Se connecterSie antwortet nicht, sie antwortet nicht, weil sie nicht kann, weil sie nicht weiß, weil sie Angst hat, Angst vor dem, was passieren wird, wenn sie aufhört zu fliehen, wenn sie aufhört, Angst zu haben, wenn sie aufhört zu zweifeln, wenn sie aufhört, sich zu verstecken, wenn sie aufhört, sich zu vergessen, wenn sie aufhört, all das zu vergessen, was zählt, was die Mühe wert ist, was es verdient, dass man kämpft, dass man bleibt, dass man liebt, dass man lebt, und sie dreht sich auf dem Absatz um, sie entfernt sich, sie geht in ihr Haus zurück, sie schließt die Tür, sie lässt mich allein im Garten, unter dem fallenden Schnee, in dieser Stille, die uns umhüllt, die uns isoliert, die uns trennt und die uns vielleicht näher bringt, denn ich weiß, denn sie weiß, denn wir wissen, dass ich nicht gehen werde, dass ich nicht fliehen werde, dass ich sie nicht verlassen werde, dass ich da sein werde, immer da, was auch immer sie tut, was auch immer sie sagt, was auch immer sie wählt,
Marcus Ich beobachte sie vom Fenster meines kleinen Hauses aus, ich sehe sie den Garten durchqueren, ich sehe sie zu ihrem Haus gehen, ich sehe sie diese eiskalte Maske tragen, die sie für die Welt aufsetzt, für die anderen, für sich selbst, diese Maske, die sagt, dass sie nichts fürchtet, dass sie nichts fühlt, dass sie niemanden braucht, und die eine Frau verbirgt, die Angst hat, die leidet, die es braucht, geliebt zu werden, beschützt, gehalten, der man sagt, dass alles gut ist, dass alles gut sein wird, dass alles gut ist, weil sie da ist, weil ich da bin, weil wir da sind, zusammen, endlich, nach all diesen Jahren, nach all diesen Lügen, nach all diesen Ängsten, nach all diesen Fluchten. Ich hole sie im Garten ein, ich gehe im Schnee, der wieder zu fallen begonnen hat, auf sie zu, in diesem grauen Licht des Januars, in dieser Stille, die uns umhüllt, die uns isoliert, die uns vor der Welt in Sicherheit bringt, vor ihren Gerüchten, i
Ich sehe ihn an, ich sehe ihn an, ohne etwas zu sagen, ich sehe ihn flehen, wie ich einst gefleht habe, ich sehe ihn weinen, wie ich einst geweint habe, ich sehe ihn zerbrechen, wie ich einst zerbrochen bin, und ich suche in mir etwas, das Mitleid ähneln würde, Reue, irgendein Gefühl, das mir sagen würde aufzuhören, dass ich genug getan habe, dass ich schlimmer geworden bin als sie, dass die Rache nichts heilt, dass sie das Opfer nur in einen Peiniger verwandelt, und dass ich dabei bin, das zu werden, was ich immer gehasst habe, wovor ich immer geflohen bin, was ich immer zerstören wollte. Ich finde nichts, nichts als diese Leere, diese eisige Wüste, diese Abwesenheit von Gefühl, die mich manchmal erschreckt, die mir Angst macht, die mich zweifeln lässt, die mich fragen lässt, ob ich noch fähig bin, etwas zu fühlen, ob ich noch lebendig bin, ob ich noch menschlich bin, oder ob ich eine Eisstatue geworden bin, eine Zerstörungsmaschine, eine Frau ohne Herz, o
Élianor In den folgenden Tagen spricht die Stadt nur von mir, sie spricht nur von Valérie Montfort, die zurückgetreten ist, die geflohen ist, die verschwunden ist, sie spricht nur von den Akten, die enthüllt wurden, den Beweisen, die geliefert wurden, den Ermittlungen, die eröffnet werden sollen, sie spricht nur von dieser Frau, Élianor Hammond, der einundneunzig Prozent der Unternehmen der Stadt gehören, die ihre Peiniger aus der Schulzeit einen nach dem anderen ruiniert hat, die die stellvertretende Bürgermeisterin zum Rücktritt gezwungen hat, die Sabrina verhaften lassen wird, die entdeckt hat, dass Viviane lebt, die dabei ist, alles zu zerstören, alles wieder aufzubauen, alles zu kontrollieren, alles zu beherrschen, und die vor nichts zurückschreckt, vor niemandem, vor keinem Hindernis, keiner Bedrohung, keiner Angst. Die Gerüchte schwellen an, sie verbreiten sich, sie verzerren sich, sie verstärken sich, sie sagen, Élianor Hammond s
Mein Telefon vibriert, es ist Marcus, es ist immer Marcus, er ist es, der da ist, der immer da ist, der auf mich wartet, der hofft, der liebt, der nicht geht, der nicht flieht, der nicht verurteilt, der mich nicht fragt, was ich tue, der mich nicht fragt, warum ich es tue, der mich nicht fragt, ob es gut ist, ob es gerecht ist, ob es das ist, was ich wirklich will, er ist einfach da, präsent, geduldig, liebend, und ich antworte nicht, ich kann nicht antworten, nicht jetzt, nicht, wo ich gerade ein Leben zerstört habe, nicht, wo ich gerade das getan habe, was ich immer getan habe, was ich seit sechs Jahren tue, zerstören, vernichten, auslöschen, alles, was mir wehgetan hat, alles, was mich verletzt hat, alles, was mich gebrochen hat, und was mir niemals das zurückgeben wird, was ich verloren habe, was ich gelassen habe, was ich aufgegeben habe, dieses Mädchen, das ich war, die, die noch glaubte, dass das Leben schön sein könnte, dass die Liebe wahr sein könnte, dass das Gl
Élianor Sie heißt Valérie Montfort und sie war drei Jahre lang meine Peinigerin, sie hat mich eine tägliche Hölle durchleben lassen, sie hat die Demütigungen mit chirurgischer Präzision organisiert, sie hat die ganze Schule gegen mich aufgebracht, sie hat jedes Mal gelacht, wenn ich in Tränen aufgelöst nach Hause kam, sie hat eines Tages vor allen, vor dem ganzen Gymnasium gesagt, dass ich „eine fette Hässliche bin, die als Kassiererin im Supermarkt enden wird, wenn sie Glück hat, denn mit so einem Kopf und so einem Körper wird sie nie etwas aus ihrem Leben machen". Heute, fünfzehn Jahre später, ist sie stellvertretende Bürgermeisterin dieser Stadt, sie hat ihre Karriere auf Lügen und Kompromissen aufgebaut, sie hat dubiose Verträge unterzeichnet, sie hat Schmiergelder kassiert, sie hat Baugenehmigungen an skrupellose Bauträger verkauft, sie hat alles getan, was nötig war, um aufzusteigen, um sich zu erheben, um jemand zu werden, um zu vergessen, dass
LioraSie hält inne, keuchend, als ob dieses Eingeständnis ihr die Luft aus den Lungen geraubt hätte.— Und ich habe ihn sterbend vorgefunden. Und der Arzt sagt, vielleicht war ich es, die auf den Knopf gedrückt hat. Bist du glücklich? Dein
Élianor— Krank.Das Wort hallt in mir wider wie ein Stein, der in einen sehr tiefen, sehr trockenen Brunnen fällt. Ich hatte ihn mir geschwächt vorgestellt, besiegt, gealtert. Nicht… krank. Nicht so sehr. Nicht Wochen. Tage.Liora
LioraDer Weg zum Hügel ist ein Aufstieg in eine andere Welt. Das Auto müht sich auf der gewundenen, perfekten Straße, gesäumt von peinlich genau geschnittenen Hecken. Hier scheint selbst die Luft anders – kälter, dünner, gefiltert durch R
LioraEr hustet wieder, eine erschütternde Anstrengung, die ihn zusammenkrümmt, das Gesicht violett verfärbt. Als er sich, keuchend, wieder aufrichtet, liegt ein neuer Glanz in seinen erloschenen Augen, ein Schimmer sterbender, aber nicht ganz erloschener Herau







