Novels by Joe Paz

Viena, Austria. Palacio Auersperg - Sala de Juntas "El Ojo Ciego". 21:00 PM.La sala de juntas del Concilio de Viena era una jaula de Faraday, aislada acústica y digitalmente del resto del mundo. En el centro, una mesa de cristal negro flotaba sobre un campo magnético suave.Lord Mircea presidía la reunión. Ajustó el nudo de su corbata de seda y miró a los cuatro miembros restantes del Directorio Financiero. La pantalla holográfica principal mostraba un gráfico de barras rojas cayendo en picada.—Los activos de Mirela Basarab han sido localizados —dijo Mircea, deslizando un dedo por el aire para ampliar los datos—. Sus cuentas en Zúrich, sus propiedades en Londres y sus empresas fantasma en las Islas Caimán. Todo suma unos tres mil millones de euros.—¿Procedemos a la expropiación? —preguntó Lady Ilsa, tecleando en su terminal personal con uñas de porcelana—. Según el Artículo 4 de la Mascarada, el "Repudio" nos autoriza a confiscar los bienes de cualquier miembro que ponga en peligro

Dorian entendió su papel. Como siempre. Él era su ojos y oídos en el inframundo, el vampiro que se movía entre la aristocracia de la sangre mientras ella movía los hilos en el gobierno. —Quieres que active a mis espías dentro de la ciudad.—Quiero que averigües por qué el Lobo no tiene miedo —dijo Evelyn, abrochándose la chaqueta—. Y quiero que uses tu influencia en Viena para saber si la Reina Vampira, esa tal Mirela, sigue allí o si ha huido. Si ha huido... ¿a dónde fue?Dorian asintió. El trato se renovaba. Sangre por información. Placer por poder. —Lo haré. Pero Evelyn... si la CIA se mete en esto, ya no es una escaramuza local. Estás abriendo la puerta a una guerra global oculta.Evelyn se acercó a la puerta del motel. Se giró una última vez. Ya no parecía una mujer que acababa de tener sexo en un motel barato. Parecía la Directora de la CIA. —La guerra siempre ha estado ahí, Dorian. Solo que ahora, yo voy a decidir quién gana.Abrió la puerta y salió a la lluvia, directa a un co

Motel "Starlight", Ruta 95, afueras de Washington D.C. 02:30 AM.Evelyn Sterling no gimió de placer por el tacto de un hombre, sino por la aguja. No era una aguja de metal. Eran dos colmillos, finos como bisturís, que perforaban la piel inmaculada de su cuello, justo sobre la carótida.Estaba sentada a horcajadas sobre él en la cama barata del motel, con la cabeza echada hacia atrás, los ojos en blanco y las uñas clavadas en los hombros del hombre. Cuando él succionó, el mundo de Evelyn dejó de ser un lugar donde la habían despedido, humillado y perseguido. El dolor fue un destello breve, seguido inmediatamente por la Euforia. La saliva del vampiro era el narcótico más potente del mundo. Mejor que la heroína, más limpio que la cocaína. Era paz líquida. Sentía cómo su ansiedad se disolvía, cómo su ritmo cardíaco se sincronizaba con la succión rítmica de él.—Despacio, Dorian... —susurró ella, con la voz pastosa—. No me seques. Todavía me queda mucha guerra.El vampiro se separó con un

Cripta de los Fundadores - Nivel -13 del Castillo Poenari. Transilvania.El silencio allí abajo no era paz; era una frecuencia. Un zumbido sordo que nacía de la roca viva y se metía en los dientes, advirtiendo a cualquier ser vivo que ese lugar no toleraba latidos.Mirela Basarab descendió el último escalón. El aire pesaba. Olía a incienso podrido, a hierro oxidado y a una humedad estancada desde 1476. Se detuvo ante las grandes puertas de bronce. No había guardias. Nadie custodia a los monstruos originales porque nadie es tan estúpido para bajar hasta aquí voluntariamente.Le dolía el vientre. El hilo mágico con el que Elisabeta había cosido al "niño" tiraba de su carne cada vez que se movía, una puntada de fuego invisible. Pero visualmente estaba perfecta. Pálida, regia, intocable.Empujó las puertas. El bronce gimió como un animal herido.La sala era una caverna circular tallada en la roca viva de la montaña. No había ataúdes. Vlad odiaba dormir acostado; decía que eso era para los

Bastión del Eclipse - Búnker de Mando (Nivel -5). Cuatro días después del ataque.El aire reciclado del búnker empezaba a saber a electricidad estática y café quemado.Kogan Crowe estaba de pie frente a un mapa de papel desplegado sobre la mesa de hormigón. Había apagado los hologramas. Le dolía la cabeza de ver luces azules parpadeando. Quería tinta, papel y realidad.Frente a él, Aurelian Voss se quitaba una chaqueta de traje que valía más que el sueldo anual de un soldado. Acababa de aterrizar desde Washington y traía el olor de la lluvia ácida de la capital en la ropa. A su lado, Dante Volkov limpiaba su cuchillo de combate con un trapo aceitoso, un tic nervioso que Kogan empezaba a odiar.—¿Y bien? —preguntó Kogan, sin levantar la vista del mapa—. ¿Qué dicen nuestros "amigos" del Capitolio?Aurelian se sirvió un vaso de agua, ignorando el whisky. Parecía cansado. —Dicen lo que esperábamos, pero no como lo esperábamos. Norris, el subsecretario, estaba sudando como un cerdo en el m

Transilvania. Subsuelo del Castillo.Mirela se dejó caer contra la primera superficie sólida que encontró en la oscuridad. Le importaba una mierda si era piedra, hierro o madera podrida; solo necesitaba dejar de caminar un segundo antes de que las piernas le fallaran.Estaba sola. Luka se había quedado arriba y eso significaba que ya no tenía que fingir. Se abrió el abrigo de lana con manos temblorosas y se subió el vestido. Bajó la vista hacia su vientre.No era bonito. No había nada de maternal en aquello. La piel de su abdomen estaba tan estirada que parecía plástico a punto de reventar. Lo peor eran las venas: redes negras y gruesas que pulsaban con un ritmo propio, totalmente ajeno al suyo. El "proyecto" no estaba creciendo mes a mes; estaba creciendo por horas, devorando su magia residual porque no tenía la sangre del lobo cerca para alimentarse.—Quieto... —siseó Mirela, clavando las uñas en su propia carne cuando sintió una sacudida interna.No fue una patada. Fue como si algu

El aplauso fue cálido. Cecilia no aplaudió de inmediato. Lo observó. Y entonces, solo entonces, sonrió. Esa sonrisa que sólo una madre puede dar cuando ve que su hijo, finalmente, ha encontrado su lugar en el mundo.La cena avanzaba con elegancia. Platos italianos reinterpretados por chefs londinenses, música tenue de cuerdas y una mesa principal que reunía lo imposible: la familia Moretti en torno a un solo proyecto, sin disputas ni recelos visibles.Leo, de pie junto a Camila, había terminado su brindis. Isabella, Luca, Marco y Giulia habían tomado la palabra en diferentes momentos, cada uno desde su lugar en la historia.Pero entre las copas, las miradas cómplices y el murmullo constante, también se notaba la ausencia de tres nombres clave.Enzo Moretti, el patriarca. Adriano, el tío rebelde, ocupado con negocios en el sur.Y Giulia Ferrara, la abuela de Leo, madre de Luca, que no había podido asistir desde Florencia por un compromiso institucional con una fundación artística.Cuan

El acuerdo por el estadio había dado un giro decisivo. El concejal firmó la autorización provisional para la cesión del uso operativo y el banco local, finalmente, accedió a renegociar la deuda estructural bajo la garantía de Vittoria Group S.A.S. Todo se estaba alineando… pero faltaba una pieza: Peter Lockridge, el aún propietario técnico del Kingsport Athletic, el hombre que durante años había sostenido el escudo entre préstamos, excusas y malas decisiones.A las 16:00 en punto, Peter llegó al estadio. Iba solo, sin abogados, con un abrigo largo de lana y una carpeta que ya parecía pesarle más que los hombros. Isabella y Leo lo esperaban en la sala de reuniones, junto a uno de los abogados del grupo. Ninguna prensa, ninguna ceremonia.—Señor Lockridge —saludó Isabella, cordial pero firme.—Señorita Marchetti. Señor Moretti —respondió él, con voz algo más baja de lo habitual—. Me disculpo por la demora. Necesitaba... tiempo para asumir.Leo no lo juzgó. No aún.—¿Trajo el documento f

Londres amaneció envuelta en una neblina baja, casi melancólica. El cielo no prometía nada nuevo, pero Leo Moretti sí.Se había levantado temprano, con la carpeta de la propuesta definitiva ya corregida, y una reunión marcada para media mañana. No con Lockridge, ni con Doménico, ni con algún abogado más. Esta vez, quien llegaba era Isabella.La esperaba en el café de un hotel discreto, frente al río. La música era tenue, el ambiente sobrio. Había pedido un espresso que se había enfriado sin tocarlo cuando la vio cruzar la puerta.Venía sola, sin guardaespaldas ni asistentes, enfundada en un abrigo gris claro, el cabello recogido con precisión y la mirada limpia. Se sentó frente a él como si no hubiera océanos familiares entre ambos.—Ciao, Leo —saludó, sin rodeos ni tonos maternales.—Llegaste puntual. No sé si sorprenderme o agradecerlo —bromeó él.—Soy vicepresidenta, no hada madrina —contestó con una leve sonrisa.Leo le acercó la carpeta con los documentos que había preparado. Isa

Hotel – AtardecerEsa noche, de vuelta en el hotel, Leo se sentó frente a la ventana mientras las luces de Londres parpadeaban al otro lado del cristal. Camila le había escrito más temprano: “Tu hijo pateó fuerte hoy. Parece que ya quiere ir contigo.”Él sonrió y respondió simplemente: “Estoy construyendo algo para él. Para los tres.”Abrió su portátil y comenzó a redactar la propuesta formal para Lockridge. Tres fases, cláusulas de rescisión, y una nota final donde decía, sin adornos: “Cualquier intento de interferir o dilatar el proceso activará el respaldo legal completo del equipo de asesoría.”Luego marcó a Isabella. Contestó al instante.—¿Y bien?—Le di donde duele —respondió Leo—. Va a aceptar. Porque no tiene a dónde más mirar.—Bien hecho. ¿Te sientes mejor?—Me siento distinto. Como si, por primera vez, estuviera empujando algo que realmente es mío.—Lo es —dijo ella, y por primera vez su voz sonó más suave que aguda—. Lo será.Cortaron.Leo cerró el portátil, se recostó co

Leo repasaba cada línea. Había visto balances de clubes complicados en Vittoria, pero esto era otra cosa: aquí el problema no era sólo deportivo o financiero. Era estructural. El Kingsport, más que un club, era un paciente terminal sostenido por la memoria del barrio.—¿Cuánto está pidiendo? —preguntó Leo.Lockridge dudó un segundo, luego soltó la cifra.—Cuatro millones de libras. Por la totalidad del club, instalaciones y ficha federativa.Leo lo miró sin disimular la incredulidad.—Está pidiendo más por un club quebrado que lo que vale una escuadra de mitad de tabla en segunda —dijo con frialdad.—La ficha tiene valor. Y esto es Londres. El terreno donde está el estadio es cotizado. Si usted no compra, vendrán constructores —respondió Lockridge, apretando las manos entre sí.Leo cerró el cuaderno con cuidado. Sabía que esto era parte de la negociación: inflar, presionar, tantear la desesperación del otro.—¿De quién es el club, en realidad? —preguntó de pronto.Peter parpadeó.—Soy

El tren Eurostar se detuvo con un ligero chirrido en St Pancras a las 8:42. Leo Moretti bajó al andén con la mochila al hombro; llevaba apenas un portatrajes y un cuaderno de tapas negras. Había dejado Milán con la sensación de que, por primera vez, viajaba sin escolta emocional: ni Luca, ni Adriano, ni el apellido a modo de salvavidas.Frente a la escalera mecánica lo esperaba un hombre de cabello gris peinado hacia atrás, impecable en un abrigo azul marino. Levantó la mano en un saludo sobrio.—Doménico Mancini —se presentó, aunque los dos ya sabían quién era quién—. Bienvenido a Londres.El gerente de Moretti Enterprise en la capital británica tendía un puente, no cadenas. Así lo había explicado Isabella en la última llamada: “Doménico te abrirá la puerta, pero caminarás solo. Esa es la condición”.Camino al surSubieron a un Volvo gris oscuro. La radio emitía noticias sobre la primera nevada en el norte; a Leo le recordó los inviernos en Lombardía. Observó la ciudad a través de la

I. La Era de los Fundadores (Antes del Reino)Arven (Líder Tribal): Fundador del asentamiento de Eldemar y unificador de las primeras tribus.Halvar (Hijo de Arven): Consolidó la expansión inicial.Maerwyn (Hija de Halvar): Gobernó como matriarca y organizó el sistema de Casas Vasallas. No usó título de reina.Ardyn Dravenn (Sobrino de Maerwyn / Hijo de Brenvar): El gran unificador militar. Se casó con Ysolda Drusk. Fue el primero en llevar el apellido Dravenn.II. La Dinastía Real (Reyes de Dravena)1º Rey: Dareyn I Dravenn (Hijo de Ardyn e Ysolda)Fundador oficial del Reino de Dravena. Consolidó el poder sobre las Casas.2º Rey: Taevor Dravenn (Hijo de Dareyn)Gobernante estricto que sometió los últimos conatos de rebeldía tribal.3º Rey: Maelor Dravenn (Hijo de Taevor)El "Rey Trágico". Su reinado estuvo marcado por el drama familiar con sus hermanos (Valrik, Daevan y Seren). Se casó con Aelinne Velgaard.4º Rey: Aerval Dravenn (Hijo de Maelor)Conocido como el "Rey Silencioso". Gob

Capítulo V: El Ultimátum de Sangre(Año 269 – Salón del Trono de Véldamar)El invierno del año 269 había sido especialmente cruel. La escarcha cubría las gárgolas del palacio y el río Esmiel bajaba lento, como si sus aguas espesas presagiaran el luto. En el Salón del Trono, Tavarn envejecía visiblemente. Su barba, antes negra, era ahora un matorral de hilos grises, y sus manos, acostumbradas a firmar deudas, temblaban levemente.Frente a él, el Embajador Imperial no hizo reverencia. No era necesario. Un acreedor no se inclina ante su deudor.—El Emperador ha sido paciente, Tavarn —dijo el emisario, un hombre de piel pálida y ojos que no parpadeaban—. Pero la paciencia del León tiene un límite, y Dravena lo ha cruzado.—Hemos pagado —respondió Tavarn, con la voz cansada—. Cada grano, cada onza de plata estipulada en el Tratado de la Piedra Partida ha sido entregada. Mis bodegas están vacías. Mi pueblo come raíces. ¿Qué más queréis?El Embajador sonrió, una mueca fina y cruel. —El Empera

(El Reinado de Tavarn III y el Origen de Kael)Capítulo I: El Rey de las Deudas(Año 240 de la Fundación – Véldamar)Tavarn III tenía veinte años cuando la corona tocó su frente, y el frío del oro le pareció más pesado que el de la piedra. No heredó un reino, sino una hipoteca. En el año 240, Dravena era un cadáver exquisito: sus fronteras estaban intactas, pero su alma pertenecía a otros.El Tratado de la Piedra Partida, firmado por su abuelo cuarenta años atrás, obligaba al reino a entregar la mitad de su cosecha al Imperio de Piedraferoz. Pero el hambre que mataba a Dravena no venía solo del este; venía del sur, de sus propios vasallos. La Casa Velgaard, dueña de los bancos y las rutas de comercio, poseía pagarés sobre cada torre, cada puente y cada molino de la Corona.El joven rey, educado en la melancolía de un padre que murió de tristeza, comprendió rápido su única opción. No podía luchar contra los Velgaard con espadas, pues no tenía oro para pagar soldados. Tenía que luchar c

(Años 148 – 202 de la Fundación)Capítulo I: El Rey de Plata y la Deuda SilenciosaCuando Vasen I Dravenn subió al trono en el año 148, Dravena no sangraba, pero empezaba a ahogarse. El nuevo rey, hijo de la astuta Seren y heredero de la voluntad de hierro de Aerval, poseía la inteligencia de su madre, pero carecía de la desconfianza paranoica de su tío. Vasen quería ser amado. Quería que su reinado fuera recordado no por el miedo a las mazmorras de Eldemar, sino por el brillo de las monedas.Y lo logró, al principio. Bajo su mandato, los caminos de tierra se cubrieron de adoquines y los muelles de Morvend se ampliaron para recibir barcos de naciones lejanas que traían sedas, especias y, sobre todo, adulación. Fue la Era de Plata. Pero la plata tiene un defecto: se oscurece si no se pule con cautela.El error de Vasen no fue la ambición, fue la culpa. En el fondo de su corazón, nunca dejó de sentirse un traidor a la sangre de su padre, Rylan Velgaard. Para acallar esa voz, y para evit

Epílogo – Parte VII: El Ocaso del Rey SilenciosoAño 145 – El Invierno de las Sombras LargasAerval Dravenn tenía cincuenta y ocho años, pero su rostro parecía tallado en la misma piedra gris de Eldemar. No había engordado con la edad ni se había encorvado; al contrario, parecía haberse secado, como si el poder hubiera consumido todo lo que había de humano en él, dejando solo el hueso y la voluntad.El rey no tenía reina. No tenía hijos. Solo tenía el cofre de madera oscura en su habitación y un reino que funcionaba con la precisión de un reloj macabro.Bajo su mano, Dravena se había vuelto un bloque impenetrable. Los bandidos habían desaparecido de los caminos, no por bondad, sino porque las leyes de Aerval castigaban el robo con la pérdida de la mano y la reincidencia con la horca, sin juicios largos. Las Casas vasallas pagaban sus tributos el primer día del mes, aterrorizadas por la red de espías que el rey había perfeccionado, una lección aprendida de las cartas de su tía Seren.P

Epílogo – Parte 5 – Aerval, el Niño Rey (Años 116–128)continuacion - El Rey y la Herida del SurLa mañana del funeral cayó sobre la fortaleza Velgaard con un silencio tan espeso que parecía parte del pantano. Los asistentes se movían como sombras formales, cargando telas negras y estandartes pesados. Aerval observó cada gesto, cada mirada, cada murmullo cuidadosamente medido para no ofender ni revelar nada.Rylan fue enterrado en una cripta húmeda, rodeado de muros cubiertos de musgo, con menos llanto del que merecía y más diplomacia de la que cualquier muerto podría tolerar.Los Velgaard, aunque respetuosos en apariencia, dejaron claro en su comportamiento lo que realmente significaba la muerte del heredero: una redistribución silenciosa del poder. Orlon Velgaard se movía entre los presentes como un barco calculando la corriente; no lloraba, no hablaba, solo tomaba nota mental de quien estaba demasiado cerca de Seren… y especialmente, quién estaba demasiado cerca del rey.Seren perm