Sang et Orgueil Meurtri

~Jenna~

Il y a des choses qu’on n’oublie jamais. Le poids des dents sur ta gorge. Le moment où ton corps décide que la survie compte plus que la fierté.  

J’ai appris les deux ce soir.

J’ai essayé de reprendre le contrôle — une poussée désespérée, une tentative pour ramener Audrey en arrière — mais elle a claqué un avertissement si bas dans ma poitrine que j’ai reculé sans un mot. Alors j’ai regardé. Impuissante. Ma propre louve, dans ma propre peau, partant en guerre contre un homme dont le loup pouvait l’avaler tout entière.

Audrey était implacable, je dois le lui accorder. Elle visait le ventre doux, ses griffes labourant la terre, ses dents cherchant la chair. Mais le loup d’Alcander était la patience faite muscle. Il n’a pas paniqué. Il n’a pas précipité les choses. Il l’a simplement épuisée — et puis il nous a eues.

Ses mâchoires se sont refermées autour de notre cou.  

Pas assez pour tuer. Juste assez pour faire passer le message.

Soumets-toi.

Le grognement n’avait pas besoin de mots. Il était ancien, ce commandement. Plus vieux que le langage, plus vieux que ce que nous étions en train de devenir l’un pour l’autre. Audrey a claqué des mâchoires, une fois, deux fois, griffant un sol qui ne pouvait rien pour nous. Ses pattes avant sont descendues — une sur notre épaule, l’autre pressant notre museau contre terre — et le monde s’est réduit à la pression de ses dents et au sang chaud qui coulait dans notre fourrure.

Il a serré plus fort. Un avertissement. Son dernier avertissement.

C’est là que je l’ai senti — le craquement à l’intérieur de ma louve. Pas un os. Quelque chose de plus silencieux que l’os.

« Je suis désolée », murmura-t-elle.

Elle s’est ramollie.  

Je ne lui ai pas répondu. Qu’y avait-il à dire ?

—

Alcander nous a relâchées lentement. Puis — et ce fut la partie qui m’a défaite — il a léché la plaie.

Nous avons fui avant que je puisse réfléchir à ce que cela signifiait.

Audrey zigzaguait entre les arbres, pleurant sans bruit, seulement son souffle qui venait par saccades brisées tandis que la forêt se brouillait autour de nous. Elle a couru jusqu’à ce que le bruit d’un cours d’eau perce l’obscurité, puis elle a ralenti. Un ruisseau est apparu entre les racines et les pierres, argent-noir sous une demi-lune.

Elle est entrée dedans jusqu’à ce que le froid recouvre nos pattes. Nous avons toutes les deux regardé notre reflet.

Une louve cuivrée. Des yeux gris. Et à notre cou — fourrure emmêlée, sang séché, chaque marque de dent une petite dévastation précise.

« Je suis désolée, Jenna. Je ne sais vraiment pas ce que je fais. »

J’ai regardé notre reflet onduler dans l’eau.

« Je n’ai pas de mots, Audrey. »

Elle a tressailli. Mais c’était vrai. Elle avait défié un Alpha — *l’Alpha*, le genre que les autres Alphas traversaient la route pour éviter — dans un combat pour lequel elle n’avait jamais été faite pour gagner. Et maintenant nous savions toutes les deux ce qui allait suivre. Elle s’était soumise sous forme de louve. Tôt ou tard, je devrais le faire sous forme humaine.

Il avait regardé dans nos yeux pendant tout le combat. Il savait que c’était elle, pas moi. Il s’en souviendrait.

Lentement, elle s’est retirée dans les recoins de mon esprit et m’a rendu mon propre corps.

« Je suis désolée », a-t-elle dit une fois de plus avant de s’enfermer.

Je suis allée plus loin dans le ruisseau, j’ai plongé la tête sous le courant et laissé l’eau froide emporter une partie du sang. Quand je suis sortie, je n’ai pas secoué le froid. Cela semblait juste — une pénitence à laquelle je n’avais pas consenti mais dont j’avais, d’une manière ou d’une autre, besoin.

Je me suis transformée.

—

La maison était sombre quand je l’ai atteinte. Pas un seul membre de la meute sur le terrain. J’ai poussé la porte d’entrée avec mon museau, l’ai trouvée fermée, et — ce n’était pas mon moment le plus glorieux — je me suis transformée juste assez longtemps pour tourner la poignée avant de me précipiter nue à l’intérieur.

Je n’ai pas fait trois pas.

Son torse m’a arrêtée. Nu. Chaud. Inébranlable.

Nous sommes tombés ensemble — son dos heurtant le sol, moi atterrissant carrément sur lui — et pendant une seconde suspendue, ridicule, aucun de nous n’a bougé. Ses bras avaient attrapé mes hanches par instinct. Ses yeux, quand j’ai levé les miens, étaient bleus. Pas le gris sombre et indéchiffrable que j’avais remarqué dans la cuisine ce matin.

Bleus. Son loup était encore tout proche.

Il a laissé échapper un grognement bas. J’ai émis un son embarrassant que je n’admettrai jamais.

Je me suis relevée. J’ai accidentellement marché sur sa main. J’ai couru.

Je l’ai entendu se relever derrière moi mais je ne me suis pas arrêtée — j’ai attrapé un t-shirt et un short de basket dans son placard, les ai enfilés en trois secondes chrono, et j’ai ouvert la porte.

Il était là. Bien sûr qu’il était là.

Des yeux bleu glacé. De larges épaules remplissant l’encadrement de la porte. Chaque centimètre de lui encore tendu par la transformation, par le combat, par ce qu’il ressentait quand il me regardait et qui faisait que l’air entre nous ressemblait au moment juste avant qu’une allumette ne s’enflamme.

« Ne. » Sa voix était calme. C’était presque pire que s’il avait crié. « T’avise. Jamais. De me. Quitter. Encore. »

J’ai hoché la tête. Un bon hochement de tête fonctionnel.

Il a attrapé mon coude avant que je puisse m’échapper. M’a tirée assez près pour que je puisse voir la nuance exacte de bleu que contenaient ses yeux — celle qui n’était pas froide du tout, maintenant que j’y étais plongée.

« Et ne cours plus jamais, dit-il, chaque mot délibéré, sans hâte, au-delà des frontières. » Il a lâché mon bras. « Compagne. »

Le mot est tombé dans la pièce comme une pierre dans une eau calme. Il est sorti avant que les ondulations ne puissent m’atteindre.

—

J’ai trouvé la bibliothèque par accident.

Au fond du couloir, après trois portes fermées, se trouvait une pièce si remplie de livres qu’ils avaient abandonné les étagères à mi-chemin et commencé à les empiler par terre. Un petit canapé deux places était pressé contre la fenêtre du fond, et au-dessus — un toit de verre.

Je suis restée là jusqu’à ce que les étoiles soient pleinement sorties. Je les ai comptées comme je le faisais enfant, quand le sommeil ne venait pas et que le monde semblait trop grand pour qu’une seule personne le porte.

J’ai fait deux promesses à moi-même avant de partir : revenir dans cette pièce demain. Et trouver un téléphone.  

La seconde était plus urgente.  

La première semblait plus vraie.

De retour dans sa chambre, je me suis assise au bord du lit et j’ai fait face à mon reflet dans le miroir sur le mur d’en face. Les bleus s’étaient assombris jusqu’à ce même violet foncé de la première nuit, désormais encadrés par l’arc parfait de la morsure de son loup. Une marque, presque. Une possession à laquelle je n’avais pas consenti.

Nous devons sortir d’ici.

Le silence qui m’a répondu était celui de ma louve, et il était plus lourd que n’importe quelle dispute.

Je me suis allongée sur l’oreiller et j’ai laissé l’obscurité m’emporter.  

Quelque part dans le couloir, une porte s’est refermée.  

Et je me suis dit que c’était la seule raison pour laquelle mon cœur battait encore aussi vite.