stolzer Milliardar

Regen strömte vom Himmel, als trauerte der Himmel selbst. Lina Hale kniete am schlammigen Straßenrand, ihre Knie sanken in die nasse Erde, ihre Handflächen zitterten, als sie sich an die Brust ihres Vaters pressten. Sein Körper lag still da, zu still, sein Atem flach und stockend. Das kleine Tablett, auf dem einst Teller mit gebratenem Reis und gegrilltem Fleisch gestanden hatten, lag umgekippt neben ihnen, das Essen im Dreck verstreut, als hätte es nie eine Rolle gespielt. „Papa, bitte!“, rief Lina mit brüchiger Stimme, als sich Regen und Tränen auf ihrem Gesicht vermischten. „Mach die Augen auf! Tu mir das nicht an!“

Am frühen Abend hatte sie unter der schwachen Straßenlaterne gestanden und mit einem gezwungenen Lächeln Passanten zugerufen, um ihnen das Essen zu verkaufen, das sie seit dem Morgengrauen gekocht hatte. Jeder Cent zählte. Jeder verkaufte Teller bedeutete Medizin. Es bedeutete einen weiteren Tag, an dem ihr Vater schmerzfrei atmen konnte. Doch jetzt war all das bedeutungslos. Autos rasten an ihnen vorbei, ihre Scheinwerfer durchschnitten den Regen für kurze Sekunden, bevor sie wieder verschwanden. Manche Fahrer verlangsamten neugierig und fuhren dann weiter. Andere schauten gar nicht. Die Welt war geschäftig. Die Welt hatte Termine.

Lina schrie um Hilfe, bis ihr die Kehle brannte. Niemand hielt an.

Ihre Hände waren vom Kochen fettig, ihre Kleidung durchnässt und klebte an ihrem dünnen Körper. Sie fühlte sich klein, zu klein für eine so grausame Welt. Mit dreiundzwanzig Jahren hatte das Leben sie bereits gelehrt, dass Würde einen nicht vor Leid schützt. Ihr Vater rührte sich leicht, seine Lippen bewegten sich. „Ich bin hier, Papa“, flüsterte sie verzweifelt und beugte sich näher zu ihm. „Ich bin hier.“ Seine Augen öffneten sich nur so weit, dass er ihr Gesicht sehen konnte. Er versuchte zu lächeln, doch der Schmerz verzerrte seine Züge. Lina weinte. In diesem Moment brach sie zusammen, denn selbst in seinem Schmerz sorgte er sich um sie.

Meilenweit entfernt, in einer Villa, die unter Kristalllüstern glitzerte, unterzeichnete Adrian Kingsley ein Dokument, das seine Zukunft besiegeln sollte. Sein Stift glitt sanft über das Papier. Ohne zu zögern. Ohne Regung.

 „Diese Ehe wird alles stabilisieren“, sagte Victoria Kingsley kühl und beobachtete ihren Sohn von der anderen Seite des polierten Tisches aus. „Es ist notwendig.“ Adrian sah sie nicht an. „Heirat hat nichts mit Stabilität zu tun“, erwiderte er mit ruhiger, distanzierter Stimme. „Aber wenn das die Diskussion beendet, dann gut.“

Richard Vaughn lächelte schwach aus der Ecke des Zimmers, seine Augen funkelten vor Zufriedenheit. Adrian Kingsley, der Mann, dem Städte gehörten, der Märkte beherrschte und die Welt seinem Willen unterwarf, glaubte nicht an die Liebe. Liebe war eine Schwäche, eine Lüge, die man Narren verkaufte. Diese Lektion hatte er vor langer Zeit gelernt, als ihn das Vertrauen alles gekostet hatte.

Er unterschrieb die letzte Seite und schob die Akte vor. „Fertig“, sagte er. Gold umgab ihn, Macht beugte sich vor ihm. Doch die Stille in seiner Brust war lauter als Donner. Am Straßenrand hielt ein altes Taxi quietschend an.

Lina blickte auf, Hoffnung flammte schmerzhaft in ihrer Brust auf. Hilfe war gekommen, aber nicht, bevor die Welt sich bereits abgewandt hatte.

 Und irgendwo zwischen der regennassen Straße und dem kalten Marmorhaus hatte das Schicksal begonnen, sich zu lenken.