Les larmes de la reine

Alessia

Je n’aurais jamais dû accepter cette invitation.

Le velours des murs absorbe les murmures feutrés des conversations, créant une ambiance presque irréelle dans cette salle de réception. Les lustres en cristal projettent une lumière dorée, faisant scintiller le marbre du sol et les bijoux étincelants des invités. Les hommes, habillés de costumes parfaitement ajustés, discutent à voix basse, des sourires de façade sur leurs lèvres. Les femmes, drapées dans des robes luxueuses, rient légèrement en jouant avec le bord de leurs coupes de champagne. Tout semble trop parfait, trop maîtrisé, comme si chaque détail de cette soirée avait été savamment orchestré dans le but de masquer une vérité plus sombre.

Je ne devrais pas être là.

Je le sais, je le sens dans chaque fibre de mon corps.

Mais Bianca Russo a été persuasive. Trop persuasive.

— "Alessia, tu ne peux pas refuser cette opportunité."

— "Quelle opportunité ?"

— "Être vue au bras d’un homme de pouvoir, bien sûr."

Bianca n’a jamais été mon amie. Nous nous sommes côtoyées au lycée, mais elle a toujours eu ce besoin de contrôler son entourage, de manipuler les autres comme des pions sur un échiquier. Je savais qu’elle avait un but caché en m’invitant ce soir, mais j’étais trop lasse pour lui résister.

J’observe la salle en cherchant une issue discrète, une porte de secours, un couloir sombre. L’angoisse monte en moi, une tension sourde qui s’installe dans ma poitrine. J’ai l’impression d’être prise dans un piège invisible.

Puis, je le sens.

Un frisson glacial me parcourt la nuque, comme une main invisible effleurant ma peau.

Je lève lentement les yeux — et je le vois.

Lorenzo Valente.

Il est assis dans un coin de la pièce, le dos appuyé contre un fauteuil en cuir noir, une coupe de whisky à la main. La lumière des lustres danse sur son visage parfait, accentuant la dureté de ses traits : une mâchoire ciselée, une barbe de quelques jours qui encadre ses lèvres fines et impitoyables. Mais ce sont ses yeux qui me frappent. Un bleu glacial, perçant, dénué de toute chaleur.

Il ne sourit pas. Il ne bouge pas. Il me fixe simplement, et pourtant j’ai l’impression que son regard me traverse, fouille mes pensées, met à nu mes secrets les plus intimes.

Je veux détourner les yeux, mais c’est impossible. Je suis happée, prise au piège de ce regard froid et impitoyable.

— "C’est Lorenzo Valente," murmure une voix derrière moi.

— "Le roi de cette ville. Ne t’approche pas de lui, Alessia."

Je sursaute lorsque Bianca glisse sa main sur mon bras. Son sourire est plein de malice, son regard brillant d’un plaisir malsain.

— "Ou alors... fais exactement le contraire."

Je me retourne vers Lorenzo, mais il a déjà bougé.

Il se lève, lentement, avec une grâce prédatrice.

Le bruit de ses chaussures résonne sur le marbre alors qu’il avance vers moi, fendant la foule comme une ombre. Les conversations s’éteignent sur son passage. Les hommes s’écartent avec un respect teinté de crainte. Les femmes le suivent des yeux avec une adoration presque désespérée.

Mais c’est vers moi qu’il se dirige.

Ses yeux sont braqués sur moi.

Mon cœur s’affole.

Il n’a aucune raison de s’intéresser à moi. Aucune. Alors pourquoi me regarde-t-il comme si j’étais déjà à lui ?

Il s’arrête juste devant moi.

Le silence devient oppressant.

— "Je ne crois pas qu’on se soit déjà rencontrés." Sa voix est grave, rauque, une promesse de danger masquée sous une fausse courtoisie.

— "Alessia."

Il esquisse un sourire, mais ce sourire ne touche pas ses yeux.

— "Alessia." Il goûte mon prénom comme s’il le possédait déjà.

— "Je dois y aller."

Je fais un pas en arrière, mais sa main se referme doucement sur mon poignet. Une prise ferme, mais pas brutale. Pourtant, je ressens la force qui se cache sous cette emprise.

— "Je ne crois pas."

Mon souffle se bloque.

Son pouce effleure la peau de mon poignet, et je sens une onde brûlante se propager dans tout mon corps.

— "Je ne suis pas intéressée."

Il rit doucement, un son grave qui résonne dans ma poitrine.

— "Ça, c’est ce que tu crois."

Il m’attire brusquement contre lui. Mon corps se tend lorsqu’il pose une main possessive sur ma taille. Je ressens chaque muscle de son torse sous le tissu de sa chemise, chaque respiration lente et mesurée.

— "Tu ne devrais pas être ici."

— "Je sais."

Il se penche, ses lèvres frôlant ma tempe.

— "Mais puisque tu y es..."

Sa bouche descend le long de ma joue jusqu’à la naissance de mon cou. Mon cœur s’emballe. Mon souffle devient erratique.

— "Tu m’appartiens."

Mon corps se fige.

Je lutte pour me dégager, mais il resserre légèrement sa prise.

— "Je n’appartiens à personne."

Il sourit. Cette fois, le sourire touche ses yeux.

— "Nous verrons."

Il relâche mon poignet, mais l’empreinte de sa main est toujours là, gravée dans ma peau. Je recule d’un pas, la tête en feu, le souffle court.

— "Qu’est-ce que tu veux ?"

Il me fixe longuement avant de répondre :

— "Toi."

Il se détourne enfin, laissant derrière lui une brise glaciale qui me parcourt l’échine.

Je reste plantée là, le cœur battant à un rythme chaotique. Bianca s’approche, un sourire victorieux sur le visage.

— "Tu viens d’entrer dans la cage, Alessia. Bonne chance pour en sortir."

Je m’éloigne, le souffle coupé, mais une part de moi sait déjà que je suis perdue.

Lorenzo Valente a posé son regard sur moi.

Et les hommes comme lui ne renoncent jamais.