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Accueil / Romantik / Gelüste und verbotene Genüsse / 17: Die Entscheidung

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17: Die Entscheidung

Auteur: Mercy Babe
last update Date de publication: 2026-08-13 10:05:47

Die Nacht war still, auf eine Weise, die bedrohlich und bedrückend wirkte, als hielte die ganze Stadt den Atem an. Julians Wohnung war düster, Schatten sammelten sich in den Ecken, das leise Summen der Heizung war das einzige Geräusch neben dem sanften Rascheln der Laken. Amelia stand in der Türschwelle, vom Licht des Flurs umrahmt, ihr Haar fiel in Wellen um ihre Schultern. Sie hielt inne, holte tief Luft, die Augen weit aufgerissen und suchend.

„Ich kann das nicht mehr“, sagte sie mit zittern
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  • Gelüste und verbotene Genüsse   Das Biest zähmen: Stahl und Narben

    Aus Elodies SichtSie nannten ihn das Biest von Ravensgate.Ciaran Wolfe.CEO. Söldner. Vollstrecker eines Milliardenimperiums, das auf Sünde erbaut war. Sein Imperium nährte sich von Schwarzmärkten, stillen Kriegen und Leichen, die dort verscharrt wurden, wo niemand hinzusehen wagte. Niemand sah sein Gesicht – nicht seit dem Feuer, das die eine Hälfte davon zerstört hatte. Niemand wagte es, ihn zu berühren.Außer mir.Ich war die Therapeutin, die engagiert worden war, um zu seinem Trauma durchzudringen. Der Vorstand behauptete, er müsse funktionieren, sich „stabilisieren“, damit das Imperium weiter wachsen konnte. Doch das war nur der Vorwand. Die Wahrheit? Ich war geschickt worden, um zu spionieren. Um die Risse in seinem Panzer aufzubrechen und den Leuten Bericht zu erstatten, die es auf seinen Thron abgesehen hatten.Ich hatte mir geschworen, es nicht persönlich werden zu lassen. Doch in dem Moment, als ich seinen privaten Trakt betrat – mit seinen Glaswänden und Schatten, die leb

  • Gelüste und verbotene Genüsse   7: Das Evangelium ihres Körpers.

    Der Beichtstuhl war keine Kabine mehr. Er war ein Grab.Das Holz ächzte wie alte Knochen, als Joseph sich an die Wand lehnte; seine Brust war feucht von Schweiß und Sünde, der Kragen verrutscht, das Kruzifix baumelte tief in der Kuhle seines Brustbeins. Ich kniete vor ihm, meine Lippen rot von mehr als nur Lippenstift, meine Oberschenkel bebend, als wäre jeder Nerv meines Körpers auf einen einzigen, blasphemischen Ton gestimmt.Die Kabine roch nach Weihrauch und Salz, nach Lust, die sich wund ins Holz gerieben hatte. Es war kein Ort der Beichte mehr – es war ein Altar geworden, und ich das Evangelium.„Sag es noch einmal“, flüsterte ich mit rauer, dringlicher Stimme und flehte ihn an, mich mit seinen Worten zu verwunden, so wie seine Hände mich bereits gezeichnet hatten.Er sah auf mich herab, die Augen so dunkel wie das Heiligtum um Mitternacht. „Du bist meine Heilige Schrift“, gestand er.Ich schnappte nach Luft und krümmte den Rücken, als wären die Worte selbst in mich hineingestoß

  • Gelüste und verbotene Genüsse   6: Die Litanei des Hungers

    Der Beichtstuhl roch nach altem Holz, Kerzenwachs und noch etwas anderem – etwas Schwererem, Moschusartigem. Der Geruch haftete am Samtvorhang, am splitternden Gitter zwischen uns, ja sogar an der Luft, die ich wie ein Sakrament in meine Lungen sog. Meine Knie hatten sich längst an das harte Holz gewöhnt; der Schmerz in ihnen war ein stetiges Pochen, das alles andere in meinem Inneren nur noch schärfer hervortreten ließ.Ich konnte ihn atmen hören. Ein stetiges Einziehen der Luft durch die Nase, ein leises Ausatmen, das meine Haut streifte.„Sprich“, befahl er leise. Seine Stimme war nun tiefer – nicht der sachliche Ton eines Priesters, der Buße auferlegt, sondern etwas Dunkleres; etwas, das wusste, was es hieß, zu hungern.Ich leckte mir zitternd über die Lippen; meine Stimme war nur ein Flüstern. „Vergib mir, Vater, denn ich habe gesündigt. Und gesündigt. Und wieder gesündigt.“Die Worte sprudelten aus mir hervor wie ein Singsang, wie ein Gebet – als könnte ich mich nicht mehr beher

  • Gelüste und verbotene Genüsse   5: Verzeih mir, ich brauche mehr.

    Die Kapelle roch nach Rauch und Weihrauch; der verbliebene Duft der Heiligkeit rang mit der Wahrheit meiner Sünden. Meine Oberschenkel schmerzten noch von den vorangegangenen Stunden – ein dumpfer Schmerz, der bei jeder Bewegung auf der hölzernen Kirchenbank pulsierte. Die Kerzen in ihren Halterungen flackerten und warfen unruhige Schatten auf die gemalten Heiligen. Sie beobachteten mich mit weit aufgerissenen Augen und Mündern, die in feierlichem Schweigen erstarrt waren – als könnten sie sehen, was ich getan hatte, was ich mit mir hatte geschehen lassen.Ich hätte nicht so bald zurückkehren sollen. Das Beichtritual sollte eigentlich eine Reinigung sein, ein Weg, die Seele vom Schmutz des Begehrens zu befreien. Stattdessen kehrte ich zurück, erfüllt davon, triefend vor Verlangen. Ich saß dort, umklammerte meinen Rosenkranz und zitterte – nicht vor Schuldgefühlen, sondern vor dem Hunger, der mir aus dem Beichtstuhl gefolgt war.Die Tür des Beichtstuhls öffnete sich mit dem vertrauten

  • Gelüste und verbotene Genüsse   4: : Verzeih mir, es hat mir gefallen

    Der Beichtstuhl roch noch nach mir.Der Geruch haftete am Holz – süß und herb, so schwer, dass ich mich fragte, ob die ganze Kirche wissen würde, was ich getan hatte, sobald ich hinaustrat. Ich presste die Handflächen auf meinen Schoß und versuchte, stillzuhalten, doch der Fremde ließ es nicht zu. Seine Präsenz drang durch das Gitter; sein Atem war so ruhig, als wäre nichts Unheiliges zwischen uns geschehen.Doch ich konnte es nicht vergessen.Jeder Schlag meines Pulses erinnerte mich daran, wie er mich berührt hatte – ohne mich tatsächlich zu berühren. Wie er mich in jenen Zustand atemloser Zerrüttung befohlen hatte.Nun lastete die Stille auf mir, dichter als der Weihrauch, bis er schließlich sprach.„Sprich.“Seine Stimme war nicht freundlich. Aber auch nicht grausam. Es war eine Stimme, die einem keine Wahl ließ außer Gehorsam.Ich befeuchtete meine Lippen, obwohl mein Mund trocken war. „Verzeih mir …“Die Worte stockten.„Ja?“ Sein Tonfall wurde schärfer. Er wusste, dass ich etwa

  • Gelüste und verbotene Genüsse   3: Scham ist die Sprache.

    Die Notiz brannte mir die ganze Woche über ein Loch in die Tasche.„Nächsten Donnerstag. Zur gleichen Zeit. Bring deine Scham mit.“Ich las sie so oft, dass sich die Worte wie ein Tattoo in meine Haut brannten. Scham. Das war es, was sie wollte. Das war es, was er wollte. Das war es, woran ich ständig denken musste.Jede Nacht stellte ich mir ihre Stimmen vor. Das tiefe Grollen seiner Befehle. Das leise, sündige Stöhnen, das aus ihrer Kehle drang. Die feuchten, glitschigen Geräusche, die mir im Ohr nachhallten, wenn ich im Bett lag und meine Oberschenkel so fest zusammenpresste, dass ich vor dem Drang zitterte, etwas zu gehorchen, das ich nicht einmal ganz verstand.Scham entwickelte sich zu einer ganz eigenen Art von Hunger.Am Donnerstag hielt ich es nicht mehr aus.Ich kam früher.Kein Höschen. Nur ein Rock, nackte Oberschenkel und die Scham, die ich wie eine Opfergabe mit mir trug.Die Kirche war still, leer – zumindest wirkte sie leer. Das flackernde Kerzenlicht tauchte die Wände

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