Kapitel 4: Der Mann, der nicht am Leben sein sollte

„Wir können nicht ewig hier unten bleiben“, sagte Wren, die Arme verschränkt, und beobachtete, wie Dorian die Länge des Bahnsteigs abschritt. „Was auch immer dieses Gefühl war – es ist jetzt weg. Wir brauchen einen Plan.“

„Ich habe einen.“ Dorian hörte auf zu gehen. „Drei Blocks von hier stirbt in den nächsten zehn Minuten ein Mann, und ich bin der einzige Mensch am Leben, der das weiß.“

Wren blinzelte. „Das ist kein Plan. Das ist ein sehr spezifischer und sehr seltsamer Satz.“

„Sein Name ist Marrow. Bexley Marrow.“ Dorian bewegte sich bereits zum Tunnelausgang, der zurück auf Straßenhöhe führte, dem, der am weitesten von der Stelle entfernt lag, an der die größeren Kreaturen durchgebrochen waren. „In drei Tagen, in dem Leben, das ich dir noch nicht erklärt habe, wird er einer der besten Kämpfer, an deren Seite ich je gefochten habe. In diesem hier stirbt er, wenn ich ihn nicht in den nächsten zehn Minuten erreiche, in einem Treppenhaus, an dessen Lage sich später niemand mehr erinnert.“

„Du redest weiter so, als hättest du das schon einmal durchlebt.“

„Habe ich.“

Er sagte es nüchtern, ohne Raum, es zu beschönigen oder abzumildern, und einen Moment lang starrte Wren ihn nur an und wog die Worte gegen alles ab, was sie ihn bereits hatte tun sehen. Den Kampf im Parkhaus. Die Route durch die Welle, die ihnen keinen einzigen falschen Abbieger gekostet hatte. Den Schrecken in seinem Gesicht, kurz bevor diese Präsenz im Tunnel sich über sie beide gelegt hatte.

„In Ordnung“, sagte sie schließlich. „Erklär’s unterwegs.“

Sie kletterten zurück auf Straßenhöhe in eine Stadt, die in den zwanzig Minuten, die sie unter der Erde gewesen waren, ihre Gestalt verändert hatte. In drei verschiedenen Richtungen brannten Feuer. Die Welle hatte sich ausgedünnt, aber nicht aufgehört; kleinere Kreaturen durchsuchten die Trümmer von Schaufenstern und verlassenen Autos, und zweimal zog Dorian Wren in einen Türeingang, damit eines vorbeiging, ohne sie zu bemerken.

„Du hast gesagt, er heißt Bexley“, sagte Wren leise, während sie sich bewegten. „Woher weißt du genau, wo er gerade ist – bis hin zum Treppenhaus?“

„Weil ich darüber gelesen habe. Jahre später. In einem Bericht, den niemand geschrieben hat, bevor es zu spät war, um noch etwas zu ändern.“ Dorian prüfte das Straßenschild an der Ecke und korrigierte leicht die Richtung. „Er gerät in die Falle, als er versucht, einem Kind aus einem einstürzenden Gebäude zu helfen. Das Kind schafft es. Bexley nicht. Zwei Straßen in die Richtung.“

„Und du willst einfach reingehen und das ändern.“

„Ich werde es versuchen.“

Das Gebäude kam genau dort in Sicht, wo Dorian es erwartet hatte: ein mittelhohes Wohnhaus, dessen untere Stockwerke bereits bröckelten, Rauch, der aus einem zersplitterten Fenster im dritten Stock quoll. Eine Menge hatte sich in sicherer Entfernung versammelt, zu ängstlich, um näher heranzukommen, und Dorian verstand sofort, warum. Der Treppenhauseingang war halb unter herabgestürztem Ziegel begraben, und etwas Großes bewegte sich im Inneren der Trümmer, angelockt von dem Lärm, dem Rauch und der Angst.

„Da“, sagte Dorian und zeigte auf einen Mann an der Vorderseite der Menge, breitschultrig, der bereits seine Jacke auszog, als sei er Sekunden davon entfernt, etwas Rücksichtsloses zu tun. „Das ist er.“

Wie auf Kommando schob Bexley Marrow zwei Zuschauer beiseite und rannte geradewegs auf das eingestürzte Treppenhaus zu.

„Das Kind ist noch drin!“ schrie er niemandem Bestimmten zu und verschwand im Rauch.

„Genau so fängt es an“, murmelte Dorian und setzte sich in Lauf, bevor Wren ihn um eine weitere Erklärung bitten konnte.

Er erreichte den Schutt am Treppenhauseingang Sekunden hinter Bexley, nah genug, um die Stimme des Mannes weiter innen zu hören, die nach dem Kind rief, das irgendwo oben gefangen war. Wren war direkt hinter Dorian, schneller, als er erwartet hatte, und kletterte bereits ohne Zögern über Trümmer, obwohl sie beide erst seit weniger als einer Stunde kannte.

„Bexley!“ schrie Dorian ins Dunkel. „Da ist etwas mit dir drin!“

„Woher kennst du meinen Namen?“ Die Stimme kam gedämpft, entfernt, gefolgt von einem schweren, nassen Knurren, das nichts mit Feuer oder fallendem Ziegel zu tun hatte.

Dorian antwortete nicht. Er kletterte bereits auf das Geräusch zu, während die Erinnerung mit Details auf ihn einschrie, die sich zugleich vollkommen vertraut und leicht, gefährlich falsch anfühlten. In dem Bericht, an den er sich erinnerte, war die Kreatur, die Bexley getötet hatte, kleiner gewesen. Schneller. Diese hier klang größer.

Er bog um eine zerbrochene Podeststufe und fand Bexley an eine Wand gepresst, ein kleines Kind an die Brust geklammert, und vor beiden, den einzigen Ausgang versperrend, eine Kreatur doppelt so groß, wie Dorian sie in Erinnerung hatte.

„Runter!“ Dorian griff ein Stück zerbrochenes Rohr aus dem Schutt und schlug es hart genug in die Flanke der Kreatur, um sie taumeln zu lassen, und verschaffte Bexley gerade genug Raum, das Kind zu Wren zu schieben, die direkt hinter ihnen hochgeklettert war.

„Nimm sie, geh!“ schrie Bexley.

Wren stritt nicht. Sie nahm das Kind auf und begann den Rückweg durch den Schutt, während Dorian und Bexley sich gemeinsam der Kreatur zuwandten – zwei Fremde, die in diesem Leben noch nie Seite an Seite gekämpft hatten und sich doch mit einem Instinkt bewegten, der sich für Dorian unangenehm wie Erinnerung anfühlte, obwohl nichts davon genau so geschehen war.

Sie brachten sie gemeinsam zu Fall, Bexleys rohe Kraft und Dorians geliehenes Wissen schlossen eine Lücke, die so gut nie hätte funktionieren dürfen. Als sie schließlich zusammenbrach, stand Bexley keuchend darüber und starrte Dorian an, als versuche er, ein Rätsel zu lösen, zu dem ihm nicht alle Teile vorlagen.

„Du hast mich bei meinem Namen genannt, bevor du ihn je gehört hast“, sagte Bexley. „Wie.“

„Später“, sagte Dorian. „Im Moment brauche ich, dass du mir vertraust.“

Bexley musterte ihn noch einen Moment länger, dann nickte er langsam und bedächtig, so wie ein Mann nickt, der beschlossen hat, auf etwas zu setzen, das er noch nicht erklären kann. „In Ordnung. Später also.“

Sie kletterten zurück auf Straßenhöhe, wo Wren mit dem Kind wartete, das sicher mit einer Frau wiedervereint war, die seinen Namen aus der Menge heraus geschrien hatte. Einen kurzen Moment lang fühlte es sich an, als sei etwas tatsächlich richtig gelaufen, als habe sich die Zeitlinie nur leicht in eine Richtung gebogen, mit der Dorian leben konnte.

Dann traf ihn der Schmerz.

Er kam plötzlich und scharf, direkt hinter den Augen, und mit ihm die unverkennbare Empfindung, dass etwas in seiner Erinnerung sich löste – ein Detail, dessen er sich noch Minuten zuvor sicher gewesen war und das jetzt plötzlich, frustrierend leer war. Er griff nach der Wand, um sich zu stabilisieren.

„Dorian?“ Wrens Stimme, nah, besorgt.

„Mir geht’s gut.“ Das stimmte nicht. Er versuchte, sich das nächste Ereignis vorzustellen, an das er sich erinnerte – ein Vorratscache drei Straßen weiter, der in sechs Stunden enorm wichtig sein würde –, und fand die Erinnerung zwar, aber seltsam dünner, die Ränder verschwommen wie bei einem Foto, das zu lange in der Sonne gelegen hatte.

Jede Entscheidung, die die Welt vom Pfad abbrachte, an den er sich erinnerte, kostete ihn etwas. Er hatte gerade das Leben eines Mannes gerettet, das er nie hatte retten sollen, und im Gegenzug war ein Stück seines hart erkämpften Wissens über die Zukunft still verdunkelt.

„Was ist gerade mit dir passiert?“, fragte Bexley und beobachtete ihn genau.

Dorian richtete sich auf und zwang seine Stimme, ruhig zu bleiben, während sein Kopf alles durchging, dessen er sich plötzlich nicht mehr sicher war, ob er es korrekt erinnerte.

„Ich glaube“, sagte er langsam, „ich habe gerade herausgefunden, dass das nicht so einfach wird, wie ich dachte.“