¿Cómo Aparece El Agujero En Mangas Españoles Recientes?

Me flipa cómo un simple agujero puede convertirse en el eje dramático de una serie; en mi cabeza se me quedan esas imágenes de túneles, pozos o grietas que cambian el destino de los personajes. En «La Casa de Papel» el agujero/túnel es casi un personaje más: la planificación, la excavación y el uso de galerías y pasos subterráneos son esenciales para el desarrollo del atraco y para las escapatorias. Recuerdo sentir la tensión cuando piensan en cómo comunicarse y moverse a través de espacios tan cerrados; el agujero no es solo obra técnica, es una prueba de paciencia, confianza y presión psicológica entre la banda. Esa fisura en el suelo significa tiempo, riesgo y una salida posible. Por otro lado, en «El Internado» el pozo, la laguna y las madrigueras subterráneas alimentan el misterio. Allí no es solo ingeniería: los agujeros esconden secretos, pistas del pasado y verdades peligrosas. En esa serie un hueco en el terreno o una puerta oculta lleva a laboratorios, razones para desconfiar y sorpresas que retuercen la trama. Personalmente, disfruto cuando un elemento tan simple como un hoyo sirve para unir intriga juvenil, conspiraciones adultas y atmósfera claustrofóbica; me parece un recurso que engancha porque toca miedos primarios y curiosidad a la vez.

Me encanta ver cómo los autores juegan con la idea de la muerte poniéndola al servicio del protagonista; en el manga reciente eso aparece de formas muy imaginativas. En algunos títulos se presenta literalmente: un ser vinculado a la fatalidad (un shinigami, un demonio o una entidad del destino) que firma un contrato con el personaje principal y le cumple deseos a cambio de algo caro. Pienso en cómo en «Black Butler» la figura sobrenatural actúa como sirviente con implicaciones letales, y en «Soul Eater» la muerte es casi un personaje institucional que regula el mundo. En otros casos la fatalidad es más metafórica: un compañero que siempre anuncia ruinas o malas noticias, o un poder que protege pero consume. En webtoons y adaptaciones recientes esa dinámica romántica/oscura ha ganado terreno —el sirviente fatal suele ser el interés amoroso torturado, y la trama juega con pactos, culpa y redención. Personalmente me atrae cuando el autor usa ese contraste entre lealtad y destrucción para explorar las consecuencias de pedir “soluciones fáciles”; queda dramático y da mucha tensión a cada página.

Me fascina cómo el recurso del agujero actúa como núcleo oscuro en tantas novelas de terror españolas: no es solo un objeto físico, sino un lugar mental y social donde se concentran miedos, secretos y culpas. En muchas historias, el agujero aparece como un pozo, una fosa, una cueva o una grieta en la tierra, y en cada caso funciona como metáfora de lo que la comunidad —y el propio personaje— se niega a mirar. Ese vacío absorbe la historia personal y la colectiva, y obliga al lector a enfrentarse a lo que se ha enterrado, literal o figuradamente. Cuando pienso en lecturas donde el abismo tiene peso simbólico, lo veo como símbolo del pasado no resuelto: las fosas comunes de la Guerra Civil o el silencio impuesto durante el franquismo se transforman en vacíos que piden ser desenterrados. Ese agujero no solo guarda cadáveres; guarda voces, recuerdos y rencores que siguen filtrándose en la vida presente. También lo interpreto como la herida íntima de los personajes: traumas que se abren como un sumidero y que condicionan decisiones, sueños y relaciones. En ese sentido el agujero funciona como figura del inconsciente, del lado oscuro que empuja a los protagonistas hacia actos desesperados o hacia una verdad que duele. Al mismo tiempo, me gusta mirar el agujero desde un ángulo más social y simbólico: representa desigualdad y caída. En algunas novelas el pozo o la grieta marcan la fractura entre clases, el descenso de una persona o una comunidad hacia la precariedad, la miseria o la violencia. El espacio vertical —bajar al hoyo, ser tragado por la tierra— intensifica la sensación de pérdida de control y de aislamiento. En otros relatos, el agujero es puerta o umbral: un paso hacia otra lógica donde las normas se disuelven y la identidad se disloca. Ahí la literatura de terror usa esa imagen para explorar tabúes (sexualidad, violencia, culpa) y para convertir lo doméstico en extraño. Por último, creo que el agujero es una herramienta narrativa fantástica porque juega con la ausencia de respuesta. Un misterio sin explicación, un vacío que el lector debe imaginar, genera más horror que cualquier descripción explícita. El silencio del fondo del pozo, el rumor que viene de la grieta o la idea de un espacio que crece en la oscuridad remiten a un miedo primitivo: lo desconocido y la posibilidad de que algo aceche dentro de nosotros mismos. Me quedo con la idea de que, en las novelas españolas de terror, el agujero no es solo miedo físico, sino una invitación a excavar y a mirar de frente aquello que nos da vergüenza o nos aterra; al final, esa excavación suele revelar tanto verdad como dolor, y esa mezcla es lo que deberíamos temer y, a la vez, agradecer.

Me llama la atención cómo la palabra "gabachos" sigue apareciendo en conversaciones sobre cine aunque, en la práctica, cada vez se usa menos en los créditos y más en los bocadillos de fans y periodistas con chispa. Yo lo veo desde el punto de vista de alguien que ha seguido festivales y estrenos durante años: en el cine español reciente sí han aparecido personajes franceses o actores procedentes de Francia, pero más a menudo en papeles secundarios, en coproducciones y en películas que buscan ese toque internacional. No es raro encontrar un personaje extranjero en una comedia como el turista despistado, en un drama como el diplomático distante, o en thrillers donde un extranjero aporta misterio y distancia cultural. En mi experiencia personal, la presencia de actores franceses en el cine español se ha intensificado por dos razones claras: la financiación compartida entre productoras y la búsqueda de mercados fuera de España. Las coproducciones hispano‑francesas hacen que el reparto sea mixto y, a veces, que parte del diálogo o la ambientación viaje entre Madrid, París o el sur de Francia. Además, plataformas de streaming han fomentado castings internacionales para atraer audiencias en varios países, así que ver a actores francófonos en papeles relevantes ya no es una excepción. Eso sí, cuando la prensa o el público dice "gabachos" suele ser una generalización coloquial; yo prefiero decir "franceses" porque suena menos despectivo y más preciso. Como aficionado a las historias y a las interpretaciones, disfruto cuando la presencia extranjera suma matices a la trama: un acento francés puede subrayar la sensación de extrañeza en una película rural española, o traer una química curiosa en una comedia romántica. No pensarías que son protagonistas la mayoría de las veces, pero su aparición refleja la realidad del cine contemporáneo: cada vez más mestizo y conectado con Europa. Al final, me quedo con la sensación de que el cine español incorpora lo foráneo cuando la historia lo pide, y lo hace con gusto y profesionalidad, sin abusar de estereotipos si el director y el guion están bien trabajados.

Me paré en seco cuando apareció la moto en la escena del puerto: una «Bultaco Sherpa T», impecable y con ese aire ochentero que no pasa desapercibido. La toman en primer plano mientras el personaje arranca, y el sonido del motor, algo rasposo y auténtico, sirve casi como otro narrador en la secuencia. Me encantó cómo la cámara la sigue desde abajo para destacar las suspensiones y el manillar, dándole un peso visual que no siempre recibe el transporte en el cine contemporáneo. Más allá de la estética, la elección de la «Bultaco» le da a la película una textura histórica y emocional; no es solo un objeto utilitario, sino un símbolo de libertad y de una España rural que todavía guarda memorias mecánicas. Me dejó con ganas de buscar piezas vintage y escuchar más bandas sonoras que usen motores como ritmo, porque ese plano me quedó pegado en la cabeza.

Me sorprende cómo un detalle tan incómodo como una pústula puede convertirse en un recurso visual poderoso dentro del manga y la animación de estilo español. Viendo mucho fanzine y webcómic nacional, noto que los autores suelen tomar prestadas las convenciones japonesas —como el uso de puntos, sombreados intensos y onomatopeyas— pero les dan un giro propio: a menudo mezclan texturas más realistas heredadas del cómic europeo con la exageración emotiva del manga. En páginas en blanco y negro, el grano de la trama, el tramado y el rayado fino sirven para que la pústula no sea solo un bulto: comunica dolor, vergüenza o contagio dependiendo de cómo se ilumine. En animación, aunque la producción española con estética anime no es masiva, he visto recursos claros: close-ups dramáticos, cambio de color a rojos más saturados, y un breve parpadeo de frames con distorsión para acentuar la incomodidad. En obras más realistas o de terror se usan detalles más clínicos —sangre, costras, textura granulada— y sonidos agudos que refuerzan la sensación. Otros autores prefieren la estilización cómica: pústulas dibujadas como pequeñas bombas con líneas cinéticas y globos de diálogo que ridiculizan el problema. Personalmente me fascina la tensión entre lo estético y lo repulsivo; ver cómo un autor español decide si mostrar la pústula de manera explícita o sugerirla con luces y sombras dice mucho sobre el tono de la historia. Suele ser un buen termómetro del tipo de público al que va dirigida la obra y eso me encanta analizar.

Tengo la costumbre de fijarme en los silencios que dejan los libros. Para mí, «agujeros» no es sólo un diseño físico: son esos huecos que los autores dejan a propósito para que el lector complete la historia. Lo veo mucho en la prosa contemporánea española: Javier Marías juega con omisiones y vacíos en novelas como «Corazón tan blanco» o la trilogía de «Tu rostro mañana», donde lo que no se dice sobre el pasado pesa tanto como lo narrado y el narrador provoca un silencio que se siente casi táctil. Enrique Vila-Matas, por su parte, disfruta creando texturas de ausencia; en obras como «Bartleby y compañía» presenta biografías y textos inconclusos, páginas que aparentan faltar o personajes que se esfuman sin una explicación convencional. También me interesa cómo los autores más clásicos usan el agujero como ruptura. Miguel de Unamuno, en «Niebla», abre un hoyo metaficcional: el lector presencia la colisión entre autor y personaje, y esa fisura deja al descubierto la fragilidad de la identidad narrativa. Camilo José Cela, en «La colmena», arma la novela con fragmentos que dejan intersticios entre escenas y personajes, obligándote a rellenar los huecos con intuición. Por último, la atmósfera de abandono en «La lluvia amarilla» de Julio Llamazares convierte el pueblo vacío en un agujero emocional que atraviesa toda la novela. Suele gustarme este tipo de libros porque me invitan a participar: no hay todo servido, y eso hace que la lectura sea una colaboración íntima entre autor y lector, algo que me reconforta cada vez que cierro una obra que deja espacios por habitar.

Me sorprende gratamente ver cómo el mito de Prometeo sigue colándose en la ficción española actual, aunque casi nunca como un personaje fijo y reconocible al estilo de un superhéroe. En las series recientes lo encuentro más como una idea: gente que roba conocimiento, personajes que desafían sistemas y tramas que giran alrededor del fuego metafórico de la invención. Eso se nota especialmente en capítulos con monólogos intensos, en escenas teatrales dentro de la serie o en personajes que, sin llamarse Prometeo, encarnan su gesto de desafiar a la autoridad por el bien común. He visto ejemplos en proyectos que mezclan teatro y televisión, en adaptaciones libres de mitos y en dramas contemporáneos donde la figura del rebelde y el sacrificio moral está presente. En plataformas de streaming españolas también aparecen episodios autoconclusivos y cortometrajes que reinterpretan la leyenda desde ópticas tan distintas como la ciencia ficción o el realismo social. No es raro que guionistas o directores usen la referencia como guiño cultural para quien conoce el mito. Personalmente disfruto identificar esos pequeños homenajes: me parece emocionante cuando una serie usa la sombra de Prometeo para cuestionar el poder, la tecnología o la ética creativa. No suele ser un «personaje» estandarizado, sino un latido temático que le da profundidad a ciertas historias modernas.

Me flipa ver cómo el panorama del cómic español ha ido cambiando y cómo, aunque no haya un ejército de «superheroinas» con capa y poderes a la manera yankee, sí hay muchas protagonistas femeninas potentes en obras recientes que juegan con la idea del heroísmo. He visto títulos españoles donde la figura femenina es central sin necesidad de una declaración de superpoder: por ejemplo, «Lola Vendetta» de Raquel Riba Rossy es una antiheroína urbana que, sin poderes sobrehumanos, actúa como una fuerza liberadora contra las injusticias cotidianas; su tono es claramente reivindicativo y se ha convertido en un icono entre lectoras jóvenes. También en cómics de superhéroes nacionales como «El Vecino» se incluyen personajes femeninos relevantes que aportan peso emocional y moral a la trama, aunque el foco principal sea el héroe masculino. Si buscas algo más cercano al supergénero clásico con mujeres españolas, la escena indie y los webcómics son el mejor sitio: autores y autoras emergentes experimentan con protas femeninas con habilidades, trajes y mitologías propias en fanzines y pequeñas editoriales. Mi impresión es que, aunque no existan todavía muchas superheroinas españolas de gran difusión internacional, la creatividad local está alimentando proyectos cada vez más interesantes y visibles.

Me encanta cuando una historia te devuelve al sentido de asombro inicial y cierra sus hilos con elegancia; hay mangas traducidos al español que lo hacen de forma magistral. Un ejemplo clarísimo es «20th Century Boys»: Kenji y sus amigos crean un juego y una canción en la infancia que reaparecen como clave de la trama adulta. La serie construye pistas desde el principio y, al final, cierra literalmente ese círculo entre el pasado y el presente, dejando sentido emocional y narrativo a cada recuerdo sembrado. Otro caso que me gusta mucho es «Fullmetal Alchemist». La falla inicial de los hermanos en su intento de alquimia y la idea del precio por todo se mantiene hasta el final, donde muchos elementos vuelven y se resuelven en contrapunto con el sacrificio y la redención. No es sólo un final contundente: es una devolución de motivos que ya estaban desde las primeras páginas. También pienso en «Monster», donde la decisión que toma Tenma al salvar a Johan es el detonante que marca todo el arco. La narrativa va cerrando cuentas y revelando consecuencias de esa elección inicial, lo cual convierte la resolución en una especie de retorno moral que cierra el sentido del relato. En todas estas obras, lo que me fascina es cómo el cierre honra las semillas plantadas al principio; es una sensación de justicia narrativa que me sigue emocionando.