CAPÍTULO 2: LA CASA DE LAS SOMBRAS

El portón de hierro forjado de la mansión se abrió de par en par con un gemido metálico que pareció cortar el aire de la noche. El automóvil avanzó lentamente por el camino de piedra flanqueado por altos cipreses hasta detenerse frente a la escalinata principal.

La propiedad, un imponente edificio de arquitectura clásica con grandes ventanales oscuros, se alzaba en medio de la penumbra como un monumento al orgullo y a la distancia. Dariana miró la estructura por la ventanilla mientras el motor del auto se apagaba, sintiendo cómo una punzada de angustia le oprimía el pecho. Aquella no era la primera vez que visitaba la casa, pero sí era la primera vez que lo hacía como la esposa de Duvan, y el peso de la incertidumbre se volvía cada vez más difícil de soportar.

El chofer descendió rápidamente para abrir la portezuela de Dariana. Duvan no esperó a que ella bajara; salió por el lado opuesto y caminó a paso firme hacia la entrada, subiendo los escalones de piedra sin voltear a ver si su esposa lo seguía.

Dariana recogió con amargura la pesada falda de seda de su vestido de novia, intentando no tropezar mientras apresuraba el paso para no quedarse atrás en la penumbra del jardín. Cuando cruzó el umbral de la residencia, la enorme puerta de madera de roble se cerró tras ella con un sonido seco y definitivo que retumbó en el vestíbulo principal.

El interior de la casa era majestuoso, pero helado. Las altas paredes de mármol y las lámparas de cristal proyectaban una luz pálida que acentuaba la falta de calor en el ambiente. Esperándola en el centro de la recepción se encontraban sus suegros, Joaquín y Antonia. Ambos vestían de forma impecable y sobria, pero sus rostros no reflejaban la menor alegría por el matrimonio que acababa de celebrarse.

Antonia mantenía los brazos cruzados a la altura del pecho, con los labios apretados en una línea fina y dura, mientras que Joaquín permanecía rígido a su lado, sosteniendo una bastón de empuñadura de plata con las manos apretadas y la mirada cargada de amargura.

—Ya llegaron —dijo Antonia con un tono frío que no hizo el menor esfuerzo por ocultar su desagrado—. Pensé que la recepción se extendería más tiempo. Al menos tuviste la decencia de no hacer sonar las campanas hasta la madrugada, Duvan.

—No había nada que celebrar, madre —respondió Duvan con voz neutra, desabrochándose el saco del traje y arrojándolo con indiferencia sobre el respaldo de un sillón cercano—. Cumplí con mi presencia en el salón, tal como lo prometí. Nada más.

Dariana avanzó dos pasos hacia ellos, tragándose el dolor que le provocaban esas palabras escritas en el aire. Con la educación y la nobleza que siempre la habían caracterizado, inclinó levemente la cabeza y ofreció una sonrisa tibia, buscando un punto de encuentro en medio de tanta hostilidad.

—Buenas noches, doña Antonia, don Joaquín —dijo Dariana con suavidad, intentando que su voz no temblara—. Sé que la situación no ha sido fácil para nadie en esta casa, pero me siento honrada de estar aquí. Espero que con el tiempo puedan llegar a aceptarme y ver que mi único deseo es hacer feliz a Duvan y traer un poco de paz a esta familia.

El silencio que siguió a sus palabras fue denso y sofocante.

Antonia dejó escapar un suspiro cargado de despecho y giró la cara hacia un lado, negándose a mirar directamente a su nuera. Fue Joaquín quien dio un paso al frente, clavando sus ojos oscuros en Dariana con un resentimiento que llevaba meses acumulándose.

—No hables de paz en esta casa, jovencita —sentenció Joaquín con un hilo de voz grave y rasposo—. La paz de este hogar se marchó el mismo día en que mi hijo Jesús cruzó esa puerta para no volver jamás. No vengas a pretender que ocupas un lugar de honor en esta familia. Si estás bajo este techo es únicamente porque Duvan ha decidido traer te, pero no esperes que celebremos tu presencia ni que olvidemos la sombra que trajiste a nuestra vida.

Cada palabra de su suegro cayó como una piedra sobre el corazón de Dariana. Intentó comprender la causa de semejante rencor; sabía que la partida de Jesús había sido una tragedia dolorosa para todos, pero no lograba descifrar por qué la culpaban a ella de manera tan categórica.

De reojo, miró a Duvan en busca de un gesto de protección, una palabra que frenara las agresiones verbales de sus padres, pero su esposo permaneció inmóvil, observando la escena con los brazos cruzados y una frialdad implacable en la mirada. No había rescate para ella en esa casa.

En ese momento, dos mujeres vestidas con uniformes oscuros impecables salieron del pasillo que conducía a las áreas de servicio. Eran Genoveva y Graciela, las empleadas que llevaban años trabajando para la familia. Genoveva, una mujer mayor de rostro amable y cabellos canos, miró a Dariana con una mezcla de compasión y profundo respeto. Graciela, más joven pero de carácter firme, sostuvo la mirada de la recien llegada con silenciosa solidaridad, adivinando el infierno por el que estaba pasando la joven novia.

—Buenas noches, señora Dariana —saludó Genoveva inclinando levemente la cabeza, cuidando la calidez en su voz—. La habitación principal está lista. Si me lo permite, puedo ayudarla a llevar el velo y sus pertenencias arriba.

—Gracias, Genoveva... se lo agradezco mucho —respondió Dariana, encontrando en la voz de la empleada el primer refugio de la noche.

—Sube de una vez —ordenó Duvan sin mirarla, sacando su teléfono del bolsillo mientras caminaba hacia el despacho principal de la casa—. Tengo asuntos de trabajo que atender en la oficina y no pienso ir a la recámara todavía.

Sin esperar respuesta, Duvan le dio la espalda a su esposa y a sus padres, encaminándose por el pasillo lateral hasta que la puerta de su despacho se cerró de golpe a sus espaldas. Joaquín y Antonia intercambiaron una última mirada llena de amargura y se retiraron hacia sus aposentos en el piso superior, dejando a Dariana sola en el centro del vestíbulo.

Sosteniéndose la falda del vestido para no venirse abajo por el cansancio y la humillación, Dariana subió lentamente la gran escalera de mármol escoltada por Genoveva y Graciela. La recámara principal era una estancia amplia, decorada con muebles de madera fina y tonos oscuros que aportaban una sensación de elegancia austera. No había flores, no había detalles de bienvenida, solo la cama matrimonial tendida con sábanas de lino impecables.

Graciela se acercó con cuidado a Dariana para ayudarla a desabrochar los diminutos botones que sujetaban el vestido por la espalda. Al ver los hombros temblorosos de la joven, Graciela no pudo contener un murmullo de consuelo.

—Tenga paciencia, niña —susurró Graciela con voz baja para no ser escuchada en el pasillo—. Las cosas en esta casa están muy difíciles desde que se fue el joven Jesús. El dolor tiene a todos ciegos, pero usted no se deje vencer.

—Gracias, Graciela —respondió Dariana, limpiándose una lágrima rebelde que amenazaba con rodar por su mejilla—. Solo necesito entender... solo quiero saber qué hice para que me odien de esta manera.

Genoveva acomodó el velo sobre la peinadora y se acercó a la joven, tomándole suavemente las manos con la ternura de una madre.

—A veces, mi niña, las personas prefieren culpar a los demás antes que mirar hacia adentro. No pierda su luz por la amargura de otros —le aconsejó la anciana empleada antes de dar un paso atrás—. Descanse un poco. Estaremos abajo por si necesita algo.

Cuando las dos empleadas salieron y cerraron la puerta, la recámara quedó sumida en un silencio absoluto. Dariana se despojó del vestido de novia y se colocó una sencilla bata de seda. Caminó hacia el gran ventanilla que daba al jardín trasero y apoyó la frente contra el cristal helado. Abajo, la luz del despacho de Duvan permanecía encendida, proyectando una sombra solitaria sobre el césped. Dariana se tocó la alianza de matrimonio que brillaba en su dedo anular, prometiéndose a sí misma que lucharía con todo su amor para desarmar la venganza de su esposo, ignorando que el camino que acababa de iniciar estaría lleno de trampas, traiciones y dolor.