¿Los Lectores Encuentran Oscuros Los Cuentos De Horacio Quiroga?

Yo veo que la etiqueta de "oscuro" está bien justificada para buena parte de la audiencia, pero también me parece reductora. Los relatos de Quiroga —pienso en «El almohadón de plumas», «La gallina degollada» o «A la deriva»— manejan la tragedia con una claridad casi científica: no buscan el suspense artificial, sino exponer cómo la desgracia se infiltra en la vida cotidiana. Por eso hay lectores que sienten un frío persistente después de leerlo.

Sin embargo, encuentro que esa oscuridad convive con una honestidad narrativa y un cariño por los detalles naturales que atraen a otros. No son cuentos “oscuros por oscuridad”, sino historias donde la naturaleza y la condición humana se muestran sin edulcorar. En mi experiencia, eso provoca respeto más que repulsión: la lectura se vuelve memorable y, a veces, catártica.

Tengo recuerdos de hojear los cuentos de Quiroga en una biblioteca de barrio y sentir cómo cada relato iba apretando un tornillo más en la atmósfera. A mis cuarenta y tantos, veo sus historias con una mezcla de cariño y respeto: sí, muchas personas las ven como oscuras, pero también entiendo por qué muchos las valoran por su honestidad brutal. Cuentos como «La miel silvestre» o «Los desterrados» retratan la selva y la vida rural con una dureza que choca, pero que simultáneamente explica la lógica de sus personajes.

No puedo separar la lectura de Quiroga de su vida: las tragedias personales, los suicidios cercanos y la mudanza constante al monte alimentaron su mirada. Eso hace que lectores sensibles perciban una tonalidad sombría, casi inevitable. Al mismo tiempo, encuentro lectores que agradecen la claridad emocional y la economía narrativa: Quiroga expone lo inevitable sin florituras, y esa austeridad provoca tanto angustia como admiración.

En conversaciones con amigos, la reacción suele ser polar: unos lo abandonan por lo crudo, otros lo recuerdan como un maestro del cuento breve. Para mí, esa ambivalencia es parte de su encanto; no pretende consolar, sino mostrar, y eso deja huella.

Me sigue fascinando cómo la prosa de Horacio Quiroga logra clavarse en el ánimo sin pedir permiso. Con veintipocos años leí por primera vez «El almohadón de plumas» y «La gallina degollada» y sentí una mezcla de escalofrío y admiración por su capacidad para transformar lo cotidiano en tragedia. Sus cuentos suelen partir de situaciones familiares —una enfermedad, una jornada en el monte, la vida de una familia— y las llevan, con una naturalidad implacable, hacia finales netos y a veces aterradores. Esa sencillez formal amplifica lo oscuro: no necesita efectos; la naturaleza y la mala fortuna hacen el resto.

He notado que muchos lectores etiquetan sus relatos como sombríos porque Quiroga no evita la muerte, la locura ni el accidente. Pero también hay quien encuentra en sus cuentos una especie de limpieza moral: la realidad se muestra sin disfraz, y eso para algunos es liberador. Textos como «A la deriva» o «El hombre muerto» concentran esa mezcla de fatalismo y realismo crudo que puede resultar angustiante o, para otros, profundamente sincera.

Yo diría que la oscuridad en Quiroga no es gratuita: está trabajada, nace de su biografía, de la región del litoral y de una visión del mundo donde lo natural es impredecible. Por eso, más que terror gratuito, ofrecen una experiencia catártica que a mí me deja pensativo días después de leerlos.