LOGINDianeDie Tür an meinem Rücken ist kalt, eine solide Realität durch die feine Seide meines Kleides. Aber diese Kälte vermag das Feuer, das er entzündet hat, nicht zu löschen. Es glimmt unter meiner Haut, eine heimtückische Glut, genährt vom Wein, den gewählten Worten, jener flüchtigen Berührung an meinem Haar. Ein Schauder, den ich nicht gerufen habe, durchläuft noch immer mein Rückgrat.Ich erhebe mich, die Beine weich. Der Raum ist in ein bläuliches Dunkel getaucht, nur der Schein der Außenleuchten dringt durch die riesigen Fensterfronten. Dieser schweigende Luxus erscheint mir plötzlich wie ein Hohn. Eine Schatulle, zu groß für die Beute, die sich darin windet.Ich reiße mich von der Tür los, gehe mit steifen Schritten ins Badezimmer. Ich schalte nicht das Hauptlicht an, nur die kleine Nachttischlampe über dem Spiegel. Mein Spiegelbild erw
DianeEr lehnt sich auf den Tisch, sein Gesicht näher heranrückend. Das Kerzenlicht spielt auf seinen Zügen.– Ich habe gesehen, dass Sie nicht fliehen. Ich habe gesehen, dass Sie beobachten. Ich habe eine Kälte gesehen, die nicht Gleichgültigkeit ist, sondern Kontrolle. Und ich habe im Dampf jenes Bades einen Schimmer von Trotz gesehen, den Sie noch nicht ganz zu verbergen wissen.Mein Herz beschleunigt sich. Er hat es gesehen. Natürlich hat er es gesehen. Dafür wird er bezahlt.– Das ist kein Trotz, sage ich und halte seinem Blick stand. Es ist Überleben. Das ist ein Unterschied.– Überleben ist ein Instinkt. Trotz ist eine Wahl. Sie wählen, nicht zusammenzubrechen. Mich nicht anzuflehen. Nicht die Komödie der leichten Verführung zu spielen. Das ist eine interessante Wahl. Mutig. Und vielleicht ein wenig dumm.– Warum dumm?– Weil
DianeDas schwarze Kleid. Es hängt im Schrank, allein unter den anderen Kleidungsstücken in gedämpften Farben. Schlicht, aus Seidenkrepp, mit einer Strenge geschnitten, die Bände spricht über den Geschmack dessen, der es ausgewählt hat. Lange Ärmel, weiter Ausschnitt, der über die Schultern gleitet, gerade fallend bis zur halben Wade. Keine Verzierungen. Keine Spitze. Nur die reine Schwärze des Stoffs und die Art, wie er – ich weiß es bereits – jede Kurve umschmeicheln wird, ohne sie je zu betonen, sie verleugnend und gleichzeitig betonend.Ich schlüpfe hinein. Die Seide ist kalt, glatt wie eine zweite, flüssige Haut. Sie gleitet über meine Hüften, fällt mit perfektem Gewicht. Vor dem Spiegel ist der Effekt atemberaubend. Die Blässe meines Gesichts und meiner Arme tritt aus dem Schwarz hervor wie eine Erscheinung. Mein Haar, getrocknet, offen und leicht gewellt, u
DianeDie Veränderung des Luftdrucks, der kalte Zug auf dem Dampf, noch bevor das Geräusch der Tür kommt. Meine Augen öffnen sich.Er ist da, im Rahmen. Dunkle Silhouette, die das weiße Dampffeld durchbricht. Er sagt nichts. Er sieht zu.Mein ganzer Körper erstarrt, um sich dann paradoxerweise noch mehr zu entspannen. Es ist passiert. Das Eindringen. Es war unvermeidlich. Die Flucht ins Wasser war nur eine Atempause, eine Illusion.Ich rühre mich nicht. Ich versuche nicht, mich zu bedecken. Das Wasser ist trüb, milchig vom Dampf. Es verhüllt mich, ohne mich wirklich zu verbergen. Ich halte den Kopf gegen den Rand gelegt, meine Arme lang am Körper ausgestreckt, untergetaucht. Nur meine Schultern, die obere Brust, mein Hals und mein Gesicht ragen hervor.Ich drehe einfach den Kopf zu ihm. Unsere Blicke treffen sich durch den Dunst.Die Spannung ist kein sich straffender Faden. Es
DianeDie Regungslosigkeit ist unerträglich geworden. Die Stille des Zimmers lastet wie ein bleierner Deckel auf meinen Gedanken. Ich muss mich bewegen. Ich muss diese Hülle aus Fleisch besetzen, ihr eine Empfindung zurückgeben, die nicht die des kalten Glases oder der erdrückenden Leere ist.Ich erhebe mich, die Glieder steif. Ich gehe ins Badezimmer, meine Schritte absurd in dieser weißen Wüste.Die Badewanne. Dieser Sarkophag aus Porzellan. Sie thront dort, rund, glatt, und verspricht Schwerelosigkeit. Ein Eintauchen.Ich nähere mich. Meine Finger streifen den Rand, auch er kalt. Ich drehe die Wasserhähne auf. Ein Grollen, dann schießt ein Schwall heißen Wassers hervor, brennend, und lässt sofort einen Dunstschleier auf dem riesigen Spiegel mir gegenüber entstehen. Ich lasse es laufen. Der Dampf steigt auf, umhüllend, duftend. Das Wasser riecht neutral, nach Algen und Min
DianeEr geht weiter, erreicht eine Doppeltür am anderen Ende des Flurs.– Meine Privatgemächer.Er schiebt sie auf. Der Raum ist noch weitläufiger, aber etwas dunkler. Die Farbtöne gehen von Grau-Weiß zu Anthrazitgrau über. Das Bett ist eine niedrige Plattform. Eine riesige Wandbibliothek ist gefüllt mit einheitlich gebundenen Büchern, Werken über Recht, Finanzen, Geschichte, nach Größe sortiert, die ein hypnotisches Muster ergeben. Ein Schreibtisch aus massivem Mahagoni thront vor einer Panoramafensterfront. Es ist der einzige Raum, der eine vage Spur hinterlässt, nicht von einer Persönlichkeit, sondern von einer Aktivität: der des planenden Raubtiers.Er schließt die Türen, ohne mich einzuladen, näher zu treten.– Und das ist Ihr Zimmer, sagt er und bleibt vor einer Tür stehen, zwei weiter.Er öffnet sie.Es i
DianeDie Stille des elterlichen Lofts ist eine Betonmauer nach dem Lärm, der noch in meinen Knochen widerhallt. Mein Vater ist übers Wochenende verreist. Das Personal hat frei. Nur das Summen des Kühlschranks ist zu hören und das ohrenbetäubende Echo dessen, was gerade passiert ist. Ich bin allein
DIANEIch lasse zu, dass Théo seinen Arm um meine Schultern legt. Ich stoße ihn nicht weg. Wir gehen an Liam vorbei, Richtung Terrasse.Der Rest des Abends ist eine lange, süße Folter, die ich ihm zufüge. Der Abschied nimmt kein Ende. Théo küsst mich wieder auf die Wangen, ausgiebig. Gabriel drückt
DianeDie Klingel um 10 Uhr ertönt und zerreißt die Monotonie des Wirtschaftsunterrichts. Ein Scharren von Stühlen, ein Gemurmel von Stimmen, und der Flur füllt sich mit nervöser, jugendlicher Energie. Ich sammle meine Sachen mit berechneter Langsamkeit zusammen und lasse die anderen Schüler zum Au
LiamDas Nachtlicht wirft einen goldenen, zitternden Schimmer an die Wände, wie ein langsamer Atemzug. Es tanzt über die Rundung von Monas Hüften, über die Wölbung ihres durchgebogenen Rückens, über die Schweißperlen, die zwischen ihren Schulterblättern hinabgleiten. Ich bin da, auf den Knien zwisc