Kapitel 3

In jener Nacht, als Maximilian kam, war es bereits fast Mitternacht.

Helena wollte sich gerade zur Ruhe begeben. Als sie die Meldung hörte, legte sie sich einen Mantel um und stand wieder auf.

Greta wollte ihr das Haar aufstecken, doch Helena hob abwehrend die Hand. „Nicht nötig.“

Maximilian trat mit der Kälte der Nacht ein. Als er sah, dass sie nur das Untergewand trug und ihr langes Haar offen über die Schultern fiel, stockten seine Schritte einen Moment.

„Eure Majestät.“ Helena verneigte sich.

„Steh auf.“ Er setzte sich an den Tisch und goss sich selbst eine Tasse Tee ein. „Die Kaiserin hat der Prinzessin einen Namen gegeben. Sie soll Frieda heißen. Ich dachte, da du immerhin ihre leibliche Mutter bist, sollte ich nach deiner Meinung fragen.“

Helena senkte die Augen. „Ihre Majestät die Kaiserin ist die Mutter der Prinzessin. Der Name, den sie gewählt hat, ist selbstverständlich gut.“

Maximilians Hand schloss sich fester um die Teeschale.

Im Saal knackte die Holzkohle im Becken.

„Dass du so denkst, ist gut.“ Er stellte die Tasse ab. „Ich bin heute noch wegen einer anderen Sache gekommen. Der älteste Prinz ist drei Jahre alt. Es ist Zeit für seinen ersten Unterricht. Die Kaiserin wird persönlich einen Lehrer für ihn auswählen.“

Helena hörte schweigend zu.

Maximilian hielt inne. „Ich dachte ... du solltest den ältesten Prinzen künftig seltener sehen. Das Kind ist noch klein. Wenn es erfährt, dass seine leibliche Mutter eine andere ist, könnte es Unruhe geben. Wenn es nur die Kaiserin als Mutter anerkennt, ist es für alle das Beste.“

Sie hob den Kopf und sah ihn unverwandt an.

Im Kerzenlicht waren ihre Augen sehr still, wie ein Herbstteich, glatt und reglos.

„Ich gehorche dem kaiserlichen Befehl.“

Plötzlich wurde Maximilian gereizt.

Er hätte lieber gesehen, dass sie weinte, dass sie sich sträubte, dass sie wie früher mit Tränen in den Augen fragte, warum.

Nicht diese Gehorsamkeit, als sei sie eine seelenlose Puppe.

„Trägst du Groll?“ Seine Stimme wurde kalt.

„Niemals.“

In Maximilians Brust staute sich etwas. Diese fügsame, unzugängliche Haltung bedrückte ihn mehr als ihre früheren flehenden Tränen. „Helena von Wern, was soll diese Art? Trägst du Groll? Wenn du Groll in dir trägst, wie kannst du dann noch ruhigen Herzens dem Kaiserhaus Nachkommen schenken?“

Um Helenas Mund zuckte etwas, so leicht, dass es Spott hätte sein können oder bloße Taubheit. „Wenn Eure Majestät sich um Nachkommen sorgt, könnt Ihr ohne Weiteres den inneren Hof erweitern und tugendhafte Frauen in den Palast wählen lassen. Ich bin unfähig und fürchte, die Hoffnungen Eurer Majestät zu enttäuschen.“

„Du!“ Maximilian sprang auf. „Die Kaiserin und ich haben ein Gelübde abgelegt! Dass ich dich allein aufgenommen habe, war bereits ein Bruch jenes Versprechens, ein Leben lang nur zu zweit zu sein. Wie könnte ich sie noch weiter verraten!“

Kaum waren die Worte gesprochen, lag der Saal in toter Stille.

Auch Maximilian selbst erstarrte.

Er sah Helenas Gesicht, das noch blasser geworden war. Er sah, wie sie sich so fest auf die Unterlippe biss, dass sie fast blutleer wurde. Er sah unter ihren leicht zitternden Wimpern ein kurzes Aufblitzen von Feuchtigkeit, so schnell, dass er glaubte, es müsse eine Täuschung gewesen sein.

Da begriff er, was für abscheuliche Worte er gesagt hatte.

Vor dieser Frau, die ihm gerade zwei Kinder geboren hatte und nun geschwächt auf dem Bett lag, hatte er die unerschütterliche Liebe zwischen ihm und einer anderen Frau betont.

Eine beschämende Stille breitete sich aus.

Helena stützte sich auf und rückte langsam bis an den Bettrand. Dann beugte sie sich hinab, bis ihre Stirn den Boden berührte. „Ich ... habe mich versprochen. Die tiefe Treue zwischen Eurer Majestät und der Kaiserin wird als beispielhafte Liebe in die Geschichte eingehen. Ich verabschiede Eure Majestät in Ehrfurcht.“

Sie blieb in der knienden Haltung, den Körper tief gebeugt. Ihr schmaler Leib zitterte im dämmrigen Licht, doch sie sagte kein Wort mehr.

Maximilian sah die hellgrüne Gestalt am Boden. In ihm mischten sich diese Gereiztheit und ein dumpfer Schmerz, den er nicht benennen konnte.

Plötzlich dachte er an die Zeit vor drei Jahren, kurz nachdem sie in den Palast gekommen war.

Damals konnte sie noch lächeln. Sie schnitt im kaiserlichen Garten einen Zweig Pflaumenblüten und stellte ihn in eine Vase. Wenn er Eingaben las, rieb sie schweigend Tusche für ihn.

Einmal hatte er aufgeblickt und gesehen, dass sie ihn heimlich ansah. Als ihre Blicke sich trafen, senkte sie hastig den Kopf, doch die Spitzen ihrer Ohren wurden rot.

Seit wann sah sie ihn nicht mehr an?

Er wollte die Hand ausstrecken und ihr aufhelfen. Er wollte etwas sagen, um es wiedergutzumachen. Doch die Würde des Kaisers und seine Schuldgefühle gegenüber Adelheid hielten ihn festgenagelt.

Am Ende riss er den Ärmel zurück, wandte sich um und ging fort, begleitet von seiner noch nicht verrauchten Wut und einem Anflug von Verlegenheit, den er nicht einmal sich selbst eingestehen wollte.

Die Tür öffnete und schloss sich wieder. Kälte strömte herein.

Greta eilte weinend herein und half Helena auf. „Herrin, warum tut Ihr Euch das an ...“

Helena ließ sich von ihr zurück aufs Bett helfen. Mit offenen Augen starrte sie leer zum Baldachin hinauf.

Nach langer Zeit liefen plötzlich zwei klare Tränen aus ihren Augenwinkeln, ohne jede Vorwarnung, rasch hinab und verloren sich in ihren Schläfenhaaren.

Zuerst weinte sie lautlos, die Schultern leicht bebend. Dann drang ein unterdrücktes, zerbrochenes Schluchzen aus ihrer Kehle, wie der Schmerzenslaut eines verletzten kleinen Tieres.

Sie riss die Brokatdecke hoch, biss sich fest in den Rand und erstickte alle Laute darin. Nur ihr heftig zitternder Körper blieb sichtbar.

„Herrin, Herrin, weint doch. Haltet es nicht in Euch zurück ...“ Gretas Herz zog sich vor Schmerz zusammen.

Niemand wusste, wie lange es dauerte, bis das Zittern allmählich verebbte.

Helena schlug die Decke zurück und zeigte ein Gesicht voller Tränenspuren, das dennoch ungewöhnlich ruhig war.

Sie sah Greta an, deren Augen vor Tränen verschwammen. Ihre Stimme war heiser, doch jedes Wort war klar. „Greta, nur dieses eine Mal.“

„Was?“

„Nur dieses eine Mal wird geweint.“ Helena hob die Hand und wischte sich hart die Nässe aus dem Gesicht. Ihre Fingerspitzen waren eiskalt. „Von nun an wird nicht mehr geweint.“

Ihr Blick glitt an Greta vorbei ins Leere. Sie wiederholte es, ohne dass klar war, ob sie zu Greta sprach oder zu sich selbst: „Er ist es nicht wert.“

„Nicht ein bisschen.“