Capítulo 2

Três semanas se passaram e Guta não conseguia esquecer aquele olhar.

Tentou de tudo. Saiu quase todo dia, ficou com um carinha da academia, foi num aniversário em cobertura, fez compras que não precisava. Mas toda vez que deitava a cabeça no travesseiro, lá estava ele, encostado na escada, sério, olhando pra ela como se já fosse dono de alguma coisa.

A garrafinha de água vazia ainda estava em cima da penteadeira. Ela nem sabia por que não tinha jogado fora.

Você guardou uma garrafa de plástico, Augusta. Uma garrafa. Você tá ficando doida.

O pai nunca mais falou da visita. Saiu nas fotos, ganhou uns elogios na internet, e pronto. Ela voltou a ser invisível dentro de casa, do jeito que sempre foi.

Naquela sexta-feira, a melhor amiga dela ligou às dez da noite.

Babi falou animada, com música alta no fundo:

— Amiga, se arruma agora. Vai ter open bar no Vulcan hoje, a lista é vip e eu coloquei seu nome. Te pego em quarenta minutos.

Guta estava deitada de bruços no sofá do quarto, de pijama de cetim rosa, rolando o celular sem vontade. Ela bufou e respondeu manhosa:

— Ah, Babi, tô sem saco hoje. Tô de pijama.

Babi riu do outro lado e insistiu:

— Tira esse pijama e para de ser velha. Você tá estranha há semanas. Vai, quarenta minutos!

E desligou antes que ela pudesse dizer não.

Guta ficou olhando o teto uns segundos. Depois levantou, foi até o closet e abriu as portas.

Escolheu um vestido curto de paetê prateado, de alcinha fina, colado no corpo, que mal cobria a bunda. Uma sandália de salto fino transparente, bolsinha pequena prateada, brinco comprido de strass. Deixou o cabelo solto, fez uma escova caprichada com as pontas levemente onduladas, caprichou no olho esfumado marrom, delineado gatinho, cílios postiços e batom nude brilhante. Terminou com o perfume de cereja com baunilha no pescoço e atrás da orelha.

Se olhou no espelho e sorriu pela primeira vez em dias.

Estava linda, e sabia disso.

O Vulcan era a balada do momento, num prédio espelhado na avenida mais cara da cidade. Fila na porta, carrão estacionado, playboy de camisa social aberta, mulher de vestido justo, segurança de terno.

Lá dentro era escuro, cheio de luz neon, muita fumaça, o grave batendo na pele. Cheiro de perfume caro misturado com essência de narguilé e bebida doce.

Babi puxou Guta direto pro camarote, onde estavam os amigos de sempre. Tinham garrafas de vodka com energético, balde de gelo, água e refrigerante, todo mundo fazendo story.

Enzo estava lá também. Loiro, bronzeado de praia, filho de empresário, ficava com ela de vez em quando, quando os dois estavam entediados. Ele chegou por trás, passou o braço na cintura dela sem pedir e falou no ouvido dela:

— Sumiu, gata. Tava com saudade.

Guta tirou o braço dele da cintura, revirou os olhos e respondeu seca:

— Tava nada, Enzo. Você tava com saudade foi de não ficar sozinho.

Ele riu, achando que era charme, e foi buscar bebida.

Babi encostou nela, entregou um copo de gin com morango e cochichou:

— Que cara é essa, amiga? Parece que tá procurando alguém.

Guta bebeu um gole e disse, fingindo pouco caso:

— Tô procurando nada. Tô curtindo.

Era mentira. Ela nem sabia que era.

Já passava da uma da manhã quando o ambiente mudou.

Guta percebeu primeiro pelos seguranças. Dois deles foram até a entrada do camarote ao lado, o maior da casa, que estava vazio a noite toda com uma plaquinha de reservado. O gerente da balada apareceu correndo, ajeitando o balde de gelo todo nervoso.

Depois chegaram quatro homens.

Na frente vinha um magro, comprido, de cabelo curtinho e aparelho, rindo de tudo flertando com as mulheres. Atrás dele, um grandão, barrigudo, de cara fechada, cara de segurança. Depois, o Cavalo Doido, o mesmo que estava no morro, de camisa de time e boné.

E por último, ele, o dono da p.orra toda.

Guta sentiu o copo quase escorregar da mão.

Leleu estava completamente diferente do dia do morro, e ao mesmo tempo igualzinho. Camisa preta de botão, manga dobrada até o cotovelo, os dois primeiros botões abertos mostrando o cordão de ouro no peito. Calça preta de alfaiataria, tênis casual branco, relógio dourado. Barba feita na navalha, cabelos com tranças impecáveis nagô.

Andava devagar, sem pressa, olhando em volta como quem confere se tudo está no lugar.

Não olhou pra ela, sentou no camarote ao lado, a um metro e meio dela, separado só por uma cordinha de veludo vermelho. O gerente trouxe uísque, gelo, energético e água, foi servindo tudo com a mão tremendo.

Babi agarrou o braço de Guta, com os olhos arregalados, e cochichou:

— Amiga. Amiga. Quem é aquele homem? Pelo amor de Deus, que homem é aquele?

Guta engoliu seco e respondeu baixinho, sem tirar os olhos dele:

— Sei lá.

Babi olhou pra ela desconfiada e insistiu:

— Sei lá? Você tá branca, Guta. Mais branca que o normal, e não desgrudou os olhos.

Guta largou o copo de gin na mesinha e respondeu:

— Ele é do morro. Do dia que eu fui com meu pai.

Babi abriu a boca, chocada, depois riu nervosa e disse:

— Mentira! O dono da água?

Guta tinha contado da água. Só da água.

Meia hora se passou e ele não olhou pra ela nenhuma vez.

Conversava com os amigos, ria das bobeiras de um deles, mexia no celular, bebia o uísque devagar. Duas mulheres lindas tentaram chegar perto do camarote dele, uma morena de vestido vermelho e uma ruiva de macacão branco. O grandão só levantou a mão e elas voltaram.

Guta foi ficando inquieta, irritada, mexendo no cabelo, cruzando e descruzando as pernas.

Ele não vai olhar? Sério? Ele veio até aqui e não vai olhar? Ah, vai se ferrar.

Ela não aguentou. Nunca aguentava. Guta não sabia esperar nada.

Levantou, ajeitou o vestido e foi até a cordinha de veludo, bem do lado dele. Parou ali, de braços cruzados, e falou alto o suficiente pra ele ouvir:

— Você não vai nem falar oi?

Os três amigos dele pararam de falar na hora. O magrelo abriu um sorriso enorme debochando.

Leleu terminou o gole do uísque com calma, colocou o copo na mesa, e só então virou o rosto pra ela. Olhou de baixo pra cima, devagar, da sandália até os olhos, sem nenhuma pressa, e respondeu com a voz grave e baixa:

— Oi, Augusta.

Ela sentiu as pernas falharem com o jeito que ele falou o nome dela. Mas não deixou transparecer. Levantou o queixo e retrucou:

— Como você sabe meu nome?

Ele sorriu de canto, encostou as costas no sofá e disse:

— Eu sei muita coisa.

Ela estreitou os olhos, desconfiada, e perguntou:

— Você me seguiu até aqui?

Leleu deu uma risada baixa, balançou a cabeça e respondeu tranquilo:

— Seguir é coisa de maluco. Eu só fiquei sabendo onde você ia estar hoje e vim.

Guta ficou sem saber se ficava assustada ou lisonjeada. Ficou as duas coisas. Cruzou os braços mais apertado e falou cheia de marra:

— Isso é pior ainda.

Ele se levantou.

Era muito mais alto de perto. Ela precisou levantar o rosto pra continuar olhando nos olhos dele. Ele parou do outro lado da cordinha, perto o bastante pra ela sentir o calor do corpo dele e o perfume forte, e falou baixo, só pra ela:

— Se fosse pior, você não tinha vindo até aqui falar comigo.

Ela abriu a boca pra responder e não saiu nada, começou rir debochada.

Responde alguma coisa, Augusta. Qualquer coisa. Fala do som, sei lá.

Leleu abriu a cordinha de veludo com uma mão, estendeu a outra pra ela e disse educado:

— Senta aqui comigo. Só pra conversar. Se não gostar da conversa, você volta pros seus amigos e eu não te incomodo mais. Papo reto.

Guta olhou pra mão dele. Grande, quente, com um anel de ouro no dedo mindinho.

Olhou pra trás. Babi estava com as duas mãos na boca, os olhos arregalados, fazendo sinal de "vai" sem som.

Ela pegou a mão dele. Os caras cumprimentaram Guta com um aceno educado e foram pro canto do camarote, deixando os dois sozinhos no sofá.

Cavalo Doido ficou de pé, encostado na parede, olhando a balada inteira como se estivesse de plantão e estava.

Leleu serviu um copo de água com gelo e entregou pra ela. Ela olhou o copo, olhou pra ele e riu sem querer, depois provocou:

— Você tem alguma fixação com me dar água?

Ele sorriu, sentou virado pra ela, com o braço apoiado no encosto do sofá, e respondeu:

— Da outra vez você tava derretendo no sol. Hoje tá aí com um copo de gin na mão a noite toda. Alguém tem que cuidar de você.

Ela bebeu a água, meio sem graça, e perguntou:

— E quem disse que eu preciso que alguém cuide de mim?

Leleu ficou olhando pra ela uns segundos em silêncio, sério, e falou:

— Ninguém precisou dizer. Tava na sua cara aquele dia. Seu pai te puxou pelo braço que nem um saco de batatas pra tirar foto e depois esqueceu que você existia.

Guta parou de rir, ninguém nunca tinha falado aquilo em voz alta. Nem a Babi ou algum familiar. Ela sentiu o olho arder e virou o rosto pra pista, fingindo ver alguma coisa.

Ele percebeu. Não insistiu. Só encostou a ponta dos dedos no ombro dela, devagar, e falou baixinho, mexendo no cabelo:

— Foi mal. Não falei pra te deixar triste.

Ela respirou fundo, voltou a olhar pra ele e disse, tentando parecer forte:

— Não tô triste. Só não gosto que fique me analisando.

Leleu sorriu de novo e respondeu:

— Então vou parar de analisar e só olhar. Pode ser?

Ela revirou os olhos, mas sorriu.

Eles conversaram mais de uma hora.

Ele perguntou da faculdade, ela contou que tinha largado duas e que nem sabia o que queria da vida. Ele riu, não julgou. Contou que tinha parado de estudar na sétima série, que aprendeu a fazer conta de cabeça contando dinheiro de boca, e que lia muito, porque a mãe dele lia pra ele quando era moleque.

Guta ficou surpresa com o jeito dele falar. Ele não era grosso, não falava palavrão a cada frase, não tentava passar a mão nela. Era educado, prestava atenção em tudo que ela falava, lembrava de detalhe que ela tinha dito vinte minutos antes.

Mas também não fingia ser o que não era.

Quando o celular dele vibrou, ele leu a mensagem, ficou sério e chamou o Cavalo Doido, que se abaixou e Leleu falou baixo, mas ela ouviu:

— Fala pro Cachorrão que a carga chega quatro horas. Se atrasar, ele vai se ver comigo. Sem caô.

Cavalo Doido assentiu e saiu já digitando no celular.

Guta ficou olhando pra ele, séria, e perguntou direto:

— Você é trafi.cante mesmo, né?

Leleu guardou o celular no bolso, olhou nos olhos dela sem desviar e respondeu calmo:

— Sou. Sou dono do morro, Augusta. Não vou mentir pra você sobre isso.

Ela ficou em silêncio, com o coração disparado.

Ele se inclinou um pouco pra frente e continuou, com a voz mais baixa:

— Se isso te assusta, eu entendo. Pode levantar e ir embora agora, que ninguém vai te incomodar. Nem eu.

Guta deveria ter levantado. Ela sabia disso, mas não levantou.

Foi aí que o Enzo apareceu.

Ele chegou pela cordinha de veludo, já meio bêbado, de copo na mão, e foi falando alto:

— E aí, Guta? Vai ficar a noite toda aí? Vamos voltar pra lá, gata.