Kapitel 4 – Alex

Er war genau so, wie er aussah.

Das redete sich Kimberly während der ersten Stunde ihrer Schicht ein und wiederholte es immer wieder, denn irgendetwas an Alex veranlasste sie ständig, zweimal hinzusehen, ohne dass sie dafür einen Grund hatte.

Er arbeitete effizient und ohne zu murren. Anders als neue Kollegen machte er in der Stille keinen Lärm. Als ein beladener Wagen schräg durchfuhr und beinahe den Bahnhof streifte, lenkte er ihn einhändig um, bevor irgendjemand anderes das Problem bemerkte.

Das ist ihr aufgefallen.

Sie redete sich ein, dass jedem solche Dinge am ersten Tag auffielen. Man war eben immer aufmerksamer, wenn man neu war.

Sie wandte sich wieder dem Förderband zu und hörte auf, darüber nachzudenken.

Xander hatte sich darauf vorbereitet.

Er hatte sich um fünf Uhr morgens vor den Badezimmerspiegel gestellt und die Rahmenbedingungen festgelegt. Beobachten. Beurteilen. Sicherstellen, dass sie in Sicherheit waren. Abstand halten. Er war sich selbst gegenüber klar und meinte es ernst.

Er lag schon drei Stunden auf dem Boden und spürte, wie sich jeder einzelne Parameter veränderte.

Das Problem war ihre Arbeitsweise. Sie tat nichts Außergewöhnliches. Sie war einfach nur präzise – sparsam. Jemand, der gelernt hatte, sich im Raum zu bewegen, ohne etwas zu verschwenden. Keine Bewegung. Kein Atem. Keine Aufmerksamkeit. Und er erkannte es, weil Daniel genauso gewesen war.

Er sah ihr dabei zu, wie sie nach dem anderen Ende einer schweren Lieferung griff.

Er sah, wie sie es falsch hielt.

Er war bereits in Bewegung.

"Hey-"

Seine Hand packte ihr Handgelenk eine halbe Sekunde, bevor sich das Gewicht verlagerte.

Kimberly erstarrte.

Nicht aus Schmerz. Sondern aus dem Kontakt selbst – eine vollkommene, instinktive Stille, als ob ihr Körper innegehalten hätte, um zu begreifen, was gerade geschehen war.

Alex ließ sofort los. Trat zurück. Vergrößerte Abstand zwischen sich und suchte sich etwas an der gegenüberliegenden Wand, das er betrachten konnte.

„Tut mir leid. Das – das Gewicht liegt komisch auf der Seite.“ Er sagte es eher zur Wand als zu ihr. „Hinterlastig. Leicht zu übersehen.“

Sie blickte auf ihr Handgelenk. Dann zu ihm.

„Ich bin seit zwei Jahren im Gütertransport tätig.“

„Ich weiß. Ich wollte nur …“ Er brach ab. „Ja. Entschuldigung.“

Er ging um sie herum und nahm das andere Ende der Sendung selbst in die Hand, ohne zu fragen.

Sie beobachtete ihn einen Moment länger als nötig.

Sein Puls hatte sich nicht beruhigt.

Drei Sekunden Kontakt, und Xander stand da und kalibrierte sich neu. Er konzentrierte sich auf die Aufgabe in seinen Händen und sah sie nicht an.

Ein Reflex. Derselbe Reflex, den er bei jedem gehabt hätte, der sich selbst verletzen wollte. Es bedeutete nichts.

Das glaubte er ungefähr dreißig Sekunden lang.

Dann blickte er auf und sah das Foto.

Klein. Im Brieftaschenformat. In der Ecke der Bahnhofsabtrennung eingeklemmt, oben mit einem Klebebandstreifen befestigt. Ein kleines Mädchen mitten im Lachen, Zahnlücke, die Augen leuchten mit etwas, das sie gar nicht gezeigt hat.

Ava.

Er hatte diesen Gesichtsausdruck vor zwei Tagen vor dem Schultor gesehen. Er wusste genau, wie er sich bewegte, welches Geräusch damit einherging und wessen Lächeln sich darunter verbarg.

Er wandte den Blick ab, bevor Kimberly ihn erwischen konnte.

Der Boden war laut, so wie es in Lagerhallen üblich ist – gleichmäßig, funktional, aber nicht wirklich feindselig.

Zwei Stationen weiter hielt ein Mann namens Perry während einer Pause im Förderbandzyklus Hof.

„Siehst du die Quartalszahlen?“, sagte Perry, ohne jemanden Bestimmten anzusprechen. „Wieder Rekordgewinne. Und die Hälfte dieser Etage hat seit Ewigkeiten den gleichen Zinssatz.“ Er schüttelte den Kopf. „Typisch Ross.“

Einige wenige gaben zustimmende Laute von sich und gingen wieder an die Arbeit.

Kimberly ging immer weiter.

Alex erstarrte völlig.

Sie bemerkte es. Nicht, weil er reagierte – sondern weil er es nicht tat. Eine seltsame Art von Starre. Wie jemand, der seinen Namen durch einen vollen Raum ruft, in einer Stimme, die er kennt, obwohl er dort gar nicht sein sollte.

Sie hat es eingereicht. Und weitergearbeitet.

Der Einbruch erfolgte um 1 Uhr.

Sie landeten schließlich am selben Tisch – nicht etwa verabredet. Der Raum war voll, es gab zwei freie Plätze, und keiner von beiden war der Typ Mensch, der viel Aufhebens darum machte, einen anderen Platz zu finden.

Kimberly packte ihr Mittagessen aus. Alex trank Kaffee und es herrschte eine Stille, die sich nicht unangenehm anfühlte, was sie insgeheim irritierte, weil es das eigentlich hätte tun sollen.

Er blickte einen Moment lang auf den Tisch. Dann: „Wie lange sind Sie eigentlich schon hier? Vor heute, meine ich.“

"Zwei Jahre."

"Und davor?"

Sie sah ihn von der Seite an. „Warum?“

„Nur …“ Er drehte die Kaffeetasse einmal. „Ich versuche, mich hier zurechtzufinden.“

„Indem man nach mir fragt.“

„Indem ich Leute frage, die sich besser damit auskennen als ich.“ Eine Pause. „Du musst nicht antworten.“

Sie aß. Er trank seinen Kaffee. Der Raum um sie herum bewegte sich.

„Ich habe mir diesen Job ausgesucht“, sagte sie nach einer Weile, ohne ihn anzusehen. „Ganz bewusst. Ich hätte überall hingehen können.“

Etwas hatte sich in seiner Körperhaltung verändert. Unmerklich. Aber da.

"Ja?", sagte er vorsichtig.

„Mein Mann ist gestorben.“ Sie sagte es so, wie sie es immer sagte – klar, sachlich, die Aussage, die sie durch die ständige Wiederholung schon ganz selbstverständlich beherrschte. „Er hat hier gearbeitet. Geschäftsreise, vor drei Jahren.“ Sie legte die Gabel beiseite. „Ich wollte mir einfach mal ansehen, was das für ein Laden ist. Der, der ihn weggeschickt und nicht zurückgebracht hat.“

Es wurde still am Tisch.

Sie hatte das alles nicht sagen wollen. Sie wusste nicht, warum sie es gesagt hatte.

Alex blickte etwas jenseits ihrer Schulter. Sein Kiefer war angespannt, was nichts mit dem Raum zu tun hatte, sondern alles mit etwas, das er sorgsam verbarg.

„Es tut mir leid“, sagte er schließlich. Leise. Und es klang falsch – zu schwerfällig, zu konkret, als ob die Worte mehr Bedeutung hätten, als ihnen zustand.

„Schon gut.“ Sie hob ihre Gabel wieder auf. „Es war nicht deine Schuld.“

Er sagte nichts.

Das darauf folgende Schweigen wirkte nicht wie Zustimmung.

Das fiel ihr auf. Ihr fiel auf, dass er nichts gesagt hatte.natürlich nicht oder offensichtlichoder all die Dinge, die Leute sagen, wenn etwas wirklich nichts mit ihnen zu tun hat.

Er saß einfach nur da und hielt es fest.

Die Schicht endete um vier Uhr.

Der Saal leerte sich allmählich – die Menschen lösten sich in Gruppen auf, die Maschinen schalteten sich ab, der Lärmpegel sank nach und nach, bis man wieder Schritte hörte.

Kimberly war gerade auf dem Weg zum Seitengang, als sie sie hörte.

Zwei Stimmen hinter der Trennwand. Leise. Das bewusst leise Gedämpfte von Menschen, die glaubten, allein zu sein. Sie erkannte eine – Harlan, ein Logistikdirektor, der nur dann in die Etage kam, wenn etwas schiefgelaufen war, das einen Zeugen erforderte.

Sie verlangsamte ihr Tempo, ohne sich dazu entschieden zu haben.

„– niemand darf diese Akten durchsehen.“ Harlan. Ruhig und bestimmt, die Stimme eines Mannes, der es gewohnt ist, gehört zu werden. „Besonders die Akte von Zach. Die bleibt da, wo sie ist.“

„Das verstehe ich.“ Die zweite Stimme, angespannter. Unsicherer. „Aber wenn sie reinkommen und anfangen, Forderungen zu stellen …“

„Dann regelst du das, bevor es so weit kommt. Genau das sage ich dir.“ Eine Pause. „Er darf es nicht erfahren. Sorg dafür, dass Mr. Ross es niemals herausfindet.“

Kimberly hörte auf zu atmen.

Sie stand völlig regungslos auf ihrer Seite der Trennwand, die Tasche in der Hand, und ihr Blut floss auf seltsame Weise durch ihren Körper.

Die Zach-Akte.

Ihr Name.

Eine Hand schloss sich um ihren Ellbogen.

Sie drehte sich um.

Alex stand direkt hinter ihr. Er war wie aus dem Nichts aufgetaucht, ganz lautlos, und er war so nah, dass sie sein Gesicht ganz deutlich sehen konnte.

Er sah entsetzt aus.

Nicht erschrocken. Nicht besorgt.

Verängstigt – so sah jemand aus, der gerade etwas gehört hatte, das er bereits wusste und vor dem er sich am meisten gefürchtet hatte, als er es auch hören würde.

Sie starrte ihn an.

Er starrte zurück.

Und sagte überhaupt nichts.