Chapitre 14 – Filature intime

Point de vue d'Angelina

Je quitte le manoir Vax le cœur en lambeaux.

Sa voix résonne encore dans ma tête. Ce n'était pas une tactique. 

Elle avait peur. Je l'ai sentie trembler contre moi. 

Les mots de sa confession tournent en boucle tandis que je regagne mon appartement sous la pluie battante. 

Il a parlé de moi à Angel comme on parle d'une obsession. Avec cette franchise brute, ce désaveu de l'héritier orgueilleux qui ne sait plus où il en est.

Et moi, j'ai écouté, figée dans mon costume d'homme, incapable de le réconforter sans me trahir.

Dans mon refuge, j'arrache ma cravate, ma veste, mes prothèses.

 Angel Lakista s'effondre sur le carrelage de la salle de bains, et Angelina réapparaît, tremblante, les yeux rougis. 

Je ne pleure pas. J'ai désappris à pleurer depuis longtemps. Mais je reste accroupie sous le jet glacé de la douche, laissant l'eau ruisseler sur mes bandages défaits, sur ma peau à vif.

Il ne sait rien. 

Il croit parler à un étranger. Mais cet étranger, c'est moi. Et chacun de ses mots me transperce.

Je sors de la douche, enfile une robe de laine sombre, et m'assois devant mon miroir. Mes cheveux courts, plaqués sur mon crâne, me donnent l'air d'un oiseau tombé du nid. Mes yeux sont trop brillants. Mes lèvres trop pâles. 

La femme que j'aperçois dans ce reflet n'a rien de la voleuse fatale du bal masqué. 

C'est une femme effrayée, une femme qui a commis l'erreur de goûter à l'interdit et qui n'arrive plus à s'en passer.

Je prends une décision cette nuit-là.

Ce jeu doit cesser, ou s'approfondir. Rester dans l'entre-deux me détruira. Si je veux survivre, je dois reprendre le contrôle. Alexander ne doit plus être celui qui traque, mais celui qui croit traquer. Je vais lui offrir une piste.

Au matin, je me glisse dans la peau de Lina.

Pas de perruque cuivrée cette fois, mais ma propre chevelure brune, coiffée en arrière, soulignée d'une barrette d'argent. 

Un imperméable cintré, des bottes à talons plats, un maquillage discret. Je suis la femme qu'il a embrassée, mais plus vulnérable, plus réelle.

 Assez pour qu'il morde à l'hameçon.

Je descends dans le quartier populaire d'Eastgate, un dédale de ruelles et de marchés couverts où je sais qu'il a des informateurs. 

Je longe les étals, achète une pomme que je croque avec une feinte insouciance. Au bout de dix minutes, je le sens.

On me suit.

Ce n'est pas Alexander lui-même, pas encore. Un de ses hommes, un colosse en blouson de cuir, équipé d'une oreillette. Il me signale. Je le laisse faire. Je veux qu'il alerte le maître.

Je m'engouffre dans une ruelle étroite. L'homme accélère. 

J'accélère aussi. La course-poursuite commence.

Je vire à droite, enjambe un étal de légumes renversé, évite un chien errant. La ruelle débouche sur un escalier de pierre qui descend vers les quais. L'homme derrière moi souffle comme un bœuf. Pas Alexander, décidément. Je ralentis.

Au bas de l'escalier, je fais volte-face.

— Dites à votre patron que s'il veut me parler, il vienne lui-même.

L'homme plisse les yeux. Il porte la main à son oreillette, murmure quelque chose. Je ne lui laisse pas le temps de répondre : je cours vers la berge, saute sur la péniche amarrée, traverse le pont, et disparais sous un porche voûté.

Je reste là, adossée au mur humide, haletante. La pluie recommence à tomber, fine et glacée. Je lève les yeux vers le ciel gris et murmure :

— Viens, Alexander. Viens me chercher.