Capítulo 3

El silencio de la mansión Valcázar a la mañana siguiente era tan denso que Isabella sentía que le zumbaban los oídos. Había dormido apenas un par de horas, con la imagen de la pantalla de aquella tablet grabada a fuego en el interior de sus párpados.

«Es un simple cerebro para los números, una máquina sin sentimientos».

Se levantó de la cama antes de que Emilio despertara. Caminó hacia el baño principal y se apoyó en el lavabo de mármol, buscando su reflejo en el espejo. Las ojeras marcaban su rostro pálido, pero sus ojos, esos orbes de un avellana intenso que bajo ciertas luces destellaban en tonos verdes, lucían de una frialdad absoluta, casi metálica. Recogió su espeso cabello castaño cobrizo en un moño tirante y severo, el mismo peinado aburrido que Emilio siempre le decía que la hacía lucir "profesional y recatada". Se colocó sus gafas de lectura de montura de tortuga, su armadura habitual, y bajó a su despacho privado en la planta baja de la mansión.

Si Emilio la consideraba un simple cerebro para los números, entonces iba a usar ese cerebro.

Encendió su ordenador y accedió a los servidores del corporativo Valcázar. Como la verdadera arquitecta de la estructura financiera del imperio, Isabella tenía credenciales de administrador de nivel superior que ni siquiera el propio Emilio sabía que existían. Él era el rostro encantador de un metro ochenta y penetrantes ojos azules que salía en las portadas de las revistas de negocios; ella era el motor invisible que mantenía el barco a flote.

Sus dedos, de uñas esmaltadas en un tono neutro y discreto, volaron sobre el teclado. Comenzó a triangular las cuentas de gastos corporativos, los fondos de contingencia y los proyectos en desarrollo de los últimos ocho meses. Al principio, todo parecía en orden. Los balances cuadraban a la perfección. Demasiada perfección.

Isabella frunció el ceño. Conocía los hábitos financieros de su esposo. Emilio era descuidado, propenso a gastar de más en cenas de negocios y viajes innecesarios. Si los números cuadraban al centavo, significaba que alguien los había estado maquillando para ocultar algo mucho más grande.

Aplicó un algoritmo de búsqueda inversa que ella misma había programado años atrás para detectar fugas de capital. La barra de progreso parpadeó durante largos minutos. El silencio en el despacho solo era interrumpido por el leve zumbido del procesador.

Finalmente, la pantalla arrojó un resultado.

Un hilo de transferencias sistemáticas, desglosadas en montos justos por debajo del límite de alerta de auditoría, estaba siendo desviado de las ganancias del Proyecto Fénix —el desarrollo más lucrativo que Isabella había diseñado— hacia una cuenta externa. Isabella rastreó el destino. Se trataba de una sociedad de responsabilidad limitada registrada bajo el nombre de Inversiones C.D.

El estómago se le contrajo con una violencia física.

Hizo un clic más para acceder a los documentos de constitución de la sociedad. Allí, en la pantalla, el nombre brillaba con una ironía cruel: Camila Duarte. Titular y socia mayoritaria.

Isabella dejó de respirar por un segundo. Se quitó las gafas y se frotó el puente de la nariz. La traición acababa de adquirir una dimensión monstruosa. Emilio no solo se estaba acostando con una mujer más joven. No solo la estaba humillando en privado mientras jugaba al esposo devoto en público.

Le estaba robando.

Estaba vaciando metódicamente el imperio que ella había levantado con su sudor, sus noches sin dormir y su brillantez, para financiar el futuro de su amante. Planeaba dejarla en la ruina el día que finalmente presentara los papeles de divorcio.

Escuchó pasos en la escalera. Rápidamente, cerró las ventanas encriptadas y abrió una aburrida hoja de cálculo de gastos domésticos.

La puerta del despacho se abrió. Emilio apareció vestido con un traje gris perla impecable. Su cabello castaño claro estaba peinado hacia atrás, luciendo tan apuesto y carismático como siempre. Sonreía, pero esa sonrisa ya no le provocaba mariposas a Isabella; ahora solo le causaba náuseas.

—Buenos días, mi amor —dijo él, acercándose para depositar un beso en su coronilla. Su colonia amaderada llenó el espacio, pero esta vez, Isabella pudo percibir las notas residuales de un perfume floral, dulce y empalagoso, aferradas a la tela de su saco—. ¿Ya trabajando tan temprano? Eres incorregible.

—Solo revisaba unos números, Emilio. Nada importante —respondió ella, forzando una voz neutra, sin apartar la vista de la pantalla—. ¿A qué hora te vas a la oficina?

—En diez minutos. Tengo un día lleno de reuniones —suspiró él, frotándose la nuca con un falso gesto de agotamiento—. Por cierto, cancela cualquier plan que tengas para esta noche. Tenemos una cena de celebración en el Le Petit Rocher. El equipo de relaciones públicas cerró un par de menciones importantes en la prensa y quiero premiarlos. Seremos pocos.

Isabella apretó la mandíbula. Relaciones públicas. Camila.

—Por supuesto, cariño. Ahí estaré —dijo, obligándose a girar la silla y regalarle una sonrisa suave, la sonrisa de la esposa perfecta y despistada que él esperaba ver.

—Perfecto. Ponte algo discreto, ¿sí? Es una cena de trabajo, no queremos llamar demasiado la atención —ordenó él con naturalidad, antes de girar sobre sus talones y salir del despacho.

A las ocho de la noche, Isabella entró al exclusivo restaurante. Había seguido las instrucciones de su marido al pie de la letra, pero a su manera. Llevaba un vestido de cuello alto en color negro absoluto que, aunque no mostraba un centímetro de piel, se ceñía a su metro setenta y cinco con una elegancia letal. Parecía una viuda a punto de enterrar a su esposo.

El maître la guio hasta el reservado VIP. Al entrar, el aire pareció volverse pesado. Emilio estaba sentado en la cabecera, riendo a carcajadas por un comentario que alguien acababa de hacer. A su lado derecho, separada por una distancia que rozaba lo socialmente inaceptable, estaba Camila.

Camila llevaba un vestido rosa pálido que resaltaba su aparente fragilidad. Su cabello rubio ceniza, fino y lacio, caía sobre sus hombros estrechos. Su metro sesenta la hacía lucir diminuta al lado de Emilio, y lo miraba con esos enormes ojos marrones rebosantes de una adoración calculada.

—¡Isabella, mi amor, llegaste! —exclamó Emilio, poniéndose de pie para recibirla. Le ofreció la silla a su izquierda.

El resto de la mesa, tres ejecutivos menores del área de prensa, murmuraron saludos respetuosos. Isabella se sentó, manteniendo la compostura mientras el camarero servía el vino.

La dinámica durante la primera hora fue una tortura refinada. Isabella observaba, desde el silencio, cómo Emilio y Camila interactuaban en código. Las sonrisas prolongadas, las miradas que se cruzaban un segundo más de lo necesario, el roce "accidental" de los codos al alcanzar el pan. Para cualquiera que no prestara atención, eran solo un jefe y su asistente. Para Isabella, era un espectáculo patético.

—Y debo decir —intervino Camila de repente, levantando su copa de vino blanco y dirigiendo su mirada hacia Isabella— que todo el éxito de esta campaña se lo debemos al respaldo financiero de la empresa. Es admirable cómo usted maneja los números, señora Valcázar. Yo sería incapaz. Soy más... emocional, supongo. Me guío por los sentimientos de la gente.

El comentario flotó en la mesa. Un cumplido envenenado diseñado para hacerla sonar fría y robótica. Exactamente lo que Emilio le había dicho en esos mensajes.

—La emoción es maravillosa para las relaciones públicas, Camila —respondió Isabella, con un tono suave y aterciopelado que escondía cuchillas—. Pero los sentimientos no pagan las nóminas. Ni evitan que las empresas colapsen. Para eso estoy yo. Para sostener las estructuras cuando las emociones nublan el juicio de los demás.

El rostro de Camila se tensó por una fracción de segundo, sus grandes ojos marrones buscando instintivamente la ayuda de Emilio.

Emilio captó la señal y su ceño se frunció. Dejó su copa sobre la mesa con más fuerza de la necesaria.

—Isabella, por favor, no seas tan rígida —intervino él, con ese tono condescendiente que le hervía la sangre—. Camila solo intentaba hacerte un cumplido. Últimamente estás muy tensa, ¿lo sabías? Todo te lo tomas como un ataque. Deberías relajarte, me pones nervioso cuando te pones así de analítica en situaciones sociales.

Isabella lo miró. Allí estaba. El clásico movimiento de Emilio. Cada vez que ella demostraba fuerza, él la acusaba de estar paranoica, de estar loca, de ser la culpable de arruinar el ambiente. Durante años, ese gaslighting sutil la había hecho dudar de sí misma, la había hecho retroceder para no incomodarlo.

Pero esta noche, no había duda. Detrás de la máscara de hombre preocupado, Isabella solo veía al ladrón.

—Tienes razón, Emilio. Una disculpa —dijo Isabella, bajando la mirada hacia su plato para ocultar el destello verde y gélido de sus ojos—. He estado durmiendo mal. Seguramente es solo cansancio.

Camila dejó escapar un suspiro de alivio compasivo.

—Debería tomarse unas vacaciones, señora Valcázar. Don Emilio y yo podemos hacernos cargo de todo aquí. Usted merece descansar, después de todo lo que ha trabajado.

Hacernos cargo de todo. Isabella sintió el impulso visceral de clavarle el tenedor en el dorso de la mano a la rubia de vestido pastel, pero en su lugar, tomó un delicado sorbo de su vino tinto. Saboreó el líquido oscuro mientras su mente trazaba el siguiente movimiento.

No iba a hacer una escena. No iba a gritar ni a llorar. Si Emilio quería jugar a que ella estaba perdiendo la cabeza por el estrés, le daría exactamente eso. Se volvería invisible, dócil y obediente, dándoles la confianza suficiente para que dieran un paso en falso.

Pero mañana a primera hora, antes de que el sol terminara de salir, contactaría al único abogado corporativo en toda la ciudad que Emilio detestaba y temía a partes iguales. Era hora de tejer su propia red en la sombra y asegurar que, cuando el imperio cayera, ella fuera la única con un paracaídas.