I am lost in this kind of City

Elenas POV

23:47 Uhr. Singapur.

Das Penthouse war still, abgesehen vom leisen Brummen der Klimaanlage und den nassen, obszönen Geräuschen aus dem 85-Zoll-Fernseher. Ich lag in unserem Kingsize-Bett, nur mit einem von Marcus’ übergroßen weißen Hemden bekleidet, die Beine gespreizt, und meine Finger kreisten verzweifelt um meinen geschwollenen Kitzler.

Auf dem Bildschirm wurde eine Frau gnadenlos gefickt sie schrie, weinte, bettelte. Ich hasste es, wie sehr mich das anmachte.

Marcus hatte mich seit siebenundvierzig Tagen nicht mehr berührt.

Kein Kuss. Keine Umarmung. Nicht einmal ein richtiges „Ich vermisse dich.“ Nur spätabendliche Nachrichten, Überweisungen und der verblassende Duft seines Parfums auf dem Kissen wie ein Geist des Mannes, den ich geheiratet hatte.

Ich war jetzt Elena Hale ehemalige Pole-Tänzerin, aktuell vernachlässigte Trophäenfrau des Tech-Milliardärs Marcus Hale. Die Welt beneidete mich. Innerlich starb ich.

Meine Finger bewegten sich schneller. Ich stellte mir seine Hände vor. Seinen Mund. Seinen Schwanz. Aber die Fantasie reichte nicht mehr. Der Schmerz war unerträglich geworden.

*Nur eine Nacht*, sagte ich mir, während ich das winzige smaragdgrüne Lingerie-Set anzog, das ich früher auf der Bühne getragen hatte. *Ein Tanz. Ein einziger Moment, in dem mich jemand ansieht, als würde er mich wollen.*

Ich lag falsch.

In dem Moment, als ich die private Plattform im **Midnight Ember** betrat, spürte ich *seinen* Blick auf mir wie eine körperliche Berührung.

Er saß allein im Schatten des VIP-Bereichs — mächtig, breitschultrig, Gefahr ausstrahlend. Teures schwarzes Hemd am Kragen offen. Kantiger Kiefer. Schwarzes Haar. Augen, die mich bereits auszogen, bevor ich mich überhaupt bewegte.

Ich tanzte, als würde ich verhungern.

Jedes Rollen meiner Hüften war Trotz. Jedes Durchbiegen meines Rückens ein Schrei. Als ich tief hinunterging und auf den Pole zukroch, trafen sich unsere Blicke — und etwas Animalisches sprang zwischen uns über.

Kaum war meine Performance vorbei, fragte er nicht. Er befahl.

Zwei Finger krümmten sich. Ich ging.

Die private Kabine war dunkel, rot beleuchtet und roch nach Leder und Sünde. Er zog mich grob auf seinen Schoß, eine Hand packte meinen Arsch so fest, dass sie Spuren hinterließ, die andere Faust in meinen Haaren.

„Du tanzt wie eine Frau, deren Mann sie nicht fickt“, knurrte er an meiner Kehle, die Stimme tief und boshaft.

Ich stöhnte. Gott steh mir bei, ich stöhnte.

Seine Finger schoben mein winziges Höschen zur Seite und stießen zwei dicke Finger ohne Vorwarnung direkt in meine triefende Fotze.

„Fuck… schon so nass. Gierige kleine Ehefotze.“

Ich keuchte und versuchte zurückzuweichen, doch er hielt mich fester, krümmte seine Finger brutal gegen meinen G-Punkt.

„Bitte… ich sollte nicht “

„Zu spät, Elena.“

Er kannte meinen Namen.

Mein Blut gefror, während sich meine Wände fest um seine Finger zusammenzogen.

Er grinste dunkel und grausam, biss mir in die Unterlippe. „Damien Voss. Der Mitgründer deines Mannes. Sein bester und vertrauenswürdigster Freund. Der Mann, der ihn gewarnt hat, dass du zu wild bist, um in einen Käfig gesperrt zu werden.“

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Ich versuchte, ihn wegzustoßen, Scham überrollte mich wie eiskaltes Wasser. Das war kein Fremder. Das war der Mann, mit dem Marcus essen ging. Der neben uns bei unserer Hochzeit gestanden hatte.

Aber Damien ließ mich nicht entkommen. Er schob einen dritten Finger hinzu, dehnte mich schmerzhaft, köstlich, während sein Daumen meinen Kitzler bestrafte.

„Denkst du wirklich, Marcus verdient diese enge Fotze?“, zischte er, die Stimme triefend vor Verachtung und Lust. „Während er gerade in Tokio wahrscheinlich bis zu den Eiern in seiner neuen Assistentin steckt, tropfst du hier für *mich*?“

Tränen brannten in meinen Augen — vor Lust, vor Schuld, vor der brutalen Wahrheit in seinen Worten.

„Ich hasse dich“, flüsterte ich, während meine Hüften schamlos gegen seine Hand rollten.

„Gut.“ Er lachte dunkel und riss meinen Kopf zurück. „Hass mich, während du kommst.“

Er attackierte meinen Hals mit Zähnen und Zunge, während seine Finger mich gnadenlos fickten. Ich zerbrach — hart, laut, gewaltsam — und tränkte seine Hand und die Vorderseite seiner teuren Hose.

Aber er war noch nicht fertig.

Bevor ich Luft holen konnte, hob er mich hoch, knallte meinen Rücken gegen die Wand und holte seinen massiven Schwanz heraus. Dick, geädert, wütend.

„Damien… wir können nicht —“

Er stieß in einem einzigen brutalen Stoß in mich hinein und versenkte sich bis zum Anschlag.

Ich schrie.

„Zu spät, kleine Ehefrau“, stöhnte er und hämmerte mit harten, strafenden Stößen in mich. „Diese Fotze gehört jetzt mir.“

Jeder Stoß fühlte sich wie Strafe und Erlösung zugleich an. Er fickte mich, als würde er mich hassen. Als hätte er jahrelang darauf gewartet, mich zu ruinieren. Das nasse, schmutzige Klatschen von Haut auf Haut erfüllte die Kabine.

„Du wirst hier rausgehen und mein Sperma aus dir tropfen“, knurrte er, während er mir leicht die Kehle zudrückte und noch tiefer stieß. „Und morgen, wenn du mit deinem Mann beim Business-Brunch mir gegenübersitzt… wirst du mich immer noch in dir spüren.“

Mein zweiter Orgasmus traf mich wie ein Güterzug. Ich kam so heftig, dass meine Sicht weiß wurde, krallte mich an seinem Rücken fest und schluchzte seinen Namen.

Erst als ich schlaff und gebrochen war, versenkte er sich tief in mir und flutete mich mit heißen, dicken Strängen seines Spermas.

Er blieb in mir, atmete schwer gegen meinen Hals.

Dann flüsterte er die letzte Wendung, die alles zerstörte:

„Marcus denkt, ich bin gerade in Berlin… aber ich beobachte dich schon seit Monaten, Elena. Ich weiß von jedem Mal, wenn du dich selbst berührst. Jedem Mal, wenn du unter der Dusche weinst. Jedem Mal, wenn du fast gegangen wärst.“

Er zog sich langsam heraus, ließ sein Sperma an meinen Schenkeln hinunterlaufen und küsste meine Stirn mit schockierender Zärtlichkeit.

„Lauf, wenn du willst. Aber wir beide wissen, dass du zurückkommen wirst. Denn er mag den Ring an deinem Finger besitzen… aber ich werde deine Seele besitzen.“