Eine Jungfrau für drei Mafia-Leibwächter

Kapitel Eins

Ninas Perspektive

Es regnete an dem Tag, an dem wir meine Mutter beerdigten.

Kein sanfter, leiser Regen.

Der Himmel öffnete sich, als wäre er wütend, und ließ kaltes Wasser auf schwarze Regenschirme, nasse Gesichter und die frische, braune Erde herabfallen, die auf ihren Sarg wartete.

Kameras blitzten in der Ferne auf.

Lange schwarze Autos reihten sich entlang der Straße aneinander.

Überall standen Sicherheitskräfte mit dunklen Sonnenbrillen und harten Gesichtern.

Mein Vater stand wie eine Statue vor dem Grab, die Kiefer angespannt, die Finger fest um seinen Regenschirm geballt. Sein schwarzer Maßanzug war an den Rändern durchnässt, aber er bewegte sich nicht.

Der Gouverneur stand neben ihm, andere mächtige Männer dicht bei ihnen, die leise Gebete murmelten, die falsch und fern klangen.

Ich stand ein Stück hinter ihnen unter einem Regenschirm, den einer der Assistenten für mich hielt. Mein schwarzes Kleid klebte an meiner Haut. Meine Absätze versanken im Schlamm.

Die Menschen weinten.

Cousins und Cousinen. Tanten. Gemeindemitglieder.

Ihre Klagen stiegen mit dem Geräusch des Regens auf und erfüllten die Luft, bis mir die Brust eng wurde.

Aber ich konnte nicht weinen. Meine Augen brannten, aber die Tränen blieben irgendwo hinter meinen Rippen stecken.

„Das würde ihr nicht gefallen“, flüsterte ich leise vor mich hin. „Sie hat den Regen immer gehasst.“

„Nina.“

Eine Hand berührte meinen Ellenbogen. Warm. Vertraut.

Ich drehte mich um und sah Josh, meinen Freund aus der Highschool. Ex-Freund, korrigierte ich mich im Kopf, aber wir hatten das Wort „Trennung“ nie wirklich ausgesprochen. Wir haben einfach … aufgehört.

Er trug einen schwarzen Anzug, der seinen breiten Schultern nur zu gut passte. Seine Haare waren nass und verstrubbelt, Regentropfen liefen seinen Kiefer hinab. In seinen Augen lag Mitleid und noch etwas anderes. Etwas Scharfes.

„Komm“, sagte er sanft. „Du zitterst.“

„Mir geht’s gut“, murmelte ich, obwohl meine Finger taub waren. „Ich will bleiben.“

„Du spürst nicht einmal mehr deine Füße“, sagte er. „Sieh dich an, du frierst.“

Er nahm dem Assistenten ohne zu fragen den Regenschirm ab und ließ seine Hand zu meinem Handgelenk gleiten. Seine Finger schlossen sich darum. Fest. Nicht schmerzhaft, aber auch nicht sanft.

„Nur fünf Minuten“, sagte er. „Du brauchst Luft.“

Es gab keine Luft. Nur Regen und Schlamm und Parfüm und den schweren Geruch von nasser Kleidung und Trauer.

Ich blickte zurück zum Grab. Der Priester sprach immer noch. Der Name meiner Mutter schwebte durch den Regen und traf mich wie ein Schlag ins Gesicht.

Ich schluckte und ließ mich von Josh wegführen.

Er bewegte sich schnell und schlängelte sich durch die Menge. Journalisten versuchten näher zu kommen, aber die Sicherheitskräfte drängten sie zurück. Ich hörte den Namen meines Vaters, dann meinen, dann das Wort „Attentat“, das wie ein Fluch zwischen den Mikrofonen gezischt wurde.

Wir gingen an der Autokolonne vorbei und betraten das Nebengebäude des Friedhofs, ein kleines weißes Gebäude mit abblätternder Farbe und einer Metalltür. Es war mir noch nie aufgefallen.

Josh öffnete die Tür und zog mich hinein.

Der Raum roch nach Staub und alten Blumen. Hoch an der Wand gab es ein einzelnes, schmales Fenster, und der Regen schlug dagegen wie Finger.

Er schloss die Tür hinter uns und sperrte den Lärm aus. Die plötzliche Stille ließ meine Ohren dröhnen.

Ich schlang die Arme um mich selbst. Mein Kleid war durchnässt. Meine Haare klebten an meinem Nacken.

Für einen Sekunde traf mich die Realität: Meine Mutter war da draußen in dieser Kiste. Sie saß nicht in der Küche, summte oder schrieb mir eine Nachricht, um zu fragen, ob ich schon gegessen hatte.

„Sie ist wirklich weg“, hauchte ich.

Josh drehte sich langsam zu mir um. Seine Augen wurden weicher.

„Nina“, sagte er, und dieses Mal klang mein Name so wie damals in der Highschool, wenn er ihn hinter dem Klassenzimmer an mein Ohr flüsterte.

Er trat näher und nahm mein Gesicht in beide Hände. Seine Handflächen waren warm, rau vom Fitnessstudio.

„Es tut mir so leid“, sagte er. „Ich weiß, wie sehr du sie geliebt hast.“

Die Worte brachen etwas in mir auf. Meine Sicht verschwamm.

„Ich hätte bei ihr sein sollen“, brachte ich hervor. „Ich war im Wohnheim und habe Anatomie gelernt, und sie war …“ Meine Stimme brach. „Sie ist ganz allein in diesem Auto gestorben.“

„Du konntest es nicht wissen“, sagte er schnell. „Es war nicht deine Schuld. Dein Vater … dein Vater hätte …“

„Sprich nicht über ihn!“, fuhr ich ihn an.

Er hielt inne, seufzte dann und zog mich an seine Brust. Meine Stirn stieß gegen sein Hemd. Ich roch sein Rasierwasser, denselben holzigen Duft, den er immer trug, vermischt mit Regen und Schweiß.

„Es ist schon gut“, murmelte er in mein Haar. „Wein ruhig, Schatz. Wein einfach.“

Ich stand einen Moment lang starr da. Dann löste sich die erste Träne. Nur eine einzige, aber sie brannte wie Säure auf meiner Haut.

Meine Finger verkrampften sich im Stoff seines Hemdes. Ein Schluchzen stieg aus meiner Brust auf, klein und hässlich. Er streichelte meinen Rücken und murmelte: „Es ist gut, ich bin da. Ich halte dich.“

Für ein paar Sekunden fühlte es sich gut an, sich an jemanden zu lehnen, nicht kerzengerade dazustehen wie mein Vater, perfekt starr für die Kameras. Ich drückte mein Gesicht fester an ihn und ließ zu, dass der Schmerz mich schüttelte.

Dann spürte ich es.

Seine Hände wanderten weiter nach unten. Von meinem Rücken zu meiner Taille. Von meiner Taille zur Wölbung meiner Hüften.

Mein Körper fror ein.

„Josh“, flüsterte ich und zog mich ein Stück zurück.

„Es ist schon gut“, sagte er, seine Stimme war nun belegter. „Ich bin nur … ich bin hier.“

Er hob mein Kinn mit den Fingern an. Seine Augen waren dunkel, musterten mein Gesicht und wanderten dann hinab zu meinem Mund.

Mein Herz stolperte.

Er beugte sich vor und küsste mich.

Der Kuss kam plötzlich. Seine Lippen prallten auf meine, hart und nass vom Regen. Darin lag nichts Sanftes. Kein Raum. Keine Luft.

Mein Gehirn setzte für einen Moment aus. Dann schlugen alle Alarmglocken in meinem Körper auf einmal an.

Ich drückte gegen seine Brust. „Hör auf“, murmelte ich gegen seinen Mund. „Josh, hör auf.“

Er tat es nicht. Sein Arm zog sich enger um meine Taille und drückte mich fest an sich. Die Wand grub sich in meinen Rücken. Sein Mund bewegte sich drängend über meinem, als versuche er, die Trauer aus mir herauszusaugen.

„Ich habe gesagt, hör auf!“, herrschte ich ihn an und drehte den Kopf weg.

Er brach den Kuss mit einem genervten Geräusch ab. Sein Atem ging schwer. Seine Pupillen waren weit aufgerissen.

„Was ist?“, verlangte er zu wissen.

„Ich will das nicht“, sagte ich. Meine Lippen fühlten sich geschwollen an. „Nicht jetzt. Nicht hier. Meine Mutter wird da draußen beerdigt.“

Er starrte mich an, als hätte ich ihm bereits eine Ohrfeige verpasst.

„Wir sind seit drei Jahren zusammen“, sagte er langsam. „Drei Jahre, Nina.“

„Und?“, konterte ich und schlang die Arme um mich.

„Und du sagst immer wieder, dass du warten willst“, sagte er, und seine Stimme wurde lauter. „Immer nur warten. Immer nur ‚nicht jetzt‘. Wann wird es denn endlich ‚jetzt‘ sein?“

Meine Brust krampfte sich zusammen. „Warum sprechen wir heute überhaupt darüber?“

„Weil ich ein Mann bin“, sagte er und zeigte mit dem Daumen auf seine Brust. Dann glitt seine Hand weiter nach unten, zur Vorderseite seiner Hose, in einer ordinären Geste, bei der sich mir der Magen umdrehte.

„Ich bin ein Mann mit Bedürfnissen, Nina. Ich kann nicht einfach ständig nur herumstehen, für Fotos lächeln und so tun, als würde ich nichts fühlen.“

Wut flammte durch meine Trauer auf, heiß und scharf.

„Ich beerdige gerade meine Mutter“, sagte ich. Jedes Wort kam abgehackt heraus. „Ich kann nicht atmen. Ich kann nicht denken. Und du redest über deine Bedürfnisse?“

Er lachte einmal kurz auf. Kalt. „Na klar. Es geht ja immer nur um dich, oder?“

„Was ist eigentlich falsch mit dir?“, flüsterte ich.

Er trat wieder einen Schritt näher, die Augen verengt. „Weißt du, manchmal glaube ich, dass es dir gefällt, mich zu quälen. Immer knutschen, necken und sich dann zurückziehen. ‚Ich will warten.‘ ‚Ich bin noch nicht bereit.‘“

„Weil ich noch nicht bereit bin!“, wiederholte ich. „Und du hast gesagt, dass du das respektierst …“

„Ich habe es versucht!“, fiel er mir ins Wort. „Drei Jahre, Nina. Drei Jahre lang Dates in Hotels, nächtliche Anrufe und dass ich alleine nach Hause gehe. Denkst du etwa, ich bin ein Roboter?“

Er griff wieder nach mir, seine Finger packten mein Handgelenk.

„Lass mich los“, sagte ich und versuchte, mich loszureißen.

„Komm schon“, sagte er und beugte sich vor. „Lass mich dafür sorgen, dass du dich wenigstens besser fühlst. Du bist angespannt, ich kann dir beim Entspannen helfen.“

„Josh, nein!“, herrschte ich ihn an.

Aber er senkte bereits den Kopf und zielte wieder auf meinen Mund.

Ich wandte mein Gesicht ab. Seine Lippen landeten stattdessen auf meiner Wange und glitten in Richtung meines Ohrs. Seine freie Hand wanderte an meiner Seite hoch, seine Finger rafften den feuchten Stoff meines Kleides.

Mir lief es kalt über den Rücken.

„Hör auf damit!“ Ich riss an meinem Arm, aber sein Griff wurde nur noch fester und hinterließ Abdrücke.

„Du verstehst das nicht“, sagte er rau, sein heißer Atem an meinem Ohr. „Ich warte und warte, und du denkst, ich wäre nicht menschlich. Bin ich aber. Ich bin aus Fleisch und Blut. Ich habe es satt, etwas vorzuspielen.“

„Du hast es versprochen“, sagte ich, während die Wut meine Worte zittern ließ. „Du hast versprochen, dass du mit mir wartest.“

Er schnaubte. „Ja, und sieh mal, wohin mich das gebracht hat.“

Er zog sich gerade so weit zurück, dass er mich ansehen konnte; seine Augen wirkten wild.

„Deshalb gehe ich fremd“, platzte es aus ihm heraus. „Deshalb ficke ich andere Mädchen, Nina. Weil du ständig deine Beine verschließt, dein Herz verschließt und mich am langen Arm verhungern lässt.“

Die Worte trafen mich wie ein Schlag in die Magengrube.

Für einen Sekunde drehte sich der Raum.

„Du … was?“, meine Stimme klang ganz klein.

Sein Kiefer spannte sich an. „Du hast mich schon verstanden.“

Meine Hand bewegte sich, bevor mein Gehirn sie stoppen konnte.

Die Ohrfeige hallte in dem kleinen Raum wider. Ein scharfes, separates Geräusch, das die schwere Luft durchschnitt.

Sein Kopf schnellte zur Seite. Ein roter Handabdruck zeichnete sich auf seiner Wange ab.

Er stand da und atmete schwer. Der Regen schlug gegen das Fenster, laut und schnell, als würde er für mich klatschen.

Langsam drehte er sein Gesicht wieder zu mir. Seine Augen waren jetzt dunkler. Hart. Der Junge, den ich einmal gekannt hatte, war weg. Das hier war jemand anderes.

„Du hast mich geschlagen“, sagte er mit tiefer Stimme.

„Das hast du verdient“, schoss ich zurück, obwohl meine Hand zitterte. „Glaubst du etwa, du kannst mich betrügen und dann hierherkommen, auf die Beerdigung meiner Mutter, um zu versuchen, meine Trauer auszunutzen und zu bekommen, was du willst?“

Er machte einen Schritt nach vorne.

Ich wich zurück, bis meine Schultern gegen die Wand stießen.

„Josh, tu das nicht“, warnte ich ihn.

Seine Hand hob sich, die Finger ballten sich fest zusammen, als wolle er mich schlagen – doch bevor er mich erreichen konnte, hörten wir das laute Geräusch von Schüssen und Aufruhr.