Onde O Passado Não Me Alcança Novels & Stories

Alba Um ano depois Eu me sinto como um jogo de quebra cabeça. Eu fui montada e interpretada, porém repentinamente me desmontaram inteira e quando tentaram me montar novamente haviam peças faltando. Eu não posso chamar de ‘’branco’’ o que falta na minha memória, mas eu sei que aqueles dias em posse daqueles homens fizeram um buraco na minha memória que reaparece todos os dias quando fecho meus olhos.

Brincar e conversar com Marquinho, admirar Maria sorrindo. Nada disso fazia sentido. Entre nós não havia futuro. Ela sabia disso. Eu sabia disso. Mas, nos momentos em que ficávamos sozinhos, tudo o que eu queria era me aproximar, beijar Maria, sentir a maciez dos seus cabelos, o gosto da sua boca, puxá-la para o meu colo. Eu queria Maria. Essa era a verdade. E eu não poderia tê-la. Essa era outra verdade.

Heitor A noite não tive sono e a inquietude estava acabando comigo. Resolvi ficar no meu escritório e bebi praticamente uma garrafa inteira de uísque puro e sem gelo. Acabei apagando no sofá do escritório e meus sonhos foram assombrados por um passado de traição e de dor. Acordei com o sol ainda surgindo no horizonte. Forcei-me a sair do sofá sentindo o meu corpo reclamar no mesmo instante, e após subir as escadas segui pelo corredor e parei em frente a porta do quarto de hóspedes sentindo o meu coração se apertar no peito. Porque não você acaba logo com essa merda, Heitor? Por que não a deixa ir de vez? A razão gritou alto dentro de mim.

Me alcança. Enquanto o observo, antes de passar pela segurança, sei que estou voltando para o epicentro da minha dor, para o lugar onde tudo desmoronou. Mas desta vez, eu não estou fugindo. Eu estou voltando para lutar, e o meu porto seguro está a apenas algumas horas de distância. Eu passo pela segurança, o bilhete na mão. Brasil. Eu estava voltando para casa, mas não era para descansar. Era para enfrentar o passado de frente.

O caderno ainda estava lá —aquele que eu nunca entreguei, o que enchi com cada palavra que não tive coragem de dizer. Abri. Na última página, a frase que escrevi anos atrás ainda estava ali: “Se algum dia você voltar… eu não estarei mais aqui.” Arranquei a folha e a rasguei. Minhas mãos doíam de tanto apertar. Porque ela voltou. E eu… ainda estou aqui. — Por que eu não consigo te deixar ir, Addy? — sussurrei para o ar vazio.

E, em algum momento… Procurando por mim na plateia. — Droga… Passei as mãos pelo rosto de novo, respirando fundo, tentando afastar aquela sensação que apertava o peito. Aquilo não podia acontecer de novo. Eu não podia me perder desse jeito. Não podia deixar algo do passado bagunçar o que eu tinha construído. Mas então… Se era só passado… Por que parecia tão presente? Por que parecia tão… vivo?

— falo aflita — Vem cá... — disse ele me puxando pro seu colo... — Tudo que eu já tive com alguém, seja lá quem for, já ficou pra trás... eu não quero mais voltar no passado, o que eu quero agora, ou melhor, quem eu quero agora está bem aqui na minha frente... — disse ele me olhando. — Me perdoa por não ter falado nada, eu só não queria que você lembrasse de tudo que passou. Pelo que sei você sofreu muito com tudo aquilo e demorou muito tempo pra você se recuperar.

Sorrindo com os olhos. E por um segundo... Um segundo minúsculo... Ela parecia só uma mulher grávida vivendo no interior. E eu… Eu queria ser só um homem apaixonado. Mas não dá. Não dá pra apagar a tatuagem da alma. A favela mora em mim, porra. Não importa onde eu esteja, o passado vem de chinelo, sem avisar, senta na sala e me encara.

Sem olhar para trás. Sem esperar. Sem me dar nada. E eu fiquei ali. Parado. Sentindo o peso daquele vazio se instalar de novo, como se cada tentativa minha estivesse chegando sempre tarde demais, como se cada palavra estivesse sendo engolida pelo passado que eu mesmo construí. Mas então… Ele parou. Não entrou. Ficou ali. Entre a porta e eu. Entre ela e eu. Como sempre.

Lembranças de algo que eu tanto tentava esquecer. E eu conseguia... Desde que nada que fosse relacionado a “ela” aparecesse. Mas às vezes uma simples música me fazia voltar em 1998 ou 1999, como se o tempo não tivesse passado e eu ainda estivesse preso lá. - Você está morando aqui? – Renan perguntou. - Não. E você? - Também não. Estou só de passagem. Não tenho residência fixa há alguns anos... Atualmente faço viagens... E posto na internet.