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Kapitel 2

ผู้เขียน: Anna Smith
In dieser Nacht kam eine Nachricht von meiner Mutter.

Wir sehen uns nächste Woche.

Ich betrachtete das Display einen Moment lang, dann sperrte ich das Handy.

In den folgenden Tagen postete Bianca unaufhörlich auf Instagram.

Eine Woche später kehrte Lorenzo zurück.

Zu diesem Zeitpunkt waren es nur noch drei Tage.

Ich hatte angenommen, er würde direkt ins Büro auf dem Anwesen gehen – er kam jedoch zuerst nach Hause.

Am Abend vor seiner Rückkehr hatte ich ihre neueste Instagram-Story gesehen.

Sie stand in einer Hotelsuite in einem weißen Unterkleid, das ungemachte Bett hinter ihr, Champagner auf dem Tisch. Über das Foto hatte sie geschrieben:

Mein Freund sagt, er kauft mir bei Christie’s einen Ring. Vielleicht steckt er ihn mir selbst an den Finger.

Für einen kurzen, beunruhigenden Moment war es nicht einmal das Zimmer, das mich traf.

Es waren die schönen Haare, das weiße Kleid – das bewusste Abbild der Frau, die ich einmal gewesen war.

Natürlich hatte sie es gepostet, damit ich es sah.

Das war Teil des Spiels.

Ich hinterließ ihr einen einzigen Kommentar.

Genau sein Geschmack.

Eine Minute später war die Story verschwunden.

Als Lorenzo zur Tür hereinkam, war er bereits wütend.

„Sofia“, sagte er, „ich habe bereits erklärt, was damals passiert ist. Bianca ist jung. Du musst daraus nicht mehr machen, als es ist.“

Ich erstarrte und verstand sofort.

Es ging tatsächlich um die gelöschte Story.

Tatsächlich verdüsterte sich sein Blick, als er mein Gesicht sah.

„Sie hat gesagt, sie hat Glück, einen Mann zu haben, der auf sie aufpasst, und du antwortest so?“, sagte er. „War das wirklich nötig?“

„Du stehst über solchen Dingen, Sofia. Erniedrige dich nicht ihretwegen.“

Ich presste die Lippen zusammen und schwieg.

Es war nicht der Mühe wert, mich zu verteidigen. Wenn Bianca die Geschichte verdrehen wollte, sollte sie das ruhig tun.

Noch drei Tage.

Das war alles, was ich brauchte.

Dann würden mein Kind und ich außer seiner Reichweite sein.

Als ich nicht so stritt wie früher, wich ein Teil der Gewissheit aus seinem Gesicht. Sein Ton veränderte sich – weicher jetzt, fast behutsam.

„Das bist nicht du“, sagte er. „Du bist in letzter Zeit nicht du selbst. Liegt es daran, dass du dich nicht wohlfühlst?“

Er stellte die Thermotasche auf den Esstisch, öffnete sie und schenkte eine Schüssel Brühe ein, die er vor mir abstellte.

„Ich habe das vom Anwesen bringen lassen“, sagte er. „Iss.“

Dann, nach einer Pause, wurde seine Stimme leiser.

„Ich kann es nicht ertragen, dich so zu sehen.“

Ich betrachtete die Schüssel, ohne sie anzurühren.

Seine Geduld schwand nahezu augenblicklich.

„Sofia, jetzt reicht es“, sagte er ungeduldig. „Muss ich hier wirklich stehen und dich überreden?“

Dann, kälter: „Bianca wurde mir vor dem Tod eines alten Familienfreundes anvertraut. Für sie zu sorgen ist kein Verbrechen. Mach das nicht hässlicher, als es sein muss.“

Er nannte es, für sie zu sorgen.

Lorenzo hatte immer geliebt, wie wenig ich von ihm verlangte.

Eine sanftere Stimme, eine kleine Geste der Fürsorge – und er erwartete, dass alles vergeben war.

Wie jetzt.

Er war zuerst nach Hause gekommen. Er hatte etwas mitgebracht. In seinen Augen hätte das die Sache erledigen sollen.

Ich durfte jedoch nicht zulassen, dass er misstrauisch wurde. In ein paar Tagen würde es ein Feuer geben, und Sofia Moretti würde tot sein.

Ich senkte den Blick und sagte: „Es ist zu heiß. Lass es stehen. Ich trinke es später.“

„Na“, sagte er, wieder sanfter. „Ich wusste, dass du dich wieder fängst.“

Kurz darauf klingelte sein Handy.

Ich musste nicht fragen, wer es war.

Bevor er ging, beugte er sich herunter und küsste mich auf die Stirn.

Dann, wie nachträglich eingefallen, fügte er hinzu: „Heute Abend ist eine Auktion bei Christie’s. Ich bringe dir etwas mit.“

Nachdem er gegangen war, lachte ich leise auf.

Einmal war das, was wir hatten, real gewesen.

Er hatte mich geliebt. Daran hatte ich nie gezweifelt.

Er hatte einfach einen Weg gefunden, diese Liebe jemand anderem zu geben, ohne zuzugeben, dass er sie zuerst von mir genommen hatte.

Ein Verrat wurde nicht kleiner, nur weil man ihm einen milderen Namen gab.

Das war aber nicht der Teil, der am meisten schmerzte.

Was schmerzte, war die Gewissheit, dass er noch immer glaubte, ich würde die Demütigung hinnehmen – dass Bianca nur deshalb etwas bedeutete, weil sie die Frau widerspiegelte, die ich einmal gewesen war.
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