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Me fascinó cómo «Argentina, 1985» convierte el juicio en un thriller humano y legal. La película se concentra en la preparación minuciosa de la fiscalía: montones de expedientes, entrevistas difíciles con sobrevivientes y la obsesión por construir una causa que pudiera vencer años de impunidad. No recurre a grandes explosiones emocionales; en cambio, muestra pequeñas victorias y derrotas cotidianas que hacen crecer la tensión. Hay escenas que subrayan la soledad de quienes investigan y la valentía de quienes testifican, y esa mezcla transmite la fragilidad de la democracia recién nacida. También me gustó cómo el film pone en primer plano el impacto social del juicio: no es sólo un proceso técnico, sino una forma de poner en palabras lo que ocurrió, de darle voz a las familias. Las imágenes de la prensa, las plazas y la expectación pública están bien dosificadas para que entiendas que el juicio fue, además, un ritual de memoria para todo el país. Al salir del cine quedé con la sensación de que la película cuida la dignidad de las víctimas sin caer en sensacionalismo.

No puedo evitar sonreír cuando pienso en cómo se marca la forma de hablar de ciertos personajes: en «La Casa de Papel» el que más destaca por usar 'che' es Palermo, interpretado por Rodrigo de la Serna. Desde que aparece, su acento y pequeñas muletillas argentinas resultan muy evidentes y le dan a su personaje una energía distinta dentro del grupo. No es solo una palabra suelta: 'che' sirve como señal de identidad, de complicidad y a veces de desafío, y Palermo lo usa con naturalidad, como si estuviera hablando con gente de su confianza. Me gusta cómo esa elección lingüística aporta textura a la serie. No es gratuito; refleja el trasfondo del personaje y rompe con el habla madrileña que dominan otros miembros de la banda. Además, para la audiencia española y latinoamericana, ese detalle funciona de dos formas: por un lado, suena auténtico y exótico, y por otro, humaniza a un tipo que es brillante pero a la vez impredecible. En varias escenas su 'che' aparece en momentos de dirección de equipo o en chistes tensos, lo que amplifica su carisma y su estatus de 'outsider' dentro del grupo. Al final, no creo que sea solo un recurso superficial: el uso de 'che' por parte de Palermo ayuda a construir su identidad y su tensión con los demás. Me encanta cuando un gesto tan pequeño logra tanto en la construcción de un personaje; habla de cómo el lenguaje puede ser una herramienta poderosa para contar historias y para que un personaje destaque en una serie tan coral como «La Casa de Papel».

Martínez de Hoz fue un economista y político argentino que jugó un papel clave durante la última dictadura militar en Argentina (1976-1983). Como ministro de Economía bajo el gobierno de Jorge Rafael Videla, implementó políticas neoliberales que buscaban modernizar la economía pero terminaron generando profundas desigualdades y una crisis financiera sin precedentes. Su gestión es recordada por la liberalización abrupta de mercados, la apertura indiscriminada a importaciones y la desindustrialización del país, lo que dejó a muchas fábricas nacionales fuera de competencia. El impacto de sus medidas aún genera debate. Por un lado, sus defensores argumentan que intentó ordenar una economía inflacionaria y estatizada, pero sus críticos señalan que sus políticas beneficiaron principalmente a sectores financieros y agroexportadores, mientras que la clase trabajadora y las pymes sufrieron desempleo masivo y pérdida de poder adquisitivo. La deuda externa argentina se multiplicó durante su gestión, sentando las bases para crisis futuras. Más allá de lo económico, su nombre está asociado a un período oscuro de represión y violaciones de derechos humanos, aunque su responsabilidad directa en esos crímenes sigue siendo discutida. Lo interesante es cómo su legado divide aguas: algunos lo ven como un tecnócrata que aplicó recetas mal adaptadas a realidad argentina, mientras otros lo consideran un símbolo de los excesos del autoritarismo económico. Su figura sigue apareciendo en discusiones sobre modelos de desarrollo, especialmente cuando se comparan eras de proteccionismo versus liberalismo en América Latina.

Recuerdo cuando por fin terminé «Ciencias Morales» y me quedé dándole vueltas a sus personajes: fue uno de esos libros que te obligan a leer despacio. Martín Kohan ganó en Argentina el Premio Herralde de Novela por esa obra, en 2007, un reconocimiento que suele destacar novelas con personalidad y riesgo narrativo. Me encanta cómo la historia combina lo íntimo con lo social; entender que ese libro recibió el Herralde me ayudó a situarlo entre las novelas hispanoamericanas más potentes de la década. Mientras lo releía, me sorprendía la precisión en los diálogos y la atmósfera escolar que construye Kohan. El premio no es solo una etiqueta: para mí significó una recomendación confiable para prestarle atención a su obra completa. Después de ese galardón, me animé con sus otras novelas y encontré en su voz una propuesta constante, crítica y muy humana. En definitiva, saber que ganó el Premio Herralde reafirmó mi curiosidad y me dejó con ganas de seguir descubriendo más autores argentinos contemporáneos.

No puedo dejar de comentar lo que he leído sobre Olga Wornat: ella se volcó durante años a desentrañar redes de poder y riqueza que rodean a figuras políticas argentinas. En mis lecturas encontré que su trabajo suele centrarse en tres ejes claros: la fortuna y las maniobras económicas de familias políticas, las presuntas operaciones de lavado y desvío de fondos públicos, y los vínculos entre empresarios amigos del poder y contratos estatales. Eso aparece tanto en sus largos perfiles como en reportajes de investigación que publica en medios y en libros. Recuerdo con nitidez cómo aborda casos emblemáticos de la política argentina: investiga a personajes vinculados al menemismo, exponiendo historias de enriquecimiento y relaciones familiares controvertidas; también dedicó tiempo a indagar los entramados alrededor de la era kirchnerista, poniendo foco en contratos, empresarios allegados y bienes que despertaron sospechas; y suele rastrear movimientos financieros offshore y empresas pantalla que aparecen en el centro de muchos escándalos políticos. Su tono es directo, con mucha documentación y testimonios, y por eso sus trabajos suelen provocar debates intensos. En lo personal, me resulta un periodismo incómodo pero necesario, porque obliga a mirar bajo la superficie del poder.

Recuerdo con nitidez cómo las tardes de mi infancia se llenaban de conversaciones sobre «El Eternauta», y aún hoy siento que es una especie de rito de paso para entender el cómic argentino. Más allá de su trama de invasión y nieve mortal, lo que marcó fue la forma en que narró una experiencia colectiva: una comunidad enfrentando lo imposible con recursos mínimos, solidaridades frágiles y decisiones éticas complejas. Eso transformó al cómic local porque mostró que el medio podía hablar de política, memoria y miedo social sin perder su potencia visual. La combinación entre el guion de Oesterheld y el dibujo de Solano López creó un lenguaje que muchos dibujantes y guionistas intentarían imitar o dialogar con él durante décadas. También siento que abrió puertas a relatos más arriesgados y a una lectura crítica de la realidad argentina; no solo fue entretenimiento, sino un espejo y una alarma. Finalizo pensando que su influencia no es solo estética, sino moral: enseñó que el cómic puede ser un vehículo para contar lo que no conviene olvidar.

Tengo una conexión medio nostálgica con las calles que aparecen en la serie; se siente como un paseo por Buenos Aires real. En los exteriores se muestran plazas y avenidas muy reconocibles: Plaza de Mayo con la Casa Rosada y la Catedral asoman en escenas claves que buscan ese peso simbólico de la ciudad, y la 9 de Julio aparece con el Obelisco como telón de fondo en tomas rápidas que marcan el pulso urbano. También hay barrios con personalidad propia: San Telmo con sus adoquines y ferias callejeras, La Boca y el color de Caminito, y Puerto Madero con sus diques y edificios modernos que contrastan con el resto. Entre esos planos urbanos se cuelan estaciones de tren como Constitución y pasajes de Once, que aportan esa textura cotidiana porteña. Además, se ven zonas menos turísticas, como polígonos industriales y barrios del sur (Avellaneda, Lanús) que refuerzan la sensación de que la ciudad es un personaje más. Al final, ver esos exteriores me recuerda por qué la serie me atrapó: la ciudad no está disfrazada, es tal cual la conocemos y eso le da mucha fuerza narrativa.

Me apasiona ver cómo la literatura argentina revisita el pasado con voces que van desde la crónica ensayística hasta la novela de pura invención, y siento que hay una tradición riquísima que conviene explorar. Si buscas novelas históricas argentinas, te recomiendo algunos autores clave que abordan distintos momentos: la formación del Estado, la época colonial, el peronismo, las dictaduras y hasta el pasado europeo que influyó en nuestras élites. Entre los antecedentes y obras fundacionales están Domingo Faustino Sarmiento con «Facundo», que mezcla ensayo, biografía y crónica histórica sobre la organización del país; Esteban Echeverría, cuya pieza «El matadero» (aunque es un cuento largo) es lectura obligada para entender la literatura política del siglo XIX; y José Hernández con «Martín Fierro», que, más como poema épico, ofrece una mirada imprescindible sobre el gaucho y la Argentina rural del siglo XIX. Estas lecturas no son novelas históricas en el sentido moderno, pero funcionan como pilares culturales y literarios que moldearon cómo se cuenta la historia en ficción. En el siglo XX y contemporáneo hay novelas que recrean épocas con estilo narrativo muy distinto: Antonio Di Benedetto escribió «Zama», una novela sobre la soledad y el desarraigo en la América colonial tardía, con una atmósfera que parece suspendida en el tiempo; Manuel Mujica Lainez explotó lo histórico y lo barroco en novelas como «Bomarzo», ambientada en el Renacimiento europeo pero escrita con un gusto por lo sensorial y lo aristocrático; Tomás Eloy Martínez ofreció una mezcla entre investigación y ficción en «Santa Evita», que reconstruye la mitificación de Eva Perón y cómo la historia y la leyenda se entrelazan; Rodolfo Walsh, por su parte, con «Operación Masacre» definió el género de la novela de no-ficción en Argentina, relatando hechos políticos inmediatos con técnica narrativa novelística. Si te interesan las novelas que trabajan la memoria reciente, hay voces que combinan autobiografía y reconstrucción histórica: Laura Alcoba publicó «La casa de los conejos», una mirada íntima y poderosa sobre la infancia durante la última dictadura. Además, muchos autores contemporáneos recurren a episodios reales (golpes, exilios, inmigración) para construir tramas ficticias que iluminan el pasado desde la sensibilidad actual. Yo suelo alternar entre clásicos y propuestas más modernas: leo a Sarmiento o a Di Benedetto para entender los arquetipos y a Tomás Eloy Martínez o Walsh para sentir cómo la historia puede narrarse como novela. Si te apetece, puedo sugerirte un itinerario de lectura según el periodo que te interese (época colonial, independencia, peronismo o dictadura) o recomendarte novelas cortas para empezar. Leer estas obras me hace pensar que la historia argentina, contada en ficción, es una conversación viva entre el pasado y el presente, y cada autor aporta su propia mirada para entender quiénes fuimos y quiénes somos ahora.