Meine Affäre mit einem tödlichen Soldaten


PHOEBE

„Ich suche keinen Freund“, murmelte ich, während die nervöse Angewohnheit, meinen Arm zu kratzen, einsetzte.

„Ja, klar. Erzähl das jemand anderem, der dich nicht kennt“, entgegnete Ivana, ihre Augen blitzten vor Entschlossenheit.
„Du stirbst förmlich danach, endlich das echte Leben zu spüren, Phoebe. Und als deine beste Freundin sage ich dir noch einmal – ich hab dich, Girl. Jetzt beweg dich. Ich kann nicht zusehen, wie du als Wechseljahres-Jungfrau dahinvegetierst.“

Ich ließ mich von ihr führen, vor allem, weil Ivana eine Naturgewalt war, mit der man nicht diskutierte. Seit Monaten hatte sie mich genervt, endlich aufzuhören, mich hinter übergroßen Pullis zu verstecken und wirklich zu leben. Heute Abend war sie die Dirigentin dieses Chaos und schien von meinem Outfit begeisterter zu sein als ich selbst.

Aber in dem Moment, als wir die Bar betraten, wusste ich: Das hier war nichts für mich. Ich konnte das nicht vortäuschen.

„Es ist viel zu laut hier, Ivana“, zischte ich, meine Hand weißknöchlig in ihrer.

„Es ist eine Bar, Schatz. Wenn es ruhig wäre, wären wir in einer Bibliothek“, schoss sie mit einem Zwinkern zurück.

Ich biss mir auf die Lippe. Der Bass hämmerte in meiner Brust wie eine Warnung. Ich gehörte hier nicht hin. Die Neonlichter fühlten sich an, als würden sie jede einzelne meiner Unsicherheiten entblößen.

„Schau“, flüsterte Ivana und beugte sich nah an mich heran. „Die Jungs starren. Du bist heute Abend ein Magnet. Nur ein kompletter Idiot würde nicht sehen, wie schön du bist.“

Ich glaubte ihr nicht. Sie starrten auf sie – die selbstbewusste, lebendige Blondine. Warum sollten sie das Mädchen anschauen, das aussah, als warte es mitten auf der Tanzfläche auf den Bus?

Nach zehn, vielleicht zwanzig Minuten hatte ich meine Grenze erreicht. Ivana scannte bereits den Raum wie eine Raubkatze, auf der Suche nach einer Ablenkung von ihrer kürzlichen Trennung.

„Ivana… ich gehe“, sagte ich und hob die Stimme über die Musik. „Ich brauche Schlaf. Die Einkaufstüten hole ich morgen aus deinem Auto.“

Sie wurde weicher, als sie die echte Panik in meinen Augen sah.

„Okay, Babe. Du siehst wirklich aus, als würdest du gleich durchbrennen. Schreib mir, wenn du sicher zu Hause bist, ja?“

Ich wartete nicht auf eine zweite Einladung. Ich nickte nur und lächelte. „Okay, tschüss.“

Ich ging raus und versuchte sofort, ein Taxi zu bestellen. Von hier aus war es schwierig, also lief ich weiter die Straße hinunter in der Hoffnung, irgendetwas zu finden. Die Absätze machten das Laufen schon schwer genug.

Dann bemerkte ich zwei Männer, die auf mich zukamen.

Sie sahen falsch aus. Flüsterten. Schauten mich zu genau an.

Ich biss mir auf die Unterlippe und blickte mich um. Die Straße war fast leer. Ich drehte mich um und ging schneller. Mein Herz begann zu pochen, als sie mein Tempo aufnahmen.

Ich umklammerte meine Kleidung und zwang mich, noch schneller zu gehen. Als sie zu rennen begannen, rannte ich ebenfalls – aber die Absätze machten es nutzlos.

Hoffnung flackerte auf, als ich merkte, dass ich wieder nah an der Bar war.

„H-Hilfe—!“

Eine Hand klammerte sich über meinen Mund. Eine andere packte meinen Arm. Beide Männer rochen stark nach Alkohol.

„Perfekt. Die hier ist ein guter Fang… sexy“, grinste der, der mich festhielt.

Seine Hand drückte meinen Po zusammen. Ich versuchte, mich zu befreien, aber der zweite Mann packte meinen anderen Arm. Seine Hand glitt zu meiner Taille und begann sie zu streicheln.

Tränen verschleierten meine Sicht. Mein ganzer Körper zitterte. Meine Knie fühlten sich an, als würden sie jeden Moment nachgeben.

„Miss, haben Sie keine Angst. Wir tun Ihnen nichts.“

„Wow, Alter. Wir haben Glück. Ihre Titten sind riesig.“

Er griff nach meiner Brust. Ich rammte ihm den Kopf gegen die Stirn. Er schrie auf. Wütend schlug er mir hart ins Gesicht.

Schmerz explodierte. Ich schmeckte Blut. Die Ecke meiner Lippe war aufgesprungen.

Ich war kurz davor aufzugeben, als ich Schritte hörte.

Die beiden Männer hörten sie ebenfalls.

Ich schaute hoch.

Ein Mann kam auf uns zu. Zigarette zwischen den Fingern. Größer. Breiter. Schwarze Lederjacke über einem weißen T-Shirt. Sein Gesicht war noch im Dunkeln verborgen.

Obwohl meine Knie zitterten, verschwendete ich die Chance nicht.

Ich riss mich los und rannte auf ihn zu. Meine Hände packten seinen Arm.

„B-Bitte… hilf mir.“

Meine Stimme kam kaum heraus.

„Bro, misch dich nicht ein. Das ist nur ein Liebesstreit“, sagte einer der Männer.

Der Fremde nahm einen langsamen Zug von seiner Zigarette, ließ sie fallen und zerdrückte sie unter seinem Schuh.

Auch er roch nach Alkohol – aber darunter lag etwas Stärkeres, Dunkleres, rein Männliches.

Ich versuchte, mich wegzuziehen.

Seine Hand schloss sich um meinen Arm.

Dann griff er in seine Jacke.

Ich sah die Waffe.

Er hob sie und schoss dem ersten Mann ohne Zögern in den Bauch.

Der Schuss war gedämpft. Der Mann brach zusammen, Blut breitete sich auf dem Asphalt aus.

Der zweite Mann drehte sich um und rannte.

Er kam nicht weit.

Ein zweiter leiser Schuss traf ihn in den Rücken.

Beide Körper lagen still.

Ich stand wie erstarrt da und starrte auf das Blut.

„Hast du die gerade… umgebracht?“ flüsterte ich.

Er sah mich endlich an.

Seine Stimme war tief. Flach.

„Hast du Angst?“

Ich konnte nicht aufhören zu zittern.

„Natürlich habe ich Angst. Die sind tot. Du hast sie umgebracht.“

Er musterte mich einen Moment. Kein Lächeln. Keine Sanftheit.

Dann beugte er sich leicht vor, nah genug, dass ich seinen Atem spüren konnte.

„Ja“, sagte er leise. „Ich bin verrückt.“

Eine kurze Pause.

„Verrückt gutaussehend.“

Erst jetzt sah ich sein Gesicht klar.

Meine Sicht verschwamm.

Meine Knie gaben nach.

Das Letzte, was ich spürte, waren seine Arme, die mich auffingen, als alles schwarz wurde.

*

*

Mein Kopf fühlte sich schwer an, als ich die Augen öffnete. Ich stöhnte und drückte eine Hand an meine Schläfe, während ich mich gezwungen aufsetzte. Das Pochen in meinem Schädel ließ mich denken, es sei nur Erschöpfung von dem Abend mit Ivana.

Dann merkte ich, dass ich nicht in meinem eigenen Bett lag.

Angst flutete meine Brust.

Ich schaute hinunter.

Ich trug ein großes schwarzes T-Shirt, das bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Darunter – nur mein BH und Unterwäsche.

Meine Kleidung war weg.

Das Zimmer war geräumig, dunkel und teuer. Schwarz- und Grautöne. Abstrakte Gemälde. Alles wirkte kostspielig. Eindeutig die Wohnung eines Mannes.

Die Erinnerungen trafen mich auf einmal.

Die beiden Männer.
Die Waffe.
Das Blut.
Er.

Ich stieß ein zittriges Lachen aus und klatschte mir leicht auf die Wange.

Zu viele Thriller-Filme. Mehr nicht.

Dann öffnete sich eine Tür im Zimmer.

Ein Mann trat heraus, der nichts außer einem Handtuch trug.

Meine Lippen öffneten sich.

Sein Körper war komplett freigelegt – breite Brust, harte Bauchmuskeln, Tattoos, die seine Arme, die Brust und die rechte Seite seines Bauches bedeckten. Jeder Muskel wirkte wie gemeißelt.

Er blieb stehen, als er mich sah.

Seine Augen glitten einmal langsam und prüfend über mich.

„Du bist wach.“

Seine Stimme war dieselbe wie in der Nacht – tief, kontrolliert, ohne Wärme.

Ich rutschte rückwärts, bis mein Rücken gegen das Kopfteil stieß.

Er lächelte nicht.

„Ich werde dir nichts tun“, sagte er einfach. „Außer ich habe einen Grund dafür.“

Ich schluckte schwer.

„Du… du siehst gefährlich aus.“

Er widersprach nicht.

Ich konnte sein Gesicht jetzt klar sehen. Halbglatziger Schnitt. Augenbrauenschlitz links. Tiefe Haselnussaugen. Scharfer Kiefer. Das Gesicht eines Mannes, der sich nicht anstrengen musste.

Mein Blick glitt wieder zu seinem Körper, bevor ich ihn zwang, wieder nach oben zu schauen.

Er bemerkte es.

„Du starrst.“

Es war keine Frage.

Meine Wangen brannten. Ich schaute weg.

„Warum bin ich hier?“ fragte ich mit kleiner Stimme.

„Du bist ohnmächtig geworden. Ich wusste nicht, wo du wohnst.“

Mehr bot er nicht an.

Ich räusperte mich.

„Hast du… meine Kleidung gewechselt?“

„Ja.“

Eine kurze Pause.

„Ich habe nicht länger hingeschaut, als nötig.“

Ich biss mir auf die Lippe, unsicher, was ich fühlen sollte. Die Angst hätte stärker sein sollen. Stattdessen war da etwas anderes – etwas, dem ich keinen Namen geben wollte.

„Wer bist du?“ fragte ich.

Er ging zum Kleiderschrank, immer noch nur im Handtuch.

„Kingsley. Kingsley Vincenzo Falcone.“

Er holte Kleidung heraus und warf mir einen Blick über die Schulter zu.

„Dein Name.“

„Phoebe“, sagte ich leise. „Phoebe North.“

Er nickte einmal, als würde er den Namen abspeichern.

„Zieh dich bitte an“, murmelte ich und umklammerte den Saum des Shirts. „Bitte.“

Er neckte nicht. Er drehte sich einfach um, ließ das Handtuch fallen und begann sich anzuziehen – ohne Eile und ohne Scham.

Sogar sein Rücken wirkte kraftvoll.

Ich starrte weiter an die Wand, bis er wieder sprach.

„Die beiden Männer von gestern Nacht.“

Ich sah ihn an.

Er zog gerade das Tanktop über den Kopf und bedeckte die Tattoos.

„Die sind tot“, sagte er flach. „Mehr musst du nicht wissen.“

Dann ging er an mir vorbei Richtung Tür.

„Ich bin draußen.“

„Warte!“ rief ich fast mit voller Lautstärke.

„Hast du sie wirklich umgebracht?“ fragte ich.