Kapitel 5: Marrow

„Du willst, dass ich was mache?“ Bexley Marrow verschränkte die Arme, Schweiß und Staub klebten noch von dem Kampf vor zwanzig Minuten an seinem Hemd.

„Komm mit uns“, sagte Dorian. „Nicht für heute. Für so lange, wie das hier dauert.“

„Du kennst mich nicht.“

„Ich weiß genug.“ Dorian fing sich ab, bevor er etwas sagte, das der Wahrheit näher kam – der Art von Wahrheit, die Bexley weggehen lassen würde, statt hier zu stehen und darüber zu streiten. „Ich weiß, dass du gerade in ein einstürzendes Gebäude gerannt bist, um das Kind einer Fremden zu retten, ohne zweimal nachzudenken. Das sagt mir alles, was ich wissen muss.“

Bexley musterte ihn eine lange Weile mit demselben vorsichtigen Abwägeblick, den er Dorian schon im Treppenhaus gegeben hatte. Hinter ihm dünnte die Menge aus, das gerettete Kind war längst von seiner Mutter weggetragen worden, und irgendwo in der Ferne, wo die Welle die Stadt noch nicht fertig durchschnitten hatte, stiegen immer noch Sirenen und Schreie auf.

„Du hast mich bei meinem Namen genannt, bevor ich den Mund aufgemacht habe“, sagte Bexley. „Du wusstest, dass das Ding da drin war, bevor wir überhaupt reingegangen sind. Und jetzt stehst du hier und bittest mich, dir mein Leben anzuvertrauen, wegen etwas, das du immer noch nicht erklärt hast.“

„Habe ich nicht“, gab Dorian zu. „Weil es keine Version der Wahrheit gibt, die gerade jetzt vernünftig klingt.“

„Versuch’s.“

Wren, ein paar Meter abseits stehend und die Arme verschränkt, warf Dorian einen Blick zu, der sagte, dass sie genauso neugierig war, wie er das beantworten wollte. Auch ihr hatte er nicht alles gesagt, nicht wirklich, nur genug, damit sie in diesem U-Bahn-Tunnel nicht weglief. Er war nicht bereit, die ganze Wahrheit zweimal an einem Tag auszugeben.

„Ich weiß Dinge“, sagte Dorian schließlich. „Über das, was kommt. Nicht alles. Weniger, als ich vor einer Stunde dachte, wenn ich ehrlich bin. Aber genug, dass du länger lebst, wenn du bei mir bleibst, als wenn du auf dich allein gestellt bist.“

„Das ist keine Erklärung.“

„Es ist die, die du heute bekommst.“

Bexley stieß etwas aus, das unter anderen Umständen ein Lachen gewesen sein könnte. Er sah zurück auf das rauchende Gebäude hinter sich, dann zu Wren und schließlich wieder zu Dorian, als mache er seine eigene Art von Rechnung.

„In Ordnung“, sagte er. „Aber beim ersten Mal, wenn du kryptisch wirst über etwas, das mich umbringt, bin ich weg.“

„Fair.“

Sie bewegten sich gemeinsam durch Straßen, die noch nicht ganz zur Ruhe gekommen waren, jetzt zu dritt, und Dorian spürte, wie sich etwas formte, das in seinen ersten zehn Jahren nicht existiert hatte. Beim letzten Mal hatte er Bexley erst im zweiten Jahr getroffen, lange nachdem der Mann schon auf eigene Instinkte überlebt und sich durch die Verluste davor hart und verschlossen gemacht hatte. Dieser Bexley war noch weich an den Rändern, noch fähig, für einen Fremden ins Feuer zu rennen, ohne vorher die Chancen zu berechnen.

Es hätte sich wie ein Sieg anfühlen sollen. Zum größten Teil tat es das auch.

Aber der Schmerz hinter Dorians Augen war seit dem Kampf im Treppenhaus nicht ganz verblasst, und alle paar Minuten ertappte er sich dabei, nach einem Stück Erinnerung zu greifen, das früher klar und fest in seinem Kopf gesessen hatte, nur um die Ränder weich, unsicher und wie Sand durch die Finger gleitend vorzufinden.

„Du machst das ständig“, sagte Wren leise und fiel neben ihm in den Schritt, während Bexley die Straße voraus auskundschaftete. „Zusammenzucken. Als wäre etwas nicht in Ordnung.“

„Mir geht’s gut.“

„Das hast du letztes Mal auch gesagt, kurz bevor du mir gesagt hast, dass es dir nicht gut geht.“

Dorian atmete aus. Es gab keine Version, in der er für immer alle Karten eng an der Brust hielt, nicht bei jemandem, der ihn an einem Nachmittag schon zweimal beim Lügen erwischt hatte. „Jedes Mal, wenn ich etwas verändere, verliere ich etwas. Eine Erinnerung. Ein Stück dessen, was ich wusste, was kommen würde.“

„Verändern – wie?“

„Bexley retten. Dir die Prüfung geben, statt sie selbst zu nehmen. Jede Entscheidung, die die Dinge von dem Weg abbringt, an den ich mich erinnere, kostet mich ein bisschen mehr Gewissheit darüber, was als Nächstes passiert.“ Er hielt die Stimme niedrig genug, dass Bexley, der noch ein paar Schritte voraus war, es nicht mitbekam. „Ich weiß nicht, wie viel ich noch habe. Ich weiß nicht, was passiert, wenn es komplett ausgeht.“

Wren war einen Moment still und verarbeitete das auf die Art, wie sie alles zu verarbeiten schien – vorsichtig und ohne Eile, selbst während irgendwo hinter dem Rauch noch Monster unterwegs waren. „Je mehr Gutes du also tust, desto weniger weißt du.“

„So in der Art.“

„Das ist ein schrecklicher Tausch.“

„Es ist der einzige, den ich habe.“

Sie erreichten eine breite Kreuzung, die mit verlassenen Autos verstopft war, und Bexley hob die Hand, damit sie anhielten, und hockte sich tief neben eine ausgebrannte Limousine. „Bewegung“, sagte er leise. „Zwei Straßen weiter. Keines von diesen Dingern. Menschen.“

Dorian folgte seinem Blick und spürte, wie sich etwas Kaltes in seinem Magen festsetzte. Eine Gruppe von sechs, die in loser Formation unterwegs war, mit der Art von geübter Koordination, die es noch nicht geben sollte, nicht an Tag 1, nicht bei Leuten, die weniger als drei Stunden Zeit gehabt hatten, zu lernen, wie die Welt jetzt funktionierte. Sie waren bewaffnet, nicht mit etwas Offiziellem, sondern mit zusammengesuchten Werkzeugen und Rohren, aber sie bewegten sich, als hätten sie das geprobt.

„Das ist keine Überlebendengruppe“, sagte Dorian. „Das ist eine Plünderertruppe.“

„An Tag eins?“, sagte Wren. „Das ist wahnsinnig.“

„Es sollte unmöglich sein.“ Er beobachtete, wie die Gruppe vor einem Schaufenster anhielt und die Tür mit einer Geschwindigkeit bearbeitete, die von Planung sprach, nicht von Panik. In seiner Erinnerung organisierten sich solche Gruppen frühestens in Woche zwei, sobald die Verzweiflung Zeit gehabt hatte, zu etwas Kälterem zu gerinnen. Das hier war Stunden alt.

Die Zeitlinie war nicht nur zu früh. Sie formte sich in einer Weise um, für die Dorian keinen Rahmen mehr hatte.

Einer der Plünderer drehte sich um, musterte die Straße, und eine halbe Sekunde lang landeten seine Augen direkt auf den dreien, die hinter der Limousine hockten. Dorian erstarrte und wollte, dass der Mann wegsah, weiterging, nicht noch eine weitere Sache wurde, die heute bekämpft werden musste.

Die Augen des Mannes verengten sich, dann weiteten sie sich, und ein Erkennen flackerte über sein Gesicht, als habe er genau das erwartet.

„Kess“, sagte er laut genug, dass es über die Kreuzung trug. „Dorian Kess.“

Dorians Blut wurde kalt. Er hatte diesen Mann in seinem Leben noch nie gesehen. Nicht in dieser Zeitlinie. Auch nicht in der davor, soweit er sich erinnern konnte, und seine Erinnerung an zehn Jahre Gesichter war immer zuverlässig gewesen – bis heute.

„Du kennst ihn?“, flüsterte Wren.

„Nein“, sagte Dorian, und zum ersten Mal, seit er an diesem Morgen aufgewacht war, hörte er echte Angst in die eigene Stimme kriechen. „Ich habe ihn noch nie getroffen.“

Der Plünderer lächelte, langsam und wissend, und hob die Hand, um den Rest seiner Gruppe zu ihnen heranzuwinken.

„Aber ich kenne dich“, rief er. „Wir suchen dich, seit der Tag angefangen hat.“