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Capítulo 53

作者: Lia Maxwell
last update 公開日: 2026-10-15 19:02:01

POV de Hazel

No bajé al sótano. Me lo había prometido a mí misma, y a Silas, y a Odette, y tenía intención de cumplirlo.

Abajo, ella es la dueña. Arriba, la casa es suya. La advertencia de la primera guardiana había estado en mi mente desde la noche en que la encontramos, y no tenía intención de ponerla a prueba una segunda vez. Así que cuando Odette anunció en el desayuno que pensaba subir los archivos, solo asentí y dije que despejaría la mesa de la biblioteca.

—Tú te quedas en el vestíbulo —
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    POV de HazelDesperté con una luz grisácea y el sonido de alguien haciendo todo lo posible por no hacer ruido.Era un amanecer pálido, frío y sin color. La luz entraba por las pequeñas ventanas cuadradas del dormitorio y se extendía sobre los catres de hierro como el agua. Estaba acurrucada de lado en una cama estrecha, con el abrigo de Silas subido hasta la barbilla. Me dolía el cuello. Tenía los pies entumecidos. Durante un largo instante no recordé dónde estaba. Entonces oí, en algún lugar cerca de mi cabeza, un pequeño roce de papel, me di la vuelta y lo vi.Estaba sentado en el suelo junto al catre, con la espalda apoyada contra la estructura de hierro y el libro negro abierto sobre una rodilla. Había pasado allí toda la noche. Lo supe por la forma en que se mantenía erguido y rígido, como un hombre que ha estado vigilando algo frágil. Tenía una carta en la mano. Su rostro, bajo la luz del amanecer, estaba tan blanco como la pared.—¿Qué ocurre? —pregunté.—Buenos días. —Su voz e

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    POV de SilasNadie habló durante mucho tiempo.Estábamos sentados en la gran cocina fría de la Misión de Santa Agnes, los cuatro alrededor de la mesa fregada, con la tetera enfriándose sobre la cocina y una sola lámpara encendida entre las tazas. Afuera, la tarde se deslizaba hacia el anochecer. El pantano había adquirido el color del peltre. La campana de la torre había reducido su ritmo a un tañido por minuto, y cada nota parecía permanecer suspendida un instante en el silencio antes de desvanecerse.La hermana Agnes lo había contado todo. Lo había relatado con claridad, con su vocecita seca y las manos entrelazadas. Cuando terminó, se quedó sentada con los ojos bajos, esperando, como una mujer que acaba de entregar sus documentos en una frontera.—Era la abuela de mi abuela —dijo—. Martha Pettigrew. Tenía la granja. Tenía un marido, cuatro hijos y un muchacho contratado que había llegado a su casa siendo un bebé. Era una mujer temerosa de Dios. Según todos los testimonios, era bond

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    POV de SilasMovimos la prensa de roble a las tres de la tarde, con una palanca, un trozo de cuerda de jardín y una buena cantidad de palabrotas de una mujer de ochenta y un años que, según nos informó, no había dicho ninguna en treinta años.Era una monstruosidad, negra por el paso del tiempo y tan pesada como una vaca pequeña. La hermana Agnes sostenía la vela. Hazel apoyó el hombro contra una esquina y yo contra la otra. Empujamos con todas nuestras fuerzas, y aquel objeto gimió y se estremeció hasta separarse de la pared centímetro a centímetro, dejando una larga cicatriz pálida en el polvo de las losas. El aire de la cripta cambió mientras se movía. Antes hacía frío. Ahora hacía frío de otra manera, un frío mineral, profundo e inmóvil que ascendía desde abajo, acompañado de una nota tenue, clara y perfectamente constante, como un dedo recorriendo el borde de una copa.—Detente —dijo Hazel.Nos detuvimos. La prensa había quedado a un metro de la pared, ligeramente inclinada, con s

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