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KAPITEL 65 — DIMITRI IM CLUB

Author: Déesse
last update Petsa ng paglalathala: 2026-05-16 14:03:31

Sasha

An diesem Abend tanze ich wie jeden Abend.

Die Arme schwer, die Beine weich, das Herz leer. Die Musik trägt mich fort, ohne dass ich denken muss. Mein Körper kann tanzen. Selbst wenn meine Seele tot ist, mein Körper kann es. Er hat für Dimitri getanzt, für Fremde, für Männer, die ihn bezahlten. Er wird immer tanzen. Das ist alles, was er kann.

Ich drehe mich, gleite, erhebe mich. Die Lichter umhüllen mich, die Menge ist versch
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    „Natascha", sagt Irina. Ihre Stimme ist hart, eisig. „Das war Natascha. Sie muss ihn kontaktiert haben. Sie muss ihm gesagt haben, wo er dich findet. Sie will dich zerstören, Sasha. Sie will, dass du verschwindest." „Ich weiß." „Wir müssen Andrej warnen. Sofort. Wir müssen ihm sagen, dass Dimitri da ist, dass er lügt, dass er gefährlich ist. Wir müssen..." „Andrej wird mir nicht glauben." Meine Stimme ist flach, leblos, wie die einer Toten. „Er glaubt, dass ich lüge, dass ich eine Verräterin bin. Er wird glauben, dass Dimitri die Wahrheit sagt. Er wird glauben, dass ich eine Lügnerin bin, eine Diebin, eine Hure. Er wird mich fortjagen. Er wird mich ihm überlassen." „Sasha..." „Lass mich, Irina. Lass mich nachdenken. Lass mich allein." Sie zögert. Ihre Hände ziehen sich langsam zurück, ihre Finger gleiten über meine Haut, als fiele ihr das Loslassen schwer. Sie tritt einen Schritt zur

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    Sasha An diesem Abend tanze ich wie jeden Abend. Die Arme schwer, die Beine weich, das Herz leer. Die Musik trägt mich fort, ohne dass ich denken muss. Mein Körper kann tanzen. Selbst wenn meine Seele tot ist, mein Körper kann es. Er hat für Dimitri getanzt, für Fremde, für Männer, die ihn bezahlten. Er wird immer tanzen. Das ist alles, was er kann. Ich drehe mich, gleite, erhebe mich. Die Lichter umhüllen mich, die Menge ist verschwommen, die Gesichter sind Flecken. Ich sehe niemanden. Ich will niemanden sehen. Ich will allein sein, unsichtbar, nicht existent. Ich will in der Musik verschwinden, im Licht, in der Bewegung. Dann sehe ich ihn. An der Bar. Eine Silhouette, die ich nur zu gut kenne. Breite Schultern, ein geschorener Schädel, ein Gesicht, gezeichnet von Schlägen und Alkohol. Eine Hand auf der Theke, die andere hält ein Glas. Eine Art dazustehen, die Beine gespreizt, das Kinn erhobe

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    Er nimmt einen langen Schluck. Der Wodka läuft über sein Kinn, tropft auf sein Hemd. Es kümmert ihn nicht. „Sie ist labil", sagt er. „Sie hat Probleme, sie braucht Hilfe. Ich bin gekommen, um sie zu holen, um ihr zu helfen. Um sie zu heilen. Um sie nach Hause zu bringen. Sie braucht mich. Sie hat mich immer gebraucht. Ohne mich ist sie nichts. Ohne mich zerstört sie sich selbst. Ohne mich stirbt sie." Er sieht mich an. Seine Augen sind kalt, aber da ist etwas darin, das ich wiedererkenne. Wut. Besitzanspruch. Hass. Derselbe Hass, der mich verzehrt, wenn ich an Sasha denke. Dieselbe Wut, die mich zerfrisst, wenn ich sie tanzen, lächeln, geliebt werden sehe. „Willst du mir helfen?", fragt er. „Ich will, dass sie verschwindet. Ich will, dass sie den Club verlässt, die Stadt verlässt, Andrej verlässt. Ich will, dass sie weg ist. Und du willst sie zurückholen. Also werden wir uns einig."

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    Er legt seine Lippen auf meine. Ein sanfter, fast schüchterner Kuss. Nicht wie die, die er Sasha gab, diese Besitzerküsse, diese Erobererküsse, diese Küsse, die nehmen, ohne zu fragen. Ein Kuss eines verlorenen Mannes, der einen Hafen sucht. Ein Kuss eines Kindes, das Angst vor der Dunkelheit hat. Ein Kuss eines Flehenden. Ich lasse mich küssen. Ich lasse mich halten. Ich lasse mich lieben. Meine Hände streicheln seinen Nacken, seine Schultern, seinen Rücken. Meine Lippen antworten auf seine, sanft, geduldig, ewig. Während er mich küsst, während er mich hält, während er glaubt, Trost in meinen Armen zu finden, lächle ich. Er sieht mein Lächeln nicht. Er hat die Augen geschlossen. Er ist verloren in meinem Duft, in meiner Wärme, in meiner Haut. Er gehört mir. Aber ich lächle. Denn ich weiß, dass ich gewonnen habe. Sasha ist erledigt. Sie ist tot, oder sie wird sterben. Dimitri ist da, wartet, streift umher, lauert

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    Natascha Ich sehe ihnen beim Zerstören zu, und ich lächle. Jeden Abend sitze ich an der Bar, meinen Wodka in der Hand, und beobachte. Andrej, der Frauen in den Club bringt, sie in seinem Büro fickt, vor aller Augen, auf dem Sofa, auf dem Sasha saß, auf dem Schreibtisch, auf dem sie ihn küsste, auf dem Boden, auf dem sie für ihn tanzte. Sasha, die wie eine Tote tanzt, die Augen leer, der Körper mechanisch, die Gesten präzise, kalt, seelenlos. Die Mädchen, die tuscheln, die wetten, die abwarten, wer gewinnen wird, wer fallen wird, wer überleben wird. Ich weiß, wer gewinnen wird. Ich. Seit Wochen bereite ich mein Terrain vor. Ich bin sanft zu Andrej, aufmerksam, diskret. Ich dränge mich nicht auf, ich verlange nichts. Ich bin da, an der Bar, schenke ihm seinen Wodka ein, wenn er ihn braucht. Ich lächle ihn an, wenn er mich ansieht. Ich höre zu, wenn er spricht. Ich schweige, wenn er nicht sprechen will. Ich bin der Schatten von Sasha, ihre umgekehrte Silhouette, ihr Gegenstück. Wo S

  • Dunkle Besessenheit   KAPITEL 61 — DIE NÄCHTE DER RACHE 2

    Er durchquert das Zimmer in drei Schritten. Seine Hände fallen auf meine Schultern, drücken mich gegen die Rückenlehne des Sofas. Der Aufprall raubt mir den Atem, lässt meine Wirbel knacken, entreißt meiner Kehle einen Schrei. Sein Gesicht ist nur wenige Zentimeter von meinem entfernt. Seine Augen sind wahnsinnig, blutunterlaufen, geweitet von Alkohol und Wut. Sein Mund ist verzerrt, seine Lippen sind trocken, seine Zähne zusammengebissen. „Beleidige mich nicht, Sasha. Beleidige mich nicht, oder ich schwöre dir..." „Oder was? Dass du mich schlägst? Dass du mich tötest? Nur zu, Andrej. Schlag mich. Töte mich. Was du mir gerade antust, ist schlimmer als der Tod. Du demütigst mich, du zerstörst mich, du machst mich zunichte. Also mach ein Ende. Beende, was du begonnen hast." Er sieht mich an. Lange. Seine Hände zittern auf meinen Schultern, seine Finger graben sich in mein Fleisch, fest genug, um mir wehzutun, fest genug, um blaue Flecken zu hinterlassen. Aber ich schreie nicht. Ich

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