CHAPITRE 6

Le silence dans la salle était désormais absolu. Même les avocats n’osaient pas parler. La tablette continuait de montrer des images qui brûlaient comme des braises.

Lorenzo s’éclaircit la gorge, tendu.

« Et si je n’accepte pas ? »

« Alors tout cela » dit Donna, désignant les documents, vidéos et images « finira entre les mains de la presse. De la police. Et des investisseurs. Vous savez ce qui se passe quand il y a des soupçons de corruption, de trafic et d’abus impliquant des associés d’une holding cotée en bourse, n’est-ce pas ? »

Elle marqua une pause et conclut :

« La valeur des actions s’effondre. Les lignes de crédit sont coupées. Les contrats s’évaporent. Et le nom ‘Lorenzo Falco’ devient synonyme de ruine. »

Lorenzo se tut, les yeux désormais fixés sur la table. La salle semblait s’être rétrécie autour de lui. Le bruit lointain de la ville en contrebas était étouffé, comme si le monde entier attendait sa réponse. Après de longues secondes, il laissa échapper un soupir lourd. Ses épaules s’affaissèrent. Il repoussa la tablette vers le centre de la table, sans la regarder. Ses doigts tambourinèrent une dernière fois sur le cuir noir de l’accoudoir.

« Vous m’offrez une porte de sortie… » répéta-t-il, comme s’il savourait amèrement la phrase. « Vous parlez comme une héritière gâtée qui vient de recevoir son premier jouet dangereux. »

Donna ne détourna pas le regard. Elle resta immobile, la colonne droite, la respiration contrôlée.

« Je parle en tant que personne qui connaît le poids d’une mauvaise décision. » Sa voix était basse, précise. « Et qui sait reconnaître quand une guerre silencieuse a déjà été gagnée avant même d’être déclarée. »

Don Roberto Alberti se pencha en avant, croisant les mains sur la table. Le léger grincement de la chaise sembla amplifier le silence.

« Lorenzo, soyons directs. Ce que la Signorina Amorielle propose, c’est une transition propre. Le fonds arabe absorbe les actifs. Vous tirez profit de la vente. Il n’y a pas besoin de prolonger ce combat. »

Lorenzo s’adossa à sa chaise, les yeux fixés sur le lustre suspendu. Un tic nerveux agitait le muscle de sa mâchoire. Lorsqu’il parla enfin, sa voix était plus basse, presque intime.

« Pietro, Matteo et Alessandro… morts ? Et maintenant, vous arrivez avec ce dossier si commodément prêt ? Cela ressemble à du chantage pour moi. »

« Voyez les choses de notre point de vue » répondit Donna, sans hésiter. « Le contexte ne favorisait pas une acquisition amicale. Alors nous avons créé un contexte favorable. »

Elle prononça le « nous » avec soin. Aucun nom, aucun visage derrière ce mot. Juste l’ombre d’un empire.

« C’était vous ? » demanda Lorenzo, les yeux rivés sur elle. « C’était toi ? »

Donna sourit. Pas un sourire moqueur, mais un sourire de domination. Le genre de sourire qui rendait clair que la réponse importait peu, car la vérité était désormais une arme chargée entre ses mains.

« La presse parlera d’overdose. Les rapports médicaux seront finalisés dans quelques heures. » Elle fit légèrement tourner la bague à son index. « Leurs corps sont déjà en route pour l’Italie. Des funérailles discrètes. Des familles consolées. Aucune manchette négative. »

Lorenzo se leva, marchant jusqu’à la paroi vitrée derrière lui. La vue de Rome la nuit, avec ses toits anciens et ses lumières dorées, semblait lointaine, presque irréelle. Il croisa les bras, réfléchissant.

« Et si je refuse ? » murmura-t-il. « Si je dis non ? »

Donna se leva également. La salle observait en silence, comme si le monde avait retenu son souffle.

« Alors demain matin, à sept heures précises, un dossier sera remis au parquet. » Sa voix était désormais tranchante, sans une ombre d’hésitation. « Le procureur recevra des copies des mouvements financiers, les vidéos de la chambre en Andalousie, le schéma de cryptomonnaies. Chaque ligne signée par vous ou vos associés. Le parquet gèlera vos biens en quarante-huit heures. Votre image sera traînée dans la boue sur toutes les unes des journaux d’Europe. »

Elle fit un pas en avant.

« Vous perdrez tout. Et quand cela arrivera, Lorenzo… vous découvrirez aussi que vous avez perdu le droit de jouer avec votre propre nom. »

Lorenzo la regarda par-dessus son épaule. L’air semblait lourd. Ce n’était pas de la peur dans ses yeux — c’était la reconnaissance amère d’une impasse inévitable. Comme un homme qui sait qu’il n’y a plus de routes à suivre, juste le précipice ou la reddition.

Il retourna à sa chaise. S’assit lentement, le corps plus lourd qu’auparavant. Il prit la feuille que Donna avait glissée et parcourut les premières lignes du regard. La proposition était là. Claire, irréfutable, rédigée avec une précision chirurgicale.

« Cinquante pour cent à vue. » dit-il. « Et les autres cinquante en versements trimestriels, avec des intérêts de quatre pour cent par an. »

« Deux pour cent. » rétorqua Donna immédiatement. « Et aucune clause de sauvegarde. Vous vendez, vous n’êtes pas en position de négocier des protections. »

« Trois. Et une avance de dix millions demain, sur un compte personnel. » Il croisa les bras. « Je veux être loin de tout ça. Du nom. De la merde qu’est devenue cette entreprise. »

Donna hocha légèrement la tête.

« Marché conclu. »

Don Roberto fit signe à l’homme au fond de la salle, qui jusqu’alors était resté silencieux. Il se leva et tendit les documents pour que Lorenzo les signe. Un contrat de 47 pages. Chaque mot, chaque clause, révisé avec précision. Lorenzo fit légèrement tourner le stylo entre ses doigts. Et puis, avant que l’encre ne touche le papier, il leva les yeux vers Donna.

« Vraiment… tu es très douée, Donna Amorielle » dit-il, la voix grave, comme un compliment teinté d’acide. « Comme ils me l’avaient tous dit. »

Donna conserva sa posture. Le silence qui suivit n’était pas celui de l’attente, mais de l’expectative — quelque chose se tramait sous les mots, comme le prélude à un coup.

« Mais une question me vient. » Lorenzo laissa le stylo reposer entre son pouce et son index. « Es-tu douée par toi-même, Signorina Amorielle ? Ou es-tu douée uniquement grâce aux facilités que te procure le nom que tu portes ? »

La question tomba comme une pierre de marbre au milieu de la salle. Lourde. Brutale. Et vraie.

Donna cligna des yeux. Une seule fois. Un léger tremblement au coin de ses lèvres trahit le coup. Ce n’était pas de la colère — c’était de la surprise. Mais pas seulement. C’était quelque chose de plus intime. Un éclair de doute qu’elle n’admettrait jamais à voix haute.

Lorenzo le vit. Et sourit.

« On dirait… » il inclina légèrement le menton « que même toi, tu ne connais pas la réponse. Dommage. J’aurais vraiment aimé entendre ta réponse. » Et puis, sans plus attendre, il signa.

Il signa page après page. Avec fermeté. Comme s’il traçait des lignes finales sur une épitaphe.

Quand il eut fini, il posa le stylo sur la table d’un geste sec et se leva. Don Roberto avança de quelques pas, tendant la main. Les deux hommes se serrèrent la main avec fermeté, comme deux généraux reconnaissant la fin d’une guerre. Falco regarda l’homme en costume gris et échangea quelques mots à voix basse, sur un ton bureaucratique, sans émotion.

Donna restait assise. Immobile. Les jambes croisées. Les doigts posés sur les genoux, entrelacés, comme pour retenir quelque chose qui ne devait pas s’échapper. Mais son regard… son regard vagabondait.

Les mots de Lorenzo résonnaient encore.

"Es-tu douée par toi-même ? Ou es-tu douée uniquement grâce aux facilités que te procure le nom que tu portes ?"

Elle aurait pu se lever. Elle aurait pu laisser ce commentaire derrière elle comme une miette tombée d’un repas déjà consommé. Mais elle ne le fit pas. Ce qui l’en empêchait n’était pas de l’orgueil. C’était autre chose. Quelque chose de plus intime.

Cette ombre éternelle. Le nom qui ouvrait des portes, mais qui scellait aussi son destin.

Elle déglutit discrètement.

« Tout est en ordre, alors ? » demanda Don Roberto, se tournant vers elle après avoir terminé sa conversation avec Lorenzo.

Donna leva les yeux. La voix de Don Roberto la tira de sa spirale.

« Oui » répondit-elle. Sa voix était ferme, mais avec une tonalité plus grave que d’habitude. « Tout est en ordre. »

Lorenzo la regarda une dernière fois. Il n’y avait plus de mépris dans ses yeux. Ni de haine. Ce qu’il y avait maintenant était bien plus dérangeant : une curiosité qui ne serait jamais satisfaite.

Puis il partit.

L’homme en costume gris le suivit. Don Roberto attendit que la porte se ferme. Et le silence dans la salle laissa enfin place au bruit de la ville dehors. Lointain. Presque fantomatique.

Donna laissa échapper un soupir. Bas, mais réel. Un moment de vérité s’échappant par les interstices de la forteresse qu’elle avait construite en elle-même.

Don Roberto s’approcha. Il lui servit un peu d’eau dans une carafe en cristal.

« Tu as été impeccable » dit-il, avec la sérénité de quelqu’un qui ne jette pas ses mots au vent. « Ne prête pas attention à ce que Lorenzo a dit. Il avait besoin de blesser quelque chose avant de tout perdre. Ça fait partie du rituel de la chute. »

Donna prit le verre. Elle regarda l’eau comme si elle pouvait lui rendre quelque chose — un souvenir, une certitude, un morceau de ce que Lorenzo avait arraché avec ses mots.

« Peut-être qu’il a raison » dit-elle enfin.

Don Roberto haussa un sourcil.

« À propos de quoi ? »

« À propos du fait que je ne connais pas la réponse. »

Elle se leva. Marcha jusqu’à la fenêtre en verre dépoli. La ville s’étendait en contrebas, comme un autel de lumières et d’histoires non racontées.

« Parfois, moi non plus, je ne sais pas » confessa-t-elle. « Si je suis douée parce que je suis capable… ou parce que je suis née avec la protection d’un nom qui intimide les faibles et attire les puissants. »

Elle se tourna vers lui, et ses yeux étaient désormais fermes, mais il y avait là-dedans quelque chose de trop humain.

« Et si un jour tout cela m’était retiré ? » demanda-t-elle. « Le nom. L’héritage. La protection. Que serais-je ? »

Don Roberto s’approcha lentement.

« La seule façon de le savoir… » dit-il « c’est d’essayer. Change les attentes à ton sujet, cherche quelque chose qui t’appartienne. Et un jour, tu auras tout… et tu auras aussi quelque chose qu’aucun nom de famille ne peut donner : une histoire. »

Donna le fixa. Le poids de la nuit pesait encore sur ses épaules. Mais quelque chose en elle commençait à se reconstruire, comme un rempart renforcé pierre par pierre.

« Peut-être que c’est ce qui me fait peur » confessa-t-elle. « La possibilité que, sans le nom Amorielle… je ne devienne personne. »

Don Roberto ne répondit pas. Il posa simplement une main sur son épaule. Ferme. Sans pitié, mais avec respect.

« Tu ne le sauras qu’en essayant. »