Kapitel 5: Die Dunkelheit

Er begegnete ihrem Blick im Rückspiegel, und für einen Moment fiel die Maske vollständig. Darunter kam ein Mann zum Vorschein, der von Gewalt so erschöpft war, dass er sich ihre Abwesenheit nicht mehr vorstellen konnte. „Ich glaube daran, meine Aufträge zu erledigen“, sagte er. „Ich glaube daran, bis zum nächsten zu überleben. Darüber hinaus –“ Er zuckte mit den Schultern, eine Geste, die ein ganzes Meer an Bedeutung trug. „Darüber hinaus denke ich nicht über Glauben nach.“

Elena verschloss das Antiseptikum, verstaute es in ihrem Set und überlegte ihren nächsten Schritt mit der sorgfältigen Berechnung einer Schachspielerin mitten im Spiel. Sie hatte jetzt Informationen – seine Schmerzen, seine Erschöpfung, den Riss in seiner professionellen Rüstung, der darauf hindeutete, dass dieser Mann vielleicht erreichbar war, vielleicht umgedreht werden konnte, vielleicht zu etwas anderem gemacht werden konnte als zum bloßen Werkzeug ihres Vaters. Doch Information ohne Hebel war lediglich Beobachtung, und Beobachtung ohne Handlung war lediglich Voyeurismus.

„Erzählen Sie mir vom Hinterhalt“, sagte sie. „Wer waren die?“

„Ich weiß es nicht.“

„Sie haben drei Männer getötet und wissen nicht, wer sie waren?“

„Ich habe zwei getötet. Der dritte ist entkommen. Und nein, ich weiß nicht, wer sie geschickt hat.“ Dante startete den Motor, prüfte die Spiegel und fädelte sich mit der gewohnten ruhigen Effizienz wieder auf die Interstate ein – eine Geste, die andeutete, dass das Gespräch beendet war. „Ihr Vater hatte viele Feinde, Ms. Varesi. Zu Lebzeiten hat er Loyalität durch Angst erzeugt. Im Tod löst sich diese Angst auf. Alle, die ihm etwas schuldeten, alle, die ihn fürchteten, alle, die geduldig auf seine Schwäche gewartet haben – sie alle bewegen sich jetzt, positionieren sich, erobern Territorium. Sie sind nicht die einzige Figur auf dem Brett. Sie sind nur die sichtbarste.“

„Weil ich seine Tochter bin.“

„Weil Sie seine Erbin sind. Ob Sie es wollen oder nicht.“

Die Worte sanken wie Steine in Elenas Brust, in stilles Wasser, und sandten Wellen durch all die Annahmen, die sie seit ihrer Flucht gehegt hatte. Sie hatte geglaubt, dass ihr Weggang eine Abdankung bedeutete, dass ihre Abwesenheit jeglichen Anspruch auf das Imperium ihres Vaters ausgelöscht hatte. Doch Imperien funktionierten nicht auf Grundlage von Zustimmung. Sie funktionierten durch Blut, Erbfolge und die brutale Mathematik der Macht. Ihr Vater war tot, ihr Bruder in der Kindheit gestorben, und sie war die letzte Varesi, die den Namen trug.

„Sie werden mich holen kommen“, sagte sie. Keine Frage.

„Das haben sie bereits.“ Dantes Augen fanden ihre im Spiegel, dunkel, unergründlich und plötzlich von einer schrecklichen Dringlichkeit. „Der Hinterhalt war nicht zufällig, Ms. Varesi. Er war genau getimt. Wer auch immer diese Männer geschickt hat, wusste, dass ich Sie holen komme, kannte unsere Route und wusste genau, wann er zuschlagen musste. Das bedeutet, dass jemand in der Organisation Ihres Vaters mit externen Kräften zusammenarbeitet. Das bedeutet, dass das Anwesen in Chicago nicht sicher ist. Das bedeutet –“

Er verstummte. Sein Kopf ruckte zum Rückspiegel, sein Körper spannte sich wie eine Feder. Elena folgte seinem Blick und sah, was er gesehen hatte – ein Paar Scheinwerfer in weiter Ferne, die exakt denselben Abstand hielten, weder aufholten noch zurückfielen.

„Festhalten“, sagte Dante, und der Mercedes schoss vorwärts, sodass Elena in ihren Sitz gedrückt wurde.

Die Verfolgungsjagd dauerte zwölf Minuten – zwölf Minuten, in denen sie durch den späten Verkehr schlingerten, rote Ampeln mit der lässigen Missachtung eines Mannes überfuhren, der die Chancen berechnet und akzeptiert hatte, und zusahen, wie die Scheinwerfer trotz Dantes bester Bemühungen näher kamen. Wer auch immer sie waren, sie waren gut – professionell, geduldig. 

„Sie bewegen sich wie Profis, nicht wie Gelegenheitsverbrecher.“

„Sie treiben uns zusammen“, sagte Dante, seine Stimme zum ersten Mal angespannt. „Richtung Stadt. Richtung etwas Vorbereitetem.“

„Dann fahren Sie nicht Richtung Stadt.“

„Keine Wahl. Die Ausfahrten sind blockiert.“

Elena drehte sich im Sitz, bestätigte seine Einschätzung – zwei weitere Fahrzeuge waren vor ihnen aufgetaucht, schwarze SUVs, identisch mit dem aus dem Hinterhalt, die sie mit geometrischer Sicherheit in die Falle drängten. Sie waren in der Unterzahl, ausmanövriert und fuhren auf eine Konfrontation zu, die mit der Geduld von jemandem vorbereitet worden war, der ihre Bewegungen studiert, ihre Reaktionen vorhergesehen und ihre Verzweiflung einkalkuliert hatte.

„Es gibt ein Lagerhausviertel“, sagte sie, während Erinnerungen aus Kindheitsfahrten mit ihrem Vater und der Geografie Chicagos aufstiegen, die sie zu vergessen versucht hatte. „Drei Meilen voraus. Industriegebäude, mehrere Zugänge, Zugang zum Dach. Wenn wir es erreichen –“

„Zu weit.“

„Dann hören wir auf, gegen die Falle anzukämpfen, und lassen sie auf unseren Bedingungen zuschnappen.“

Dantes Augen fanden ihre im Spiegel – überrascht, neu bewertend. „Sie wollen den Kampf aufnehmen?“

„Ich will überleben. Das ist ein Unterschied.“ Elena griff in ihre Tasche, fand das Klappmesser, das sie seit ihrem sechzehnten Lebensjahr bei sich trug, und spürte, wie sich sein vertrautes Gewicht in ihrer Hand wie ein Versprechen niederließ. „An der nächsten Ausfahrt rechts ranfahren. Lassen Sie es wie Verzweiflung aussehen. Lassen Sie sie denken, wir fliehen.“

„Und dann?“

„Und dann, Mr. Falcone, finden wir heraus, ob Sie noch immer eine Waffe sind – oder ob Sie gelernt haben, etwas anderes zu sein.“

Der Mercedes schwenkte hart auf die Ausfahrtsrampe, Reifen quietschten protestierend, die Verfolgerfahrzeuge schlossen mit dem gierigen Tempo von Raubtieren auf, die Schwäche wittern. Dantes Hände lagen ruhig am Lenkrad, sein Kiefer war angespannt, seine Augen auf die Straße vor ihnen gerichtet mit der schrecklichen Klarheit eines Mannes, der akzeptiert hatte, dass die nächsten Minuten alles Folgende definieren würden.

Elena umklammerte ihr Messer, zählte ihre Herzschläge und spürte, wie die alte, vertraute Kälte sich in ihren Knochen niederließ – wie eine Willkommensheimkehr.

Der Wagen schlitterte im Schatten einer Überführung zum Stehen, absolute Dunkelheit, die Lichter der Stadt fern und gleichgültig. Türen öffneten sich um sie herum – vier, sechs, acht Männer stiegen aus den Verfolgerfahrzeugen, Waffen gezogen, Silhouetten vor dem Natriumlicht der Autobahnlampen.

Dante griff unter seinen Sitz, holte eine Pistole hervor, die sie ihn nicht hatte laden sehen, und überprüfte das Magazin mit der sparsamen Anmut langer Übung. „Bleiben Sie im Wagen“, sagte er.

„Nein.“

„Ms. Varesi –“

„Ich sagte nein.“ Sie öffnete ihre Tür, trat in die Novembernacht und spürte, wie die kalte Luft durch ihren Mantel schnitt wie eine Klinge. „Sie haben mir gesagt, ich sei seine Erbin, Mr. Falcone. Erben verstecken sich nicht im Auto, während ihre Soldaten ihre Schlachten schlagen. Sie führen. Sie wählen. Sie werden zum Monster oder zu etwas anderem – aber sie verstecken sich nicht.“

Sie ging auf die näher kommenden Silhouetten zu, das Messer verborgen im Ärmel, ihr Herz schlug zweiundsiebzig Mal pro Minute, kontrolliert, bewusst, der Rhythmus einer Frau, die endlich aufgehört hatte, vor dem Blut davonzulaufen, das schon immer ihr wahres Zuhause gewesen war.

Hinter ihr hörte sie, wie Dantes Tür sich öffnete, hörte seine Schritte, die ihr folgten, hörte die besondere Stille eines Mannes, der gerade etwas Zeuge geworden war, das alles umschrieb, was er zu wissen glaubte.

„Ms. Varesi“, rief er, seine Stimme trug durch die Dunkelheit, mit etwas Neuem darin – kein Befehl, keine Warnung, sondern die rohe Kante des Erkennens.

Sie drehte sich nicht um. Sie ging weiter auf die Männer mit den Waffen zu, auf die Falle, die sie selbst zuschnappen lassen wollte, auf die Zukunft, die mit all ihrer Gewalt und all ihren schrecklichen, notwendigen Entscheidungen wartete.

„Mr. Falcone“, sagte sie, und ihre Stimme war fest wie Stein, fest wie die Hand, die ihre verborgene Klinge umklammerte, fest wie der Herzschlag einer Frau, die endlich zu sich selbst nach Hause gekommen war. „Ich glaube, Sie wollten gerade etwas über das Überleben sagen. Erlauben Sie mir, Ihnen meine Definition des Begriffs zu demonstrieren.“

Die Silhouetten hoben ihre Waffen. Elena lächelte – ein schrecklicher Ausdruck, ohne Wärme, voller des Versprechens, dass die Tochter ihres Vaters nie wirklich gegangen war, sondern nur in der Dunkelheit gewartet hatte, um zurückzukehren.

Und dann explodierte die Nacht in Feuer.