Rejeitada, Mas Não Quebrada Novels & Stories

Ela provavelmente nunca viu vindo — o Connor que sempre a protegia de repente virando gelo. Os olhos dela estavam vermelhos, vítreos com lágrimas que ela se recusava a deixar cair. Ainda assim, ela voltou pra casa se culpando, se perguntando o que tinha feito de errado. E ela continuou voltando. De novo e de novo. Esperando consertar. Tudo o que ela recebeu foi silêncio. Rejeição. Palavras frias que cortaram fundo.

Eu realmente estraguei tudo. Mas não importava o que eu dissesse, eu havia perdido a mulher que me amava profundamente. Algumas traições nunca podem ser desfeitas, e alguns sangues deixam marcas permanentes. Que jamais poderiam ser lavadas. A alma de Claire agora vagava livremente pela floresta. E ela nunca voltaria.

Mas, por trás da imposição, havia também uma inquietação menos nobre: o reconhecimento, incômodo e inconfessável, de que aquele espetáculo me confrontava com a minha própria brutalidade. Quando a régua se partiu sob a tensão do ato, o som seco do instrumento quebrado assumiu o peso simbólico de um limite rompido. Joguei o fragmento de lado, arfando; as marcas vermelhas na pele dela, ainda quentes, ardiam perante meu olhar. Esperava ver fraqueza ali, uma capitulação que me exonerasse da necessidade de insistir, mas encontrei, em contrapartida, uma resistência que sobrepujava as expectativas de quem tenta destruir. A sua recusa em dobrar-se tinha algo de orgulhoso e trágico: lágrimas riscavam

O cheiro mudou. O ar ficou pesado. A pele arrepiou de um jeito errado. Meu estômago revirou. E o presente se quebrou. Empurrei ele. Dessa vez com mais força. Não suficiente para ferir. Mas suficiente para romper. — Não. A palavra saiu cortada. Irregular. Carregada de algo que não estava ali... mas estava. Ele recuou. Não pela força.

Nem de ausência de mundo. Era maior. Mais integrado. Mais real. Podia atravessar movimento. Podia atravessar ação. Podia atravessar pequenas quebras. E continuar. Sem esforço. Sem reconstrução. Sem necessidade de retomar. Ela permaneceu. Sem tensão. Sem urgência. Sem necessidade de proteger. Porque não havia mais o que proteger. Aquilo não se perdia. Não se quebrava.

Capítulo 33 — Ponto de Ruptura O som veio antes da quebra. Um estalo baixo, seco, quase discreto — como vidro sob tensão contida por tempo demais. A contenção não cedeu. Mas respondeu.

Os grandes feitos são conseguidos não pela força, mas pela perseverança. Samuel Johnson “— Bia? Ela estava sentada na areia da praia de frente para o mar, os cabelos acobreados soltos e movimentando-se com o vento, com um vestido branco e cumprido, misturando-se à areia fina. Estava linda. Me aproximei, sentando ao lado dela. — Passaremos por dificuldades, amor, mas não desista. Lute! — disse sem olhar para mim.

Com o perdão. E com a certeza de que, mesmo quando as pontes ruem, sempre há um jeito de reconstruí-las. Mesmo que demore. Mesmo que doa. Sempre vale a pena tentar.

Não como alguém que quer viver. Mas como alguém que se recusa a morrer carregando essa história como verdade absoluta. Eu fui deixado. Fui quebrado. Fui descartado. Mas essa… essa não vai ser a última frase da minha existência. Mesmo que cada passo daqui pra frente doa como punição.

Sua voz quebrou a quietude de forma delicada: — “Eu tô tentando… de verdade.” Samara e Cecília viraram o rosto para ela, com atenção imediata. — “Tô tentando lutar contra os medos, contra o que ainda dói… mas tem dias que é muito difícil. Às vezes parece que eu tô presa naquele porão de novo… e eu só quero esquecer. Só queria sentir que posso ser feliz, sabe?” Sua voz falhou no fim, e um silêncio denso pairou por um instante — não de julgamento, mas de acolhimento.