Chapitre 5

Point de vue d'Archer

Elle était partie.

L'atmosphère était pesante tandis que je fixais le papier dans mes mains. Elle venait de nous quitter, refusant de se battre pour nous.

« Tu sais quoi ? Je crois que c'est tant mieux, enfin, elle te traînait dans ses bras… »

« Diana, pars », dis-je d'une voix basse et calme, en grognant.

Elle haleta, ses yeux me dévisageant. « Quoi ? Archer, tu ne vas pas te laisser entraîner dans un mensonge ; elle n'a jamais… »

Mon regard noir la fit taire. Ses yeux s'écarquillèrent en voyant la noirceur dans les miens. « Elle n'était pas quoi ? Diana ? Ma femme, après cinq ans de mariage, vient de partir, et tu trouves ça normal… »

Son sanglot résonna dans la pièce. Ses yeux se fixèrent sur moi, emplis de tristesse. « Je ne voulais pas te faire de mal ; j'essaie juste de te faire comprendre que peut-être, c'est une bonne chose, peut-être que tu… »

« Diana, pars. Je veux être seul », lâchai-je sèchement.

Sa présence, sa voix, absolument tout me rendait fou de rage. J'avais besoin d'être seul, j'avais besoin de comprendre ce que je voyais.

Mes mains étaient lourdes comme des pierres, les papiers du divorce et le rapport du médecin.

Elle était enceinte.

Elle aurait eu un enfant. Notre enfant.

Ce que nous attendions, ce pour quoi nous avions prié, ce sur quoi nous avions tant espéré. On aurait pu le faire, mais j'étais ailleurs… Je n'étais pas là quand elle avait besoin de moi.

« Archer… »

« Pendant notre absence, a-t-elle appelé ? » demandai-je.

Ses yeux s'illuminèrent d'un air coupable tandis qu'il regardait autour de lui. « Archer… tu ne peux pas… »

« Une simple question, Diana : ma femme a-t-elle appelé ou essayé de te joindre pendant notre absence ? » dis-je d'un ton plus ferme.

« Non, non, bien sûr que non. Si elle l'avait fait, je te l'aurais dit, tu le sais… Je ne te l'aurais pas caché », répondit-elle.

J'acquiesçai et me tournai vers le lit. La chambre me semblait vide. La chaleur, cette lumière qui y régnait toujours grâce à elle, avaient disparu.

« Je voudrais être seul. Ferme la porte à clé en sortant », dis-je.

Je ne me retournai pas vers elle, je ne dis pas un mot et me dirigeai vers le placard, le seul endroit où je savais qu'elle sentirait encore son odeur. Je m'attendais à ce que tout soit vide. Dès que j'y jetterais un coup d'œil, je le verrais vide.

Elle n'a rien pris.

Pas même de bijoux.

Le diamant, le Gucci, tout ce que je lui avais offert au fil des ans, elle a tout laissé derrière elle.

C'était la réalité ; c'était la vérité que je refusais d'accepter. Mon souffle se coupa ; mes jambes vacillèrent et je m'effondrai au sol.

Elle était partie.

Elle avait signé les papiers et m'avait quitté.

Je pourrais me répéter ces mots mille fois, mais au final, cela ne changerait rien au fait que j'avais gâché la seule chose précieuse que j'avais.

Une larme coula sur ma joue tandis que je fixais la photo, le rapport, un enfant que je n'avais jamais tenu dans mes bras, celui dont j'ignorais l'existence.

C'était comme sur des roulettes : les images ont commencé à défiler. Soudain, je me souvenais de choses que je n'aurais pas dû, d'images qui n'auraient pas dû être là. Je me suis souvenu de tout : j'étais entré dans la maison, elle était toute excitée, et ce soir-là, j'avais été désagréable, épuisé.

J'avais perdu une affaire et j'avais déversé ma colère sur elle.

C'était cette nuit-là, n'est-ce pas ? Merde ? À qui demandais-je ? Qui allait me dire où j'avais fauté ? Ou comment ?

J'ai secoué la tête. Je n'allais pas la laisser partir comme ça. Je n'allais pas la laisser s'en aller ainsi. Il fallait que je la retrouve.

Les mains tremblantes, j'ai sorti mon téléphone de ma poche et composé un numéro dont je savais qu'il pourrait m'aider. « Troy, retrouve ma femme », ai-je dit.

Il n'a pas posé d'autres questions ; il savait exactement ce qu'il devait faire : la retrouver. La ramener avant que je ne perde tout.

La culpabilité me rongeait de plus belle. Je l'avais perdue, j'avais fait la même chose que mon père à ma mère : il avait fait de son travail toute sa vie et ma mère, elle, vivait dans la douleur et le silence, se consumant lentement. La seule différence, c'est qu'elle, elle ne pouvait pas partir.

Elle était morte. Mais Vega, elle, avait perçu le schéma, elle s'était retirée de l'équation, elle était partie.

« Annule toutes mes réunions pour les deux prochaines semaines », dis-je à ma secrétaire.

Si je voulais que ça marche, il fallait que je m'assure de tout mettre au clair. À son retour, je lui ferai savoir qu'elle serait la seule chose qui existerait et existerait toujours.

Comment cela allait-il changer quoi que ce soit ?

Mon esprit était en miettes, assailli par un milliard de questions, des choses que je ne pouvais même pas concevoir ni imaginer.

Je ne le voulais pas, mais je ne pouvais détacher mon regard de la photo, celle d'un enfant.

Me pardonnerait-elle un jour ? Se retournerait-elle un jour et dirait-elle : « Je comprends ce que tu as fait et pourquoi » ?

Le souhaiterais-je ?

Je ne pouvais même pas me pardonner, je n'arrivais même plus à réfléchir clairement, et soudain, j'ai eu envie de… Merde ! J'avais envie de m'arracher les cheveux.

J'aurais dû la retenir, la retenir jusqu'à ce qu'elle n'ait plus envie de partir. Mon téléphone sonna. Mon cœur se serra tandis que je fixais l'écran : le détective privé. Une lueur d'espoir brilla en moi : elle était retrouvée. Je le savais.

« Où est-elle ?» demandai-je dès que je décrochai.

« On l'a vue pour la dernière fois à l'aéroport », dit-il.

Mon souffle se coupa. « À l'aéroport ?» répétai-je.

« Oui, il semblerait qu'elle ait pris un jet privé. Nous sommes… »

Elle a pris mon jet.

Elle voulait qu'on la retrouve.

« Ce n'est pas votre jet, si c'est ce que vous croyez. Et à l'aéroport, ils… ils ne révéleront pas qui… » dit-il.

Je passai une main sur mon visage. « Troy, trouvez où et qui a emmené ma femme. Ne vous préoccupez pas du numéro, je m'en occupe… retrouvez-la, c'est tout ! » lançai-je sèchement.

« Bien noté, je vous recontacterai », dit-il avant de raccrocher.

J’avais l’impression que c’était la fin, le début d’une fin à laquelle je n’étais pas prête à être confrontée.