Kapitel 2: Zu perfekt

Aus Killians Sicht

Sie kam elf Sekunden zu spät.

 

Ich zählte sie, denn Zählen war das, was ich tat, wenn ich wütend war und es nicht zeigen konnte. Ich hatte die ganze Dauer eines Liedes lang mit ausgestreckter Hand mitten im Ballsaal der Rosenaus gestanden, während dreihundert Adlige aus Aldenmark mich anlächelten, als wäre ich ein streunender Hund, den sie aus Mitleid fütterten.

 

Dann öffnete sich die Spiegelwand, und meine Braut trat daraus hervor.

 

Sie überquerte den Saal, legte ihre Hand in meine, und ich blickte auf das Rosenblatt, das an ihrer Schläfe klebte.

 

Es war feucht. An einer Ecke war es zerdrückt, als hätte jemand sein Gesicht an ihr Haar gedrückt.

 

„Prinz Kilian“, sagte sie. „Verzeih mir. Meine Pantoffeln.“

 

„Prinzessin Adelina.“

 

Ich hatte ihren Namen noch nie laut in ihr Gesicht gesagt. Sechs Monate lang hatte ich ihn nur geschrieben.

 

Wir begannen den Walzer. Ihre Hand lag auf meiner Schulter, leicht und präzise, und ihre Füße folgten bei jedem Schritt genau meinen Anweisungen. Um uns herum drehte sich der Hofstaat in langsamen Kreisen aus Seide und Juwelen, und alle beobachteten uns.

 

„Du tanzt gut“, sagte ich.

 

„Du schmeichelst mir.“

 

„Das tue ich normalerweise nicht.“

 

Sie lächelte. Es war ein wunderschönes Lächeln. Es erreichte ihre Augen genau im richtigen Moment, und es hielt genau lange genug an, und ich spürte, wie etwas in meinem Bauch ganz still wurde.

 

In Adelinas Briefen stand, dass sie nicht Walzer tanzen könne. Sie schrieb, sie sei jedem Tanzlehrer, den der Palast jemals engagiert hatte, auf die Füße getreten, und dass sie vorhabe, mir als Erstem auf die Füße zu treten, um zu sehen, aus welchem Holz ich geschnitzt sei.

 

Diese Frau war mir kein einziges Mal auf die Füße getreten.

 

„Deine Hand ist kalt“, sagte ich.

 

„Mein Prinz. Der Saal ist zugig.“

 

„Sie ist auch ganz ruhig.“

 

„Sollte sie das nicht sein?“

 

„Weißt du … die Leute zittern, wenn sie mich treffen.“ Ich drehte sie unter meinem Arm herum und führte sie zurück. „Die meisten können einfach nichts dagegen tun.“

 

„Dann muss ich wohl sehr mutig sein.“

 

„Oder du hast schon genug Übung darin, still zu stehen.“

 

Ihr Blick traf meinen, und für die Dauer eines Atemzugs regte sich in ihrem Gesicht überhaupt nichts.

 

Dann lachte sie. Es war ein leises, hübsches Lachen, das am Ende leicht abfiel, und sie legte zwei Finger an die Lippen.

 

Der ganze Hof seufzte vor Vergnügen.

 

Ich nicht.

 

Adelina hatte geschrieben, dass sie durch die Nase lachte, wenn es ihr peinlich war. Sie hatte geschrieben, dass es hässlich sei und dass ihre Mutter Jahre damit verbracht hatte, ihr das abzugewöhnen, und dass sie noch nie so glücklich gewesen sei wie an dem Tag, an dem sie aufgab und es vor einem Herzog herausließ.

 

Davon hörte ich nichts. Ich hörte ein Lachen, das konstruiert war.

 

Ich beschloss, es auf die Probe zu stellen.

 

„Ich dachte, du würdest mir von dem Fluss erzählen“, sagte ich leise, sodass nur sie es hören konnte.

 

Sie blieb im Schritt.

 

„Der Fluss?“

 

„Du hast versprochen, dass du es tun würdest. Als wir uns endlich trafen.“

 

Adelina hatte mir vier Seiten über den Fluss geschrieben. Über den Sommer, als sie neun war, den Tag, an dem sie mit all ihren Kleidern hineinfiel und mit nur einem Schuh nach Hause kam, und die Geschichte, die sie ihrer Amme erzählt hatte, um das zu erklären – nämlich, dass ein Schwan den anderen gestohlen habe. Sie hatte mich versprechen lassen, sie nach dem Schwan zu fragen.

 

Eine lebende Frau wäre rot geworden. Sie hätte mir gegen den Knöchel getreten oder „Du Elender“ geflüstert oder sich umgesehen, um sicherzugehen, dass niemand etwas gehört hatte.

 

Diese Frau neigte den Kopf.

 

„Eine Dame hebt sich manche Geschichten für später auf, Eure Hoheit“, sagte sie herzlich. „Ich werde es Euch erzählen, wenn ich Euch besser kenne.“

 

Es war eine perfekte Antwort. Es war die Antwort einer Frau, der beigebracht worden war, was man sagt, wenn man etwas nicht weiß.

 

Das Lied endete. Ich verbeugte mich, und sie machte einen Knicks, und ich ließ ihre Hand los und stellte fest, dass ich das gar nicht wollte.

 

Nicht, weil ich sie mochte. Sondern weil ihre Haut feucht gewesen war.

 

Kein Schweiß. Etwas anderes, als hätte sie eine kalte Tasse gehalten oder jemanden, der kalt war.

„Majestät“, hörte ich eine Stimme hinter mir sagen. Königin Hedwig war am Rand des Tanzsaals erschienen, in ihrem goldenen Kleid, das Kinn hoch erhoben, die Hände gefaltet und kein einziges Haar fehl am Platz. „Die Prinzessin ist müde. Die Aufregung des Abends. Ich werde sie in ihre Gemächer bringen lassen.“

 

„Natürlich“, sagte ich.

 

Das Lächeln der Königin veränderte sich nicht. Doch ihre linke Hand, die über der rechten lag, umklammerte diese viel zu fest, und ein Tropfen von etwas Dunklem war an ihrem Daumennagel getrocknet.

 

Ich sah zu, wie meine Braut den Ballsaal verließ, begleitet von zwei Wachen hinter ihr und vier weiteren vor ihr. Sechs Wachen für ein Mädchen, das noch vor einem Augenblick vor hundert Menschen getanzt hatte. An der Tür blickte sie nicht zurück.

 

Adelina hätte sich umgedreht. Sie hätte mir eine Grimasse geschnitten.

 

„Mein Prinz“, sagte Ansgar leise hinter meinem Rücken in nordhalmischer Sprache. Er war seit meinem fünfzehnten Lebensjahr mein Leibwächter und hatte die Gabe, so regungslos dazustehen, dass die Leute vergaßen, dass er da war. „Mit diesem Saal stimmt etwas nicht.“

 

„Ja.“

 

„Die Königin schaut nicht in die Menge. Sie schaut auf die Türen.“

 

„Das habe ich gesehen.“

 

„Brechen wir heute Nacht auf?“

 

„Nein.“ Ich nahm ein Weinglas von einem vorbeigehenden Tablett und trank es nicht. „Wenn wir heute Nacht aufbrechen, ist der Vertrag bis zum Morgen hinfällig. Finde heraus, wie viele Wachen sie im Flügel der Prinzessin postiert haben und wie viele von der Ostgalerie abgezogen wurden.“

 

Ansgar ging.

 

Ich blieb noch eine Stunde im Ballsaal und ließ mich von den Leuten beglückwünschen. Ich beantwortete jede Frage zu meiner Reise, zum Gesundheitszustand meines Vaters und zum Salzpreis. Ich aß nichts. Als ich endlich meine Gemächer erreichte, brannte das Feuer, und die Bediensteten waren gegangen; ich schloss die Tür ab und holte die Schachtel aus dem Boden meiner Reisekiste hervor.

 

Sechs Monate voller Briefe. Einundvierzig an der Zahl. Ich hatte sie noch nie jemandem gezeigt.

 

Ich wusste, welchen ich wollte. Es war der letzte, der mich im Schnee von Falkenhorst erreicht hatte, geschrieben in einer Handschrift, die wie immer bei ihr bergauf schwang.

 

Ich las ihn am Kamin, obwohl ich ihn auswendig kannte.

 

Ich werde mich auf dem Ball sehr gut benehmen, Kilian. Man hat mir gesagt, ich solle das tun. Alle werden sagen, was für eine reizende, ruhige, perfekte Prinzessin du heiratest.

 

Wenn du mich jemals triffst und ich perfekt bin, dann ist mir etwas zugestoßen.

 

Ich saß lange Zeit regungslos da.

 

Dann faltete ich den Brief entlang seiner alten Falzen, steckte ihn in meinen Mantel und schloss die Tür auf.

 

Jemand in diesem Palast trug das Gesicht meiner Braut.

 

Und ich würde herausfinden, warum.