LOGINSie: Élise, 29 Jahre alt, brillante Innenarchitektin, akribisch, stolz, daran gewöhnt, alles zu kontrollieren. Er: Marcus, 36 Jahre alt, Bauleiter, grob, direkt, ein Mann vom Fach, der es nicht erträgt, Befehle zu erhalten. Sie arbeiten zusammen auf einer Luxusbaustelle in Marseille. Und sie können sich nicht ausstehen. Oder vielleicht doch.
View MoreManonEr gibt einen Laut von sich, der zugleich ein Lachen und ein Knurren ist. Sein Mund wandert über meinen Hals, meine Schlüsselbeine, meine Brüste und zeichnet einen Pfad aus brennenden Küssen, leichten Bissen, die versprechen, morgen zu Erinnerungen auf meiner Haut zu werden. Seine Hände erforschen, entdecken jede Kurve, jeden Muskel wieder, den er aus technischer Sicht so gut kennt, den er jetzt aber unter dem Blickwinkel der Lust kennenlernt. Er findet die Spannungspunkte, löscht sie mit handwerklicher Präzision aus und verwandelt den Schmerz der Athletin in die Ekstase der Frau.Als seine Hand zwischen meine Schenkel gleitet, findet er meine Wärme, meine Feuchtigkeit, meine offensichtliche Bereitschaft für ihn. Ein Knurren männlicher Befriedigung entweicht ihm.— Du bist bereit für mich, stellt er fest, sein Finger zeichnet einen langsamen, quälenden Kreis.— Immer, keuche ich. Ich war es immer.Seine Erkundung ist methodisch, unerbittlich, wie sein Training. Er lernt meine Re
ManonDie Tür meiner Wohnung schließt sich mit einem dumpfen Klicken und isoliert die ganze Welt. Plötzlich ist die Stille absolut, schwer von all den unausgesprochenen Worten, all den zurückgehaltenen Begierden. Wir stehen im schmalen Eingang, noch eingehüllt in die Ausdünstungen des Wettkampfs – das Talkum, der kalte Schweiß, das abflauende Adrenalin. Aber darunter steigt eine neue Energie auf, primitiv, elektrisch.Alex ist da, einen Schritt von mir entfernt. Er hat meine Tasche abgestellt, sie lehnt an der Wand wie ein Überbleibsel eines vergangenen Lebens. Er sieht mich nicht mehr als Trainer an, als Stratege. Er sieht mich als Mann an. Und dieser Blick ist eine Entkleidung, eine langsame und vollständige Inbesitznahme. Das Eis ist geschmolzen und hat der Glut Platz gemacht, die vom ersten Tag an schwelte.— Bist du sicher?, fragt er, seine Stimme rau in der Stille.Die Frage ist kein Zögern. Es ist eine letzte Hommage an die Regeln, ein letzter Respekt für den zurückgelegten Weg
ManonDer Tag X ist da.Er hat nicht die Farbe großer Ereignisse. Keine heroische Sonne, kein azurblauer Himmel. Es ist ein grauer Tag, blass, von absoluter Neutralität. Als ob das Universum den Atem anhielte.In der Halle der nationalen Qualifikationen ist die Luft kalt, übermäßig klimatisiert. Sie riecht nach Desinfektionsmittel, Angst und Talkum. Ich bin in meiner Vor-Wettkampf-Blase, ziehe meine Riemchen über meine bereits geschundenen Hände, spüre die Blicke der anderen Athleten, der Trainer, der Kampfrichter. Aber ich sehe nur einen Fixpunkt, einen Anker in diesem Meer der Angst: Alex.Er ist ein paar Meter entfernt, nahe am Rand der Bodenfläche, gekleidet in seine Traineruniform – Poloshirt des Verbandes, schwarze Hose. Er konsultiert seine Notizen, aber seine Augen, wenn er sie hebt, weichen nicht von mir. Sie haben nichts mehr von dem Sturm der Turnhalle, von der verschlingenden Leidenschaft unseres Bruchpunkts. Sie sind klar, kalt, professionell. Ein Schutzwall aus Eis. Und
ManonEr zerbricht.Mit einem Laut, der zugleich ein Wimmern und ein Brüllen ist, nimmt er Besitz von meinem Mund. Der Kuss hat nichts Sanftes. Es ist eine Inbesitznahme, ein Verschlingen. Es sind Monate der Frustration, des unterdrückten Verlangens, die sich in einem Zusammenprall von Lippen, Zungen, Zähnen befreien. Seine Hände wandern meinen Rücken hinauf, vergraben sich in meinen Haaren, halten mich gefangen an ihm. Ich antworte mit derselben Wildheit, meine Hände krallen sich in die Baumwolle seines Trägershirts, klammern sich an seine Schultern wie an einen Rettungsring in einem reißenden Strom.Wir sind zwei Naturgewalten, die aufeinandertreffen, sich nähren. Der Geschmack von Schweiß, von Salz, von ihm, überwältigt mich. Der Geruch unserer erregten Körper vermischt sich, berauscht. Wir taumeln, immer noch umschlungen, und mein Rücken prallt gegen den Stützbalken des Stufenbarrens. Das kalte Metall auf meiner brennenden Haut, sein brennender Körper auf meinem. Es ist ein verrüc
ÉLISEDie Augusthitze hat sich in die Abendschwüle verwandelt. Kaum zu Hause, bin ich unter eine brennend heiße Dusche geschlüpft und habe meine Haut gerieben, als könnte ich den Staub der Baustelle abwaschen, als könnte ich auch… ihn abwaschen. Ich habe ein schlichtes, schwarzes Kleid angezogen, g
ÉLISEIch schlage die Tür mit Wucht zu, ohne einen Blick zurückzuwerfen. Meine Absätze schlagen mit verzweifelter Eile auf den Asphalt, jeder Schritt hallt wie ein Befehl zur Flucht, als könnten mich nur meine Beine von dem, was ich gerade hinter mir gelassen habe, losreißen. Ich renne, oder stolpe
ELISEIch drehe mich um und schlage ihn, wieder, diesmal stärker, ohne nachzudenken, ohne mich zurückzuhalten, mit allem, was mir an gebrochener Klarheit bleibt, all dem Zorn, der wie eine schwarze Welle aus meinem Inneren aufsteigt, all der Scham, die ich mich weigere zu benennen, aber die ich an
ELISEIch hasse ihn.Mit meinem ganzen Wesen.Aber es ist nicht mehr dieser rationale, eisige, professionelle Hass. Es ist ein schwachende, pochende Hass, der unter meiner Haut kriecht. Er brennt wie Fieber, macht mich nervös, reizbar ... und auf schändliche Weise erregt.Er hat nichts, was mir gef