¿La Editorial Penguin Random House México Envía Libros A España?

Tengo una pequeña debilidad por las ediciones en tela, así que he desarrollado varias rutas fiables para cazar ofertas de «Penguin Clothbound Classics». Primero reviso la tienda oficial de Penguin y sus newsletters: suelen lanzar packs o descuentos puntuales en temporadas (Black Friday, Navidad, rebajas de verano). Luego miro grandes librerías que traen la serie, como Barnes & Noble o Waterstones, donde ocasionalmente hay promociones o tarjetas de fidelidad que suman puntos para futuras compras. Complemento eso con búsquedas en marketplaces: eBay y AbeBooks son excelentes para ejemplares sueltos o sets descatalogados, y muchas veces aparecen lotes a buen precio. No descarto Bookshop.org y librerías independientes locales: apoyan al librero y a veces hacen bundles exclusivos. Finalmente, uso alertas de precio (por ejemplo CamelCamelCamel para Amazon) y sigo a vendedores en redes; en una ocasión encontré un set completo con casi 50% de descuento gracias a un aviso en Twitter. Siempre reviso el estado del libro y la política de devoluciones antes de comprar, y me encanta abrir una caja que huele a tela y tinta: es un pequeño ritual que vale la pena.

Me emociona pensar en la vida de Sor Juana porque su historia mezcla teatro, teología y rebeldía en un México colonial que no esperaba a una mujer tan inquisitiva. Nació en el virreinato de la Nueva España con una infancia marcada por la curiosidad: desde muy joven devoraba libros y aprendió latín sola, lo que le abrió las puertas de la corte virreinal como dama de compañía. Aquella etapa le permitió acceso a la élite cultural y le dio oportunidades para escribir comedias y autos sacramentales que se representaban en salones y en el convento, donde finalmente decidió quedarse para poder seguir estudiando sin renunciar a la vida intelectual. En el convento de San Jerónimo montó un taller de pensamiento: escribía poesía barroca como «Primero sueño», componía autos litúrgicos y mantuvo correspondencia con eruditos y mecenas. Pero la tensión con la jerarquía eclesiástica creció hasta que se publicó la célebre «Respuesta a Sor Filotea», su defensa apasionada del derecho de las mujeres a cultivar las letras y las ciencias. Su vida terminó trágicamente en 1695 durante una epidemia, mientras protegía y cuidaba a sus hermanas. Me deja una imagen potente: una mujer que usó la clausura no como aislamiento, sino como un laboratorio donde pensó, escribió y desafió normas, y cuya voz sigue inspirando debates sobre educación y libertad intelectual.

Me quedé pensando en la fragilidad de «La maldición de Hill House» y en cómo ese lugar disecciona a cada personaje hasta dejar lo más vulnerable al descubierto. Yo veo a Eleanor (Nell) como la que sufre más: desde niña fue la que menos espacio ocupó en la familia, siempre sintiéndose como una carga y buscando desesperadamente pertenecer. Esa soledad se convierte en un imán para la casa, que explota sus miedos y nostalgia hasta quebrarla. La serie construye su tragedia en capas: pequeños gestos de invisibilidad, recuerdos dolorosos y una identidad que nunca termina de consolidarse. Nell vive recuerdos que la atan a nadie y a todos, y la casa le ofrece una especie de abrazo que es a la vez protección y destrucción. Mientras los demás luchan con adicciones, rabia o negación, la caída de Nell es silenciosa y total. Al final, su sufrimiento me parece el más desgarrador porque no solo pierde la vida física, sino también la posibilidad de creer en sí misma. Me dejó una tristeza lenta, de esas que no olvidas pronto.

Recuerdo la primera vez que realmente me pregunté por qué Adela Noriega desapareció de la escena: estaba viendo reposiciones de «Amor real» y me sorprendió no verla en las novedades televisivas. Durante años fue una de esas actrices que construyó una carrera sólida en telenovelas emblemáticas como «Quinceañera», «El privilegio de amar» y «Amor real», y su retirada gradual llamó mucho la atención. Desde mi punto de vista, hay varias capas que explican su salida: en primer lugar, Adela siempre cultivó una privacidad extrema. No le gustaba el circo mediático y prefirió mantenerse al margen de entrevistas, alfombras rojas y escándalos, algo poco común en el ambiente del entretenimiento mexicano. También creo que hubo una mezcla de cansancio profesional y desencanto con el rumbo de las producciones. Tras muchos años de protagonizar melodramas intensos, es natural que alguien quiera un respiro, evitar el encasillamiento y recuperar una vida normal fuera de los reflectores. A esto se suman rumores y especulaciones sobre decisiones personales —matrimonio, familia, mudanza al extranjero— que nunca fueron confirmadas oficialmente. Por último, no hay que olvidar la dinámica de la industria: cambios en formatos, en gustos del público y en la oferta de papeles femeninos, que pueden haber reducido propuestas atractivas para alguien con su perfil. En lo personal, me parece que su silencio fue una decisión consciente para preservar su bienestar. Adela dejó un legado difícil de igualar y, aunque su ausencia sigue siendo un misterio para muchos, respeto profundamente su elección de priorizar lo suyo por encima de la fama. Me quedo con sus actuaciones: intensas, cuidadas y, sobre todo, coherentes con la imagen de alguien que eligió control sobre su propia historia.

Me flipa cómo un mito corto puede encender una idea de juego entera: una frase, un giro sobrenatural o una criatura basta para construir mecánicas y atmósfera. He tomado leyendas como semillas para prototipos y siempre me sorprende la flexibilidad de esos relatos; por ejemplo, la idea del nahual funciona de maravilla como mecánica de transformación: cambiar forma para resolver puzzles, acceder a rutas ocultas o alterar la percepción del mundo. Del mismo modo, historias de ultratumba como «La Llorona» son perfectas para juegos de sigilo y tensión sonora, mientras que relatos sobre dioses como Quetzalcóatl pueden devenir en combates rituales con patrones únicos y fases que recuerdan ciclos agrícolas o cósmicos. En la práctica, los mitos cortos sirven porque condensan motivos claros —culpa, transformación, equilibrio, ritos— que se traducen fácil a reglas, objetivos y loop jugable. Visualmente puedes jugar con estéticas del códice, papel picado animado o murales; en audio, usar tambores, flauta y marimba para marcar ritmos de combate o indicios narrativos. Técnicamente, funcionan en géneros variados: metroidvania con poderes nahuales, roguelike con ciclos de muerte y renacimiento ligados a creencias del inframundo, o aventuras narrativas donde cada mito es un capítulo autoconclusivo. He probado juegos que ya toman ese camino, como «Mulaka» y «Guacamelee!» que muestran cómo la iconografía y la tradición alimentan mecánicas y humor, y «Grim Fandango» que reinterpreta el Día de Muertos de forma narrativa. Lo más importante es respetar y documentarse con fuentes locales: un mito corto da permiso creativo, pero la riqueza viene de entender su contexto. Personalmente, esas leyendas me llenan de ideas y ganas de jugar prototipos que mezclen lo ancestral con mecánicas modernas.

Me encanta hablar de este tipo de curiosidades, porque la historia de una producción puede ser tan entretenida como la propia trama. Si te refieres a la telenovela «La mujer de Judas», hay que separar versiones: la versión original se filmó en Venezuela y gran parte del reparto trabajó allí durante el rodaje, con locaciones y equipo local. Esa producción tiene un sello muy venezolano en su ambientación y estilo, así que no fue rodada en México. Por otro lado, cuando surgieron adaptaciones y remakes, sí hubo versiones grabadas en México: las adaptaciones mexicanas con su propio reparto y equipo sí se rodaron en territorio mexicano, usando locaciones locales y estudios de producción mexicanos. A veces eso confunde a la gente porque la historia y el título se repiten, pero los elencos y las locaciones cambian según la versión. Personalmente encuentro fascinante cómo una misma historia puede adoptar una atmósfera distinta solo por mudarse de país, y eso se nota mucho cuando ves ambas versiones una tras otra.

Me fascina perderme entre las estanterías infantiles y ver cómo Penguin ha organizado sus colecciones para cada etapa; en mi experiencia, en tiendas suele aparecer una mezcla clara de sellos e ideas pensadas para edades y gustos muy distintos. Primero, está la familia «Puffin», que es la cara más reconocible para niños: ahí encuentras desde libros ilustrados y cartoné para los más pequeños hasta novelas de lectura fácil para primeros lectores. Dentro de ese paraguas suelen convivir las reediciones de clásicos adaptados para niños, colecciones de cuentos ilustrados y pequeñas series con personajes recurrentes que enganchan a los más jóvenes. Junto a esto, en muchas librerías verás «Penguin Young Readers», que agrupa lecturas graduadas por niveles (ideal para quienes están aprendiendo a leer en otro idioma o avanzando en fluidez), y también ediciones de bolsillo para lecturas juveniles ligeras. Por otra parte, en los escaparates y mesas de novedades aparece con frecuencia la línea «Puffin Classics» o colecciones de clásicos infantiles revisados y con nuevas ilustraciones, pensadas tanto para regalar como para lecturas en el cole. Para adolescentes y lectores más inquietos hay sellos asociados como «Razorbill» (más orientado a juventud con temáticas contemporáneas) y colecciones de no ficción y consulta —a menudo bajo la influencia de editoriales hermanas como DK o Ladybird— que traen libros de conocimiento, manualidades y libros-juego. Además, en tiendas físicas suele haber secciones por formato: board books para bebés, picture books para preescolares, early readers y middle grade, y finalmente YA, junto con audiolibros y ediciones especiales en tapa dura. En resumen, cuando voy a la librería me fijo en que Penguin suele presentar sus colecciones de forma muy clara: Puffin para infancia, Penguin Young Readers para lecturas graduadas, Puffin Classics para clásicos ilustrados y Razorbill para YA, complementadas con libros ilustrados, non-fiction infantil y formatos pensados para regalar o para aula. Me encanta cómo esa diversidad facilita encontrar algo para cada edad y momento de lectura, y casi siempre salgo con algo nuevo bajo el brazo.

Me encanta explorar series históricas, y este año hay un par de producciones que destacan sobre los mexicas. Una de ellas es «Tlatoani: El último imperio», que sigue la vida de Moctezuma II desde su ascenso al poder hasta el enfrentamiento con los españoles. La serie mezcla drama político con elementos místicos, basándose en códices y crónicas para recrear Tenochtitlán con un nivel de detalle impresionante. Otra joya es «Hijos del Maíz», que centra su trama en jóvenes guerreros y sacerdotisas durante la decadencia del imperio. Lo que más me sorprende es su enfoque en personajes secundarios históricos, dando voz a artesanos y campesinos. Eso sí, algunas licencias creativas han generado debate entre los puristas, pero la cinematografía vale la pena.