Kapitel 6: Der Schatten

Das Feuer kam nicht von den Silhouetten.

Es kam von oben – vom Geländer der Überführung, wo Mündungsfeuer die Dunkelheit wie tödliche Blitze durchzuckten und zwei der näher kommenden Männer niederstreckten, bevor diese begriffen, dass sie aus zwei Richtungen angegriffen wurden. Elena warf sich instinktiv auf den Asphalt, jahrelang vergrabenes Training brach wie Muskelgedächtnis hervor. Ihr Körper rollte sich in die schützende Haltung zusammen, die ihr Vater ihr beigebracht hatte, noch bevor sie Schreibschrift lernen konnte. Der Asphalt biss in ihre Handflächen. Ihr Messer rutschte aus dem Ärmel, klapperte auf den Beton und verschwand im Schatten.

Sie hörte Dante sich bewegen – eher gehört als gesehen, das charakteristische Rascheln seines Mantels und den kontrollierten Ausatmer, der der Gewalt vorausging. Seine Waffe bellte dreimal, präzise wie Satzzeichen, und eine weitere Silhouette sackte zusammen.

Dann war seine Hand an ihrem Arm, riss sie mit einer Kraft hoch, die an Brutalität grenzte, und schob sie Richtung Mercedes mit der Dringlichkeit eines Mannes, der wusste, dass ihre Atempause in Sekunden und nicht in Minuten gemessen wurde.

„Bewegung“, knurrte er, und sie bewegte sich.

Sie erreichten den Wagen, als der Schütze von der Überführung auf Bodenniveau sprang – eine Gestalt in Schwarz, von den Angreifern kaum zu unterscheiden, abgesehen von der Richtung, aus der sie feuerten. Freund oder Drittpartei, Elena wusste es nicht und es war ihr gleichgültig. Überleben war die einzige Grammatik, die jetzt zählte, die einzige Syntax, die Sinn ergab.

Dante stieß sie auf den Beifahrersitz – keine Zeit mehr für Förmlichkeiten auf der Rückbank – und glitt hinters Lenkrad. Der Motor heulte bereits auf, die Reifen fanden Halt auf blutverschmiertem Asphalt. Sie schossen vorwärts, durch die Lücke, wo der führende SUV gestanden hatte, vorbei an den zusammengesackten Körpern von Männern, die leichte Beute erwartet hatten, hinein in die dunkle Ader von Chicagos industriellem Randgebiet.

Elena drehte sich im Sitz und sah zu, wie das Chaos zurückfiel. Die schwarz gekleidete Gestalt verfolgte sie nicht. Sie stand reglos inmitten des Gemetzels, die Waffe gesenkt, und beobachtete, wie der Mercedes verschwand – mit der geduldigen Reglosigkeit von jemandem, der genau das erreicht hatte, was er beabsichtigt hatte.

„Wer war das?“, fragte sie.

Dante antwortete nicht. Sein Kiefer war angespannt, die Knöchel weiß am Lenkrad, seine Augen scannten die Spiegel mit einer Heftigkeit, die andeutete, dass die Überraschungen der Nacht noch nicht vorbei waren.

„Falcone.“

„Nicht jetzt.“

„Wer war das?“

Er warf ihr einen Blick zu – einmal, scharf, prüfend – und sie sah etwas in seinem Gesichtsausdruck, das sie nie erwartet hätte. Zweifel. Die besondere Unsicherheit eines Mannes, dessen sorgfältige Kalkulation gerade in unkontrollierbare Variablen zerfallen war.

„Ich weiß es nicht“, sagte er, und das Eingeständnis kostete ihn etwas. Es riss die professionelle Fassade weiter auf, als jede Kugel es gekonnt hätte. „Jemand, der wusste, dass wir dort sein würden. Jemand, der diese Männer lieber tot sehen wollte als uns. Jemand –“ Er brach ab und schüttelte den Kopf. „Nicht jetzt. Wir müssen von der Straße runter. Sie haben wahrscheinlich Tracker, zweite Teams, Notfallpläne. Das ist noch nicht vorbei.“

Er fuhr mit manischer Präzision, schlängelte sich durch das Lagerhausviertel, das Elena erwähnt hatte, machte Kehrtwenden, umkreiste Blocks, bis sie ihren inneren Stadtplan völlig verlor. Der Mercedes war angeschlagen – sie hörte es am gequälten Rhythmus des Motors, spürte es am leichten Ziehen nach links –, doch er hielt zusammen, eine loyale Maschine, die beschädigte Fracht zu welchem Zufluchtsort auch immer Dante vorbereitet hatte.

Zwanzig Minuten. Dreißig. Das industrielle Randgebiet ging in verfallene Wohnviertel über, dann in dunkle Strecken, wo die Stadt in die Uferzone des Sees überging, wo die weite Leere des Wassers die einzige Grenze darstellte, die zählte. Elena roch es, bevor sie es sah – diesen besonderen Geruch von Süßwasser, kalt und uralt, der Geruch einer Kindheit im Sehaus ihres Vaters, bevor sie verstanden hatte, was in den Räumen geschah, in die Kinder keinen Zutritt hatten.

Das Haus tauchte aus der Dunkelheit auf wie eine aufsteigende Erinnerung – verwittertes Zedernholz, durchhängende Veranda, Fenster dunkel bis auf den schwächsten Schimmer irgendwo tief im Inneren. Keine Festung. Kein Anwesen. Ein Relikt, das für Zwecke erhalten wurde, die Elena nie infrage gestellt hatte, ein Ort, den ihr Vater allein aufgesucht hatte, ohne Wachen, ohne Zeugen.

Dante stellte den Motor ab. Das Schweigen stürzte herein, gewaltig, erfüllt vom Plätschern der Wellen gegen einen privaten Steg und dem fernen Summen einer Stadt, die nicht wusste, dass es diesen Ort gab.

„Sicheres Haus“, sagte er, ohne sie anzusehen. „In keinem Register geführt. Keine Versorgungsverträge im Namen der Familie. Ihr Vater hat es für –“ Er stockte, überlegte es sich anders. „Für private Geschäfte genutzt.“

Elena verstand, was er nicht aussprach. Das Sehaus war der Ort, an dem ihr Vater Geschäfte erledigt hatte, die keiner Überprüfung standhielten – Treffen mit Bundesagenten, Firmenanwälten und den verschiedensten Teufeln, deren Namen nie in Büchern auftauchten. Sie war als Kind zweimal hier gewesen, beide Male im Auto mit einem Soldaten zurückgelassen, während ihr Vater stundenlang im Haus verschwand – Stunden, die sich wie zähes Karamell zu angstvollen Ewigkeiten dehnten.

„Wer weiß sonst noch davon?“, fragte sie.

„Ihr Vater. Ich.“ Dante öffnete seine Tür, trat in die Nacht, die Waffe erschien wie von selbst in seiner Hand – mit der unbewussten Leichtigkeit eines Mannes, der gelernt hatte, sich zu bewaffnen, bevor er richtig wach war. „Und offenbar derjenige, der den Schützen auf die Überführung geschickt hat.“

Er bewegte sich auf das Haus zu mit der raubtierhaften Vorsicht eines Mannes, der feindliches Gebiet betritt, prüfte Fenster, testete Schlösser, kontrollierte die Umgebung mit der methodischen Geduld von jemandem, der darauf trainiert war, Verrat sogar in leeren Räumen zu erwarten. Elena folgte ihm, das Messer, das sie vom Boden des Wagens aufgehoben hatte, in der Hand, ihr Herz hatte sich wieder auf die ruhigen zweiundsiebzig Schläge pro Minute eingependelt, die sie durch den Hinterhalt, die Verfolgungsjagd und das unmögliche Feuer, das ihnen das Leben gerettet hatte, durchgehalten hatte.

Die Tür war unverschlossen. Dante stieß sie mit dem Fuß auf, die Waffe voran, und verschwand in der Dunkelheit dahinter. Elena zählte bis sechzig – ein Mississippi, zwei Mississippi, der Kindheitsrhythmus, den ihre Mutter ihr zum Messen von Geduld beigebracht hatte – und folgte ihm dann.

Im Inneren roch es nach Zedernholz, Mottenkugeln und etwas anderem, etwas Metallischem und Kaltem, das auf kürzliche Anwesenheit hindeutete. Dante stand in der Mitte des Hauptraums, die Waffe gesenkt, aber bereit, und starrte auf den Kamin, in dem noch Glut schwach glomm – Überreste eines Feuers, das vor wenigen Stunden gebrannt hatte.

„Jemand war hier“, sagte Elena.

„Jemand ist immer noch hier.“

Die Stimme kam aus den Schatten neben der Küchentür – eine Frauenstimme, tief und kontrolliert, mit dem besonderen Akzent der North Shore von Chicago, der durch Bildung und Geld zu etwas poliert worden war, das als generisch amerikanisch durchging. Eine Gestalt trat vor, die Hände sichtbar und leer, in der universellen Haltung von jemandem, der wusste, dass Überleben die Demonstration von Harmlosigkeit erforderte.