. Personalmente, me fascina cómo esas vidas entrelazadas crearon la España que conocemos hoy: compleja, contradictoria y llena de momentos decisivos.

Me entusiasma pensar en cómo una banda sonora puede ser un mapa emocional de la España contemporánea, y para mí las partituras de cine son el punto de partida más evidente. Los trabajos de Alberto Iglesias en películas de Pedro Almodóvar —pienso en «Hable con ella» y en la atmósfera tensa de «La piel que habito»— me parecen espejos sonoros de una España urbana, sofisticada y a veces rota. Esa mezcla de melodía íntima y orquestación moderna captura muy bien los matices de la vida contemporánea: tradición que coexiste con experimentación.

También valoro mucho la labor de Fernando Velázquez; sus composiciones para «El orfanato» y «Un monstruo viene a verme» llevan esa cualidad épica y emotiva que sirve para articular historias colectivas, heridas compartidas y resiliencia. Por otro lado, la escena de thrillers y cine industrial ha encontrado en compositores como Roque Baños ritmos más agresivos y electrónicos que reflejan el pulso urbano y la tensión social. En conjunto, estas partituras cinematográficas narran una España que es moderna sin perder su raíz.

Termino pensando en la importancia de los arreglos: la modernidad aparece tanto en el uso de la electrónica como en la relectura de ritmos tradicionales, y esos contrastes son lo que más me atrae a la hora de escuchar estas bandas sonoras; me parecen lecturas sonoras de una época en movimiento.

Me encanta perderme en novelas que recrean el Siglo de Oro y la Edad Moderna española, porque la mezcla de honor, religión y política tiene una textura que pocos periodos logran. Si buscas clásicos imprescindibles, no puedo dejar de recomendar «Don Quijote de la Mancha»: aunque es una novela de principios del siglo XVII escrita por Miguel de Cervantes, ofrece una ventana única a mentalidades, viajes y conflictos sociales de la España temprana moderna. Junto a ella, la picaresca representa otra mirada: «Lazarillo de Tormes» (anónimo) es esencial para entender la vida cotidiana y la sátira social del XVI.

Para una inmersión más novelística y moderna en estilo pero histórica en contenido, la serie de Arturo Pérez-Reverte sobre «El capitán Alatriste» captura con brillantez el Madrid del siglo XVII, sus tercios, sus duelos y su intriga cortesana. Si prefieres abordar el final de la Edad Moderna y la crisis que la atraviesa, los «Episodios Nacionales» de Benito Pérez Galdós (por ejemplo «Trafalgar») narran el tránsito hacia el siglo XIX con gran detalle y sensibilidad histórica.

Además, hay novelas contemporáneas que revisitan episodios concretos del periodo: «El hereje» de Miguel Delibes sitúa su trama en el Valladolid del siglo XVI y explora conflictos religiosos y de conciencia, mientras que varias biografías noveladas sobre figuras como la princesa de Éboli reconstruyen la corte de Felipe II. En mi experiencia, alternar autores clásicos con novelistas actuales permite ver la Edad Moderna desde el rigor documental y la recreación emocional, y termina siendo una forma apasionante de leer historia viva.

Me atrapa la idea de que las épocas literarias modernas fueron un estallido de experimentación que reconfiguró no solo qué se contaba, sino cómo se contaba. En mi recorrido por novelas, poemas y manifiestos, veo tres grandes rasgos que aparecen una y otra vez: ruptura formal, introspección radical y respuesta a la modernidad tecnológica y social. La ruptura formal se tradujo en juegos con el tiempo narrativo (saltos, fragmentos, recuerdos que se funden con el presente), en la adopción del monólogo interior y en la fragmentación del relato; autores como los que encontré en «En busca del tiempo perdido» o «Ulises» llevaron la conciencia al primer plano, dejando atrás la omnisciencia clásica. Eso cambió por completo la manera de conocer a los personajes: ya no nos bastaba con saber sus actos, queríamos habitar sus pensamientos más irracionales y contradictorios.

También noté que los temas se volvieron más íntimos y, a la vez, profundamente sociales. La alienación, la crisis de identidad, la sexualidad abordada con nueva franqueza, el choque entre tradición y modernidad urbana y la presencia del choque cultural y colonial aparecieron como insistentes. En paralelo surgieron movimientos que respondieron con estética distinta: el simbolismo puso el aura y el ritmo; el futurismo celebró la máquina y la velocidad; el realismo y el naturalismo habían dejado ya la semilla crítica sobre la sociedad, pero el modernismo y las vanguardias tomaron esa crítica hacia formas más fragmentadas o incluso irracionales. Vi también cómo la poesía abandonó la métrica estricta en muchas tradiciones para explorar el verso libre, y cómo la prosa adoptó recursos poéticos; esa elasticidad del lenguaje fue, para mí, una de las señas de identidad más contundentes.

Finalmente, la modernidad literaria estuvo marcada por el diálogo con otras artes y con la ciencia: la influencia del psicoanálisis, del cine, de la fotografía y de la música experimental alimentó nuevas maneras de narrar. El resultado fue una literatura menos confiada en las grandes verdades, más interesada en multiplicar perspectivas, en desconfiar de narradores únicos y en ensayar formas que reflejaran la fractura del mundo. Leí novelas que me dejaron descolocado a propósito, porque el desafío que proponían era justamente hacerme sentir la incertidumbre. Esa convivencia de riesgo formal, intensidad íntima y respuesta al mundo moderno es lo que todavía hace que estas épocas me parezcan vibrantes y relevantes.