¿Hay Novelas Españolas Basadas En Auschwitz?

Tengo un método práctico para no perder tiempo cuando necesito hablar con Viajes El Corte Inglés: siempre empiezo por localizar la oficina correcta en su web. Abro la página oficial de Viajes El Corte Inglés y voy al apartado de «Oficinas» o «Contacto» para buscar el número de la agencia más cercana o el servicio central que corresponda al tipo de consulta (reservas, cambios, cancelaciones, grupos, etc.). Después de localizar el teléfono, me aseguro de tener a mano los datos básicos: número de reserva, nombres completos, DNI o pasaporte, fechas y cualquier comprobante de pago. Eso acelera la gestión una barbaridad cuando te ponen en espera o te pasan con un agente. Si llamo desde fuera de España, marco el prefijo +34 seguido del número que figura en la web; suelen especificar si hay líneas especiales para atención internacional. Un truco que uso para no perder horas en espera es llamar a media mañana entre semana (evito lunes y viernes) y comprobar si ofrecen devolución de llamada o chat online como alternativa; a veces el chat resuelve rápido y te indican el número concreto al que debes llamar si hace falta. Y si se trata de algo urgente durante el viaje, miro los documentos del viaje: muchos paquetes incluyen un número de asistencia 24 h o un contacto de emergencia que no aparece en la página pública. Al final, tener todo listo y usar la web como primer paso me ahorra mucho tiempo y estrés.

Me atrapa la forma en que la niebla en «Tánger» funciona como una especie de cortina que no deja ver con claridad, y el autor la aprovecha para simbolizar múltiples ideas a la vez: incertidumbre, límites borrosos entre identidades, y la dificultad de distinguir verdad de apariencia. En muchos pasajes la bruma aparece justo cuando los personajes se enfrentan a decisiones importantes o a recuerdos que quieren negar; esa niebla no solo oculta calles y rostros, sino que también torna imprecisas las certezas morales y afectivas. Leer esas escenas es sentirse desorientado junto a los protagonistas, porque la atmósfera no es solo paisaje, es estado mental y social. Otra lectura potente es que la niebla sirve como metáfora de la liminalidad de la ciudad misma. «Tánger» se muestra como lugar de tránsito, mezcla y superposición cultural: aquí conviven idiomas, lealtades y nostalgias que no terminan de alinearse. La bruma subraya ese carácter intermedio; es un velo que hace posible el encuentro pero también la confusión. Al mismo tiempo tiene una función política: puede leerse como símbolo de la opacidad del poder y de las historias que han sido borradas o silenciadas. Cuando la niebla cubre plazas y muelles, es como si aquello que antes se veía claro —tautologías coloniales, relatos oficiales— quedara suspendido, permitiendo que emerjan verdades más complejas o, por el contrario, que se disimulen injusticias. Además, la niebla está ligada al recuerdo y al olvido. En escenas íntimas, la bruma parece abrazar la memoria de los personajes, desdibujando hechos hasta convertirlos en sensaciones; la narración se vuelve fragmentaria y soñadora, y eso apunta a una forma de nostalgia que no quiere resolverse del todo. Ese uso simbólico también afecta la sensualidad de la prosa: la niebla silencia ruidos, atenúa colores y magnifica olores, creando una sensualidad ambigua donde los encuentros pueden ser tanto románticos como amenazantes. En mi lectura, esa ambigüedad narrativa es deliberada: el autor quiere que el lector experimente la tensión de no saber si la ciudad protege o devora. Al final, la niebla en «Tánger» funciona como un espejo atmosférico de los temas centrales del libro: identidad difusa, memoria inestable, fronteras políticas y emocionales que no se dejan trazar con nitidez. Me quedo con la sensación de que esa repetición del motivo no es solo un adorno lirico, sino la clave para entender por qué la ciudad, y las vidas que se cruzan en ella, siempre están al borde de un descubrimiento o de una pérdida. Esa ambivalencia es lo que vuelve la lectura tan hipnótica y relevante, y por eso la niebla me sigue acompañando mucho después de cerrar el libro.

Me encanta seguir de cerca la escena musical española, y aunque no tengo información actualizada sobre Gemeliers, sé que han dejado una huella importante en el pop juvenil. Recuerdo cuando «Todo comienza» sonaba en todas partes; su energía era contagiosa. Si estuvieran planeando algo nuevo, seguro que sería emocionante. Los gemelos tienen un estilo que conecta fácilmente con su audiencia. Ojalá pronto compartan novedades, porque su música siempre ha sido un buen reflejo de su evolución artística.

Me quedé con una sonrisa tonta al cerrar «Rojo, Blanco y Sangre Azul». La historia termina con Alex y Henry enfrentando las consecuencias de haber sido descubiertos: hay presión mediática, choques con expectativas familiares y política pública en juego. A pesar del caos, ambos deciden que su relación merece ser honesta y visible; no es un final perfecto sin problemas, sino una elección consciente de ser quienes son delante del mundo. Se nota cómo la sinceridad y el apoyo mutuo pesaron más que el miedo a la opinión pública, y eso lleva a una reconciliación íntima entre ellos. En el epílogo se muestra que siguen juntos y que han encontrado maneras prácticas de convivir con la fama y las responsabilidades de sus familias. No hay una boda espectacular al final, sino una sensación de futuro compartido y de que están dispuestos a pelear por su relación. Me dejó con la calidez de haber visto crecer a dos personajes hasta darse permiso para ser felices, y ese cierre me pareció muy humano y esperanzador.

Me flipa meterme en debates sobre quién escribe la mejor fantasía en España porque cada autor trae una caja de herramientas distinta: algunos construyen mundos con capas y historia, otros se centran en personajes que sientes como amigos, y unos pocos mezclan lo fantástico con lo reflexivo de forma magistral. Si me pides nombres, siempre cito a Laura Gallego: su capacidad para crear universos adolescentes con corazón —pienso en «Memorias de Idhún» y en «Crónicas de la Torre»— sigue siendo referencia obligada para cualquier lector joven o adulto que busque emoción y sensibilidad en la fantasía. Su prosa sabe equilibrar aventura, romance y mitología sin sentirse forzada. Por otro lado, disfruto mucho a autores que juegan con la historia y la imaginación, como Félix J. Palma, que en novelas como «El mapa del tiempo» retuerce el tiempo y el género con un sentido del ritmo que engancha. También valoro a escritores que exploran tonos más oscuros o épicos: hay voces contemporáneas que están haciendo cosas interesantes mezclando fantasía con terror o con realismo mágico. Al final, lo que creo es que no hay un único “mejor”: hay varios que sobresalen según lo que busques, y eso hace a la escena española muy rica y diversa. Personalmente, siempre vuelvo a esos libros que me hicieron soñar de niño y a los que me sorprenden con ideas nuevas cuando ya soy mayor.

Te explico lo que ocurre con «Las Estrellas» y los estrenos en España. En mi experiencia, la señal original de «Las Estrellas» es principalmente mexicana y sus estrenos suelen programarse pensando en el público de México y, a veces, Estados Unidos. Eso significa que, salvo acuerdos especiales, no se estrenan contenidos nuevos al mismo tiempo en España en la señal internacional abierta; muchas veces llegan con retraso o a través de plataformas que compran los derechos para Europa. Hoy en concreto no hay un estreno oficial de «Las Estrellas» dirigido a la audiencia española en la señal estándar. Si te interesa ver novedades, normalmente aparecen antes en servicios asociados o en plataformas que distribuyen contenido latino en España, y ahí sí pueden anunciar estrenos o lanzamientos simultáneos. Me resulta curioso cómo cambian las ventanas de estreno según el país, pero siempre hay formas de seguir las novedades sin perderte lo esencial.

El último artículo de Salvador Sostres en ABC aborda la actualidad política con su habitual estilo mordaz. Critica la polarización ideológica y analiza cómo ciertas decisiones afectan la convivencia social. Su texto mezcla ironía fina con datos concretos, algo característico de su pluma. Destaca especialmente su análisis sobre las consecuencias culturales de las últimas medidas económicas.

No puedo evitar emocionarme cuando pienso en lo profundo que es el Pacífico; es como si guardara un secreto insondable bajo su superficie. La máxima profundidad conocida del océano Pacífico se encuentra en la «Fosa de las Marianas», en un punto concreto llamado «Challenger Deep». Las mediciones han variado según la tecnología y la expedición: distintos estudios y descensos han arrojado valores que suelen situarse alrededor de los 10.900 metros, con cifras citadas comúnmente cerca de 10.984 metros, aunque algunas lecturas registran entre aproximadamente 10.900 y 10.994 metros. Esa pequeña diferencia se debe a la precisión de los ecosondas, la corrección del nivel del mar y la topografía local. Me fascina cómo esas cifras no son una sola verdad inmutable, sino el resultado de instrumentos y humanos intentando mapear algo que apenas hemos tocado. Pensar que bajo mis pies hay lugares que bajan más de diez kilómetros bajo la superficie me deja con una mezcla de vértigo y curiosidad, y siempre vuelvo a buscar documentales o reportes de expediciones para maravillame otra vez.