LOGINDianeDie Landung ist ein kontrollierter Fall, der mit einem Ruck endet, einem Ächzen der Bremsen, dann dem langsamen Rollen des Flugzeugs über das Rollfeld. Das unerbittliche Blau des Himmels wurde durch ein gleichmäßiges Grau ersetzt, typisch für nördliche Himmel. Durchs Fenster sehe ich Hangars, andere Privatjets und in der Ferne die Silhouette eines hochmodernen Terminals. Wir sind nicht auf einem Verkehrsflughafen. Es ist ein privater Flugplatz, einer dieser Orte, an denen Geld Unsichtbarkeit kauft.Er scheint sich während des Fluges gefangen zu haben. Die Ablenkung, die Betrachtung, die ich in seinem Schweigen wahrgenommen hatte, ist verschwunden, ersetzt durch unerbittliche Konzentration. Er räumt seine Unterlagen weg, schaltet seinen Computer aus, und sein Blick, wenn er auf mich fällt, ist wieder ein Werkzeug der Bewertung, kalt und präzise.– Wir kommen an, verkündet er, als k&
Dimitri VolkovDer Jet durchschneidet das Azurblau mit der Präzision eines Skalpells. Ich sollte arbeiten. Die Berichte meiner Hauptleute in New York und London warten. Die nächtlichen Finanzströme müssen analysiert werden. Dennoch bleibt die Akte geöffnet, die Zahlen tanzen bedeutungslos vor meinen Augen.Immer wieder wird mein Blick zu ihr hingezogen.Diane.Auf der anderen Seite des Teakholztisches sitzend, starrt sie ins Dunstige durchs Fenster. Sie hat sich nicht bewegt, seit sie aufgehört hat zu essen. Ihr Profil ist von gespenstischer Blässe, gemeißelt in kaltes Wachs. Die Schatten unter ihren Augen, purpurrot auf der zu hellen Haut, sind wie Blutergüsse, die die Nacht hinterlassen hat. Ihre Hände, flach auf den Knien liegend, sind von absoluter Reglosigkeit. Man könnte meinen, sie atmet nicht mehr.So zerbrechlich. Der Gedanke drängt sich auf, so unerwünscht wie
DianeDie Dusche ist ein Raum aus kaltem, unpersönlichem Marmor. Das Wasser ist zu heiß, fast brennend, aber es schafft es nicht, die Kälte zu durchdringen, die sich in mir eingenistet hat. Es rinnt über meine Haut wie über Porzellan, ohne einzudringen. Ich seife mich mechanisch ein und entferne die letzten Spuren des Hotelzimmers, seiner Laken, dieser endlosen Nacht. Ich wasche meine Haare, der Duft des neutralen Shampoos ersetzt den aufdringlichen Geruch der Orte meiner Niederlage.Ich trockne mich mit einem dicken, rauen Handtuch ab. Ich ziehe die Kleider an, die man für mich auf eine Bank gelegt hat: einen Hose-Kostüm aus weicher, anthrazitfarbener Wolle, eine Seidenbluse in Elfenbein, einfache Baumwollunterwäsche. Kleidung von unbestreitbarer Qualität, die mir nicht gehört. Jedes Teil ist eine weitere Schicht der Uniform, die er mir zuweist.Als ich wieder herauskomme, die Haare noch feucht zu
DianeDie Nacht dehnt sich, eine Wüste aus salzigen Tränen und kalten Laken. Ich weine bis zur Erschöpfung, bis meine Augen brennen und trocken sind, bis meine Kehle eine raue Wunde ist. Ich beweine Liam. Ich beweine meinen Vater, irgendwo, ahnungslos. Ich beweine die Frau, die ich war, bevor ich hierher gebracht wurde, eine Frau, deren Gesicht in meiner Erinnerung zu verschwimmen beginnt.Die Morgendämmerung filtert endlich durch die schweren Vorhänge, grau und lasch. Ich liege auf der Seite, die Augen geöffnet, starre die Wand an. Die Müdigkeit ist ein bleiernes Gewicht in jedem Knochen, in jedem Muskel. Eine matte Benommenheit hat den Sturm ersetzt. Ich habe keine Tränen mehr. Übrig bleibt nur ein Rückstand, ein emotionaler Kalk, der auf meinen Augenlidern lastet.Die Schlafzimmertür öffnet sich lautlos.Ich bewege mich nicht. Ich drehe nicht einmal den Kopf. Ich höre seine
DianeMit einer fließenden Bewegung und einer Kraft, die mir den Atem raubt, erhebt er sich aus seinem Sessel und zieht mich mit sich hoch. Er zwingt mich aufzustehen, dann dreht er mich mit einem trockenen Drehen meiner Handgelenke um und drückt meinen Rücken gegen seine Brust, meine Arme immer noch verdreht hinter mir. Seine Brust ist eine Mauer an meinem Rücken. Sein Atem ist warm an meinem Ohr.– Der Impuls ist verständlich, flüstert er, seine Stimme ein gefährlicher Samt. Nach der Nacht, die du hattest. Aber es war dumm. Du bist keine Mörderin. Du bist ein wütendes kleines Mädchen mit einem Spielzeug.Die Verachtung in seiner Stimme ist schlimmer als ein Schlag. Er löst das Messer aus meinen tauben Fingern. Ich höre es klirren, als er es achtlos auf den Couchtisch wirft.– Siehst du? fährt er fort. Selbst im Schlaf bin ich stärker als du. Selbst unbewaffn
DianeDie Morgendämmerung ist ein Verrat. Sie bringt kein Licht, nur Grauschattierungen, die mit grausamer Präzision die Szene meiner Gefangenschaft detaillieren: die kalten Vergoldungen, die erstickenden Luxusstoffe, die schlafende Silhouette des Monsters in seinem Sessel. Sein Atem ist regelmäßig, tief. Ein leichtes Schnarchen, fast menschlich, entweicht seinen Lippen. Diese Normalität ist die schlimmste Beleidigung.Mein Körper liegt immer noch auf dem Bett, regungslos wie eine Grabplastik. Aber innerlich ist alles hektische Bewegung, ein stiller Wirbelwind, der Liams Asche umwälzt und zu einer einzigen Klinge schmiedet, zu einem unwiderstehlichen, primalen Bedürfnis. Plötzlich ist Eile alles. Der Gedanke, einen weiteren Tag, eine weitere Stunde in dieser Blase zu warten, in der sein Geruch, sein Atem, seine bloße Existenz die Luft beschmutzen, ist unerträglich.Der Plan ist keiner. Es ist
EvaEine schwere, goldene Stille legt sich über den Raum, erfüllt nur vom rauen Klang unserer Atemzüge, die sich langsam beruhigen. Der Schweiß, der uns bedeckte, beginnt zu trocknen und hinterlässt einen feinen salzigen Film auf unserer Haut. Ich liege zwischen ihnen eingeklemmt, mein Rücken an Sa
EvaDer Morgen dämmert kaum und färbt die luxuriösen Vorhänge in ein kaltes, graues Licht. Ich wache vor ihnen auf. Ihre schlafenden Körper umschließen mich noch immer – Sasha hinter mir, Niko vor mir. Ihre Atemzüge sind tief, tierisch vor Zufriedenheit. Das Gewicht ihrer Arme auf mir fühlt sich an
EvaDie Luft, die ich atme, ist gesättigt von uns – von Schweiß, Sex und Macht. Ich liege erschöpft auf den Kissen des Sofas, mein Körper ist nur noch eine Landkarte empfindlicher Nerven, die alle zum Epizentrum meiner Verletzlichkeit führen. Die letzte Welle des Orgasmus ist kaum abgeebbt und hat
ÉvaDie Rückkehr zur Wohnung der Volkov ist ein Trauerzug. Kein Wort wird im Aufzug gewechselt, der zum Penthouse fährt. Die Stille ist ein Bleigewicht, weit schwerer als jede Gewalt. Sie gehen zu beiden Seiten von mir, ihre Präsenz eine Mauer aus Fleisch und Willen, gegen die jeder Fluchtversuch z