¿Dónde Comprar El Libro 72 Kilos En España?

Me encanta desentrañar estas dudas sobre títulos raros y, en este caso, te confirmo que «72 kilos» figura como película, no como serie. Al buscar en catálogos y bases de datos habituales veo que se la clasifica como un film —suele aparecer en listados de largometrajes y en carteleras de festivales—, así que no es una producción episódica. Esa distinción se nota en cómo se presenta la ficha: duración única, reparto y equipo en formato de película, y distribución por ventanas típicas de cine y plataformas de alquiler/compra. Personalmente, suelo fijarme en tres pistas rápidas: la duración (una sola duración larga indica película), la forma en que se anuncia en festivales y si los créditos aparecen con “dirección” y “guion” destacados para un único trabajo. En el caso de «72 kilos», esas señales apuntan claramente a que es una película española. No es complicado confundirse con miniseries o documentales seriados, pero en este caso la ficha y la promoción la tratan como un film independiente que se mueve en circuitos de cine y plataforma. Termino diciendo que si lo que te interesa es verla, lo más probable es que la encuentres en plataformas de cine a la carta o reseñada en sitios como IMDb o FilmAffinity, donde se especifica su formato y duración; eso me deja tranquilo respecto a su clasificación como película.

Me metí de lleno en «72 kilos» y terminé viajando con un personaje que se siente constantemente arrastrado por su propio cuerpo y por las expectativas de los demás. Yo sigo a Martina, cuya vida parece encajar en una rutina limitada: trabajo, familia y una relación que se desdibuja. El título funciona como un símbolo —los 72 kilos son tanto una cifra real que ella ve en la báscula como el peso emocional que carga—. Al principio la novela pinta situaciones cotidianas con humor y pequeñas descripciones vivas: cenas con su madre, conversaciones tensas con su pareja, y recuerdos que vuelven como escenas en cámara lenta. Más adelante la trama se complica cuando un suceso aparentemente menor —una discusión, una foto que circula, o un encuentro fortuito en la calle— la empuja a replantearse. Empieza a probar cambios: una dieta, una clase de baile, mirar a viejos amigos desde otra distancia, hasta aceptar ayuda profesional. El clímax no es un gran giro espectacular, sino una serie de decisiones pequeñas que conforman una salida hacia la autoaceptación. Para mí, lo más bonito es cómo la historia trata la vulnerabilidad con ternura y humor; me dejó con ganas de hablar del libro con alguien cercano.

Me quedé pensando en el número mucho después de cerrar el libro: «72 kilos» no es solo una cifra, es un imán para todas las ideas que trae la novela. Cuando lo leí por primera vez con veintitantos años, me llamó la atención lo literal: el protagonista se sube a la báscula y el lector descubre su peso —un acto casi íntimo que abre la puerta a memoria y vergüenza. Pero pronto entendí que ese número funciona como marcador de identidad. Cada escena donde aparece la báscula o alguien menciona kilos, el autor nos obliga a medir más que el cuerpo; mide decisiones, culpas y hábitos heredados. En ese sentido, «72 kilos» es una unidad de cuenta emocional, la suma de pequeñas renuncias y reconciliaciones cotidianas. También me gustó cómo el título dialoga con temas sociales: la presión por encajar, la salud mental disfrazada de dieta, y la mirada ajena que pesa tanto como cualquier kilo en la balanza. No es moralizante: más bien registra cómo se pesa uno a sí mismo frente a otros. Al final, ese número se vuelve una cifra dinámica: cambia, sube, baja, pero permanece en la memoria como símbolo de una etapa y de un proceso. Me quedé con la sensación de que la novela usa lo concreto para hablarnos del mundo interno, y eso es lo que me convenció.

Me sorprendió lo honesta que resulta «72 kilos» desde la primera página. A mis cuarenta y pico, me atrapó esa mezcla de vulnerabilidad y humor que no intenta ser exaltada ni edulcorada; el narrador se desnuda emocionalmente y al mismo tiempo suelta chistes que funcionan como respiro. En España ha conectado con muchos lectores por esa naturalidad: habla de cuerpo, autoestima y relaciones con un tono cercano que recuerda a esas charlas largas con amigos en una terraza. Dicho eso, también entiendo las críticas que se le hacen aquí: hay quien piensa que simplifica ciertos problemas estructurales —como la presión social y los trastornos alimentarios— reduciéndolos a anécdotas personales. A mí me parece que el acierto está en que pone el foco en lo cotidiano, en los detalles que importan y en cómo pequeñas derrotas y pequeñas victorias forman una biografía íntima. Al salir de la lectura me quedé con una mezcla de ternura y ganas de discutirlo en un grupo: no es perfecto, pero sí valiente y necesario en el panorama actual.