Kapitel 6 : Der König der Schatten 2

Dann, ohne ein Wort, ohne eine sichtbare Geste, neigt er den Kopf um einen Millimeter. Fast nichts. Ein Wimpernschlag im Maßstab seines Körpers. Aber es ist genug. Die Erlaubnis. Die Frau erklimmt die drei Stufen auf allen Vieren, ohne jemals den Kopf zu heben, und streckt sich zu seinen Füßen auf dem kalten Marmor aus. Sie legt ihre Schläfe an seinen Schuh, wieder reglos. Eine angenommene Opfergabe.

Ich starre die Szene an, hypnotisiert gegen meinen Willen, unfähig, die Augen abzuwenden. Die absolute Dominanz. Die Macht, die nicht einmal ausgeübt werden muss, um gefühlt zu werden, die über dem Raum schwebt wie ein Geruch von Ozon vor dem Sturm.

Und genau in diesem Moment, als ich noch unter dem Bann dieser stummen Demonstration von Kontrolle stehe, dreht er den Kopf.

Sein Blick sucht den Raum ab, zerstreut, kaiserlich. Er gleitet über die umschlungenen Körper, die ekstatischen oder unterwürfigen Gesichter, die Meister und die Sklavinnen, ohne jemals innezuhalten. Nichts interessiert ihn. Nichts verdient eine Sekunde seiner Aufmerksamkeit. Er beobachtet sein Königreich mit der Langeweile eines Prinzen, der bereits alles gesehen, alles besessen, alles zerstört hat.

Dann findet er mich.

Und alles bleibt stehen.

Sein Blick gleitet nicht über mich. Er prallt auf. Er gräbt. Er entkleidet mit einer Gewalt, die mir den Atem raubt wie ein Faustschlag ins Sonnengeflecht.

Ich kann mich nicht mehr bewegen. Meine Beine sind Blei, gegossen in den Marmorboden. Meine Atmung stockt auf Höhe meiner Kehle, als hätte sich das Halsband, das ich noch nicht trage, plötzlich materialisiert, um mich zu erwürgen. Mein Herz schlägt so heftig, dass ich es in meinen Ohren höre, eine panische Trommel, die durch mein Kleid sichtbar sein muss.

Ich bin nicht mehr Eva, ich bin nicht mehr Blanche, ich bin nichts mehr als ein Körper, durchbohrt von zwei schwarzen Klingen, die mich von innen zerschneiden, die meine Geheimnisse, meine Lügen, meine uneingestandenen Wünsche durchwühlen.

Er taxiert mich. Er wägt mich ab. Er begutachtet mich, wie man eine Ware begutachtet, von der man noch nicht weiß, ob man sie kaufen, sammeln oder zerstören wird. Sein Blick wandert meine Kehle hinab, verweilt auf meiner Brust, die sich zu schnell hebt, gleitet über meine Taille, meine Hüften, meine Beine. Er verbirgt sich nicht. Er täuscht keine Höflichkeit vor. Er nimmt sich von meinem Bild, was er will, mit der Unbeteiligtheit eines Mannes, der schönere, unterwürfigere, bereitwilligere Frauen als mich besessen hat.

Ein Bruchteil einer Sekunde. Drei, vielleicht vier. Die Dauer eines Herzschlags, gedehnt zur Ewigkeit durch den Schrecken.

Dann wendet er den Kopf ab.

Der Kontakt reißt wie ein Stahlseil, das unter zu starker Spannung nachgibt. Er nimmt seine Wache wieder auf, seine Langeweile, sein unberührtes Glas Whisky. Die Frau zu seinen Füßen hat sich keinen Millimeter bewegt. Die Musik hat sich nicht verändert. Die Welt dreht sich weiter um ihre dunkle Achse.

Ich aber, ich habe mich verändert.

Ich weiche zurück bis zur Bar, stoße fast ein verschlungenes Paar um, ohne mich zu entschuldigen. Meine Beine sind aus Watte, mein Herz zerfetzt, meine Gedanken in Fetzen. Als ich die Mahagonitheke erreiche, zittern meine Hände so sehr, dass ich sie flach auf das kalte Zink legen muss, um sie am Wegfliegen zu hindern. Der Barkeeper, ein Mann um die fünfzig mit unbewegtem Gesicht, schiebt mir ein Glas zu, ohne dass ich bestellen muss. Whisky. Pur. Auf ex.

Ich trinke es in einem Zug. Der Alkohol verbrennt meine Kehle, meine Speiseröhre, rinnt in meinen leeren Magen wie ein Lavastrom. Er wärmt nichts. Er beruhigt nichts. Er fügt dem puren Entsetzen, das mich ergriffen hat, nur eine Schicht Verwirrung hinzu.

Dieser Blick.

Es war keine Neugier. Es war kein mondänes Interesse an einem Neuankömmling, nicht der taxierende Blick, den ein Mann in einer Bar einer hübschen Frau zuwirft.

Es war ein Urteilsspruch.

Ich weiß es ohne Beweis, ohne Grund, ohne einen der konkreten Anhaltspunkte, auf die ich mich sonst stütze, um meine journalistischen Gewissheiten zu untermauern. Ich weiß es mit dieser animalischen, viszeralen, urtümlichen Gewissheit, die der Katastrophe vorausgeht und die die Evolution seit Urzeiten in die DNA der Beutetiere graviert hat. Dieser Mann hat mich angesehen, wie ein Raubtier eine Antilope ansieht, die von der Herde isoliert ist. Nicht um ihre Schönheit zu würdigen. Sondern um ihren Lauf zu berechnen, ihren Widerstand, den genauen Moment, in dem er die Zähne schlagen muss.

Ich bin enttarnt.

Und vielleicht wusste ich es bereits. Vielleicht wusste ich es, sobald ich durch die Tür trat. Vielleicht bin ich hergekommen, um enttarnt zu werden.

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