Capítulo 3 — A Primeira Rachadura ­— (Parte II)

[Ponto de Vista do Narrador Observador]

Nos bancos reservados às famílias das candidatas, Morgana observa cada movimento com a atenção de quem j**a xadrez, não de quem assiste a uma cerimônia. Ao lado dela, outras mães trocam comentários nervosos sobre vestidos e posturas.

Morgana não diz nada. Seus olhos seguem Valerius quando ele caminha até Isadora, até Celeste, e se estreitam levemente quando ele finalmente para diante de Ammara.

Ela não sorri. Mas algo em sua postura se endireita, como quem reconhece, à distância, uma oportunidade.

Mais acima, no espaço reservado ao Conselho, dois anciãos que vieram assistir à seleção comentam em voz baixa.

— Mais uma seleção. Já vimos tantas, e nenhuma trouxe o que a profecia promete.

— Talvez esta seja diferente — responde o outro, os olhos fixos em Valerius. — O príncipe parece mais interessado desta vez.

— Interessado não é o mesmo que escolhido — retruca o primeiro. — Ele parece mais perdido do que o pai jamais esteve. Não consegue escolher entre tantas que já desfilaram diante dele.

— Talvez esteja esperando algo que ainda não apareceu.

— A pedra da Lua — murmura o primeiro. — A profecia não se cumpre sem ela.

Lydia permanece de pé junto ao trono vazio do rei, o cetro cerimonial apoiado contra o corpo como um bastão de comando. Para quem a observa de longe, ela parece serena, uma conselheira cumprindo com perfeição o papel que lhe foi dado.

Só quem está perto o suficiente nota o modo como ela reage quando Valerius está diante de uma candidata. Não é ansiedade pelo sucesso da cerimônia. É algo mais pessoal, algo que ela aprendeu há muito tempo a esconder atrás da compostura.

Ninguém sabe a dor que ela carrega. Para todos ali, ela é apenas a tia dedicada. A mulher que nunca se casou e dedicou a vida ao sobrinho e ao reino.

O que poucos sabem é o porquê.

Quando Valerius, por fim, anuncia que não escolherá nenhuma delas, o salão explode em murmúrios.

Mas antes mesmo que o eco de sua fala se apague, Morgana permanece imóvel em seu lugar. A mente corre três passos à frente de todos ali, recalculando cada peça do tabuleiro que ele ainda nem sabe que vai jogar.

Seus olhos permanecem em Valerius por um longo momento. Medindo-o. Calculando o preço.

Depois, muito devagar, ela dirige o olhar para Ammara.

Não há raiva neles. Há uma avaliação fria. Como se estivesse recalculando cada passo do plano, cada palavra dita à filha, cada possibilidade que agora se desfaz diante de todos.

Ammara não a olha.

E talvez seja isso que mais a irrita.

A recusa não é o fim.

É apenas o começo de algo mais caro.

A notícia atravessa a Corte Lupina antes mesmo que o eco da fala de Valerius se apague no salão.

Nos corredores, servos e guardas trocam olhares incrédulos.

— Nunca vi um Alfa dessa Corte recusar todas as candidatas de uma seleção — comenta um deles. — Muito menos em voz alta, diante de testemunhas, com a firmeza de quem não está blefando.

— Ele perdeu o juízo — diz o outro. — O pai nunca faria isso.

A notícia já havia chegado aos aposentos reservados aos anciãos. Um deles b**e o bastão contra o chão de pedra, irritado.

— Isso é desrespeito à tradição dos Vance.

— Quantos reis desta linhagem governaram ao lado de uma mulher que amavam de verdade? Eu só conheci um.

— E olhem o preço que ele pagou — completou o outro, mais baixo.

Ninguém respondeu. Todos sabiam de quem ele falava. Mas poucos ousavam dizer o nome em voz alta. Muito menos lembrar da mulher que carregava a pedra da Lua.

Do lado de fora do salão, Isadora caminha a passos duros, o rosto fechado em fúria contida. Celeste a acompanha, mais devagar, um sorriso pequeno ainda nos lábios — o mesmo sorriso de quem não considera o jogo encerrado.

Ammara segue as duas em silêncio, os olhos baixos, mas há algo em seu passo que não combina com derrota.

Mais atrás, isolada, Lydia observa a saída das três lobas com uma expressão que ninguém mais no corredor sabe ler. Para a Corte, ela é apenas a conselheira cumprindo com estoicismo mais um dever desagradável — o filho da irmã desafiando, mais uma vez, tudo que ela própria jurou honrar a vida inteira.

O que ninguém vê é a rapidez com que ela recompõe o rosto assim que percebe que está sendo observada, nem o quanto aquele gesto de recompor-se já se tornou, para ela, um hábito tão antigo quanto a própria dor que o motiva.

Quando finalmente chegam ao quarto que lhes haviam destinado — pequeno, mas confortável, uma concessão discreta para as famílias se prepararem para a cerimônia de escolha — Ammara se vira para a mãe, os olhos brilhando de raiva contida.

— A senhora viu? Ele rejeitou todas — diz, a voz baixa, mas firme. — Todas, mãe. Não fui a única.

Morgana não responde imediatamente. Caminha até a janela, os dedos pousados na moldura de madeira, observando o pátio iluminado pela lua.

— Eu vi — ela diz por fim.

— Mãe, essa não foi a melhor estratégia.

A frase fica no ar como uma acusação.

Morgana olha para a filha devagar. O rosto está sereno, os olhos mais duros.

— Funcionou exatamente como deveria funcionar.

— Mas... ele não me escolheu.

— Ele não podia escolher ninguém hoje. — Morgana se aproxima, a voz baixa, quase um sussurro. — Você viu o que ele fez. Rejeitou o ritual inteiro. Não foi uma recusa contra você, Ammara. Foi uma recusa contra todas.

Ammara recua um passo, os braços cruzados sobre o peito.

— Então por que me mandou se comportar daquele jeito?

— Porque você precisava ser diferente. — Morgana segura o queixo da filha, forçando-a a olhá-la. — Isadora se ofereceu descaradamente. Celeste o provocou. Você foi a única que não pediu nada. E ele notou.

Ammara desvia o olhar.

— Ele notou, sim. Mas não foi suficiente.

— Ainda não. — Morgana solta o queixo da filha e se afasta. — Um homem como Valerius não se entrega em uma noite. Ele está cercado por lobas que querem sua coroa, por anciãos que querem controlar seu casamento e por uma tia que quer decidir cada passo dele. Você precisava ser a única que não parecia querer nada dele.

— E agora?

— Agora ele vai lembrar de você, na hora certa. — Morgana sorri, e o sorriso não alcança os olhos. — Não como mais uma pretendente. Como a única que parecia sincera.

O silêncio se instala entre elas.

Ammara olha para a porta, como se ainda pudesse ver Valerius do outro lado dela.

— Ele olhou para mim — murmura. — Quando eu toquei a mão dele. Só por um instante, mas olhou.

Morgana para.

— E o que você sentiu?

Ammara hesita.

— Nada — mente.

Morgana a observa por muito tempo. Depois, sorri de novo.

— Claro que não.

Ela se volta para a janela, e a luz da lua desenha seu perfil severo contra o vidro.

— Descanse, Ammara. Amanhã, quando o salão estiver cheio de boatos, vamos descobrir exatamente onde a recusa dele nos deixou.

Morgana sorri.

Porque ela sabe... aquela recusa não era o fim.

Era apenas o primeiro movimento de um jogo muito mais longo.

Naquela noite, nos registros formais da Corte, o escriba encarregado de documentar a cerimônia escreve apenas uma linha, seca e burocrática:

“O príncipe Valerius Vance declinou de todas as candidatas apresentadas. A tradição da seleção real permanece suspensa até nova determinação.”

Ninguém imagina, lendo aquela linha anos mais tarde, o tanto que ela custou.