Enceinte après une nuit avec le meilleur ami de mon frère

Point de vue d'Emery

« Est-ce qu'Alaric Ford séjourne toujours ici ? »

Ma voix manque de stabilité. La réceptionniste lève les yeux de son écran. Je serre plus fort les doigts sur les billets pliés au fond de mon sac. J'en ai apporté assez pour soudoyer le service de sécurité si nécessaire.

Elle tape quelques touches, puis me jette un coup d'œil et sourit, comme si elle avait déjà tout compris.

« Oui, tout à fait. » Elle fait glisser une carte magnétique sur le comptoir. « M. Ford a prévenu qu'une invitée allait arriver. Chambre 402. Quatrième étage, la chambre sur votre droite. »

Je la regarde, interdite.

Aucune pièce d'identité demandée. Aucune question. Pas un second regard sur la robe noire que j'ai empruntée à une amie.

Je saisis lentement la carte. Alaric Ford — l'homme qui annule des rendez-vous parce qu'il a des obligations, celui qui a quitté une soirée plus tôt parce que la musique était trop forte — a prévenu la réception qu'il attendait une femme ce soir.

Ça ne lui ressemble pas.

Cela dit, peut-être que je ne l'ai jamais vraiment connu comme je le croyais.

Je la remercie et me dirige vers les ascenseurs avant que mes jambes ne décident de faire demi-tour.

Les portes se referment. J'aperçois mon reflet dans le panneau métallique — pâle, les yeux écarquillés — et j'ai presque envie de rire. Emery Collins, debout dans le hall d'un hôtel cinq étoiles, à une carte magnétique près de commettre un acte irréversible.

Je fouille dans mon sac et en sors le masque argenté, assez grand pour me couvrir le visage. Je le retourne entre mes mains tandis que les chiffres défilent.

C'est de la folie.

C'est mon anniversaire. Mon dix-neuvième anniversaire. La soirée que j'ai imaginée en secret pendant des années, sans jamais l'avouer à personne.

J'aime Alaric depuis mes quatorze ans. Cinq années de regards furtifs échangés par-dessus la table, à mémoriser le son de sa voix, à laisser mon cœur s'emballer chaque fois qu'il m'ébouriffe les cheveux en m'appelant « gamine ».

Cinq années à grandir sous ses yeux, attendant patiemment le jour où il cessera enfin de me voir comme une enfant.

Mais pour lui, je n'ai jamais été qu'une seule chose.

La petite sœur de son meilleur ami.

Rien de plus. Ce soir, je veux juste savoir ce que ça fait d'être quelqu'un d'autre pour lui. Juste une fois. Ensuite, je tournerai la page et je reprendrai le cours de ma vie comme une personne normale.

Mais il ne doit jamais découvrir que c'est moi. S'il l'apprend, il me claquera la porte au nez si vite que je n'aurai même pas le temps de dire un mot.

L'ascenseur émet un signal sonore. J'ajuste le masque sur mon visage et je sors.

Le couloir est silencieux. La moquette épaisse étouffe le bruit de mes pas alors que je m'avance vers le fond du couloir. Chambre 402. Je reste un instant devant la porte, la main suspendue dans le vide.

*Fais demi-tour*, me murmure une petite voix.

Je frappe à la porte à la place.

Rien ne se passe dans l'immédiat. Puis, une voix s'élève de l'intérieur, grave et rauque — rien à voir avec celle que je connais.

« C'est ouvert. Entrez. »

J'hésite quelques secondes, le cœur battant la chamade, avant de finalement pousser la porte et de pénétrer dans l'obscurité.

C'est l'odeur qui me frappe en premier. Du whisky, fort et âpre, et en dessous, son parfum. Bois de cèdre. Je le reconnaîtrais entre mille après cinq ans d'étreintes qui s'éternisaient toujours un peu trop.

Mais quelque chose cloche. Alaric ne boit pas de cette façon. Il boit à peine, d'ordinaire. Pourquoi est-il dans cet état ?

Je fais un pas de plus à l'intérieur, laissant mes yeux s'habituer à l'obscurité. Les rideaux sont tirés, bloquant les lumières de la ville, et je devine à peine sa silhouette près de la fenêtre.

Avant même que je puisse dire quoi que ce soit, il traverse la pièce d'un pas rapide et m'attrape par le poignet. Il me tire vers lui et je trébuche, venant m'écraser contre son torse solide. Un souffle m'échappe et mon corps se fige tout entier.

Il se penche vers moi. Son souffle chaud effleure mon oreille, ses mots légèrement pâteux.

« Tu as mis du temps. L'agence avait annoncé vingt minutes. »

Ces mots n'ont aucun sens sur le moment. Puis, je comprends.

L'agence. Il croit que je suis une femme qu'il a payée. L'invitée qu'il a annoncée à la réception.

Mon estomac se noue. Pendant une seconde, j'ai envie d'arracher mon masque et de lui dire que c'est moi, que tout cela n'est qu'une erreur. Mais ses mains sont déjà à l'œuvre, parcourant mes hanches avec une pression désespérée, comme s'il se fichait de savoir qui se trouve face à lui, tant qu'il n'est pas seul avec ses pensées.

Et une part téméraire de moi — celle qui l'aime depuis cinq ans — reste silencieuse tandis que ses mains agissent.

Ses mains sont plus rugueuses que je ne l'avais imaginé ; ses doigts s'enfoncent dans mes hanches lorsqu'il me fait pivoter. Alaric ne me regarde pas comme un homme en quête de connexion. Il a l'air d'un homme qui cherche à oublier.

« Pas de prénoms. Pas un putain de mot », grogne-t-il, la voix lourde et pâteuse.

Lorsque je me penche instinctivement vers sa bouche, avide de ce baiser dont je rêve depuis cinq ans, il détourne brusquement la tête. Sa paume se plaque contre ma clavicule et me repousse fermement. L'avertissement est clair : n'essaie même pas.

Ça pique, mais je reste silencieuse. C'est pour ça que je suis venue.

Il fait glisser les bretelles de ma robe d'un geste impatient et brusque, la laissant tomber. L'air frais caresse ma peau, suivi par ses grandes mains. Il empoigne mes seins avec force, pinçant mes tétons jusqu'à me faire haleter. Aucune tendresse. Juste du besoin. Il me fait pivoter à nouveau et me courbe au bord du lit, plaquant ma poitrine contre le matelas. Cette position m'offre à lui, les fesses en l'air, mon masque toujours solidement en place.

J'entends sa ceinture, le froissement du tissu. Puis sa queue — brûlante, épaisse et lourde — vient frapper une fois mes fesses avant de glisser entre les lèvres humides de mon sexe. Je suis déjà honteusement mouillée, mon corps endolori par des années de désir.

Il pénètre en moi d'un coup brutal, m'écartant et m'étirant. Je pousse un cri étouffé dans les draps, mes doigts se crispant dans le tissu. Il ne ralentit pas. Il me baise avec violence, ses hanches projetées vers l'avant dans des mouvements profonds et punitifs qui font tressauter tout le lit. Chaque poussée m'arrache un gémissement brisé. Le bruit de la peau qui claque contre la peau emplit la pièce.

« Prends-le, ma petite brioche », grogne-t-il, la voix rauque sous l'effet de l'alcool et de quelque chose de plus sombre.

Petite brioche.

Je me fige, mon corps se contractant autour de sa queue en plein mouvement. C'est le surnom qu'il me donne depuis des années, quand il m'ébouriffe les cheveux ou me taquine lors des repas de famille. Mon cœur cogne la chamade. Est-ce qu'il sait ? Mais je porte un masque. Comment pourrait-il me reconnaître ?

Pourtant, il continue de me pilonner sans relâche ; d'une main, il empoigne mes cheveux pour me maintenir en place, tandis que l'autre agrippe ma hanche assez fort pour y laisser des bleus.

Non, me dis-je frénétiquement. Il est ivre. C'est probablement juste un surnom banal qu'il donne à toutes les femmes qu'il baise. Cette pensée me fait mal, mais je la refoule, laissant le plaisir brutal tout submerger.

Il est si profond ainsi, atteignant ce point sensible en moi à chaque poussée. Mes jambes tremblent. Les larmes me piquent les yeux sous le masque. Je suis submergée par l'émotion, par la douleur entre mes cuisses et par cette envie folle de me retourner pour l'embrasser malgré tout. Mais chaque fois que j'essaie de pivoter vers lui, sa main me plaque à nouveau, maintenant mon visage enfoui dans les draps.

« Putain ! T'es serrée, petite salope », grogne-t-il en accélérant la cadence. Ses doigts trouvent mon clitoris et le frottent par mouvements circulaires brutaux, en rythme avec les coups de rein violents qu'il m'assène.

Je jouis violemment, le serrant de toutes mes forces dans un cri étouffé, mon corps secoué de spasmes alors que des vagues de plaisir intense me traversent.

Alaric me suit dans la foulée avec un gémissement rauque et brisé ; il s'enfonce jusqu'à la garde et se déverse au plus profond de moi. Il reste immobile un long moment, haletant, toujours enfoncé jusqu'à la racine. Puis il se retire brusquement, me laissant vide et ruisselante.

Il s'effondre sur le lit à mes côtés sans me serrer contre lui. Pas de tendresse après l'acte. Juste une respiration lourde et le tintement lointain d'un verre alors qu'il se ressert du whisky.

Je reste là, tremblante, le masque dissimulant toujours mon visage, le cœur à la fois brisé et comblé.

Le silence s'étire si longuement que je crois qu'il s'est endormi. Puis le matelas bouge.

J'entends le bruit de son portefeuille avant même de comprendre ce qui se passe.

« Tiens. »

Quelque chose tombe sur les draps, près de ma hanche. Je tourne la tête juste assez pour apercevoir des billets éparpillés sur le matelas — certains effleurant ma peau nue — et quelque chose se brise net au fond de ma poitrine.

« Ça devrait suffire », dit-il d'une voix plate, dénuée de la rugosité et du besoin d'il y a un instant. Juste un homme qui règle une transaction. « Dis à l'agence que je les remercie. »

Je ne bouge pas. Je ne peux pas. Ma gorge s'est nouée si fort qu'il m'est impossible de parler, même si je le voulais ; le masque me semble soudain étouffant, collé à ma peau, m'enfermant dans une réalité de cette soirée que je ne m'étais jamais autorisée à imaginer.

« Tu peux y aller maintenant. » Il ne me regarde même plus. Il s'est déjà tourné vers la fenêtre, un verre à la main, comme si j'avais cessé d'exister dès qu'il a eu fini. « Je dois me lever tôt demain. »

Je me redresse lentement. Chaque partie de mon corps me fait souffrir d'une manière que je ne saurais encore décrire. Mes mains tremblent tandis que je saisis ma robe, et chaque seconde passée à lutter avec la fermeture éclair me semble une éternité. Je m'attends à tout instant à le voir se retourner, à ce qu'il me voie enfin — qu'il me voie vraiment. Mais je ne sais plus si je le souhaite, ou si cela me ferait encore plus mal que tout ce qui s'est déjà passé.

Il ne se retourne jamais.

Je fixe l'argent un long moment avant de me forcer à le ramasser. Le laisser là en dirait trop long, reviendrait à admettre quelque chose que je ne suis pas prête à affronter. Je serre les doigts sur les billets jusqu'à ce que leurs bords s'enfoncent dans la paume de ma main.

Sans un mot, je sors.

Le couloir est tout aussi silencieux qu'il y a une heure, la moquette épaisse étouffant le bruit de mes pas. Mais je ne me sens plus la même. Je n'ai parcouru que la distance de trois portes quand mes jambes se dérobent. Je me rattrape au mur, appuyant ma paume contre la peinture fraîche tout en aspirant une bouffée d'air tremblante.

Il m'a jeté de l'argent au visage.

Cinq ans à l'aimer. Cinq ans à faire de lui un être hors du commun dans mon esprit. Et au bout du compte, il a balancé des billets vers ma hanche sans même prendre la peine de me regarder en face.

Je ne fonds en larmes qu'une fois seule dans l'ascenseur, fixant mon reflet dans le panneau en laiton. Mon masque est toujours en place, mais le mascara a déjà coulé sous mes yeux.

Lorsque j'arrive dans le hall, je me suis essuyé le visage tant de fois que ma peau est à vif. Je garde la tête basse jusqu'à la file de taxis, terrifiée à l'idée que quelqu'un puisse m'observer de trop près et deviner ce qui s'est passé — et quelle part de moi-même j'ai laissée derrière moi dans cette chambre.

Je passe tout le trajet du retour à l'arrière du taxi, le regard perdu par la fenêtre alors que les lumières de la ville défilent en un flou lumineux. J'essaie de calmer ma respiration, mais je ne peux m'empêcher de penser à ces cinq dernières années passées à aimer un homme qui, en me regardant, n'a vu qu'une inconnue qu'il a payée.

Quand j'arrive enfin chez moi, je crois avoir réussi à reprendre le dessus. Puis je franchis la porte d'entrée et je vois mon frère, Finn, assis sur le canapé.

Je sens à nouveau tout mon corps se glacer.

« Où étais-tu ? »