Capítulo 3

El dolor me estallaba en la nuca, como si me partieran la cabeza. Me sujetaba con ambas manos y, aun así, no lograba entenderlo.

Pablo había sido mi amigo de la infancia.

Durante tantos años se comportó como un caballero, siempre dispuesto a protegerme. ¿Por qué, entonces, decidió condenarme a muerte?

Toda la noche me ocupé de mis pacientes, ignorando a propósito a Adriana.

Ella no dejaba de caminar de un lado a otro en la estación de enfermería, visiblemente intranquila.

Cuando el reloj estaba por marcar las cinco, la vi sentarse con la charola de tratamiento entre las manos, sin intención alguna de ir a aplicar la infusión.

Esperó a que los demás compañeros se dispersaran en sus tareas y solo quedáramos ella y yo.

Me lanzó una mirada rápida, sin decir nada, y luego entró a la habitación 302.

Calcule que ya se acercaba la hora en que los familiares harían escándalo. Entonces me levanté y me escondí en otro sitio.

Poco después, de la 302 brotaron los mismos gritos desgarradores que recordaba de mi vida pasada:

—¡Ay, mi niño hermoso, despiértate! ¡No le hagas esto a tu abuela!

—¡Hijo, abre los ojos y mira a tus papás, dime qué te pasa!

—¡Carmelo, si el doctor dijo que en unos días te darían el alta, ¿cómo que de repente ya no estás? ¿Cómo se supone que vivamos sin ti?

El alboroto creció y, enseguida, la familia irrumpió en la estación de enfermería.

El padre de Carmelo, con el cuello hinchado por la furia, preguntaba a gritos quién estaba de guardia y quién le había puesto el suero.

Adriana se encogió en un rincón, incapaz de confesar, aunque sus ojos me buscaban con desesperación.

Las otras enfermeras, aterradas, señalaron hacia ella:

—El paciente de la cama seis siempre ha estado a cargo de Adriana.

Antes de que pudiera reaccionar, el padre de Carmelo le soltó un puñetazo en el ojo.

Adriana tambaleó, apenas logró ponerse de pie, cuando la madre del niño le soltó una patada en el vientre.

Entre ambos la tiraron al suelo, y la abuela de Carmelo se lanzó encima, jalándole el cabello con furia.

—¡Tú mataste a mi nieto, desgraciada! ¡Siempre me caíste mal!

—¡Asesina! ¡Vas a pagar con tu vida, maldita!

Cuando me vieron acercarme, Adriana, cubierta de sangre, me señaló como si hubiera visto a un salvador.

—Sí, yo estaba de guardia… ¡pero quien le puso el medicamento fue Lila! Seguro ella fue la que se equivocó.

En mi vida anterior, agotada tras la noche entera, me disponía a irme a descansar cuando la familia me acorraló en la estación.

Frente a su ira, Adriana no dudó en apuntarme con el dedo:

—Esa noche la guardia fue de Lila, y ella fue quien le aplicó el suero. Yo no tuve nada que ver.

No me dieron tiempo de defenderme: me golpearon hasta dejarme el rostro hecho un desastre.

Carmelo Murillo tenía apenas seis años, único hijo de la familia.

El padre, con un aire imponente; la madre, abogada; y la abuela, famosa por su carácter bronco e irracional.

Con apenas veinticinco años, no pude ofrecer resistencia; me dejaron a merced de sus puños y patadas.

Pero en esta vida, Adriana no iba a repetir la jugada para librarse a mi costa.