Capítulo 3

El despacho privado de la planta baja de la mansión era la única habitación de la casa que Emilio nunca pisaba. Le aburría. Olía a papel y a café frío, no había nada que exhibir y la única silla cómoda era la de ella.

Isabella cerró la puerta con llave a las once de la mañana y no volvió a abrirla hasta que empezó a oscurecer.

Entró a los servidores del corporativo con credenciales de administrador que ella misma había creado cuatro años atrás, cuando reescribió la estructura financiera del grupo. Emilio ni siquiera sabía que ese nivel de acceso existía. Él era la cara de las portadas. Ella era la que sabía dónde estaban enterradas las tuberías.

Empezó por lo evidente: gastos corporativos, fondos de contingencia, viáticos. Los balances cuadraban. Cuadraban demasiado. Su marido era un desastre administrativo, capaz de cargar tres cenas de negocios el mismo martes y olvidarse de la factura del hotel. Si los números cerraban al centavo, alguien los estaba peinando.

A media tarde aplicó un algoritmo de búsqueda inversa que había escrito años antes para detectar fugas de capital en empresas que auditaba. La barra de progreso avanzó durante veintidós minutos. Isabella se preparó un café, no se lo tomó, y lo encontró frío al lado del teclado cuando la pantalla terminó.

Mientras esperaba, se acordó de su padre.

Roberto Montenegro la había sentado a los nueve años frente a un balance impreso, en la biblioteca de la casa de la capital, y le había dicho que los números no mienten pero se callan, y que el trabajo consiste en averiguar qué es lo que están callando. Después le había hecho buscar un error de cuarenta mil dólares escondido en una columna de amortizaciones. Isabella tardó tres tardes. Cuando lo encontró, su padre no la felicitó: le dio otro balance.

Nunca le había contado que se casaba hasta que la fecha estuvo puesta. Tampoco pensaba contarle esto.

Ahí estaba.

Un hilo de transferencias sistemáticas, todas por montos justo por debajo del límite que dispara una alerta de auditoría, saliendo de las ganancias del Proyecto Fénix hacia una cuenta externa. Ocho meses. Ocho meses de goteo constante.

El destinatario era una sociedad de responsabilidad limitada llamada Inversiones C. D.

Isabella abrió los documentos de constitución. Una sociedad instrumental, sin empleados, sin activos, sin historia: la clase de estructura que existe solamente para recibir dinero y pasarlo a otro lado. El otro lado tenía nombre y estaba dos niveles más arriba en el organigrama societario.

Duarte Holdings.

Y en la tercera página, en el renglón de socia mayoritaria, un nombre escrito con la misma letra de imprenta con la que se escriben las actas de todas las empresas del mundo.

Camila Duarte.

Isabella se quitó las gafas y se apretó el puente de la nariz con dos dedos.

La infidelidad, de pronto, era el detalle menor del asunto.

Siguió tirando del hilo hasta que le dolió la espalda. La estructura era más ambiciosa de lo que había imaginado. No se trataba solo de sacar dinero: había un borrador de modificación de estatutos, fechado el mes anterior, que trasladaba el sesenta por ciento de los activos del Proyecto Fénix a una sociedad vinculada, con el argumento técnico de una reestructuración por riesgo cambiario. El proyecto que Isabella había diseñado desde la primera hoja en blanco. Los aranceles que ella había negociado puerto por puerto.

Si eso se firmaba, en un divorcio ella no se llevaba ni la mitad de nada, porque no iba a quedar nada a la vista.

Copió todo. Los balances, los movimientos, los borradores, las actas, los correos internos que respaldaban cada paso. Encriptó los archivos, los subió a un servidor externo al que solo ella tenía acceso, hizo dos copias en discos duros físicos y borró su rastro del sistema. Cuando terminó, cualquier auditor habría jurado que esa tarde nadie había entrado a los servidores.

A las nueve de la noche bajó a cenar.

Emilio ya estaba en la mesa, con el teléfono boca abajo junto al plato. Habló de un proveedor que le había quedado mal, del clima, de un socio al que había que invitar a jugar golf. Isabella le contestó lo justo, con la cabeza inclinada sobre la sopa, y él interpretó ese silencio como lo interpretaba siempre: obediencia.

—Se te ve mejor —dijo él en algún momento—. Descansar te hizo bien.

—Debe ser eso.

El teléfono de Emilio se iluminó boca abajo sobre el mantel. Él lo giró apenas, lo justo para leer sin que se viera la pantalla, y sonrió con la misma cara que ponía cuando le contaban un chiste que no podía repetir en la mesa.

—Un proveedor —dijo, sin que nadie le preguntara nada.

Isabella pensó que tres años atrás esa frase le habría dolido. Ahora simplemente la anotó, como se anota una fecha.

Un impulso muy viejo le subió por la garganta. Poner las carpetas sobre la mesa. Preguntarle en la cara desde cuándo. Escucharlo tartamudear.

Isabella dejó la cuchara en el plato y esperó a que el impulso pasara. Pasó.

Gritar servía para una noche. Los papeles servían para siempre.

Subió a su habitación, puso el seguro y se sentó en el borde de la cama con el teléfono en la mano. Tenía un número que no marcaba desde hacía dos años, guardado bajo un nombre que no era un nombre: HV, línea personal.

Marcó a las tres y diez de la madrugada, porque sabía que Helena Vargas no atendía llamadas amables y sí atendía emergencias.

La voz del otro lado sonó despierta al segundo tono.

—Espero que alguien esté por ir preso o por perder mucho dinero —dijo Helena.

—Las dos cosas. —Isabella miró la puerta cerrada de su propia habitación—. Necesito verte. Temprano, y sin que figure en ninguna agenda.

Hubo una pausa breve, el ruido de unos anteojos al apoyarse sobre una mesa.

—Estoy en audiencia hasta pasado mañana. El jueves a las siete y media en mi despacho, antes de que llegue mi secretaria. —Helena hizo otra pausa, más corta—. ¿Es Emilio?

—Es Emilio.

—Entonces escúchame bien, porque de esto depende todo lo demás: hasta el jueves no cambias nada. No discutes, no preguntas, no mueves un peso de lugar. Te comportas exactamente como la mujer que él cree que eres.

—Eso lo vengo haciendo hace tres años, Helena.

—Ya lo sé. —La abogada bajó la voz—. La diferencia es que a partir de hoy lo haces a propósito. Trae todo lo que tengas.

—Llevo todo lo que tiene él.