QUANDO NOSSOS CAMINHOS SE CRUZARAM

Os meses passaram com amargura. Aquela noite na festa, em que achei ter ganhado um pouco de dignidade, virou fumaça.

Enrique não ficou de braços cruzados vendo a reputação dele cair. Moveu todas as influências para destruir o pouco que me restava. Contratou advogados impiedosos e pagou matérias jornalísticas que me fizeram parecer, para o mundo inteiro, uma louca ressentida, cínica e extremamente interesseira.

Conseguiu virar a história com tanta maestria que eu passei de vítima enganada a mulher má, capaz de tramar da pior forma só por uma herança milionária que, segundo ele, nunca me coube.

Mas eu não fiquei para me enterrar. Decidi ir para Chicago com a Carmen, e ali eu recomeçaria. E embora nos primeiros meses tenha sido difícil conseguir trabalho, eu soube me virar. Claro, isso não é algo de que eu me orgulhe: faz duas semanas que trabalho no Nori, um clube noturno no coração da cidade.

E sim, eu nunca imaginei que ia acabar vestida de coelhinha servindo drink para homens que me devoravam com o olhar. Mesmo assim, por enquanto não tenho outra opção. Minha filha precisa comer e precisa de cuidados, então eu não posso ficar me fazendo de coitada.

A noite avança, e com ela volta Peterson, um velho nojento que não para de me assediar para me ter. Mas nunca vai me ter. Se tem uma coisa que eu jamais vou vender, é o meu corpo e a minha dignidade.

— Vem cá — voltou a me chamar, como sempre.

Parei. Respirei.

— O que o senhor deseja? — tento sorrir.

— Outro uísque — disse, empurrando o copo cheio na minha direção. — Vai, quando você vai me dar o seu nome? Para com essa palhaçada. Mulher que faz esse tipo de trabalho não é tão santa assim.

— O uísque eu trago já — respondi, pegando o copo, olhando direto nos olhos dele. — E eu já falei que o meu nome não importa. Sou só uma funcionária. Vou atrás do seu drink.

Voltei com o uísque, pus na frente dele e virei para ir embora.

— Eu disse para você me dar o seu nome — repetiu, me pegando pelo braço.

Parei. Senti o aperto firme na pele e alguma coisa no estômago se contraiu, uma mistura de medo e de uma raiva que eu já conhecia muito bem.

— Me solta — disse, com a voz baixa e calma, olhando direto para ele.

Ele não soltou. Pelo contrário, apertou um pouco mais.

— Eu só quero conversar. Qual é o problema?

— O problema é que o senhor não tem permissão para me tocar — respondi, puxando o braço com firmeza.

Ele se levantou. E naquele momento, não nego, senti medo.

— As meninas daqui são simpáticas — disse, com um sorriso que não chegava aos olhos. — Você deveria ser simpática também.

— A moça já pediu para o senhor soltar ela.

A voz surgiu atrás de mim com uma serenidade que contrastava com o barulho do clube. Não era uma voz alta. Também não precisava ser.

Ele virou só um pouco o rosto, irritado com a interrupção, e soltou uma risada carregada de arrogância.

— E quem diabos é você para se meter onde ninguém te chamou? O namorado dela? O marido? Ou é mais um desses imbecis que acham que garçonete precisa de herói?

Não teve resposta imediata.

O homem deu dois passos calmos até ficar ao meu lado, como se aquele velho não representasse ameaça nenhuma para ele. Só então levantei a cabeça para vê-lo com clareza.

Devia medir perto de um metro e noventa. Os ombros largos pareciam capazes de bloquear toda a luz do bar, enquanto a camisa preta, justa sobre um torso firme e uns braços poderosos, marcava cada músculo sem precisar exibir. O cabelo escuro caía um pouco desordenado sobre a testa, dando um ar selvagem que contrastava com a calma absoluta da expressão.

Mas foram os olhos que terminaram de me imobilizar.

Verdes.

De um verde intenso e fundo, tão difícil de descrever quanto de sustentar. Não eram olhos quentes nem amáveis. Eram os olhos de um homem acostumado a sobreviver, de alguém que tinha visto violência demais para se impressionar com mais uma.

Uma cicatriz profunda atravessava a sobrancelha direita e descia até se perder junto do olho. Longe de afeá-lo, endurecia ainda mais um rosto masculino, de traços marcados e uma barba perfeitamente aparada que mal sombreava a mandíbula.

Era, sem exagero, o homem mais imponente que eu tinha visto na vida.

Não sorria.

Não levantava a voz.

Nem sequer parecia irritado.

E, ainda assim, toda a arrogância de Peterson começou a rachar assim que o teve na frente.

— Eu te fiz uma pergunta — insistiu Peterson, tentando sustentar o olhar.

O desconhecido deixou cair a vista sobre a mão que ainda segurava o meu braço e depois voltou a olhar direto nos olhos dele.

— Eu não costumo responder pergunta de homem que não sabe respeitar uma mulher.

— Então some daqui, que isso não é da sua conta — ordenou Peterson.

— Uma pena. Eu não obedeço idiota como você — disse ele, sem se mexer. — Já faz um tempo que a moça está dizendo não, mas parece que você não entende pelo jeito bom. Então te dou três segundos para sair, ou então…

Peterson soltou uma gargalhada seca e desagradável.

— Ou então o quê? — zombou, soltando o meu braço para se virar para ele com os punhos já fechados. — Quem você pensa que é, pedaço de imbecil? Esse problema é entre essa vadia e eu.

Tudo aconteceu em menos de quatro segundos. O homem se lançou sobre Peterson. Por mais que eu tentasse impedi-lo, ele não me escutava. Os golpes iam e vinham; só parou quando se sentiu satisfeito.

— Pede desculpa para a moça. Agora — ordenou ele, fazendo Peterson se ajoelhar diante de mim.

Peterson mal conseguiu se erguer. As pernas tremiam tanto que ele precisou se apoiar numa das mesas para não cair de novo. Tinha o rosto completamente inchado, a camisa manchada de sangue e uma expressão de terror que não se parecia em nada com a arrogância com que, minutos antes, me tinha segurado pelo braço achando que era dono do mundo.

O homem de olhos verdes permaneceu imóvel diante dele. Nem sequer respirava com dificuldade. Parecia que aquela briga não tinha custado o menor esforço.

— Acho que você ainda não entendeu o que eu pedi — disse com uma tranquilidade que resultava muito mais intimidadora do que qualquer grito. — Há um momento eu ordenei que você pedisse desculpa para a moça. Eu não lembro de ter dado permissão para você ficar aí parado me olhando como se fosse a vítima.

Peterson baixou a cabeça. Apertei a bandeja com força entre as mãos. Jamais imaginei ver aquele homem, que fazia semanas tornava a minha vida um inferno, incapaz de sustentar o olhar de alguém.

— Eu… — balbuciou com dificuldade enquanto limpava o sangue do canto da boca. — Moça… peço desculpas. Eu errei com a senhora.

O desconhecido arqueou só um pouco uma sobrancelha.

— Isso foi um pedido de desculpa?

Peterson engoliu em seco. Dava para ver que cada palavra custava mais do que os socos que ele tinha acabado de levar.

— Eu… eu não vou mais me aproximar da senhora. Eu prometo.

O homem esperou Peterson ir embora. Depois virou a cabeça devagar na minha direção.

— Você está bem? Acho que este não é lugar para uma mulher como você.

Não deu tempo de responder à pergunta quando Marcus, o gerente do clube, apareceu correndo, completamente pálido.

— Se eu ficar sabendo que esse rato maldito volta a pôr o pé neste clube e se aproxima dela…

Fez uma pausa. Não levantou a voz. Não precisava.

— Eu mesmo incendeio este lugar.

Marcus baixou a cabeça.

— Entendido, senhor Ivanoff.

Ele girou nos calcanhares e saiu do clube cercado por aqueles homens vestidos de preto.

Fiquei imóvel.

Quem era aquele homem para o meu chefe falar com tanto medo?