Le Tueur Silencieux

Le Tueur Silencieux

La calèche s'arrêta avec un lourd sifflement de freins en laiton.  

Je restai assise dans l'obscurité pendant une longue minute avant que la serrure ne cliquette. Quand la porte s'ouvrit, l'air humide du Quartier Bas, lourd de poisson, avait disparu. À sa place flottait l'odeur d'aiguilles de pin écrasées, de pierre froide et de cire coûteuse.  

"Dehors," dit le Capitaine.  

Je descendis de la calèche, les jambes raides à cause du trajet. Mes poignets étaient toujours liés derrière mon dos, la corde de chanvre raide de sang séché.  

Je me tenais dans une immense cour pavée de marbre blanc frotté si proprement qu'il reflétait le ciel gris comme de la glace. De hautes murailles de pierre coupaient le reste du monde, et au-dessus d'elles se dressait le palais, une montagne dentelée de granit sombre et de flèches pointues qui m'observait comme un oiseau de proie.  

Il n'y avait pas de gardes qui criaient, pas de marchands vendant leurs marchandises, et pas de chiens qui aboyaient. Le silence était si lourd qu'il me serrait la poitrine.  

"Garde les yeux baissés," marmonna le garde derrière moi, me poussant vers un ensemble de doubles portes en fer.  

Ils m'emmenèrent à travers des corridors étroits et en spirale qui s'enfonçaient au cœur du palais. Des tapisseries tapissaient les murs, étouffant nos pas jusqu'à ce qu'ils ressemblent à des fantômes se déplaçant dans la pierre.  

Enfin, le Capitaine s'arrêta devant une lourde porte en chêne renforcée de bandes de fer noir. Il la déverrouilla et la poussa.  

"Entre."  

Je franchis le seuil. La pièce était grande, dominée par un énorme lit à baldaquin drapé de velours vert sombre. Un feu crépitait dans un âtre en briques noires. Au centre de la pièce se tenait une petite table en bois couverte de plats en argent.  

L'odeur me frappa comme un coup à la poitrine. Du poulet rôti, du pain fraîchement cuit, et des pommes d'hiver sucrées.  

Mon estomac grogna bruyamment. Je n'avais rien mangé à part un bouillon de navet aqueux depuis deux jours.  

Le Capitaine se plaça derrière moi et trancha la corde de chanvre avec un petit couteau aiguisé.  

Je haletai tandis que le sang retournait dans mes mains. Je frottai mes poignets à vif, puis regardai de la table au Capitaine.  

"C'est mon dernier repas ?" demandai-je.  

"Mange," répondit le Capitaine. Son visage resta vide. "Quelqu'un viendra te chercher quand le moment sera venu."  

La lourde porte en chêne se referma avec un sourd fracas, et la clé en laiton tourna fermement dans la serrure, m'enfermant à l'intérieur.  

Je regardai lentement autour de la pièce. De hautes fenêtres étroites étaient couvertes d'épaisses grilles de fer. Il n'y avait pas d'échappatoire.  

Puis une ombre bougea près de l'âtre froid.  

Je me retournai, ma main cherchant automatiquement la ceinture où mon couteau à éviscérer aurait dû être. Mes doigts se refermèrent sur du vide.  

Un homme sortit de l'obscurité.  

Il était grand, portant une tunique noire à col haut sous une brigandine en cuir sombre. Une longue épée droite reposait à sa hanche.  

Ses yeux étaient d'un ambre pâle, comme de l'herbe morte sous le givre. Son visage était anguleux et inexpresif. Il ressemblait plus à une statue qu'à un homme vivant.  

"Qui es-tu ?" exigeai-je, reculant jusqu'à ce que mes mollets heurtent le bord de la table.  

L'homme ne répondit pas. Il marcha vers moi sans un bruit et s'arrêta à quelques mètres.  

"Assieds-toi," dit-il. Sa voix était basse et complètement dénuée de chaleur.  

"J'ai demandé qui tu étais."  

"Peu importe qui je suis. Assieds-toi et mange."  

La faim vainquit finalement la peur.  

Je m'assis par terre à côté de la table et attrapai un pilon de poulet rôti avec des mains tremblantes.  

Il resta parfaitement immobile, suivant chaque bouchée que je prenais.  

Ses yeux suivaient chaque mouvement de mes doigts meurtris.  

"Tu me regardes comme si tu prenais mes mesures pour un cercueil," dis-je la bouche pleine de pain.  

Le coin de sa bouche se crispa avant que l'expression ne disparaisse.  

"C'est le cas," dit-il doucement.  

Je me figeai. Le pain devint des cendres dans ma bouche.  

"Les trois qui se sont assis sur cette chaise avant toi," dit-il, se penchant en avant jusqu'à ce que son ombre engloutisse la mienne, "ont tous mangé le même pain. Ils ont tous bu le même vin."  

Il désigna le gobelet en argent à côté de mon assiette.  

"Et ils sont tous en terre."