Chapitre 2

Son étreinte se resserre sur sa taille tandis qu'il l'attire plus près de lui, lui coupant presque le souffle. Du bout de l'index, il lui relève le menton, son regard plongeant droit dans son âme.

La minute suivante, ils sont déjà sur l'épais lit king-size, le parfum de son eau de Cologne coûteuse émanant des draps et montant jusqu'aux narines d'Yvonne.

Yvonne ferme les yeux très fort, le corps immense et large de Williams la dominant de toute sa hauteur. Son souffle chaud qui effleure son visage lui fait rouvrir les yeux d'un coup.

Lorsque leurs regards se croisent, elle manque de s'enfoncer dans les draps, le cœur battant à tout rompre, résonnant dans ses oreilles. C'est sa première fois, et la barrière de son innocence rend l'initiation tout sauf aisée.

Elle a peur, et pourtant elle est déterminée à aller jusqu'au bout. Williams sent le cœur d'Yvonne palpiter.

« Détends-toi, Yvonne. Tu le voulais », murmure-t-il d'une voix sensuelle, faisant glisser ses doigts sur son corps svelte jusqu'à atteindre son sexe trempé. Elle halète.

Elle est déjà nue sous lui, alors qu'il est encore tout habillé.

Il arrache ses derniers vêtements, et Yvonne halète de nouveau devant sa taille. Il est si imposant qu'elle croit qu'il va la déchirer.

Elle a toujours été une femme vertueuse et, par conséquent, elle n'a jamais fait cela auparavant. Gifford ne lui a jamais fait cela, et la sensation dans sa poitrine lui paraît donc vraiment étrange et éthérée.

Il s'enfonce en elle d'un mouvement lent mais régulier, puis s'arrête net, voulant lui laisser le temps de s'habituer à sa taille. Son expression lui donne le feu vert, et il garde un rythme lent, ne voulant pas lui faire mal.

Pourtant, son innocence est manifeste. Sous le poids écrasant de la panique et de la nervosité, son corps est rigide, ses doigts s'agrippent désespérément aux épaules et au dos de Williams, laissant une rangée d'égratignures rouges et déchiquetées sur sa peau pâle et dure.

Bientôt, son rythme s'accélère, et Yvonne se retrouve plongée dans un plaisir absolu, oubliant qu'elle fait cela pour échapper à la vie brutale que son mari veut lui imposer.

« Putain, Yvonne », grogne Williams, la voix tendue et épaisse d'une chaleur sombre et étouffante.

La folie de la nuit les pousse tous deux au bord du gouffre. Williams n'est pas doux, ses mouvements bruts et sauvages répondant au désespoir dans le regard d'Yvonne. Quand la dernière frontière est franchie et que la réalité de leur union devient irréversible, le corps d'Yvonne s'affaisse, et un sanglot discret s'échappe de sa gorge.

Des larmes coulent de ses yeux rougis, et Williams se penche, ses lèvres suivant lentement ses joues brûlantes pour les embrasser, une à une.

« Tu le regrettes ? » murmure-t-il, la voix rauque et sombre, vibrant contre son oreille comme une promesse fantôme.

La douleur est trop vive pour qu'elle parle, ses doigts toujours crispés dans les épais cheveux de sa nuque. Elle ne peut que secouer la tête avec une résolution désespérée.

« Ce n'était pas ma question, Yvonne Lind », chuchote-t-il, une ombre de possessivité profonde et indéchiffrable traversant ses traits.

Soudain, le lourd claquement des portes d'acajou du manoir résonne depuis le rez-de-chaussée, accompagné du cliquetis froid et métallique d'une clé tournant dans la serrure.

Gifford est de retour. Et il n'est pas seul.

Les yeux d'Yvonne s'ouvrent brusquement. La panique s'empare d'elle tandis que son corps se met à trembler comme une feuille dans la tempête.

« P-putain », jure Williams, son grognement bas étouffé contre son épaule alors qu'il jouit.

Lorsqu'il se retire, son beau visage est plus sombre que le ciel orageux du dehors. Il baisse les yeux vers Yvonne, les joues empourprées, la respiration courte, les cheveux sombres collés aux tempes par la sueur. On dirait une rescapée de la noyade tout juste hissée sur la terre ferme.

Williams se lève et enfile une lourde robe de chambre en soie noire. Il noue la ceinture autour de sa taille, se dirige vers la porte de la chambre, s'arrête et lui jette un regard par-dessus son épaule.

« Si tu veux que ça marche, reste allongée dix minutes. Ne bouge pas. Ensuite, habille-toi. »

« Mais ton frère... »

« Il n'oserait jamais mettre les pieds dans mon aile. »

Williams la coupe froidement, sort et referme la lourde porte derrière lui.

En bas, dans le grand hall aux sols de marbre du manoir Vance, Gifford Vance se tient entouré d'une sinistre escouade de marshals fédéraux et de policiers locaux. Lorsque son frère cadet apparaît en haut de l'escalier, Gifford fronce les sourcils, aussitôt irrité.

« Williams ? Qu'est-ce que tu fiches de retour aux États-Unis ? Je te croyais bien installé à Londres. »

« Un divorce aussi sordide, mon frère ? » répond Williams, la voix teintée de son insolente nonchalance habituelle. Il s'adosse avec désinvolture à la rampe polie et ouvre d'un geste un briquet en argent pour allumer une cigarette. Il inspire profondément, soufflant un panache de fumée grise dans l'air froid. « Bien sûr que j'ai dû prendre l'avion. »

Il laisse son regard errer sur les policiers armés. « Cela dit, en voyant cette petite armée que tu as réunie... t'es-tu jamais demandé si tu ne te trompais pas ? Si tu n'étais pas en train de faire condamner une innocente ? »

Il sourit d'un air narquois, la fumée s'enroulant autour de son visage. « La pauvre petite sotte t'a aimé pendant dix ans, Gifford. Elle t'a même remis les titres de propriété du front de mer que son père lui avait laissés, rien que pour acheter ton affection. »

Mais Gifford est sourd à toute raison. Son visage est déformé par la haine, sa voix est comme le vent d'hiver soufflant sur les falaises. « Je n'ai pas demandé sa charité. Elle a pris la vie de Jane. Elle paiera de la sienne. »

« Je vois », murmure Williams, son regard glissant vers l'ombre en haut de l'escalier.

Yvonne se tient là. Elle s'est habillée, son manteau sur les épaules, le visage blême comme celui d'un fantôme, ayant entendu chacune de leurs paroles.

Elle adorait la voix de Gifford. Durant les années solitaires de leur mariage, elle conservait ses messages vocaux, polis et distants, sur son téléphone, les réécoutant juste pour l'entendre parler. Mais aujourd'hui, cette même voix réclame son exécution.

Quelle belle et pathétique plaisanterie.

Yvonne serre les poings et descend le grand escalier, une marche après l'autre, jusqu'à se retrouver devant son mari, affrontant le dégoût absolu dans son regard.

« As-tu jamais cru en moi, Gifford ? » demande-t-elle doucement. « Ne serait-ce qu'une seconde ? »

Elle veut la vérité. Un seul mot honnête avant de laisser définitivement le passé derrière elle.

« M'as-tu jamais aimée ? Ne serait-ce qu'un bref instant ? »

Pendant une seconde, l'éclat désespéré de ses yeux fait hésiter Gifford. Mais l'ombre de la mort de Jane durcit rapidement ses traits.

« Œil pour œil, Yvonne », dit-il froidement. « Tu as pris une vie. Maintenant, tu paies de la tienne. »

Lentement, la dernière lueur vacillante dans les yeux d'Yvonne s'éteint. Pour toujours.

Ses épaules se voûtent, ses longs cils s'abaissent, dérobant son regard au sien.

« D'accord », murmure-t-elle.

Le policier s'avance avec les menottes, mais elle lève une main glacée. « Inutile de me traîner. Je marcherai. »

Elle ne se retourne pas. Elle sort du manoir et s'avance sous la pluie battante, escortée par les marshals.

Le hall retombe dans un lourd silence. Williams se tient sur l'escalier, ses yeux profonds voilés derrière la brume de sa cigarette. Il regarde les feux arrière des voitures de police disparaître dans la nuit noire.

Son assistant personnel, qui attendait discrètement dans l'allée, entre dans le hall. « Williams... tu aurais pu empêcher cela. Nous avons les dossiers. Pourquoi l'avoir laissée partir ? »

Williams tire une dernière bouffée de sa cigarette et écrase la braise contre la rampe de marbre.

« Parce que son cœur n'était pas encore complètement mort », ricane Williams, ses lèvres se retroussant en une ligne sombre et cynique. « Et je voulais que mon frère le détruise complètement. Après tout... »

Ses yeux s'assombrissent d'une amertume ancienne. « ...c'est elle qui l'a choisi, lui, plutôt que moi, il y a trois ans. Elle n'a qu'à s'en prendre à elle-même. »