ANMELDENPOV: Silver PrestonDie Herausforderung liegt zwischen uns wie ein fallen gelassener Puck beim Anstoß.Keiner von uns bewegt sich, um ihn sofort aufzuheben.Ich schaue auf mein Notizbuch und lasse den Umgebungslärm des Blue State die Stille füllen. Die mahlende Espressomaschine. Studenten, die Bestellungen rufen. Jemand hinten im Raum, der zu laut über etwas auf seinem Laptop lacht.Normale Geräusche. Sichere Geräusche.Ich schreibe die Worte Identitätskrise oben auf eine frische Seite und unterstreiche sie zweimal.Professionell. Neutral. Fokussiert auf die Aufgabe.Das ist der Plan.„Fitzgerald zuerst oder Hemingway?"Eli umfasst seinen Kaffeebecher mit beiden Händen.„Hemingway. Fang mit dem Kriegsverletzungs-Ansatz an. Körperliche Einschränkung und kreative Identität."Ich schreibe es auf.Er hat nicht Unrecht. Hemingways Verhältnis zu den Wunden, die er aus dem Ersten Weltkrieg mitgetragen hat, sowohl körperliche als auch psychologische, zieht sich durch fast alles, was er geschr
POV: Eli HayesSie wird zu spät kommen.Das wusste ich in dem Moment, als ich mich hinsetzte, auf die Uhrzeit schaute und ausrechnete, wie weit Branford vom Blue State entfernt ist, mit einem kaputten Knie.Ich habe trotzdem meinen Kaffee bestellt und den Ecktisch am Fenster gewählt, weil er eine klare Sichtlinie zur Tür bietet, was eher Gewohnheit als sonst irgendetwas ist. Elf Jahre Eishockey bringen einem bei, zu wissen, wo die Ausgänge sind.Ich bin seit weniger als zwei Wochen an Yale und habe bereits ein System.Frühes Training. Vorlesungen. Filmauswertung. Konditionstraining. Schlafen. Wiederholen.In diesem System ist kein Platz für Komplikationen.Silver Preston ist eine Komplikation.Ich wusste, wer sie war, in dem Moment, als ich sie im Flugzeug aus San Jose sah, wie sie auf Sitz 14A saß, mit ihrer Knieschiene und ihrem Yale-Hoodie und ihrer sehr bewussten Bemühung, auf nichts anderes als das Fenster zu schauen. Silver Preston. Medaillengewinnerin der nationalen Juniorenmei
POV: Silver PrestonIch hatte mir geschworen, nicht wieder zusammenzubrechen.Nicht in der Öffentlichkeit. Nicht dort, wo andere Studenten dabei zusehen könnten. Auf keinen Fall dort, wo Eli Hayes es aus der Mitte einer Mensa heraus mit diesem unlesbaren Gesichtsausdruck beobachten könnte, den er scheinbar dauerhaft installiert hat.Ich bin trotzdem geflüchtet.Habe mein unberührtes Tablett mit Lockenbratkartoffeln auf dem Tisch stehen lassen, mich durch die schweren gotischen Türen gedrückt und nicht aufgehört, bis ich wieder im Branford-Korridor war, mit Steinmauern auf beiden Seiten und niemandem, der zusah.Die Demütigung folgt mir den ganzen Weg zurück ins Zimmer.Ich schließe die Tür fester, als ich es beabsichtige. Die rautenförmigen Fenster klappern in ihren Rahmen.Americus schaut von ihrem Schreibtisch auf.Riley schaut von ihrem Heft auf.Ich lege mich ins Bett, ziehe meine Decke hoch und öffne meine Pflichtlektüre.Keine von beiden sagt etwas, was bedeutet, dass sie nett s
POV: Silver PrestonSchlafen ist wieder unmöglich.Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, zieht mein Gehirn mich zurück nach Ingalls. Das Geräusch von Elis Kufen auf dem Eis. Die Art, wie die Arena sich anfühlte, als sein Blick sich vom Eis löste und mich auf der Tribüne fand, ohne jede Mühe.Ich sage mir, es bedeutet nichts.Ich sage mir, Americus übertreibt, dass es absolut keinen Grund gibt zu glauben, dass Eli Hayes irgendeine Ahnung hat, wer ich bin, außer dem Mädchen, das fast auf ihn gefallen wäre auf dem Branford-Innenhof und unhöflich zu ihm im Flugzeug war.Der Zweifel kümmert sich nicht darum, was ich mir sage.Er sitzt einfach da.Am nächsten Mittag hat Americus eine Führungsentscheidung über meine weitere Entwicklung getroffen.„Wir gehen in die Mensa", verkündet sie und trägt dabei scheinbar bereits ihren dritten Glitzer-Lipgloss-Auftrag im schmalen Spiegel auf. „Sich hier mit Proteinriegeln zu verstecken ist keine langfristige Strategie, Silver. Nicht mal eine kurzfris
POV: Silver PrestonDie Olympia-Ausscheidungsmedaille fängt das Morgenlicht in Americus' Händen und wirft es in kleinen, scharfen Blitzen durch den Raum zurück.Ich will sie ihr entreißen.Alles zurück in die Schachtel stopfen, sie unter das Bett schieben und so tun, als würde nichts davon gerade passieren. So tun, als wäre ich einfach eine normale Erstsemesterin mit einer Knieverletzung und einem Yale-Hoodie und ohne Geschichte, die es wert wäre, ausgegraben zu werden.Stattdessen schnürt sich meine Kehle vollständig zu, und ich sitze dort auf meinem schmalen Bett und bewege mich nicht.Riley erscheint im Türrahmen.Sie hat ein Notizheft unter einem Arm geklemmt, die Seiten mit ordentlicher Handschrift bedeckt, und sieht aus wie jemand, der heute Morgen tatsächlich die zugewiesene Lektüre erledigt hat. Sie macht einen Schritt in das Zimmer und hält an.Ihre Augen wandern von Americus zur Medaille zur offenen Schachtel auf dem Teppich zu mir.„Warte." Ihre Stimme ist vorsichtig. „Was
Ich schlafe kaum.Jedes Mal, wenn es mir gelingt wegzudriften, zieht mein Verstand mich zurück zur Ingalls. Elis Kanten, die sich durch enge Kurven schneiden. Der Sprühnebel aus Eiskristallen, der das Hallenlicht einfängt. Das besondere Geräusch eines Slapshots, der in einer leeren Bahn gegen die Bande knallt.Und dann dieser letzte Moment.Sein Blick, der sich vom Eis hebt und mich auf der Tribüne findet, als wüsste er schon genau, wo er hinschauen muss. Keiner von uns bewegt sich. Keiner von uns sagt irgendetwas.Ich bin zuerst gegangen.Ich habe mich einfach erhoben, die Reling gegriffen und ohne nochmals auf das Eis zu schauen zurück durch die Türen in die Septembernacht hinausgegangen. Ich weiß nicht, wie lange er mir nachgesehen hat. Ich habe mich nicht erlaubt nachzuschauen.Am Morgen fühle ich mich an, als hätte ich überhaupt nicht geschlafen.Americus läuft natürlich bereits auf Hochtouren.Popmusik dröhnt aus einem tragbaren Lautsprecher, der mit dem bedeckt zu sein scheint,







