¿Cómo Influye Liberation En El Manga Y Anime Español?

Me flipa ver cómo la televisión española ha abordado la liberación desde ángulos muy distintos, y eso se nota en varias series que no tienen miedo a cuestionar normas y roles. En «Las chicas del cable» la liberación es casi literal: mujeres en los años 20 peleando por independencia económica, amor propio y autonomía en un mundo que las quiere calladas. La trama mezcla romance, amistad y conflicto social para mostrar pequeños y grandes actos de rebeldía contra las expectativas de la época. Por otro lado, «Vis a vis» transformó la idea de libertad en resistencia cotidiana: prisión, violencia y redención, pero también solidaridad femenina. Y si te interesa el enfoque más colectivo y anti-sistema, «La casa de papel» plantea la liberación desde la protesta y el saqueo simbólico contra el poder económico. Estas series no son idénticas, pero comparten la búsqueda de agencia y dignidad en contextos opresivos; yo suelo volver a ellas cuando quiero recordarme que la libertad puede tomar muchas formas y que la rebeldía puede ser también ternura y cuidado mutuo.

Me fascina cómo en la cultura pop española «liberation» se traduce en actos muy concretos: actos de desobediencia estética, líneas argumentales que rompen tabúes y himnos que te hacen gritar en festivales. Yo tengo 24 años y crecí con series y canciones que me enseñaron a cuestionarlo todo; para mí la liberación es eso, una mezcla entre reivindicación personal y celebración colectiva. Pienso en personajes como los de «La casa de papel»: no es sólo robo, es una narrativa de salir del corsé social y reapropiarse de la propia historia. También recuerdo la Movida Madrileña, donde la moda, la música y la calle fueron herramientas para decir “no” a lo impuesto. Al final lo que más me resuena es la idea de desbloqueo: liberar deseos, cuerpos y voces que antes estaban silenciados. Es un proceso ruidoso, a veces contradictorio, pero sinceramente me carga de energía ver cómo la cultura popular convierte la palabra en acción y en fiesta.

Me encanta rastrear películas sobre liberación y tengo una pequeña guía práctica según lo que busco. Si quiero algo accesible y actual, tiro de plataformas: en España Filmin y MUBI son mis favoritas para cine independiente y títulos sobre emancipación social, feminista o política; suelen tener programas temáticos y retrospectivas. Netflix y Prime Video también ofertan títulos más mainstream como «La lista de Schindler» o «V for Vendetta», pero hay que bucear en las categorías y usar buscadores por palabra clave: 'liberación', 'emancipación', 'movimiento' o el nombre de directores clave. RTVE Play es una mina para documentales históricos y ciclos gratuitos, y a menudo recuperan clásicos en sus programas de archivo. Para estrenos y material raro, consulto la Filmoteca Española y la Cineteca de mi ciudad: programan ciclos sobre liberación de distintos contextos (guerras, colonias, movimientos sociales) y muchas veces organizan coloquios que enriquecen la experiencia. Los festivales como el Festival de San Sebastián, Seminci y festivales de cine documental o LGTBIQ+ (por ejemplo, LesGaiCineMad o FIRE!) también traen estrenos y películas difíciles de encontrar en plataformas comerciales. En resumen, combino plataformas de pago, archivos públicos y festivales para montar mi propio repertorio de películas sobre liberación y siempre salgo con nuevas perspectivas.

Me río al recordarlo: hay bandas sonoras españolas que me han hecho sentir libre en momentos muy distintos, y no es solo por la melodía sino por lo que evocan. Una que siempre vuelve a la cabeza es la de «Un monstruo viene a verme» de Fernando Velázquez; esa mezcla de cuerdas densas y temas infantiles me sacó de la opresión cotidiana y me dejó respirar. Otra imprescindible es «El laberinto del fauno» de Javier Navarrete: su forma de alternar lo mágico y lo temible crea una sensación de escapar hacia lo desconocido, como si la libertad fuera un paso más allá del miedo. También pienso en Alberto Iglesias y su trabajo con el cine español contemporáneo: hay en sus temas una elegancia que libera porque borra lo cotidiano y transforma los sentimientos en paisaje. Y no puedo dejar de mencionar el uso de «Bella Ciao» y su adaptación en «La Casa de Papel», que convirtió una canción en himno de insurrección y liberación para toda una generación. En definitiva, esas bandas sonoras españolas son más que fondo: son mapas para salir de uno mismo, cada una con su manera de abrir una puerta. Me quedo con la sensación de que, cuando la música arranca, la libertad ya está en camino.

Vengo de una estantería llena de novelas que palpitan con la idea de liberación. He vuelto muchas veces a «La forja de un rebelde» de Arturo Barea, y debo decir que esa trilogía me enseñó a ver la liberación como proceso doble: personal y político. Barea cuenta su vida con una mezcla de desarraigo, rabia y dignidad que te deja pensando en cómo se forjan las convicciones cuando las circunstancias te empujan al límite. Para quienes buscan entender la España de entreguerras y la salida hacia una voz propia, esa obra es una clase de historia vivida. También recuerdo con cariño la intensidad de «La voz dormida» de Dulce Chacón; allí la liberación es más íntima, sufrida y colectiva a la vez. Leí la novela en tardes largas y la empatía que genera todavía me sigue moviendo: mujeres que resisten, que encuentran pequeñas formas de libertad aun en la adversidad. Al terminar, siempre me queda la sensación de que la liberación también se construye en pequeños gestos compartidos.