Mag-log inÉlianor Es ist Matha, die mir berichtet, was in der Schule passiert ist, es ist Matha, die mir sagt, dass Léon sich geschlagen hat, dass Marcus ihn abgeholt hat, dass Marcus alles geregelt hat, dass Marcus mit der Direktorin gesprochen hat, mit den Lehrerinnen, mit den Eltern des Jungen, dass Marcus das Nötige getan hat, damit Léon nicht bestraft wird, damit er nicht ausgeschimpft wird, damit er nicht gedemütigt wird, damit er weiß, dass er gut daran getan hat, dass er recht gehabt hat, dass er mutig war, dass er Herz hatte, dass er das hatte, was nötig ist, um ein Mann zu sein, ein richtiger, ein Mann, der für die kämpft, die er liebt, der für das kämpft, was gerecht ist, der für das kämpft, was wahr ist, der für das kämpft, was schön ist, der kämpft, um die anderen nicht zerstören, demütigen, brechen zu lassen, was es verdient, beschützt, verteidigt, geliebt zu werden. Ich gehe ins Wohnzimmer hinunter, ich finde sie alle drei, Marcus,
Léon sieht mich an, er sieht mich an mit seinen Augen, die seine sind, die meine sind, die die seiner Mutter sind, und er sagt mir, mit einer Stimme, die zittert, die bricht, die zerspringt, einer Kinderstimme, einer Stimme, die Angst hat, einer Stimme, die Schmerzen hat, einer Stimme, die die Wahrheit sagt, die Wahrheit, die er der Direktorin nicht gesagt hat, die er den Lehrerinnen nicht gesagt hat, die er den anderen Kindern nicht gesagt hat, die Wahrheit, die er für sich behalten hat, für seine Fäuste, für seine Wut, für seinen Kummer, denn er hatte nur das, nur seine Fäuste, nur seine Wut, nur seinen Kummer, um zu sagen, was er auf dem Herzen hatte, was er im Kopf hatte, was er im Bauch hatte, seit er in der Schule angekommen ist, seit er gehört hat, was der Junge gesagt hat, seit er wusste, dass jemand solche Dinge sagen kann, Dinge, die wehtun, Dinge, die töten, Dinge, die zerstören, Dinge, die Kinder niemals hören sollten, die niemand jemals hören sollte, die niem
Marcus Ich bringe Léon nach Hause, ich halte ihn an der Hand, ich sehe ihn neben mir gehen, seine kleinen Beine, die den Schnee zertreten, seine kleinen Hände in meinen, seine kleinen Augen, die glänzen, die glänzen, weil er verstanden, verteidigt, geliebt wurde, und ich sage mir, dass es das ist, Vater sein, es ist nicht, seinen Namen zu geben, es ist nicht, Papiere zu unterschreiben, es ist nicht, DNA-Tests zu machen, es ist, da zu sein, es ist, präsent zu sein, wenn man dich braucht, es ist, dich zu verteidigen, wenn man dich angreift, es ist, dir zu sagen, dass du gut daran getan hast, als du mutig warst, als du Herz hattest, als du das hattest, was nötig ist, um ein Mann zu sein, ein richtiger, ein Mann, der für die kämpft, die er liebt, der für das kämpft, was gerecht ist, der für das kämpft, was wahr ist, der für das kämpft, was schön ist, der kämpft, um die anderen nicht zerstören, demütigen, brechen zu lassen, was es verdient, beschützt, verte
Sie antwortet nicht, sie antwortet nicht, weil sie nicht kann, weil sie nicht weiß, weil sie Angst hat, Angst vor dem, was passieren wird, wenn sie aufhört zu fliehen, wenn sie aufhört, Angst zu haben, wenn sie aufhört zu zweifeln, wenn sie aufhört, sich zu verstecken, wenn sie aufhört, sich zu vergessen, wenn sie aufhört, all das zu vergessen, was zählt, was die Mühe wert ist, was es verdient, dass man kämpft, dass man bleibt, dass man liebt, dass man lebt, und sie dreht sich auf dem Absatz um, sie entfernt sich, sie geht in ihr Haus zurück, sie schließt die Tür, sie lässt mich allein im Garten, unter dem fallenden Schnee, in dieser Stille, die uns umhüllt, die uns isoliert, die uns trennt und die uns vielleicht näher bringt, denn ich weiß, denn sie weiß, denn wir wissen, dass ich nicht gehen werde, dass ich nicht fliehen werde, dass ich sie nicht verlassen werde, dass ich da sein werde, immer da, was auch immer sie tut, was auch immer sie sagt, was auch immer sie wählt,
Marcus Ich beobachte sie vom Fenster meines kleinen Hauses aus, ich sehe sie den Garten durchqueren, ich sehe sie zu ihrem Haus gehen, ich sehe sie diese eiskalte Maske tragen, die sie für die Welt aufsetzt, für die anderen, für sich selbst, diese Maske, die sagt, dass sie nichts fürchtet, dass sie nichts fühlt, dass sie niemanden braucht, und die eine Frau verbirgt, die Angst hat, die leidet, die es braucht, geliebt zu werden, beschützt, gehalten, der man sagt, dass alles gut ist, dass alles gut sein wird, dass alles gut ist, weil sie da ist, weil ich da bin, weil wir da sind, zusammen, endlich, nach all diesen Jahren, nach all diesen Lügen, nach all diesen Ängsten, nach all diesen Fluchten. Ich hole sie im Garten ein, ich gehe im Schnee, der wieder zu fallen begonnen hat, auf sie zu, in diesem grauen Licht des Januars, in dieser Stille, die uns umhüllt, die uns isoliert, die uns vor der Welt in Sicherheit bringt, vor ihren Gerüchten, i
Ich sehe ihn an, ich sehe ihn an, ohne etwas zu sagen, ich sehe ihn flehen, wie ich einst gefleht habe, ich sehe ihn weinen, wie ich einst geweint habe, ich sehe ihn zerbrechen, wie ich einst zerbrochen bin, und ich suche in mir etwas, das Mitleid ähneln würde, Reue, irgendein Gefühl, das mir sagen würde aufzuhören, dass ich genug getan habe, dass ich schlimmer geworden bin als sie, dass die Rache nichts heilt, dass sie das Opfer nur in einen Peiniger verwandelt, und dass ich dabei bin, das zu werden, was ich immer gehasst habe, wovor ich immer geflohen bin, was ich immer zerstören wollte. Ich finde nichts, nichts als diese Leere, diese eisige Wüste, diese Abwesenheit von Gefühl, die mich manchmal erschreckt, die mir Angst macht, die mich zweifeln lässt, die mich fragen lässt, ob ich noch fähig bin, etwas zu fühlen, ob ich noch lebendig bin, ob ich noch menschlich bin, oder ob ich eine Eisstatue geworden bin, eine Zerstörungsmaschine, eine Frau ohne Herz, o
LioraSie hält inne, keuchend, als ob dieses Eingeständnis ihr die Luft aus den Lungen geraubt hätte.— Und ich habe ihn sterbend vorgefunden. Und der Arzt sagt, vielleicht war ich es, die auf den Knopf gedrückt hat. Bist du glücklich? Dein
Élianor— Krank.Das Wort hallt in mir wider wie ein Stein, der in einen sehr tiefen, sehr trockenen Brunnen fällt. Ich hatte ihn mir geschwächt vorgestellt, besiegt, gealtert. Nicht… krank. Nicht so sehr. Nicht Wochen. Tage.Liora
LioraDer Weg zum Hügel ist ein Aufstieg in eine andere Welt. Das Auto müht sich auf der gewundenen, perfekten Straße, gesäumt von peinlich genau geschnittenen Hecken. Hier scheint selbst die Luft anders – kälter, dünner, gefiltert durch R
LioraEr hustet wieder, eine erschütternde Anstrengung, die ihn zusammenkrümmt, das Gesicht violett verfärbt. Als er sich, keuchend, wieder aufrichtet, liegt ein neuer Glanz in seinen erloschenen Augen, ein Schimmer sterbender, aber nicht ganz erloschener Herau







